E ainda uma poesia de Emily Dickinson

There is another sky     

 Emily Dickinson

There is another sky,

Ever serene and fair,

And there is another sunshine,

Though it be darkness there;

Never mind faded forests, Austin,

Never mind silent fields -

Here is a little forest,

Whose leaf is ever green;

Here is a brighter garden,

Where not a frost has been;

In its unfading flowers

I hear the bright bee hum:

Prithee, my brother,

Into my garden come!

Há um outro céu

Há um outro céu

Sempre sereno e justo

E há um outro sol,

Apesar das trevas lá;

Não importa as florestas mortas, Austin,

Não importa os campos silenciosos-

Aqui é uma pequena floresta

Cuja folha é sempre verde;

Aqui há um jardim mais brilhante,

Onde não há geada;

Nas suas flores infindáveis

Eu ouço o zumbido da abelha brilhante:

Prithee, meu irmão

Para o meu jardim vem!

Ilustração: Carta do Céu. 

Mais uma poesia de Emily Dickinson

Fame is a bee                   

Emily Dickinson

Fame is a bee.

It has a song-

It has a sting-

Ah, too, it has a wing.

A fama é uma abelha

A fama é uma abelha.

Tem uma canção-

Tem uma picada

Ah, também, tem uma asa.

Ilustração: Notícias ao minuto.

Outra poesia de León Felipe

Colofón                                                       

León Felipe

Luz…

Cuando mis lágrimas te alcancen

la función de mis ojos

ya no será llorar,

sino ver.

Colofão 

Luz ...

Quando minhas lágrimas te alcancem

a função dos meus olhos

já não será chorar,

sim ver.

Ilustração: Blasting News. 

Uma poesia de León Felipe

Cómo ha de ser tu voz    

León Felipe

Ten una voz, mujer,

que pueda

decir mis versos

y pueda

volverme sin enojo, cuando sueñe

desde el cielo a la tierra…

Ten una voz, mujer,

que cuando me despierte no me hiera…

Ten una voz, mujer, que no haga daño

cuando me pregunte: ¿qué piensas?

Ten una voz, mujer,

que pueda

cuando yo esté contando

las estrellas

decirme de tal modo

¿qué cuentas?

que al volver hacia ti los ojos

crea

que pasé contando

de una estrella

a

otra estrella.

Ten una voz, mujer, que sea

cordial como mi verso

y clara como una estrella

COMO HÁ DE SER TUA VOZ?

Tem uma voz, mulher

que pode

dizer meus versos

e pode

voltar-me sem enjoo, quando eu sonho

do céu para a terra ...

Tem uma voz, mulher

que quando me desperta não me magoa ...

Tem uma voz, mulher, que não me machuca

quando me pergunta: o que pensas?

Tem uma voz, mulher

que pode

quando estou contando

as estrelas

dizer-me de tal modo

o que contas?

que ao virar até a ti os olhos

creia

que passei contando

de uma estrela

a

outra estrela.

Tem uma voz, mulher, que é

cordial como meu verso

e clara como uma estrela.

Outra poesia de José Ángel Valente

EL TEMBLOR               

José Ángel Valente

La lluvia

como una lengua de prensiles musgos

parece recorrerme, buscarme la cerviz, bajar,

lamer el eje vertical,

contar el número de vértebras que me separan

de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua

la demorada huella de tu lengua

hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo

en las mansiones líquidas

del paladar

y en la humedad radiante de tus ingles,

mientras tu propia lengua me recorre

y baja,

retráctil y prensil, como la lengua

oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca,

tiembla, se vierte en ti

y canta germinal en tu garganta.

O TREMOR

A chuva

como uma língua de preênsil musgos

parece percorrer-me, buscar-me o colo do útero, descer,

lamber o eixo vertical,

contar o número de vértebras que me separam

do teu corpo ausente.

Busco agora lentamente com minha língua

a demorada trilha da tua língua

afundada na minha saliva.

Eu bebo, te bebo

nas mansões líquidas

do paladar

e na umidade radiante de tuas virilhas,

enquanto tua própria língua me percorre

e baixa

retrátil e preênsil, como a língua

escura da chuva.

A raiz do tremor enche tua boca,

treme, se derrama em ti

e canta germinal na tua garganta.

Ilustração: Google Plus.

CANÇÃO DO IMATERIAL

Entre a matéria, as palavras e o incompreensível

tento fixar o possível,

de alguma forma.

Encontrar a essência das coisas,

penetrar no além,

ultrapassar o efêmero

e ser, por um momento,

o imaterial eterno.

Sonho em travar a poesia dos teus olhos,

o perfume da tua pele, o gosto dos teus beijos,

a mágica das horas de amor,

para nos fazer intemporais,

ainda que anônimos,

no mar indistinto dos tempos,

como uma placa de um grande momento.

Ó pretensão infantil!

Melhor buscar o brilho, a luz fugaz

de uma estrela que, por um segundo,

brilha

gloriosa

e nada mais.

Ilustração: Notícias ao Minuto.

Uma poesia de José Ángel Valente

MATERIA                    

José Ángel Valente

Convertir la palabra en la materia

donde lo que quisiéramos decir no pueda

penetrar más allá

de lo que la materia nos diría

si a ella, como un vientre,

delicado aplicásemos,

desnudo, blanco vientre,

delicado el oído para oír

el mar, el indistinto

rumor del mar, que más allá de ti,

el no nombrado amor, te engendra siempre.

MATÉRIA

Converter a palavra em matéria

onde o que quiséramos dizer não podia

penetrar mais além

do que a matéria nos diria

se a ela, como um ventre,

delicado aplicássemos,

desnudo, branco ventre,

delicado o ouvido para ouvir

o mar, o indistinto

rumor do mar, mais além de ti,

o amor não nomeado, te engendra sempre.

Ilustração: Vix. 

E, novamente, Gabriel García Márquez

TERCERA PRESENCIA DEL AMOR

Gabriel García Márquez

Este amor que ha venido de repente

y sabe la razón de la hermosura.

Este amor, amorosa vestidura,

ceñida al corazón exactamente.

Este amor que es harina

que es infancia de sueños en la frente,

que es líquido de música en la frente

y es lucero nostálgico en la altura.

Este amor que es el verso y es la rosa.

Y es saber que la vida en cada cosa

se nos repite cada vez más fuerte.

Tan eterno este amor tan resistible,

que comparado al tiempo imposible

saber donde limita con la muerte.

TERCEIRA PRESENÇA DO AMOR

Este amor que chegou tão de repente

e sabe a razão da formosura.

Este amor, amorosa vestidura,

cosida ao coração exatamente.

Este amor que é farinha

que é infância de sonhos no rosto,

que é líquido de música no rosto

e é estrela nostálgica na altura.

Este amor que é verso e é rosa.

E é saber que a vida em cada coisa

se nos repete cada vez mais forte.

Tão eterno este amor tão resistente,

que comparado ao tempo é impossível

saber onde se limita com a morte.

Ilustração: Espírita Online.

Outra poesia de Gabriel García Márquez

Soneto casi insistente en una noche de serenatas

Gabriel García Márquez

Quisiera una mujer de sangre y plata.

Cualquier mujer. Una mujer cualquiera,

cuando en las noches de la primavera

se oye a lo lejos una serenata.

Esa música es alma. Y aunque no fuera

verdad tanta mentira sería grato

el saber que su voz siempre retrata

el corazón de una mujer cualquiera.

Quiero querer con música. Y quiero

que me quieran con tono verdadero

Casi en azul y casi eternamente.

Será porque ese ritmo me arrebata,

o tal vez porque oyendo serenatas

me duele el Corazón musicalmente.

SONETO QUASE INSISTENTE EM UMA NOITE DE SERENATA

Quisera uma mulher de sangue e prata.

Qualquer mulher. Uma mulher qualquer,

quando nas noites de primavera

se ouve, ao longe, uma serenata.

Essa música é alma. E ainda que não fora

verdade tanta mentira seria grato

o saber que sua voz sempre retrata

o coração de uma mulher qualquer.

Quero querer com música. E quero

que me queiram com o tom verdadeiro

quase em azul e quase eternamente.

Será porque esse ritmo me arrebata,

ou talvez porque ouvindo serenatas

me dói o coração musicalmente.

Ilustração: Dreamstime.com.

Uma poesia de Gabriel García Márquez

                                             

“Si alguien llama a tu puerta…”

Gabriel García Márquez

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en su tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa

y cabe todo abril en una rosa

y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas

y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,

abre, que es el amor, amiga mía.

SE ALGUÉM BATE À TUA PORTA

Se alguém tocar em tua porta, amiga minha,

e algo em teu sangue bate e não descansa

e em seu tronco de água, temerosa,

a fonte é uma líquida harmonia.

Se alguém toca à tua porta e, todavia,

te sobra tempo para ser formosa

e cabe todo abril em uma rosa

e pela rosa se sangra o dia.

Se alguém bate à tua porta uma manhã

ao som de pombos e de sinos

e ainda crês em dor e na poesia.

Se ainda a vida é verdade e o verso existe.

Se alguém bate à tua porta e estás triste,

Abre, que é o amor, amiga minha.

Ilustração: Clave Mágica - WordPress.com.

FALAR DE AMOR

Hoje desejo falar do amor

como quem procura palavras espalhadas pelo chão

ou tenta justificar sua religião.

Falar do amor sabendo

que o amor só conduz a confusões, a desastres, a fugir da realidade que nos cerca e nos contamina,

tentando explicar o que a vida não ensina.

O amor não tem lógica,

não tem nada de racional, de simples, de transmissível.

O amor só como catástrofe é possível. 

O amor é um alvo móvel.

Um alvo que nunca se acerta,

ou, se certeira a flecha,

se vê que era o alvo errado.

E cansado do amor e das palavras

quero falar do amor

como desses monstros

que só se satisfazem com lágrimas e dramas.

Quero falar do amor,

como acontece entre nós dois,

doce, 

inesperado.

O amor do acaso,

da inconsequência e da impossibilidade

que se alimenta de sua própria incoerência

e cresce, se expande, 

flutua com o ar, com a lua 

e arde em nós

e nos faz viver.

É indispensável falar do amor.

Falar do amor e da saudade que sinto de você!

Uma poesia de Eira Steberg

TO SPEAK OF LOVE                                              

Eira Margot Helene Stenberg

To speak of love,

of what one cannot speak -

a blind alley, a mirror

in which someone hangs

upside down from an invisible tree

feet wrapped around a branch

as if wrestling gravity,

mouth open,

no voice.

Or to speak as if

love were a door

to which longing is the key

and behind the door, the tree would blaze

into visibility,

the fetus would straighten its legs and dive

up to the surface,

would speak to you, juggler

who tosses his head from hand to hand

like a die,

would offer you a fresh leaf

after the flood.

PARA FALAR DE AMOR

Para falar de amor,

do que não se pode falar -

um beco sem saída, um espelho

em que alguém trava

de cabeça para baixo de uma árvore invisível

pés enrolados em torno de um ramo

como se estivesse lutando contra a gravidade,

boca aberta,

sem voz.

Ou falar como se

o amor fosse uma porta

para o qual a saudade é a chave

e atrás da porta, a árvore arderia

em visibilidade,

o feto endireitaria as pernas e mergulha

até a superfície,

falaria com você, malabarista

como quem joga a cabeça de mão em mão

como um dado,

oferecer-lhe-ia uma folha fresca

depois do dilúvio.

Ilustração: Público.