Um Soneto de Ángel Gastela

 

SONETO

Ángel Gastelu

Campo claro de luna gobernado
gana y extiende mi secreto empeño,
gozo de nieve ya por siempre amado,
nadando la honda agua de mi sueño.

Que dichoso así el cielo convocado,
dulce emigrando por su dócil ceño,
por donde va mi río abandonado,
de tanta claridad, seguro dueño.

Oh fuente, flor de luna, sensitiva
hija del alba y su estelar sosiego
guíame por tu cielo a la deriva,

Mientras el labio te suspira y nombra,
por tu clara provincia y flor de fuego
suéñame al amor de tu eterna sombra.

SONETO

Campo claro de lua iluminado

conquista e estende meu secreto empenho,

prazer da neve para sempre amado,

nadando nas águas fundas do meu sonho.

Quão abençoado é o céu assim convocado,

doce por sua suave crista migrando,

onde meu rio flui abandonado,

de tanta claridade seguro dono.

Ó fonte, flor da lua, sensítiva

filha da aurora e seu estelar sossego.

guia-me por teu céu à deriva,

Enquanto meus lábios te suspiram e nomeiam,

por tua clara província e flor de fogo,

sonha-me o amor de tua eterna sombra.

Ilustração: Freepik. 

A Carpa por Guillaume Appolinaire

 

LA CARPE

Guillaume Apollinaire

Dans vos viviers, dans vos étangs,
Carpes, que vous vivez longtemps!
Est-ce que la mort vous oublie,
Poissons de la mélancolie.

A CARPA

 Nos seus viveiros, em suas lagoas,

 Carpas, que viveis por muito tempo

 Será que a morte te esquece,

 Ó Peixes da melancolia.

Ilustração: Blog Sansuy. 

Uma poesia de Fernando Espejo Mendéz

 

LA TARDE 

Fernando Espejo Mendéz

Caminas por la playa.
Te va peinando el viento
como una ola que en el mar se peina.
Cae tu pelo
y la noche va cayendo por tu espalda.

Miro al cielo,
casi lo toco de tan encendido
y un regazo
de estrellas es tu falda.

Sólo queda
un pedazo
de sol
se va, se ha ido…
se puede oír el respirar del alma
y todo se quedó como dormido.

Fuera de mi ansiedad
todo está en calma.

A TARDE

Caminhas pela praia.

Te vai penteando os cabelos o vento

como uma onda que penteia o mar.

Caem teus cabelos

e a noite vai caindo por tuas costas.

Olho para o céu,

quase o toco de tão brilhante que é

e um colo

de estrelas é sua saia.

Só resta um pedaço

do sol

que vai indo, indo…

se consegue ouvir o respirar da alma

e tudo fica como se dormindo.

Fora da minha ansiedade

tudo está calmo.

Ilustração: Anota Bahia. 

Outra poesia de Abdellatif Laâbi

 

LE PAYS S’ÉLOIGNE MAINTENANT

Abdellatif Laâbi 

Le pays s’éloigne maintenant

avec ses mouettes orphelines

et sa lourde porte

Il y a

en guise d’aube

une ombre et son sarcasme

L’homme sans tête

court dans le labyrinthe

avec ce qui lui reste de cœur

Dans sa main

il tient l’inutile

une clé souillée

par la guerre et ses mensonges

L’œil exilé

de sa lumière

s’épanche sur le sable

O PAÍS ESTÁ SUMINDO AGORA

O país está sumindo agora

com suas gaivotas órfãs

e seu portão pesado

Há

em lugar do amanhecer

uma sombra e seu sarcasmo

O homem sem cabeça

corre pelo labirinto

com o que resta de seu coração

Na sua mão

ele segura o inútil

uma chave suja

pela guerra e suas

mentiras

O olho exilado

de sua luz

espalha sobre a areia

C. Russel Price imaginação

 

I DECIDE TO TELL GHOST COWBOY MY INTENTIONS C. Russel Price

I’m writing  a love poem  even with  an American  boot to  my throat.  I lick the croony  sole and picture  you in a fresh white  wife pleaser.  You got  two fingers  dripping money  down my mouth.  Our razor  can do  so much.

EU DECIDI CONTAR AO COWBOY FANTASMA MINHAS INTENÇÕES

Estou escrevendo

um poema de amor

ainda que com

uma bota americana

no meu pescoço.

 

Lambo a sola macia

e imagino

você em um terno branco novo

para dar prazer à esposa.

 

Você põe

dois dedos

pingando dinheiro

na minha boca.

 

Nossa navalha

ainda pode fazer

muito.

Ilustração: Pinterest. 

Rock da Falsa Mãe

 

ROCK DA FALSA MAMÃE 

https://drive.google.com/file/d/1dYlP0kdlfDgInjfhkpdVcf5xcB8jZH9K/view?usp=drive_link

Silvio Persivo

Nem vem.

Nada do que me disser, meu bem,

vai mudar as coisas como são.

Sei das suas convicções,

do tamanho do seu coração,

porém não, mamãe de cão

não é mãe não.

Criança é criança.

Cachorro é cachorro.

Sua grande afeição

a razão não balança.

Nem você

que está sempre certa

vai mudar a situação

com essa conversa.

Até porque quem entende

de cachorro sou eu,

que sou meio cachorro também.

Ilustração: Gerasom.  

Outra vez Ángel Gastelu

 

PAISAJE

Ángel Gastelu

Ventana, a la luz lanzas
tus brazos, abres tus hojas,
como un pájaro sus alas
y haces la estancia sonora.

Traes las voces de la calle,
los ruidos de los pasos,
los perfumes vegetales:

 

ese cotidiano río
de los cabeceantes carros
y los salomónicos gritos
de los pregones frutales.

 

Te entregas también ventana
a las verónicas del aire,
con las familiares telas
tendidas en las solanas,
-oh polícromo oleaje-.

 

Allá, a lo lejos, un árbol
derrama su alzada copa
sobre los rojos tejados:
flechando su fresca fronda
llegan azorados pájaros.

 

Allá una aérea espadaña
fija su aguja de piedra,
donde tenue luz morada
quiebra el perfil de la tarde.
Desde la esquila lejana
llueve -sombra y sueño- el ángel.

 

PAISAGEM

Janela, para a luz lanças

teus braços para a luz, abre suas folhas,

como um pássaro abre as asas,

e enche o quarto de som.

 

Você traz as vozes da rua,

os sons dos passos,

os aromas das plantas:

 

Esse cotidiano rio

de carroças balançando

e os gritos de Salomão

dos vendedores de frutas.

 

Tu também te rendes, janela

às verônicas do ar,

com os tecidos familiares

estendidos nos terraços ensolarados,

-oh ondas policromáticas-.

 

Lá, ao longe, uma árvore

despeja sua copa altiva

sobre os telhados vermelhos:

flechando sua folhagem fresca,

chegam pássaros assustados.

 

Lá, uma torre sineira arejada

fixa sua agulha de pedra,

 

onde uma tênue luz púrpura

rompe o perfil da tarde.

Do sino distante,

sombra e sonho-derrama o anjo.

Ilustração: Reddit. 

A poesia de Sabine Dewulf

 

HABITANT LE QUI-VIVE

Sabine Dewulf

En bataille
contre moins que le vent,
tu supportes ce monde.

D'une rumination ta mémoire est enflée,
tu pleus du gris sans larmes.

Nuage, étouffement,
laisse rage rugir.

D'un geste lent
j'ai refermé la cicatrice

mais tu ne le sais pas, habitant le qui-vive.

Simple,
ce qui brûle.

VIVENDO EM ESTADO DE ALERTA

Na batalha contra menos que o vento,

tu suportas este mundo.

 

De uma ruminação da memória inchada,

tu choras a cinza sem lágrimas.

 

Nuvem, sufocamento,

deixe a raiva rugir.

 

Com um gesto lento,

fechas a cicatriz,

 

mas tu não sabes disso, vivendo em estado de alerta.

 

Simples,

como o que queima.

Ilustração: Forte Filmes.

 

Cachorro Bandido

 

CACHORRO BANDIDO

Silvio Persivo

Volta o cachorro arrependido

lambendo o dono

depois de o ter mordido. 

Volta todo mansinho, obediente

como se fosse o cão de antigamente. 

Mas, é um cachorro bandido,

que não pode contrariar sua natureza,

e, logo, com feroz presteza

volta a morder o dono novamente!

Ilustração: Veectzy. 

É a hora de Quraysh Ali Lansana

 

BIBLE BELTED: HISTORY

Quraysh Ali Lansana

okie white men

are a curious herd

never sure if cowboy

or cracker skin coated

in dust from 1830 or 1921 

hard to tell  they grow

whiter with age

CINTURÃO BÍBLICO: HISTÓRIA

Homens brancos matutos

são um grupo curioso

nunca se sabe se são caubóis

ou brancos matutos

de pele coberta de poeira

de 1830 ou 1921

difícil dizer, eles ficam

mais brancos com a idade

A poesia de Ramon Dachs

 

Ramon Dachs

inerte orilla

sobre la arena
el mar respira
porosamente

escarcha

sollozo
de sauce
en el césped

vacío
purpúreo
la noche

cascada
de luz
el alba

adagio

vive hoy
el día
fugitivo

inerte costa

na areia

o mar respira

porosamente

geada

soluço

do salgueiro

na grama

vazio

roxo

da noite

cascata

de luz

o amanhecer

adágio

vive hoje

o dia

fugitivo

Ilustração: Facebook.

É Louis Calaferte

 

Et ta théière emmaillotée...
Louis Calaferte
Et ta théière emmaillotée
et tes deux grandes tasses roses
le temps autour de nous se pose
dans une chambre qu'ankylose
la pâleur d'une fin d'été

Rien peut-être n'a existé
que pour cette minute close
de fragile sérénité
moi qui suis ta métamorphose
et toi ma Charlotte Brontë

One for you
one for me
and one for the tea-pot

C'est l'heure du thé

 

E SEU BULE ENVOLTO EM PANOS...

E seu bule envolto em panos

e suas duas grandes xícaras rosas

o tempo ao nosso redor pousa

num quarto que se anquilosa

na palidez  do fim do estio

 

Nada nunca existiu talvez

Senão para este momento imóvel

De tão frágil placidez

Eu, que sou tua metamorfose

e tu, minha Charlotte Brontë

 

Uma para ti

outra para mim

e uma para o bule

 

É hora do chá

Ilustração: Pinterest. 

Nós e os Números

 

Silvio Persivo, de número desconhecido

Os números regem os nossos dias

sejam trazendo a sorte 

ou a alegria,

sejam nos lembrando o tempo que passa

ou no peso que medimos da massa. 

Números somos nós

em carteiras, filas, placas,

no singular ou no plural.

Na vida cotidiana, em geral. 

De números são feitas

as inúmeras

batidas, palpitações 

dos nossos corações,

até quando

chegaremos um momento

também numerado

com o número fatal 

que nos conduz 

à viagem final

no desconhecido dia

número tal. 

Ilustração: Jovem Pan. 

Um poema de Ramon Dachs

 

Ramon Dachs

Ebrio de ti, te huelo, palpo, tomo,
tendida así, te lamo, siento, veo,
contigua a mí, te estrecho, beso, tengo,
que sin atino vago noche y día.

 

Ébrio de ti, te cheiro, apalpo, tomo,

estendida assim, te lambo, sinto, vejo,

contígua a mim, te abraço, beijo, tenho,

que sem rumo vagueio noite e dia.

Ilustração: Unsplash. 

Uma poesia de Cintio Vitier

 

DE MI PROVINCIA

Cintio Vitier

Vuelve la tarde
cuando el niño polvoriento se echa al río
y suena su peso en las nubes
como un fresco morado distinto
que abre suavemente los ojos de la mujerzuela
sentada huesuda y eterna en el parque.

Dónde estará mi sombrero, pregunta
con el único zapato interrogante que tiene,
y se pone a crear de otro modo su verde sombrero,
mientras el niño patalea dulce
perdido en un extraño, en un sordo silencio
que no puede penetrar ni la música del último crimen.

Sonando hacia el mar el domingo
desprende su pasión cristalina
en aciagos danzones de angustiosa patria,
y la imagen del mundo como el nombre
guardado en la oscura garganta de un ciego
empieza a buscar su tamaño, su olor, sus colores.

Yo dije que vuelve el deseo,
pero la tarde es inmóvil como todo transeúnte
o melancólico bufón de sí mismo,
y al expresar un banco, un laurel o una tela soñada
que hasta entonces no tuvo concreto frenesí,
es idéntica y sigue brotando, esencial, de mi provincia.

DA MINHA PROVÍNCIA

Volta a tarde

quando o menino empoeirado se lança no rio

e ressoa o seu peso nas nuvens

como uma púrpura diferente, fresca

que abre suavemente os olhos da meretriz

sentada, ossuda e eterna, no parque.

 

"Onde estará meu chapéu?", pergunta

com o único sapato questionador que possui,

e começa a criar seu chapéu verde de outra modo,

enquanto o menino chuta docemente

perdido em um estranho e surdo silêncio

que não pode penetrar nem mesmo a música do último crime.

 

Soando até o mar o domingo,

desprende sua paixão cristalina

em melancólicas danças de uma pátria angustiada,

e a imagem do mundo, como o nome

guardado na garganta escura de um cego,

começa a buscar seu tamanho, seu cheiro, suas cores.

 

Eu disse que o desejo retorna,

porém a tarde está imóvel como todo transeunte

ou melancólico bobo de si mesmo,

e ao expressar um banco, um louro ou uma tela sonhada

que até então não teve concreto frenesi,

é idêntica e continua a brotar, essencial, da minha província.

Ilustração: Freepik.