POEM 1.222
Emily Dickinson
The Riddle we can guess
We speedily despise-
Not anything is stale so long
As Yesterday’s surprise-
POEMA 1.222
O enigma que podemos adivinhar
Nós velozmente desprezamos-
Nenhuma coisa é tão obsoleta
Quanto a surpresa de ontem-
Ilustração: Jornal de Brasília.
INSTANTES DE UN CASTILLO
DE ARENA
Arnaldo Calveyra
Lo teníamos con una mano.
Sin caer superficie apagada por las
orillas tornasoleadas de
la lengua. Por hablarnos casi, murallita
entretenida en el sol
demasiado. Te abriré una puerta, una ventana,
una bajamar de aldea.
El mar, la carretera
nacional. Ni parada ni tiesa. A tocar con
estos ojos.
En vano unos niños se lo han pedido al mar. Entra, se instala.
Napoleón paralítico que
destroza. Canta. La sal, el torreón, la
bandera.
Escúchalo.
Nosotros.
Una niñita basta, consigue atravesarlo, encuentra las cocinas.
Cantamos una marsellesa en el desastre. No lo para. Se cae en
pedazos el puente
levadizo.
Difícil tiempo.
Encuentro aquel esqueleto del sol extraviado en los años.
No, no volveremos.
El agua vertical de la ola color viento. Lejos, ¿por qué no todo
el mar?
Una escoba siete mares, el mar.
La bandera era lo que más queríamos, lo que más nos gustaba,
la bandera incolor en la
luz.
Mañana por la mañana
INSTANTES DE UM CASTELO
DE AREIA
Com uma mão o
sustentávamos. Sem cair, uma superfície apagada pelas
margens iridescentes da
linguagem. Quase falando conosco, uma mureta
entretida pelo sol demasiado.
Te abrirei uma porta, uma janela,
uma maré baixa de aldeia.
O mar, a rodovia nacional. Nem parado, nem rígido. A tocar com
estes olhos.
Em vão alguns meninos o hão pedido ao mar. Entra, se instala.
Napoleão paralítico que destroça. Canta. O sal, a torre, a
bandeira.
Escuta-o.
Nós.
Uma menininha basta, consegue atravessá-lo, encontra as cozinhas.
Cantamos uma Marselhesa no desastre. Não o para. Cai em pedaços a ponte levadiça.
Tempos difíceis.
Encontro aquele esqueleto do sol extraviado nos anos.
Não, não voltaremos.
A água vertical da onda colorida pelo vento. Longe, por que não todo o mar?
Uma escova, sete mares, o mar.
A bandeira era o que mais
queríamos, o que mais nos gostava,
a bandeira incolor na luz.
Manhã pela manhã
LES VOLCANS
Cécille Collon
Il faut qu´on parle des volcans.
Ce fut sublime de grandir au milieu des géants
aux gueules grandes ouvertes.
Enfant, chaque jour, je m´enfonçais
avec cette vitesse de fille gâtée
dans les profondeurs de la terre.
Il me suffisait de poser une oreille
contre la pierre noire que la forêt avalait
pour sentir le cœur battre ;
ils disent que le feu ne reviendra
probablement jamais.
Ce n´est pas vrai.
C´est une erreur de penser que mille années
suffisent à éteindre
le brasier des géants.
Simplement, ils se taisent ;
de temps en temps ils murmurent,
personne ne les entend.
Leurs paupières sont froissées :
quand l´été les surprend ils se couvrent
d´herbes sèches pour étouffer
le ronronnement de la vallée.
On ne m´a rien dit, rien expliqué.
Je le sais. Dedans ma poitrine
j´ai le même cratère abîmé
d´un volcan endormi dans vingt-six ans
de cendres renversées,
cerclé de prairies sombres, nourri d´une colère
chargée de tempêtes anciennes.
Il faut qu´on parle de mon volcan.
De cette robe légère que ta voix
lui a taillée, pour lui et pour lui seul,
dans la lumière.
de ce geste si simple,
quand tu glisses, en silence, sur son flanc,
quand tu poses ton oreille contre sa peau
d´écorce, de fumée et de sang
et qu´enfin se rejoignent,
dans cette heure si particuliere
où les arbres s´éteignent,
la main de la fureur mise dans celle du volcan.
OS VULCÕES
É necessário falar dos
vulcões.
Foi sublime crescer meio
aos gigantes
Com a boca escancarada.
Quando criança, todos os
dias eu mergulhava
com a velocidade de uma
menina mimada
nas profundezas da terra.
Bastava encostar um
ouvido
na pedra negra que a
floresta tragava
para sentir as batidas do
coração;
Dizem que o fogo não
voltará
provavelmente nunca.
Não é certo.
É um erro pensar que mil
anos bastam
para apagar a brasa dos
gigantes.
Eles simplesmente se
calam,
De tempos em tempos
murmuram,
Ninguém os escuta.
Suas pálpebras estão
enrugadas:
quando o verão os
surpreende se cobrem
de ervas secas para
afogar
o ronronar do vale.
Não me disseram nem
explicaram nada.
Eu o sei. Dentro de meu
peito
tenho o mesmo caráter
estropiado
de um vulcão adormecido
em vinte e seis anos
de cinzas espalhadas,
cercado de prados
obscuros, alimentado
de uma cólera de antigas
tempestades.
É necessário falar de meu
vulcão.
Sobre este manto leve que
a tua voz
talhou para ele, para ele
e só para ele,
na luz.
Sobre este gesto simples,
quando deslizas,
silenciosamente, pelo seu flanco,
quando encostas o teu
ouvido à sua pele
de casca, fumo e de
sangue
e quando, até que enfim,
nesta hora tão particular
quando as árvores escurecem,
juntando-se a mão da
fúria se une à do vulcão.
Ilustração: Freepik.
O dia estava frio.
Muito frio.
E sem você,
meu cobertor de orelha,
nem o palito de fósforo
quis acender
e, de frio, pensei
que fosse morrer.
Ilustração: depoisdosquinze.com.
POÉTICA
Joaquín O. Guannuzzi
La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada,
repetida, citada
total y textualmente.
Usted, al despertarse
esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una
lámpara,
una radio portátil una
taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro
lenguaje,
otra mano, otro par de
ojos, otra flauta?
No agregue. No
distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía es lo que se está
viendo.
POÉTICA
A poesia não nasce.
Está ali, ao alcance
de toda boca
para ser proferida,
repetida, citada
total e textualmente.
Você, ao acordar esta
manhã,
viu coisas aqui e ali,
objetos, por exemplo.
Sobre sua cabeceira,
digamos que você viu um
abajur,
um rádio portátil, uma
caneca azul.
Viu cada coisa solitária
e viu seu conjunto.
Tudo isso já tinha nome.
E teria escrito assim.
Necessitava de outra linguagem,
outra mão, outro par de
olhos, outra flauta?
Não agregue. Não
distorça.
Não mude
a música de lugar.
Poesia é o que se está
vendo.
Ilustração: Portal do
Polo.
THE FLEA
By John Donne
Mark but this flea, and mark in this,
How little that which thou deniest me is;
It sucked me first, and now sucks thee,
And in this flea our two bloods mingled be;
Thou know’st that this cannot be said
A sin, nor shame, nor loss of maidenhead,
Yet this
enjoys before it woo,
And pampered
swells with one blood made of two,
And this,
alas, is more than we would do.
Oh stay, three lives in one flea spare,
Where we almost, nay more than married are.
This flea is you and I, and this
Our marriage bed, and marriage temple is;
Though parents grudge, and you, w'are met,
And cloistered in these living walls of jet.
Though use
make you apt to kill me,
Let not to
that, self-murder added be,
And
sacrilege, three sins in killing three.
Cruel and sudden, hast thou since
Purpled thy nail, in blood of innocence?
Wherein could this flea guilty be,
Except in that drop which it sucked from thee?
Yet thou triumph’st, and say'st that thou
Find’st not thy self, nor me the weaker now;
’Tis true;
then learn how false, fears be:
Just so much
honor, when thou yield’st to me,
Will waste,
as this flea’s death took life from thee.
A PULGA
Observa apenas esta pulga, e observa nela,
Quão pouco é aquilo que me negas;
Ela me sugou primeiro, e agora suga a ti,
E nesta pulga nossos dois sangues se misturam;
Tu sabes que isto não pode ser considerado
Pecado, nem vergonha, nem perda da virgindade,
Contudo, ela desfruta antes de cortejar,
E se aconchega mimada com um sangue feito de dois,
E isto, infelizmente, é mais do que faríamos.
Oh, espera, poupa três vidas em uma pulga,
Onde estamos quase, ou melhor, mais do que casados.
Esta pulga somos tu e eu, e isto
Nosso leito nupcial e templo do casamento é;
Embora os pais se ressintam, e tu, estamos reunidos,
E enclausurados nestas paredes vivas de azeviche.
Embora o hábito te torne propenso a me matar,
Que a isso não se acrescente suicídio,
E sacrilégio, três pecados em matar três.
Cruel e repentina, desde então
Purificaste tua unha com sangue de inocência?
Em que poderia esta pulga ser culpada,
Senão naquela gota que ela sugou de ti?
Contudo, triunfas e dizes que
Não te consideras, nem a mim, mais fracos agora;
É verdade; então aprende como são falsos os medos:
Tanta honra, quando te renderes a mim,
Irá para o lixo, quanto a morte desta pulga te tirou a
vida.
Ilustração: Quizur.
Patrizia Cavalli
E chi potrà più dire
che non ho coraggio, che non vado
fra gli altri e che non mi appassiono?
Ho fatto una fila di quasi
mezz’ora oggi alla posta;
ho percorso tutta la fila passetto
per passetto, ho annusato
gli odori atroci di maschi
di vecchi e anche di donne, ho sentito
mani toccarmi il culo spingermi
il fianco. Ho riconosciuto
la nausea e l’ho lasciata là
dov’era, il mio corpo
si è riempito di sudore, ho sfiorato
una polmonite. Non d’amor di me
si tratta, ma orrore degli altri
dove io mi riconosco.
E quem poderá dizer
que eu não tenho coragem,
que eu não ando
entre os outros, e que
não apaixono?
Esperei na fila por quase
meia hora hoje no
correio;
percorri por toda a fila
passo a passo
passo a passo, senti
os odores atrozes de
machos
velhos, e até mesmo
mulheres, senti
mãos tocando minha bunda,
empurrando
meu quadril. Reconheci
a náusea e a deixei ali
onde estava; meu corpo
se encheu de suor, quase
peguei
pneumonia. Não se trata
de amor próprio
mas de horror aos outros
onde me reconheço.
Ilustração: Fábrica de
Artes.
CUSCUZ PAULISTA JOSÉ
CARLOS LINO COSTA
Silvo Persivo
Há
muito cuscuz por aí
Que
se gaba de ser cuscuz paulista.
De
paulistas, porém só tem o nome.
Que,
hoje em dia, este cuscuz
de
massa de milho
pode
ser filho
do
Centro-Sul ou do Nordeste
e
também da Amazônia.
Certamente
o
que importa não é ser o original
ou
ostentar frango, peixe
ou
camarão.
Bom
mesmo,
de
verdade,
é
o Cuscuz Paulista
José
Carlos Lino Costa,
que
come até
quem
de cuscuz não gosta.
E
estamos conversados!!!
Ilustração: Guacira Alimentos.
Á VENDRE
Cécille Collon
C´est un morceau de terre noire entre deux vallées
entretenues par des troupeaux de vaches,
de brebis et des orages furieux ;
c´est dans le poing fermé des falaises
un minuscule caillou en forme de maison
que les arbres et la montagne auront
bientôt avalé.
Un endroit comme un visage sans yeux
flanqué d´une pauvre route
où les hommes ont péri,
c´est peut-etre du feu de mon enfance
la dernière braise :
il n´y a plus de lumière blanche au plafond
ni de volets qui grincent aux fenêtres du salon,
c´est un carré d´argile irrégulier qui surplombe
un bras d´eau long comme une tige de coquelicot
vue du ciel.
Il faut marcher longtemps
pour atteindre la fontaine,
apporter à ta bouche séchée la source des rochers
et raviver la flamme
au cœur de ce morceau de terre tenu serré
dans la paume du soleil.
Nous sommes montés si haut pour, enfin, vivre hors du monde,
pour, enfin, s´approcher des oiseaux
et toucher les flocons
qu´il m´est impossible, à présent, de redescendre.
Les herbes ont tout dévoré,
la rambarde chancelante est couverte
de poussière et de toiles d´araignée ;
ils disent qu´il faudrait VENDRE
comme le reste
VENDRE
les bandes dessinées, la ferme, le lait, le terrain
le parc autour du petit manoir où nous enterré
le chien
VENDRE
mon corps, ma voix, la couleur de mes cheveux
tant qu´il est encore temps.
pendant qu´ils prennent de lourdes décisions
j´attends contre le vaisselier avec une cigarette
éteinte à la main
que je n´ose pas allumer
à cause de l´odeur, de la fumée ;
VENDRE
dehors le volcan voisin a mis ses laines d´hiver
il y a des taches noires dessus
et tandis qu´il s´agit, une fois encore,
de VENDRE,
je songe à ce morceau de terre entre deux vallées
où nous n´irons jamais ensemble.
À VENDA
É um pedaço de terra
negra entre dois vales
habitado por rebanhos de
vacas,
ovelhas e tempestades
furiosas;
é no punho cerrado dos
penhascos
um pequeno seixo em forma
de casa
que as árvores e a
montanha
em breve devorarão.
Um lugar como um rosto
sem olhos
flanqueado por uma
estrada precária
onde homens pereceram,
é, quem sabe, a última
brasa do fogo da minha infância:
não há mais luz branca no
teto
nem o rangido das
venezianas nas janelas da sala de estar,
é um quadrado irregular
de barro com vista para
um trecho de água tão
comprido quanto o talo de uma papoula
visto do céu.
Tem que se caminhar muito
tempo
até alcançar a fonte,
levar à tua boca seca o manancial das rochas
e reavivar a chama
no meu coração desse pedaço de terra sustentado,
apertado na mão do sol.
Subimos tão alto para, ao fim, viver fora do mundo,
para, ao fim, aproximar-se dos pássaros
e tocar os flocos,
que agora me é impossível descer.
A erva já devorou tudo,
a precária balaustrada está
coberta
de pó e de teias de aranha.
Dizem que devemos VENDER
como tudo o mais
VENDER
as tirinhas de quadrinhos,
a fazenda, o leite, a terra
o parque ao redor da
pequena mansão onde enterramos
o cachorro
VENDER
meu corpo, minha voz, a
cor do meu cabelo
enquanto ainda há tempo.
enquanto eles tomam
decisões difíceis
espero junto ao aparador
com um cigarro apagado na mão
que não me atrevo a
acender
por causa do cheiro, da
fumaça;
VENDER
lá fora o vulcão vizinho
vestiu seu manto de inverno
há manchas pretas nele
e enquanto é uma questão,
mais uma vez,
de VENDER,
penso naquele pedaço de
terra entre dois vales
onde jamais iremos
juntos.
TODOS AQUÍ
Juan L. Ortiz
Todos aquí para mirar
arder y consumirse ese fuego.
Fuego sólo?
No es un corazón
apasionado que se ilumina en los cielos?
La pasión de la luz
antigua abriéndose en flores encendidas
para mirarse en el espejo humano.
El corazón dice:
criaturas terrestres, la vida es gloriosa,
alzaos hasta el fuego armonioso como hasta la sangre
del éxtasis para que todos seáis como simientes ardiendo
para las cosechas sucesivas de la luz común que encenderá hasta la sombra
y la estrellará como un jardín.
TODOS AQUI
Todos aqui para olhar
arder e consumir-se esse fogo.
Fogo só?
Não é um coração
apaixonado que se ilumina nos céus?
A paixão da luz antiga
abrindo-se em flores
acesas
para se olhar no espelho
humano.
O coração disse: criaturas
terrestres, a vida é gloriosa,
Alça-os até o fogo
harmonioso como até o sangue
do êxtase para que todos
sejais como sementes ardendo
para as colheitas
sucessivas da luz comum que acenderá
até a sombra
e se estampará como um
jardim.
Ilustração: Folha BV.
COZIDÃO PERFEITO
Silvio Persivo
Ossobuco,
oh! Que carne tão preciosa
Chambaril,
iguaria mais saborosa
Equilíbrio
perfeito de maciez e sabor
Impossível
não se apreciar seu valor
Temperado
com sal e pimenta do reino
Descansando
no vinho, um toque divino
Para
o tutano não se desgrudar
Sal
dos dois lados, o truque a lembrar
Azeite
na panela, fogo alto para aquecer
Cebola
refogada, alho para dar mais prazer
Deve
se mexer com colher de pau e
Temperos
adicionados, para o sabor se perpetuar
Cebolinha,
tomate, louro e extrato de tomate
Cozinhando
nos próprios temperos para arremate
Acompanhar,
ficar atento, sem tirar o olho
E
adicionar, para ficar no ponto, água se secar o molho
Uns
30 minutos leva para a carne cozinhar
Veja
se está macia, se precisa sal para temperar
E
quando estiver, tenha certeza, no ponto certo
Sirva
com um bom pirão, o prato perfeito.
(De "Receitas da Amazônia Temperadas com Poesia", E-book da Hotmart)
Ilustração: Espetinho de Sucesso.
LOVE (III)
By George Herbert
Toggle annotations
Love bade me welcome. Yet my soul drew back
Guilty of dust
and sin.
But quick-eyed Love, observing me grow slack
From my first
entrance in,
Drew nearer to me, sweetly questioning,
If I lacked any
thing.
A guest, I answered, worthy to be here:
Love said, You
shall be he.
I the unkind, ungrateful? Ah my dear,
I cannot look on
thee.
Love took my hand, and smiling did reply,
Who made the eyes
but I?
Truth Lord, but I have marred them: let my shame
Go where it doth
deserve.
And know you not, says Love, who bore the blame?
My dear, then I
will serve.
You must sit down, says Love, and taste my meat:
So I did sit and
eat.
AMOR (III)
Alternar anotações
O Amor me deu as
boas-vindas. e minha alma recuou
Culpada de sujeira e
pecado.
Mas o Amor, de olhar
perspicaz, observando-me hesitar
Desde minha primeira
entrada,
Aproximou-se de mim, questionando
docemente,
Se me faltava alguma
coisa.
Um convidado, respondi,
digno de estar aqui:
Disse o Amor: Você será
ele.
Eu, o ingrato, o
descortês? Ah, meu querido,
Não consigo olhar para
você.
O Amor tomou minha mão e,
sorrindo, respondeu:
Quem fez os olhos senão
eu?
Verdade, Senhor, mas eu
os estraguei: que minha vergonha
Vá para onde merece.
E você não sabe, diz o
Amor, quem carregou a culpa?
Meu querido, então eu
servirei.
Você deve se sentar, diz
o Amor, e provar minha comida:
Então eu me sentei e
comi.
Ilustração: A Mente é
Maravilhosa.
