Le Temps Qui Sent le Café Noir

Nascer do Orvalho

Perfume de Mulher Bonita

Querida

 

Porto Velho

 

PORTO VELHO

Silvio Persivo

Esta cidade de quem todos reclamam-

E parece que ninguém ama-

É a minha cidade.

 

Não sei o que ela tem

Nem o que me ofereceu

Que não seja,

Talvez,

Um pôr de sol

Que distribui cores de Rembrandt,

Minhas maiores alegrias,

Os doces momentos que já esqueci,

Porém, que fizeram a vida valer a pena,

Esta vontade eterna e sempre não pequena

De viver mais,

Uma tristeza vaga e

Este calor aconchegante

Que vem do céu azul,

Que, de repente, se apreteja

E se transforma em vento e chuva

Soando docemente

Como um salmo em igreja.

 

Sei que ela não é tão bela

Como deveria.

Mas, quem é?

Esta cidade assim

Mesmo parecendo suja, feia,

Mal-acabada, em eterna construção,

Tem o dom de ser

Minha terra amada

E há sempre de ser linda para mim

E viver eternamente no meu coração.

PORTO VELHO

This city that everyone complains about-

And it seems that nobody loves-

It's my city.

 

I don't know what she has

Not what you offered me

That is not,

Perhaps,

a sunset

Who doles out Rembrandt colors,

My greatest joys,

The sweet moments that I already forgot,

However, who made life worthwhile,

This eternal will and always not small

to live longer,

A vague sadness and

this cozy warmth

That comes from the blue sky,

That suddenly appears

And turns into wind and rain

sweet sounding

Like a psalm in church.

 

I know she's not that pretty

As it should.

But, who is it?

this city like this

Even though it looks dirty, ugly,

Badly finished, in eternal construction,

has the gift of being

my beloved land

And you will always be beautiful to me

And live forever in my heart.

Ilustração: Governo de Rondônia.

 

Mais uma poesia de Jûri Talvet

 

Suponiendo que el polvo solo
es el polvo del más allá

Jüri Talvet

El cielo es de un azul inusitado
en esta primavera estonia
(¿nostalgia del futuro? ¿buen augurio?)
Las palabras liberan el horizonte
y he aquí que todos somos
muchísimo mejores. Es como si los ataúdes
que flotan sin cesar en el aire de tu ensueño
ya no sirvieran para el mal.
Tampoco para el bien. El polvo
–cualquier polvo– sin embargo
contiene más tristeza
que un cuerpo vivo. Así,
en esta primavera que muestra en Estonia
un cielo tan insólitamente azul,
cualquier desequilibrio en todo aquello
que promete y augura es un reflejo
del más allá, de lo real y verdadero.

SUPONDO QUE A POEIRA SEJA APENAS

A POEIRA DO ALÉM

O céu está de um azul inusitado

nesta primavera estoniana

(nostalgia pelo futuro? um bom presságio?)

As palavras liberam o horizonte

e eis que todos nós aqui estamos

muito melhor. É como se os caixões

flutuando incessantemente no ar dos seus sonhos

não servissem mais para o mal.

Tampouco para o bem. A poeira

-Qualquer poeira-sem embargo,

contém mais tristeza

do que um corpo vivo. Assim,

nesta primavera que exibe na Estônia

um céu tão insolitamente azul,

qualquer desequilíbrio em tudo aquilo

que promete e prenuncia é um reflexo

da vida após a morte, daquilo que é real e verdadeiro.

Ilustração: A Mente é Maravilhosa.

THE BOY FROM CEARÁ (FINAL VERSION)

 

O MENINO DO CEARÁ (Última versão)

Silvio Persivo

Eu era um menino que cabia inteiro numa rua. A Rocha Lima, em Fortaleza. O mundo começava depois da esquina e ia até o céu se alongando no mar que cabia num pires.

Li Nietzsche antes de saber amarrar os sapatos. Os pensamentos não precisavam de cadarço. Machado me ensinou que as palavras têm espinhos e que a gente sangra lendo. Os russos me mostraram que a neve também dói. E Balzac me contou que o mundo é uma comédia que as formigas não entendem.

O rádio naquele tempo era um oráculo de lata. Dentro dele moravam vozes que falavam mais alto que o silêncio do sertão (um silêncio que a gente podia descascar igual a uma laranja).

O cinema era aos domingos. A música era de todo dia. E eu - eu era um menino que colecionava ausências. Colecionava ausências como quem coleciona asa de cigarra. Guardava no bolso junto com pedras que tinham sede e sementes, que viravam sonhos.

Hoje, cinquenta anos depois, pergunto: o que sobrou daquele menino? Respondo: Sobrou o Ceará. O resto foi travessia. A rua Rocha Lima, essa, ainda cabe inteira dentro de mim e é a maior de todas as minhas lembranças!

THE BOY FROM CEARÁ (FINAL VERSION)

I was a boy who fit entirely within a single street: Rocha Lima, in Fortaleza. The world began just around the corner and stretched all the way to the sky, extending into a sea that could fit inside a saucer.

I read Nietzsche before I knew how to tie my shoes. Thoughts didn't need shoelaces. Machado taught me that words have thorns and that we bleed when we read. The Russians showed me that snow can hurt, too. And Balzac told me that the world is a comedy that ants cannot understand.

Back then, the radio was a tin oracle. Inside it lived voices that spoke louder than the silence of the sertão-a silence one could peel away just like an orange.

The movies were for Sundays. Music was for every day. And I-I was a boy who collected absences. I collected absences the way one collects cicada wings. I kept them in my pocket alongside thirsty stones and seeds that turned into dreams.

Today, fifty years later, I ask: what remains of that boy? My answer: Ceará remains. The rest was a journey. As for Rocha Lima Street-it still fits entirely within me, and it is the greatest of all my memories!

Ilustração: iStock.

 

De volta Elizabeth Stellavato

 

NINGUNA MUERTE ES LINDA EN EL CEMENTO

Elizabeth Stellavato

Mirás hacia el centro de la ruta
y manejás en silencio.
Yo me detengo en los costados
y veo a un animal muerto.
Lo pasamos muy rápido
se lo ve muy chico
parece ser un zorro negro.
Una mancha blanca
recorre el lateral de su cuerpo.
Te digo: ¿lo viste?
¿Viste al zorro negro?
Quisiera bajarme
correr al animal y llevarlo un poco más adentro
más cerca del verde, de las flores y de los árboles
que lo rodeen los colores cálidos
quizás vos estés pensando lo mismo
no decís nada
pero el silencio igual se escapa
por las ventanillas del auto
apenas abiertas
para no empañarlo todo.

NENHUMA MORTE É LINDA NO CONCRETO

Olhas para o centro da rota

e manejas em silêncio.

Eu me detenho no acostamento

e vejo a um animal morto.

Passamos por ele muito rápido

parece muito pequeno

parece ser uma raposa preta.

Uma mancha branca

está ao longo do corpo.

Te digo: Viste?

Viste a raposa preta?

Quero sair

correr até o animal e levá-lo um pouco mais para dentro

mais perto do verde, das flores e das árvores

onde cores quentes o cercam

talvez você esteja pensando a mesma coisa

não dizes nada

porém um silêncio igual se escapa

pelas janelas do carro

mal abertas

para não embaçar tudo.

Ilustração: MeisterDrucke. 

LXXII

 

LXXII

Silvio Persivo

De tanto amor que amei não sou culpado.

É que o amor em mim, como um escrito,

foi marcado para ser feito o infinito

um traçado do destino já marcado.

 

Fui tão pródigo de amor e inebriado

enveredei por este caminho tão bonito

de viver a amar como único fito

sem perceber o custo tão demasiado.

 

E tanto amor distribui sem que soubesse

que comigo mesmo era desumano:

que um dia faltaria, se muito o desse.

 

E só muito tarde percebi o meu engano.

Amor somente se dá para quem merece

ou se recebe em troca apenas dano.

LXXII

I'm not guilty of so much love that I loved.

Is that the love in me, like a writing,

was marked to be done infinity

a route of the destination already marked.

 

I was so lavish with love and intoxicated

I took this beautiful path

from living to loving as the only purpose

without realizing the cost so too much.

 

And so much love distributes without knowing

that with myself was inhuman:

that one day would be lacking, if much were to be given.

 

Outra poesia deJüri Talvet

 

A UN ESCRITOR NATURALISTA

Jüri Talvet

Te mando un montón de ropa vieja
para que les pongas calcetines, pantalones
y un abrigo ligero, por lo menos,
a tus personajes que, como dices,
han sido tomados de la vida misma.
(Quien haya sido tomado de la tierra, ese…)
Quien haya sido tomado de la vida, volverá
a la vida. Pero ya que los pintas desnudos
acuérdate que en la calle, mientras tanto,
ha empezado el invierno.

A UM ESCRITOR NATURALISTA

Te mando um monte de roupas velhas

para que lhes ponha meias, calças,

e um casaco leve, pelo menos

a teus personagens, que como dizes

foram tomados da vida mesma.

(Quem havia sido tomado da terra, esse...)

Quem havia sido tomado da vida voltará

à vida. Porém, já que os pinta nus,

acorda-te que na rua, enquanto isto, na rua,

o inverno já começou.

Ilustração: Tempo.pt.

IV QUARANTINE por Eavan Boland

 

                                  IV QUARANTINE

Eavan Boland

In the worst hour of the worst season
of the worst year of a whole people
a man set out from the workhouse with his wife.
He was walking – they were both walking – north.
She was sick with famine fever and could not keep up.
He lifted her and put her on his back.
He walked like that west and west and north.
Until at nightfall under freezing stars they arrived.
In the morning they were both found dead.
Of cold. Of hunger. Of the toxins of a whole history.
But her feet were held against his breastbone.
The last heat of his flesh was his last gift to her.
Let no love poem ever come to this threshold.
There is no place here for the inexact
praise of the easy graces and sensuality of the body.
There is only time for this merciless inventory:
Their death together in the winter of 1847.
Also what they suffered. How they lived.
And what there is between a man and woman.
And in which darkness it can best be proved.

IV QUARENTENA

Na pior hora da pior estação

do pior ano de todo um povo

um homem saiu do asilo com sua esposa.

Ele caminhava- ambos caminhavam-para o norte.

Ela estava doente com febre da fome e não conseguia acompanhá-lo.

Ele a carregou e a colocou nas costas.

Ele caminhou assim para oeste, do oeste ao norte.

Até que, ao cair da noite, sob estrelas congelantes, eles chegaram.

NA manhã, ambos foram encontrados mortos.

De frio. De fome. Das toxinas de toda uma história.

Porém os pés dela estavam encostados em seu peito.

O último calor de sua carne foi seu último presente para ela.

Que nenhum poema de amor jamais chegue a este limiar.

Não há lugar aqui para o elogio impreciso

das graças fáceis e da sensualidade do corpo.

Há tempo apenas para este inventário impiedoso:

A morte deles juntos no inverno de 1847.

Também o que sofreram. Como viveram.

E o que existe entre um homem e uma mulher.

E em qual escuridão isto pode ser melhor comprovado.

Ilustração: Estado de Minas.

Um poema de Patricio Foglia

 

creo en dios
padre todopoderoso

(creador del cielo
& de la tierra)

Patricio Foglia

yo sí creo en dios
en un dios pero chúcaro

medio bravo tipo zeus
antiguo testamento style

dios chasqueó su látigo sobre mí
y yo puse en la consola

cada uno de sus hechos
mezclé copié & pegué

y así fue como hice
que su música retumbe

CREIO EM DEUS

PAI TODO PODEROSO

(CRIADOR DO CÉU

& DA TERRA)

Eu sim creio em Deus

em um deus, mas um deus selvagem

meio feroz, como Zeus

no estilo do Antigo Testamento

Deus que me chicoteou

e eu coloquei no console

cada um de seus feitos

mesclei, copiei e colei

e assim foi como fiz

para sua música retumbar

Ilustração: Opus Dei.

 

The Last Call de Andrw Motion

 

 

THE LAST CALL 

Andrew Motion

Death called me,
I did not hear.
He spoke again:
Come near.

I went to look
for pity.
Poor death, I thought,
he loves me.

I guessed right,
he does.
And now I love him too,
just because.

O ÚLTIMO CHAMADO

A Morte me chamou,

eu não ouvi.

Ela falou de novo:

Aproxime-se.

 

Fui em busca

de pena.

Pobre Morte, pensei,

ela me ama.

 

Eu estava certo:

ela ama mesmo.

E agora eu a amo também,

simplesmente porque sim.

Ilustração: Dreamtime

Uma poesia de Jüri Talvet

 

Jüri Talvet

El amor
es mandamiento, así pensaba
Kierkegaard. Mejor será
-pienso yo- amar, sin hacer
caso de ese mandamiento.
Reconociéndose
el alma con el alma,
respondiendo
la sangre a la sangre,
sin saber, en pleno
vuelo-hacia arriba
o hacia abajo-,
cuál habrá de ser
el lugar de destino.

O amor

é um mandamento, assim pensava

Kierkegaard. Melhor será

-penso eu-amar, sem fazer

caso desse mandamento.

Reconhecendo-se

a alma com a alma,

respondendo

o sangue com o sangue,

sem saber, em pleno

voo-para cima

ou para baixo-,

qual haverá de ser

o lugar de destino.

Ilustração; Blog Instaviagem.

Um poema de Gerard Manley Hopkins

 

                                  HEAVEN HAVEN

Gerard Manley Hopkins

I HAVE desired to go 
      Where springs not fail, 
To fields where flies no sharp and sided hail 
    And a few lilies blow. 
 
    And I have asked to be         
      Where no storms come, 
Where the green swell is in the havens dumb, 
    And out of the swing of the sea. 

ABRIGO DO CÉU

Desejei ir

Onde as fontes não secam,

A campos onde não cai o granizo cortante

E onde florescem alguns lírios.

 

E pedi para estar

Onde não chegam tempestades,

Onde a vaga verde repousa em portos silenciosos,

Fora do balanço do mar.

Ilustração: Magnific. 

Momento, Momento (Moment, Moment)

 

MOMENTO, MOMENTO

Silvio Persivo

Não há muito tempo mais.

Ainda assim me perco em coisas banais,

Em ações e movimentos sem lógica e sem explicação.

Agarro tua mão,

Embora sabendo que este carinho todo, em breve,

Será tido apenas como dissimulação,

Como parte de uma falsidade que não há.

Todo amor, no entanto, por mais forte

E doce que seja,

É uma luta contra o egoísmo e a natureza.

Uma tentativa de unir

O que sempre esteve separado.

Não, não digo nada.

Não diga nada.

Deita do meu lado e sente este momento.

É tudo que temos

E nunca se pode saber

Se não é tudo que teremos

MOMENT, MOMENT

There isn't much time left.

I still get lost in banal things,

In actions and movements without logic and without explanation.

I grab your hand,

Although knowing that all this affection, soon,

It will only be taken as a dissimulation,

As part of a falsehood that does not exist.

All love, however, however strong

And sweet as it is,

It is a fight against selfishness and nature.

An attempt to unite

What has always been separate.

No, I don't say anything.

Do not say anything.

Lie beside me and feel this moment.

It's all we have

And you can never know

If it's not all we'll have.

Ilustrtação: Magnific.