Não te preocupes.
Nunca se sabe o que virá.
O amanhã é a lagarta da esperança,
o talvez da borboleta,
que, com o inesperado, baila e dança
jogando com os dados da ilusão.
Sossega, sossega o teu coração.
Amar
é como uma aposta no otimismo,
como viver na corda bamba:
sempre da queda há o perigo!
Ilustração: Jornal Rascunho.
(De "Cem Poemas em Cem Dias", Maringá, Editora Viseu, 2021).
Mirando
unas fotografias
A mi hijo Sergio
Only when the dock stops does time come to life
W. Faulkner
De mi
inconstancia bajo a ti,
igual que quien se adentra por un prado
con una libertad no del todo insumisa.
Una implacable duración golpea
el rostro de estas horas que no reconozco
porque cruzaron sobre mí sin verte,
sin comprender ni disipanne, sólo
con la desnuda terquedad de un aire desolado.
Te miro caminar hacia mi lejanía. Soy ya viejo
para unos ojos que aún esperan. Vienes,
frágil como la lluvia, entre las cosas
que la rutina implanta entre los dos. Querrías
ser como tú imaginas que yo soy.
Se me han ido los años. Si supieras
con qué avidez me acerco a tu ternura. Fluyo
entre libros extraños y lugares sin sol,
poblando su silencio con palabras
que no me implican ni me dicen, sólo
son un mero refugio
aunque para ti lleguen todavía
envueltas en el aura de un misterio,
de ese misterio absurdo por
el que perdí
ver tu niñez creciéndome, hijo mío.
OLHANDO UMAS FOTOGRAFIAS
Ao meu filho Sérgio
Somente quando a doca para, o tempo ganha vida
W. Faulkner
Da minha inconstância eu desço até você,
Igual a quem anda por um campo
com uma liberdade não de todo insubmissa.
Uma implacável duração golpeia
o rosto dessas horas que não reconheço
porque cruzaram sobre mim sem te ver,
sem entender ou dissipar-me, só
com a nudez teimosa de um ar desolado.
Te vejo caminhar até distante. Sou já velho
para olhos que ainda esperam. Vens,
frágil como a chuva, entre as coisas
que a rotina implanta entre nós dois. Queria
ser como imaginas que sou.
Os anos se passaram. Se soubesses
com que avidez me aproximo de sua
ternura. Fluo
entre livros estranhos e lugares sem
sol,
povoando seu silêncio com palavras
que não me implicam ou me dizem, apenas
são só um mero refúgio
ainda que para ti cheguem, todavia
envoltas na aura de um mistério,
Desse mistério absurdo pelo qual deixei
de ver sua infância crescendo em mim,
filho meu.
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HOMENS QUE PENSAM QUE SOU UM DELES
Ela realmente se
deixou levar.
Esta história é dura de
contar.
Quando os homens que você
ama
insistem em segurar uma
mulher
Nunca
deixe-se ir
Nunca
deixe-se perder
Nunca
deixe-se sair
Nunca
deixe-se partir
Nunca
deixe-se mobilizar
Nunca
deixe-se imaginar
Nunca
deixe-se crescer
muito o suficiente para
decolar
na pista
como um jato
cheio de combustível.
Ilustração: Universal.org.
I
Alfonso Larrea
El viento que llama a la puerta,
a esta hora tan rara, es paciente y soberbio.
Los golpes de tos que recibo,
que solitariamente encajo,
sin saliva, sin sed, sin agua,
delatan silencios de sombra
en la luz derramada bajo la puerta.
La luz hebrada de momentos
felices
debe encenderse: enciende ya,
rápido, o los monstruos inciertos
de vivir sin tu mano dada
desperezarán, como casas antiguas.
Como si pudiese sentir
la formación seca, ecoica de sus huesos.
I
O vento que bate na
porta,
a esta hora tão
rara, é paciente e arrogante.
Os golpes de
tosse que recebo,
que solitariamente
encaixo,
sem saliva, sem
sede, sem água,
delatam silêncios
de sombras
na luz derramada debaixo
da porta.
A luz encalhada
de momentos felizes
deve acender-se:
acende já,
rápido, ou os
monstros incertos
de viver sem tua
mão dada
despertarão, como
casas velhas.
como se eu
pudesse sentir
a formação seca e
ecóica de seus ossos.
Ilustração: https://temalguemassistindo.com.br/.
A POEM
Jos Charles
It is not normal, a woman
says
Never has been, another
said
Ordinary, the men women
make
In parks, corners of
street, rhyme Daily,
I shut the window I pass
messages by
The so-called tender seed
of birch blows quietly by
It will be crushed in the
office of living
and still may take root
So crush
what is given The tender
too carry guns
Do not forgive the too
forgiven
UM POEMA
Não é normal, uma mulher
diz
Nunca foi, outra disse
De ordinário, os homens
que as mulheres conseguem
Nos parques, esquinas de
rua, rimam Diariamente,
Fecho a janela por onde
passo mensagens para
A assim chamada tenra
semente de bétula que silenciosamente sopra
Será esmagada no
escritório do viver
e ainda pode criar raízes.
Então esmague
o que é dado. O afetuoso
também carrega armas
Não perdoe o muito
perdoado
Ilustração: https://maestrovirtuale.com/quais-sao-as-partes-de-um-poema-principal-estrutura/.
DESPUÉS
DE QUE MUERA
Juan Ramón Molina
Tal vez moriré joven… Los amigos
me vestirán de negro,
y entre dolientes y llorosos cirios
de pálidos reflejos,
colocarán con cuidadosas manos
mi ya rígido cuerpo,
poniendo mi cabeza en la almohada,
mis manos sobre el pecho.
DEPOIS QUE EU MORRER
Talvez morrerei jovem....Os amigos
me vestirão de preto,
e entre dolentes e chorosos círios
de pálidos reflexos
colocarão com mãos cuidadosas
meu já rígido corpo,
colocando minha cabeça no travesseiro,
minhas mão sobre o peito.
Ilustração: Kenyon Cox.
Quero quase nada na vida…
O teu amor, que me parece sempre pouco;
poder passar uns tempos sem pensar em nada
em Porto Seguro
e ter certeza, que, ao dormir, no escuro
poderei segurar teu corpo,
no verão ou no inverno,
de um modo sempre terno.
E que se não quiser o meu amor
me beije e durma
sonhando que nossa vida será eterna,
como se o impossível pudesse ser realidade.
Why Do You Love the Poem?
Charles Bernstein
For the sentiment. — Then
you don’t love the poem you love the sentiment.
For the message. — Then
you don’t love the poem you love the message.
For the music. — Then you
don’t love the poem you love the music.
For the spirit. — Then
you don’t love the poem you love the spirit.
For the intelligence. —
Then you don’t love the poem you love the intelligence.
For the courage. — Then
you don’t love the poem you love the courage.
For the inspiration. —
Then you don’t love the poem you love the inspiration.
For the emotion. — Then
you don’t love the poem you love the emotion.
For the vocabulary. —
Then you don’t love the poem you love the vocabulary.
For the poet. — Then you
don’t love the poem you love the poet.
For the meaning. — Then
you don’t love the poem you love the meaning.
For what it stands for. —
Then you don’t love the poem you love what it stands for.
For the words. — Then you
don’t love the poem you love the words.
For the syntax. — Then
you don’t love the poem you love the syntax.
For the politics. — Then
you don’t love the poem you love the politics.
For the beauty. — Then
you don’t love the poem you love the beauty.
For the outrage. — Then
you don’t love the poem you love the outrage.
For the tenderness. —
Then you don’t love the poem you love the tenderness.
For the hope. — Then you
don’t love the poem you love the hope.
For itself. — Then you
love the poem.
POR QUE VOCÊ AMA O POEMA?
Pelo sentimento. -Então
você não ama o poema, você ama o sentimento.
Pela a mensagem.- Então
você não ama o poema, você ama a mensagem.
Pela música.- Então você
não ama o poema, você ama a música.
Para o espírito.- Então
você não ama o poema, você ama o espírito.
Pela inteligência.- Então
você não ama o poema, você ama a inteligência.
Pela coragem. - Então
você não ama o poema, você ama a coragem.
Pela inspiração.- Então
você não ama o poema, você ama a inspiração.
Pela emoção. -Então você
não ama o poema, você ama a emoção.
Pelo vocabulário. -Então
você não ama o poema, você ama o vocabulário.
Pelo poeta.-Então você
não ama o poema, você ama o poeta.
Pelo significado. -Então
você não ama o poema, você ama o significado.
Pelo que representa. -
Então você não ama o poema, você ama o que ele representa.
Pelas palavras.-Então
você não ama o poema, você ama as palavras.
Pela a sintaxe. - Então
você não ama o poema, você ama a sintaxe.
Pela política.- Então
você não ama o poema, você ama a política.
Pela beleza. -Então você
não ama o poema, você ama a beleza.
Pela indignação. - Então
você não ama o poema, você ama a indignação.
Pela ternura. -Então você
não ama o poema, você ama a ternura.
Pela esperança.- Então
você não ama o poema, você ama a esperança.
Por si mesmo. -Então você
ama o poema.
Ilustração: Medium.
O luar ilumina vagamente a paisagem
que, parece, na sua quietude mansa,
como a minha vida
onde nada balança,
nada parece sair do lugar.
Malgrado, tudo, no entanto,
do domínio da escuridão,
a noite não deixa de ser encantada
quando penso na minha amada
e sinto vontade de cantar.
Tanto que, de repente,
talvez vindo de um raio de esperança,
a vida ganha brilho e cor
como a lua,
igual na luminosidade sua,
aos olhos doces do meu amor.
Ilustração: Olhares.
XXIII
Alfonso Larrea
En todas las ciudades
encuentro el temor que me persigue.
Viene conmigo, lo siento siempre,
está a mi lado como un hermano muerto.
Le puedo contar las pulsaciones
con solo cerrar los ojos.
Se esconde sin aviso ni consciencia.
Se despega de mí cuando miro
un niño que pesca un cangrejo
o una flor naranja que hará sonreír a una mujer.
Sonrío con la sal secándose en
los antebrazos;
en todo hay un espejo irreconocible.
Yo quisiera asustarme de verdad,
hacerme tiras de sangre con las uñas,
gritar toda la tristeza de las hojas rotas de un aloe vera.
Entonces el temor corre hacia mí
y me abraza, roto en mil supersticiones
como un lagarto mediterráneo.
Abro los ojos, lo miro, me veo.
Mi corazón es un pensamiento con alas grandes.
XXIII
Em todas as cidades
Encontro o temor que me persegue.
Vem comigo, o sinto sempre,
está ao meu lado como um irmão morto.
Eu posso contar as pulsações
só fechando os olhos.
Se esconde sem aviso ou consciência.
Sai de mim quando o olho
um menino pescando um caranguejo
ou uma flor de laranjeira que fará uma
mulher sorrir.
Sorrio com o sal secando em meus
antebraços;
em tudo há um espelho irreconhecível.
Eu quisera assustar-me de verdade
fazer tiras de sangue com minhas unhas,
gritar toda a tristeza das folhas
quebradas de um aloe vera.
Então o temor corre para mim
e me abraça, quebrado em mil
superstições
como um lagarto mediterrâneo.
Abro os olhos, o olho, me vejo.
Meu coração é um pensamento com grandes asas
Jenaro Talens
A Chús Visor
Vuelve a tu nada,
dijo el sol a la noche
quebrando el alba.
AMANHECER NO ESCORIAL
Para A Chús Visor
Volta a teu nada,
disse o sol à noite
quebrando o amanhecer.
Ilustração: Pinterest.
Montegue Redgrave
introduziu inovações leves
no Bagatelle,
com uma mola.
Não sabia que faria
escola,
que mudaria o mundo,
quanto mais que fliperamas
chegariam a ser coqueluche.
Ele, porém, se
surpreenderia
ao ver como, hoje em dia,
estão sofisticados
com efeitos visuais,
digitais
e até falas sintéticas
suas antigas máquinas.
O que não muda
é a necessidade de evitar
que as bolas caiam
e a emoção
que sempre dá
em se jogar.
E é bem melhor,
mexer as palhetas,
apesar do custo das
fichas,
em máquinas de bar!
Ilustração: Epic Game.
LAST PRIVACY
Scott Hightower
Ancient kites, found in
deserts
of the Middle East, are
constructions
aimed at driving and
trapping
game animals. They
consist
of long dry stone walls
converging on a neck
which opens into a
confined space
used as the killing
floor.
The last night,
unknowingly
I lovingly effervesced
the long catalog
of my admirations for you
into
your ear. Hammer strike
anvil. The last morning,
I studied you sitting
quietly studying the
water
in the toilet bowl. I
brushed
your hair. Gave you a
kiss.
Told you, “I love you.”
Minutes later,
we walked outside our
door the final time,
rode the elevator down
together. Crossed
the lobby and vestibule,
out the front door
onto the wide sidewalk of
our building.
All the while, unaware of
the drive.
Your last moments under a
bluebird sky.
Your last moment standing
at the end of the fatal
kite.
ÚLTIMA INTIMIDADE
Antigas pipas,
encontradas em desertos
do Oriente Médio, são
construções
destinadas a dirigir e
prender
animais de jogo. Elas
consistem
de longos muros de pedra
seca
convergindo num pescoço
que se abre em um espaço
confinado
usado como o chão da
matança.
Na última noite, sem
saber
eu amorosamente efervesci
o longo catálogo
das minhas admirações por
você na
sua orelha. Golpe de
martelo
bigorna. Na última manhã,
eu estudei você sentado
calmamente estudando a
água
no vaso sanitário. Eu
escovei
teu cabelo. Dei-te um
beijo.
Disse-te: "Eu te
amo". Minutos depois,
nós andamos do lado de
fora de nossa porta pela última vez,
descemos juntos no
elevador. Cruzamos
o saguão e o vestíbulo,
pela porta da frente
na calçada larga do nosso
prédio.
Todo o tempo,
inconsciente da unidade.
Seus últimos momentos de pássaro
sob um céu azul.
Seu último momento em pé
no fim da pipa fatal.
Ilustração: Freepike.
Ó minha deusinha abandonada,
minha
encantada Despina,
senhora
das sombras e das geadas,
que
bem sabe que somos nada.
Minha deusinha branquela,
desbotada, alva,
como se tivesse sido
banhada de alvejante.
Minha deusinha fulgurante,
que me parece amarela,
negra, cambiante,
furta-cor, arco-íris,
me socorre neste
instante,
em que te pensas
esquecida
sem saber que, por ti,
rezo toda vida,
no meio desta loucura
desinibida
dos homens insensatos
que bradam por motivos
fúteis
e brigam como gatos.
Pode ser que minhas
preces sejam inúteis,
mas, dai-me, minha
deusinha,
teu amor, teus beijos, teus
carinhos
muito além dos tempos
esquisitos
do coronavírus, que
enfrentamos agora.
Sei que não é hora
de dizer do meu amor por
ti.
Minha deusinha,
o isolamento
não nos aproxima,
nem no pensamento,
porém, os deuses olham
tudo de cima,
e sabem o que não
sabemos.
Ah! Minha deusinha,
bebo minha tacinha
de vinho, bruto,
fumo um charuto,
e canto,
por engano um salmo,
como se fosse um canto
gregoriano,
desafinado como sempre
fui
diante de um mundo que
parece rui.
Entretanto, tenho a fé
dos teus fiéis,
bem sei,
que, sobreviverei,
para beijar teus pés!!!
