Exercícios Espirituais segundo Geoffrey Brock

 

EXERCITIA SPIRITUALIA

Geoffrey Brock
We met, like lovers in movies, on a quay
Beside the Seine. I was reading Foucault
And feeling smart. She called him an assault
On sense, and smiled. She was from Paraguay,
Was reading Saint Ignatius. Naivete
Aroused her, so she guided me to Chartres
And Sacre Coeur, to obscure theatres
For passion plays - she was my exegete.
In Rome (for Paris hadn't been enough)
We took a room, made love on the worn parquet,
Then strolled to Sant'Ignazio. Strange duet:
Pilgrim and pagan, gazing, as though through
That ceiling's flatness, toward some epitome
Of hoped-for depth. I swore I saw a dome.
EXERCÍCIOS ESPIRITUAIS
Nos encontramos, como os amantes de das películas, em um cais
junto ao Sena. Eu estava lendo Foucalt
e me sentia inteligente. Ela me chamou de agressor
de sentido e sorriu. Ela era paraguaia,
lia Santo Inácio. A ingenuidade
a animava. Por isto me guiou a Chartres
e ao Sacre Coeur, a obscuros teatros
para ver peças de teatro da Paixão de Cristo. Ela foi minha exegeta.
Em Roma (porque Paris não foi bastante)
alugamos um quarto e nos amamos sobre o velho assoalho.
Depois nos lançamos correndo a Santo Inácio. Estranha dupla:
peregrina e pagã, olhando, como que através
da lisura daquele teto, algum epitome
da profundidade almejada. Jurei que vi uma cúpula.

Ilustração: Amazon.

De novo Karlos Ramos

 

                              NOVELA GRÁFICA

Karlos Ramos

Yo podría
lo sé bien
vivir en una novela gráfica o al menos
resistir
el embate de las olas ser
el fruto tardío de una relación incesante
entre tu boca apuntada de deseo
y el dibujo de mis márgenes
ser el envite atrevido
el trazo enérgico
la historia de amor desgarrada
la típica comedia romántica
de la posguerra americana
ser Solnegre
ser partida
ser el último día de Tyrone Power
con la cabeza sobre el pecho
oliva de la Reina de Saba.

NOVELA GRÁFICA

Eu poderia

o sei bem

viver em uma novela gráfica ou pelo menos

resistir

ao embate das ondas ser

o fruto tardio de uma relação incessante

entre tua boca apontada de desejo

e o desenho das minhas margens

ser o desafio ousado

o traço enérgico

a história de amor desgarrada

a típica comédia romântica

da América do pós-guerra

ser Solnegre

ser partida

ser o último dia de Tyrone Power

com a cabeça sobre o peito

cor de azeitona da Rainha de Sabá.

Ilustração: Renata Lustosa. 

Outra poesia de Georges Bataile

 

                                TU ES L’HORREUR...

Georges Bataille
Tu es l’horreur de la nuit
Je t’aime comme on râle
Tu es faible comme la mort

Je t’aime comme on délire
Tu sais que ma tête meurt
Tu es l’immensité la peur

Tu es belle comme on tue
Le cœur démesuré j’étouffe
Ton ventre est nu comme la nuit.

TU ÉS O HORROR...

Tu és o horror da noite

Eu te amo como se gemesse

Tu és frágil como a morte

 

Eu te amo como se delirasse

Sabes que minha mente morre

Tu és a imensidão, o medo

 

Tu és bela como matar é belo

Com meu coração desmesurado me afogo

Teu ventre é nu como a noite

Ilustração: Prime Vídeo. 

O amor que não é mais o mesmo

PARA NÃO TE ESQUECER

Silvio Persivo

Lentamente

como uma chama que se apaga

o nosso amor foi se acabando.

Por mais que peça ao tempo para parar,

indiferente, 

vai passando, 

vai deixando só

 lembrança

de um tempo tão feliz. 

E, de repente, somente existe

uma sombra de tudo,

que foi tanto,

E, para não te esquecer, 

Faço um verso para você 

e canto!

Ilustração: Mensagens de Amor. 

 

O Poema CXIV de Dulce María Loynaz

 

POEMA CXIV

Dulce María Loynaz

El mundo entero se me ha quedado vacío, dejado por los
hombres que se olvidaron de llevarme.
Sola estoy en esta vasta tierra, sin más compañía que los
animales que tampoco los hombres necesitan, que los árboles
que no creen necesitar.
Y mañana, cuando les falte el canto de la alondra o el perfume
de la rosa, se acordarán de que hubo una flor y que hubo un
pájaro. Y pensarán acaso que era bueno tenerlos.
Pero cuando les falte mi verso tímido, nadie sabrá que alguna
vez yo anduve entre ellos.

POEMA CXIV

O mundo inteiro ficou vazio para mim, deixada pelos

homens que se esqueceram de me levar.

Estou sozinho nesta vasta terra, sem outra companhia além dos animais que, tampouco os homens não necessitam, e das árvores

que eles creem que não necessitar.

E amanhã, quando lhes faltar o canto da cotovia ou o perfume

da rosa, eles se lembraram de que havia uma flor e que havia um

pássaro. E talvez pensem que foi bom tê-los.

Porém quando lhes faltar meu tímido verso, ninguém saberá que algum dia

eu andei entre eles.

Outro poema de Karlos Ramos

 

                                          EL RINO

Karlos Ramos

Llenarme la vida de ti
vida inconmensurable
eso quisiera
en este mediodía paródico
de mi existencia
en esta hora funámbula y esquiva
ocultada a mi autobiografía.
Llenármela de ti apenas
para escupirla en un buche
de rabia rebeldía
insoportabilidad
para comer al fin
de tus manos
mansamente
para lamer las yemas de tus dedos
como un rinoceronte agradecido.

O RINO

Preencher-me a vida de ti

vida incomensurável

isto quisera

neste meio-dia paródico

de minha existência

nesta hora funâmbula e esquiva

ocultada da minha autobiografia.

Preencha-me de ti apenas

para poder cuspir de um gole

de raiva e de rebeldia

insuportável

para comer ao fim

de tuas mãos

mansamente

para lamber as gemas de teus dedos

como um rinoceronte agradecido.

Ilustração: Observador. 

Sonho de Inverno de Arthur Rimbaud

 

Rêvé pour l'hiver
Arthur Rimbaud
L'hiver, nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien. Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.

Tu fermeras l'oeil, pour ne point voir, par la glace,
Grimacer les ombres des soirs,
Ces monstruosités hargneuses, populace
De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée...
Un petit baiser, comme une folle araignée,
Te courra par le cou...

Et tu me diras: "Cherche! "en inclinant la tête,
- Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
- Qui voyage beaucoup...

SONHO DE INVERNO

No inverno, nós iremos num pequeno vagão rosa

Com almofadas azuis.

Nós estaremos bem. Um ninho de beijos loucos repousado

Em cada canto macio.

 

Tu fecharás os olhos, para não ver, através do vidro da janela,

A noite e suas negras sombras,

Os monstros ameaçantes, uma ralé

De demônios negros e lobos negros.

 

Depois sentirás tua bochecha arranhada...

Um pequeno beijo, como uma aranha louca,

Descerá pelo teu pescoço...

 

E tu me dirás: "Olha!" inclinando a cabeça,

- E perderemos muito tempo encontrando essa criatura

- Que viaja tanto...

Ilustração: Srock Cage. 

 

O amor é eterno, segundo Van Gogh

 

UM VAN GOGH DO AMOR  

Silvio Persivo

Nada do que fizermos há de mudar o que houve.

Sei que, hoje, talvez, te arrependas do amor passado,

Mas, a vida só vale à pena

Quando se olha para trás e há mais do que os ramos secos dos dias,

Quando existe a certeza de que existiu a alegria, o sentimento, a emoção!

Sei que dizes por aí que fui uma ilusão infeliz

Como se quisesses apagar a ternura que ainda me transmite

o teu olhar.

Deve ser pelo fato de que não consigas chorar

E porque não vivemos todo o grande amor que deveríamos viver.

Sinto te dizer

Que não há tempo nem espaço para mudar

o roteiro que a vida nos deu.

O que se perdeu, se perdeu.

O que se ganhou foi a ternura, o amor

Que construímos com as palavras e os encontros

Que, mesmo não sendo tantos,

Foi palco de um gozo tão grande e infinito

Que permanece na galeria de nossas vidas

Como o quadro mais bonito

E não posso fazer nada

Se, hoje, me diz

Que o escondeu voltado para a parede.

O nosso amor foi uma obra de arte

E cada qual faz o que quer com sua parte.

A minha sempre vou expor

Como se fosse um Van Gogh do amor.

A VAN GOGH OF LOVE

Nothing we do will change what happened.

I know that today, perhaps, you regret the past love,

But life is worth it

When you look back and there's more than the dry branches of days,

When there is certainty that there was joy, feeling, emotion!

I know you say that I was an unhappy illusion

As if you wanted to erase the tenderness that you still transmit to me

your look.

It must be because you can't cry

And because we don't experience all the great love we should experience.

sorry to tell you

That there is no time or space to change

the script that life gave us.

What was lost, was lost.

What was gained was tenderness, love

That we build with words and encounters

That, even if not so many,

It was the scene of such great and infinite joy

That remains in the gallery of our lives

like the most beautiful picture

And I can't do anything

If, today, tell me

Who hid it facing the wall.

Our love was a work of art

And each one does what he wants with his share.

mine will always show

Like a Van Gogh of love.

E lá vem Luis Martín-Santos de novo

 

                                       ARMONÍA

Luis Martín-Santos

Armonía siempre es razón,
razón y causa:
De los leves efectos de una pausa
desciende el rubor de la emoción.

Armonía siempre es verdad,
verdad y reto:
Tras su ágil vallado, el verde seto
un brinco es, tras el triunfo del audaz.

Armonía siempre es mujer,
mujer fecunda:
su seno portentoso el mundo inunda
de belleza bañando al puro ser.

HARMONIA

A harmonia sempre é razão,

razão e causa:

Dos leves efeitos de uma pausa

descende o rubor da emoção.

A harmonia sempre é verdade,

verdade e desafio:

Por trás de sua cerca veloz, a cobertura verde

um salto é, por trás do triunfo do audaz.

A harmonia sempre é mulher,

mulher fecunda:

seu seio portentoso o mundo inunda

de beleza, banhando o ser puro.

Ilustração: Wikipédia. 

Uma poesia de Edith Södergran traduzido do inglês

 

                                            THE STARS

Edith Södergran
When night comes
I stand on the steps and listen,
stars swarm in the yard
and I stand in the dark.
Listen, a star fell with a clang!
Don’t go out in the grass with bare feet;
my yard is full of shards.

AS ESTRELAS
Quando a noite chega
Eu fico em pé nos degraus e escuto,

Uma multidão de estrelas no meu jardim

e permaneço em pé na escuridão.

Escuta. Caiu com um tinido uma estrela.

Não pise sobre as ervas com os pés desnudos.

Está em mil pedaços o meu jardim.   

Ilustração: Portugal. 

Um poema de Beatriz de La Vega

 

ESCRIBIR Y VIVIR AL MISMO TIEMPO ES IMPOSIBLE

Beatriz de La Vega

Cuando escribes no respiras.
Dejas a un lado los quehaceres y las compras,
la familia.
Por eso siempre eran hombres
mujeres locas o suicidas.

Escribir es un rito para atrapar lo invisible.
Para llorar.
Para las que queremos llorar y no sabemos.

Escribo para no volverme piedra.

ESCREVER E VIVER AO MESMO TEMPO É IMPOSSÍVEL

Quando escreves, não respiras.

Deixas de lado as tarefas, compras,

a família.

É por isso que sempre os homens mulheres foram

loucos ou suicidas.

 

Escrever é um rito para capturar o invisível.

Para chorar.

Para os que querem chorar, mas não sabem como.

 

Escrevo para não voltar a ser pedra.

Ilustração: DephositPhotos.

Um Bom Dia no Pensamento de Arthur Rimbaud

 

                          BONNE PENSÉE DU MATIN

Arthur Rimbaud
A quatre heures du matin, l'été,
Le sommeil d'amour dure encore.
Sous les bosquets l'aube évapore
L'odeur du soir fêté.

Mais là-bas dans l'immense chantier
Vers le soleil des Hespérides,
En bras de chemise, les charpentiers
Déjà s'agitent.

Dans leur désert de mousse, tranquilles,
Ils préparent les lambris précieux
Où la richesse de la ville
Rira sous de faux cieux.

Ah ! pour ces Ouvriers charmants
Sujets d'un roi de Babylone,
Vénus ! laisse un peu les Amants,
Dont l'âme est en couronne.

Ô Reine des Bergers !
Porte aux travailleurs l'eau-de-vie,
Pour que leurs forces soient en paix
En attendant le bain dans la mer, à midi.

BOM PENSAMENTO DA MANHÃ

Às quatro da manhã, no verão,

O sono do amor dura ainda.

Sob os bosques, a alba em evaporação

O aroma da noite festejada.

 

Porém ali, na imensa obra,

Até ao sol das Hespérides,

Em mangas de camisa, os carpinteiros

Já estão agitados.

 

Em deserto de musgoso, tranquilos,

Eles preparam os preciosos painéis

Onde a riqueza da cidade

Rirá sob falsos céus.

 

Ah! Por esses encantadores trabalhadores,

Súditos de um rei da Babilônia,

Vênus! Deixe um pouco aos amantes,

Cujas almas são coroadas.

 

Ó Rainha dos Pastores!

Leva aos trabalhadores a aguardente,

Para que sua força esteja em paz

Enquanto esperam o banho de mar ao meio-dia.

Ilustração: BomDia365. 

Um poema de Karlos Ramos

 

TEN CUIDADO  

Karlos Ramos

Llevo un frío informe en el cuerpo
y el ardor del grito en la garganta
tengo la sed de diez mil hogueras acechantes
y la negra esperanza de los guillotinados
asediándome el alma.
Sobrevuelo el llano antiguo del rencor
yermo de buenos sentimientos y morales
habitando un mar de ventanas cerradas y postigos
y endebles convicciones y naturaleza débil.
Camino las calles malolientes
desnudo de pudor y de coraje
y prosigo no te fíes
ten cuidado de esta agua
del almizcle bautismal
de este vientre lleno de soberbia
de ese beso inuit
de este vil y falso esquimal.

TEM CUIDADO

Levo um frio informe no corpo

e a ardência de um grito na garganta

Tenho a sede de dez mil fogueiras à espreita

e a esperança negra dos guilhotinados

assediando-me a alma.

Sobrevoo a antiga planície do rancor

deserto de bons sentimentos e moral

habitando um mar de janelas e persianas fechadas

de fracas convicções e de natureza débil.

Caminho pelas ruas malcheirosas

nu de pudor e de coragem

e prossigo: não te fies

tem cuidado com esta água

de almíscar batismal

deste ventre cheio de orgulho

daquele beijo inuit

deste vil e falso esquimó.

Uma poesia de Henrik Nordbrandt a partir do italiano

 

                                          Henrik Nordbrandt

Tu sei il mio amore e la mia disperazione.
Tu sei la mia follia e la mia saggezza.
E sei tutti i luoghi in cui non sono stato

e che mi chiamano da tutti gli angoli del mondo.
Tu sei queste sei righe
cui devo limitarmi per non gridare.

 

Tu és meu amor e o meu desespero.

Tu és minha loucura e a minha sabedoria.

E és todos os lugares onde estive.

 

e que me chamam de todos os rincões do mundo.

Tu és estas seis linhas

a que devo limitar-me para não gritar.  

Ilustração: Fast Company Brazil. 

Com vocês Leanne O'Sullivan

 

                                   SELF PORTRAIT

Leanne O’Sullivan

This blank paper is the one good thing.
I want to fill it with colour, soundlessness
like a heart that shuts with slow murmurings.
I feel myself slipping into that whiteness.
My dumb legs, my red hair pale by moonlight
as I doze into a laudanum pod,
secretly happy, blooming in the night
though the cold surrounds my bed.

This is the woman as God has created her,
this is the woman I am outdoing.
She is a ghost the more I see her.
Her eyes dry against my breath. She is moving
from me into this true radiance while
I stare. I don’t move, the heart stops its flood
of rust and the mirror crackles to sand.
My babe, the brush is slipping from my hand.

AUTORETRATO

Esta folha em branco é a única coisa boa.

Quero preenchê-la com cor, com a ausência de som,

como um coração que se fecha em suaves murmúrios.

Sinto-me deslizar para dentro desta brancura.

Minhas pernas inertes, meus cabelos vermelhos empalidecidos pelo luar

enquanto adormeço rumo a uma cápsula de láudano,

secretamente feliz, florescendo na noite

através do frio que cerca minha cama.

 

Esta é a mulher tal como Deus a criou,

esta é a mulher que estou superando.

Ela se torna um fantasma quanto mais a vejo.

Seus olhos ressecam sob a minha respiração. Ela se afasta

de mim em direção a este verdadeiro esplendor, enquanto

eu a observo fixamente. Não me movo; o coração interrompe sua torrente

de ferrugem e o espelho estala, transformando-se em areia.

Meu bebê, o pincel está escapando da minha mão.

Ilustração: História das Artes. 

Georges Bataulle, um poema

 

                             MA FOLIE ET MA PEUR

Georges Bataille

Ma folie et ma peur

Ont de grands yeux morts

La fixité de la fièvre.

 

Ce qui regarde dans ces yeux

Est le néant de l’univers

Mes yeux sont d’aveugles ciels

 

Dans mon impénétrable nuit

Est l’impossible criant

Tout s’effondre.

MINHA LOUCURA E MEU MEDO

Minha loucura e meu medo

Possuem grandes olhos mortos

A fixidez da febre.

 

O que olham esses olhos

É o nada do universo

Meus olhos são céus cegos

 

Em minha impenetrável noite

Está o impossível gritando

Tudo está desmoronando.

Ilustração: ND Mais. 

Só para te lembrar

Meu amor, eu não preciso de plateia.

Preciso apenas que a vida vá fluindo,

como na ampulheta, a areia.

E, no tempo certo, a arte sugindo

para transformar nosso amor

em sentimento e poesia. 

Sou o jardineiro, você, a flor

e, para a beleza florescer, não há magia.

Precisa somente de cultivar bem

o amor que se tem,

olhar a vida com os olhos certos,

criar os hábitos que são corretos

de viver os altos e baixos da viagem, 

que não viver bem 

com o que se tem

é a pior bobagem!

Ilustração: Revista Bula. 

Eis, novamente, Roberto Juarroz

 

La casa del hombre (Poesía Vertical X - 17)

Roberto Juarroz

Hay que remodelar la casa del hombre,
podarla como se poda un árbol
e introducir en su material más sensible
el delicado injerto de la vida,
para que la casa crezca con el hombre
y también se empequeñezca con él.

Hay que humanizar la casa del hombre
y retrasar además su destino de ruinas
o de asolada por los bárbaros
que siempre la circundan,
enseñándole para eso a respirar con el hombre
y hasta vivir y morir con él.

O prepararla por lo menos
para que cuando el hombre se caiga
o escape o se evapore,
la casa del hombre conserve por un tiempo
algo así como el duplicado de su imagen,
una transsubstanciación o reminiscencia
de su corta memoria,
hasta entregarla, mejor que otros hombres,
o la publicidad subliminal
de los vientos anónimos del mundo.

A CASA DO HOMEM (POESIA VERTICAL-X-17)

Há que remodelar a casa do homem,

Podá-la como se poda uma árvore,

e introduzir em seu material mais sensível

o delicado enxerto da vida,

para que a casa possa crescer com o homem

e também diminuir com ele.

 

Há que humanizar a casa do homem

e, ademais, atrasar o seu destino de ruína

ou de ser assolada pelos bárbaros

que sempre a circundam,

ensinando-lhe para isto a respirar com o homem

e até a viver e morrer com ele.

 

Ou prepará-la ao menos

para que, quando o homem caia

ou escape ou evapore,

a casa do homem conserve por um tempo

algo assim como uma duplicata de sua imagem,

uma transubstanciação ou reminiscência

de sua curta memória,

até que seja entregá-la, melhor do que outros homens,

ou a publicidade subliminar

dos ventos anônimos do mundo.

Ilustração: Marie Claire.