X-Caboclinho

 

X-CABOCLINHO

Silvio Persivo

O X-Caboclinho, tesouro culinário

De Manaus, patrimônio cultural.

Sanduíche que no café diário

O torna uma refeição sem igual.

 

No pão francês, o tucumã se exalta

Com seu aroma e sabor marcante

A banana pacovã se agiganta

E o queijo dá um toque elegante

 

É simples de fazer, sem mistério

Até crianças podem preparar

 O que o torna mais extraordinário

 

É como a cereja do bolo para o cenário

Cultural da cidade, que vive a degustar

Este prazer inigualável ao paladar.

Ilustração: BNC Amazonas. 

(De "Receitas da Amazônia Temperadas com Poesia"). 

Soneto do Amor Constante

SONETO DO AMOR CONSTANTE

Silvio Persivo ( Adptação camoniana pelo Chat GPT)

Meu amor, não requeiro vã plateia,

Basta-me a vida em manso e doce fluir,

Qual na ampulheta a fugitiva areia

Vai, em silêncio, o seu destino cumprir.

Que o nosso amor, no tempo apurado,

Se faça canto em terna melodia;

Serei jardineiro, atento e dedicado,

Serás a flor que exalta o claro dia.

Baste-nos só ternura e puro bem,

Felizes sempre com o que se tem,

Fitando a vida em límpida verdade;

E assim, a dois, num laço mais profundo,

Venceremos as sombras deste mundo,

Erguendo o amor à luz da eternidade.

Ilustração: Manus AI. 

Ho Bisogno Di Sentimenti de Alda Merini

 

                        HO BISOGNO DI SENTIMENTI

Alda Merini

Io non ho bisogno di denaro.
Ho bisogno di sentimenti.
Di parole, di parole scelte sapientemente,
di fiori, detti pensieri,
di rose, dette presenze,
di sogni, che abitino gli alberi,
di canzoni che faccian danzar le estátua,
di stelle che mormorino all'orecchio degli amanti…
Ho bisogno di poesia,
esta magia que brucia la pesantezza delle parole,
che risveglia le emoções e da colori novo…

PRECISO DE SENTIMENTOS

Eu não preciso de dinheiro.
Preciso de sentimentos,
palavras, palavras sabiamente escolhidas,
flores, ditas pensamentos,
rosas, ditas presenças,
de sonhos que habitam as árvores,
de canções que fazem as estátuas dançarem,
de estrelas que sussurram nos ouvidos dos amantes.
Preciso de poesia,
dessa magia que queima o peso das palavras.

que desperta emoções e dá novas cores.

Ilustração: Alibaba. 

Um poema de Louis-René des Forêts

 

OSTINATO
Louis-René des Forêts

C'est aussi que la recherche scrupuleuse de la vérité, l'absurde prétention à tout dire sont des instances auxquelles se soumettre reviendrait à s'enfermer dans les limites d'un dessein et manquer du même coup par souci de probité ce que les seules forces du hasard sans cesse remises en jeu à la faveur du langage et conditionnées par lui désignent au point le plus reculé comme le centre actif, la substance souterraine dont l'être se nourrit, quelle que soit la perte d'intensité qu'entraîne une représentation approximative qui, liée à la durée changeante d'une vie, doit varier ses reprises et s'en remettre pour chacune d'elles aux occasions de la chance, hors de toute sujétion à un ordre préétabli ou de conformité respectueuse à la réalité des faits derrière laquelle se dissimule comme la braise sous la cendre ce que les mots ont pour mission de ranimer.

(...)
De ce chaos désolé tout cependant l'engagerait à se détourner, si ce n'était ruiner le mouvement qui l'y a conduit, signer son échec avant même d'avoir échoué. Il lui faut donc aller son chemin jusqu'aux bornes extrêmes de l'endurance, dût-il se déchirer cruellement aux épines, traverser en suffoquant tous les feux de l'enfer pour ne déclarer forfait qu'à la veille d'en toucher le terme qui sera le moment de mourir comme chacun sans avoir établi sa preuve.
(...)
Quiconque refuse le fait accompli entre en hostilité avec lui-même et, livré sans rémission à tous les raffinements de la conscience et de son malheur, ne retrouvera jamais le repos, à moins de tabler par un lâche calcul sur les effets thérapeutiques du temps pour empêcher qu'elle le commande et le détruise, mais même si le besoin de souffler un peu devait un jour y conduire, comment vouloir d'un tel repos qui aurait le sens d'une trahison ?
Mieux vaut ne pas guérir si c'est pour rentrer sagement dans la vie et ses devoirs où, toute vision disparue, il n'y aurait d'autre lien entre eux que la distance infranchissable qui les sépare, d'autres recours contre les larmes qu'une volonté de désaffection, un sombre renoncement, la soumission aux réalités contraignantes dont l'esprit profondément atteint s'était détourné, opposant au monde étroit de la raison sa douleur infinie.

OSTINATO

É também porque a busca escrupulosa pela verdade, a pretensão absurda de dizer tudo, são exigências às quais submeter-se equivaleria a confinar-se aos limites de um projeto e, ao mesmo tempo, em nome da probidade, perder aquilo que somente as forças do acaso, constantemente postas em jogo pela linguagem e por ela condicionadas, designam no ponto mais remoto como o centro ativo, a substância subterrânea da qual o ser se alimenta, independentemente da perda de intensidade decorrente de uma representação aproximada que, ligada à duração mutável de uma vida, deve variar suas repetições e confiar, para cada uma delas, nas oportunidades do acaso, fora de qualquer sujeição a uma ordem preestabelecida ou conformidade respeitosa à realidade dos fatos por trás dos quais, como brasas sob as cinzas, jaz oculto o que as palavras têm a missão de reanimar.

(...) Tudo, sem embargo, o levaria a se afastar desse caos desolador, se não fosse porque significaria arruinar o próprio movimento que o levou até ali, para selar sua derrota antes mesmo de fracassar. Tem, portanto, de seguir seu caminho até os limites extremos da resistência, mesmo que isso signifique ser cruelmente dilacerado pelos espinhos, sufocado por todos os fogos do inferno, justo render-se na véspera de alcançar sua meta, que será o momento de morrer como todos os outros, sem ter se provado.

(...) Qualquer um que rejeita o fato consumado entra em hostilidade consigo mesmo e, submetido sem remissão a todos os requintes da consciência e de sua desgraça, nunca voltará a encontrar a paz, a não ser que confie, mediante um cálculo covarde, nos efeitos terapêuticos do tempo para impedir que a consciência o domine e o destrua. Porém, mesmo que a necessidade de um pouco de respiro o levasse um dia a isso, como aceitar esta trégua, que seria sinônimo de traição?

Mais vale não se curar se for para voltar docilmente à vida e aos seus deveres onde, daí desaparece toda visão, não haveria entre eles outra relação que a distância intransponível que os separa, nem outro recurso contra as lágrimas que uma voluntária indiferença, uma escura renúncia, a submissão às realidades inflexíveis das quais a mente profundamente afetada havia se afastado, opondo ao mundo estreito da razão sua dor infinita.

Ilustração: Treccani. 

Desilusão

Tantas coisas nunca tem explicações.. 
Como as palavras que quis me dizer.
E as desculpas, que não me deram as noções 
da imensa falta que sentiria de você.

Não há palavras que anestesiem os sentimentos, 
Se, depois de tanto amor, se perde toda a alegria.
E impera a tristeza no cotidiano, no dia a dia,
quando o sofrer nos ensina a dor dos lamentos. 
Ilustração: Di Ferreros- Som da Desilusão Lirics. 

Um poema de Elaine Vilar Madruga

 

Anestesia

Elaine Vilar Madruga

la poesía nada me ofrece
salvo el silencio
en el cielo de la boca
en la estría de la boca
nada me quita o me suma.

ANESTESIA

A poesia nada me oferece

salvo o silêncio

no céu da boca

no sulco da boca

nada me apaga ou me soma.

Ilustração: Portal SPR Notícias. 

Outra poesia de Matt Mason

 

THE START

Matt Mason

It probably started
in a whisper, a murmur,
a low tone hardly caught by the papers,
a sticker, a poster,
a brick wall with slogans in fresh, black paint
because
it probably started with a shove,
some bluster, a gunshot,
crushed fingers, it probably started
with a speech that caught the right ears
on an otherwise happy day,
yellow flowers in a wooden stand on the sidewalk,
red apples, radio
trying hard to smooth out the mood,
kid hurrying past, thinking,
God, he’s shouting
about me,
pulls his hat low,
it probably started
with another man
drunk on swagger,
it probably started
with a small crowd
coaxing exciting lies,
it probably started
with a neighborhood’s head bowed
as the drone grows each day
(though they’ll claim
it came
in a quick, monstrous surprise).

O COMEÇO

É provável que começou

com um sussurro, um murmúrio,

um tom baixo mal captado pelos jornais,

um adesivo, um cartaz,

uma parede de tijolos com novos slogans pintados de preto

porque

é provável que começou com um empurrão,

alguma fanfarronice, um tiro,

dedos esmagados, é provável que começou

com um discurso que chamou a atenção das pessoas certas

num dia feliz,

flores amarelas num suporte de madeira na calçada,

maçãs vermelhas, o rádio

tentando amenizar o clima,

uma criança correndo apressada, pensando:

Meu Deus, ele está gritando

sobre mim,

abaixa o chapéu,

é provável que começou

com outro homem

embriagado de arrogância,

provavelmente começou

com uma pequena multidão

incentivando mentiras empolgantes,

é provável que começou

com um bairro de cabeça baixa

enquanto o zumbido cresce a cada dia

(penso que eles aleguem

que veio

com uma veloz e monstruosa surpresa).

Ilustração: NeoFed.

 

Embriagar-se mais ainda

 

ENTRE O SUSPIRO E O EXCESSO DE VIDA

Silvio Persivo

Se acaso, após o último suspiro,
Constatarem, frios, que não mais respiro,
E um deus qualquer- ou gênio de lâmpada acesa-
Por caridade me conceda tal gentileza,

Não hesitarei, sem sombra ou maldade:

Pedirei de volta a minha vontade-
Que me ressuscite, ainda incompleto,
Pois há vida em mim que não coube no decreto. 

Faltarão aos desejos seus últimos goles,
As promessas não ditas, os íntimos ardores,
O que ainda me cabe provar neste caminho,
Antes que se esgote o derradeiro vinho. 

Quero mais taças erguidas ao acaso,
Mais risos que transbordem do raso,
Embriagar-me nas tulipas douradas,
Onde as horas se perdem desvairadas. 

E que digam, ao ver-me nesse turbilhão:

-Este viveu sem medo da exaustão,
Pois fez da vida excesso e intensidade,
E no beijo e no vinho achou a eternidade.

Ilustração: Cultura de Fato. 

Um poema de Lynne Thompson

 

                            CANTICLE AT TWILIGHT

Lynne Thompson

Floating like a feather
like a single grain in the sea
grateful despite being alive

craving grace as I crave evening
cradling rage as I cradle no vicar
I think I might just be a clock

& juju power in a terrible century
a needle & the way to plunge it in
dancing through a meadow away

*

floating like singular rage
unlike twenty sheaves of feathers
like a vicar alive & dancing anyway

craving this terrible century
and every clock cradled in the sea
I think I’ll always be the needle

grateful for my grain & juju power
and all the ways to plunge into it
in this meadow just for an Evening

CÂNTICO AO CREPÚSCULO

Flutuando como uma pena

como um único grão no mar

grato apesar de estar vivo

 

ansioso pela graça como anseio pelo entardecer

acolhendo a raiva como não acolho nenhum vigário

eu penso que eu posso ser apenas um relógio

 

& poder mágico em um século terrível

uma agulha e o caminho de mergulhá-la

dançando por uma planície distante

 *

flutuando como uma singular raiva

diferente de vinte feixes de penas

como um vigário vivo & dançando de algum jeito

 

ansioso por este terrível século

e cada relógio acolhido no mar

eu penso que eu sempre serei a agulha

 

grato pelo meu grão & poder mágico

e todas as maneiras de mergulhá-lo

nesta planície justo por uma noite

Ilustração: Paixão por Livros.

 

 

Elegía de Raúl Quinto

 

                                                              ELEGÍA

                                                 Raúl Quinto

                                           No digas piedra, di ventana

                                               Eugenio de Andrade

No dirijas tu voz a la quietud del muro,

en el aire persisten

las vendas en los ojos

del maniatado contra el musgo,

el vaho de los fusiles

como una enredadera

de nieve estrangulando la mañana,

el horizonte roto

por la estampida de los pájaros,

y ningún grito,

ninguna historia sino el miedo.

 

Frente a la desnudez del paredón

no digas piedra, di ventana

como quien dice herida

y abre los ojos al sonido,

 

como quien rompe un cristal

entre los dedos para ver la sangre

recorriendo las líneas de la mano

y encuentra la respuesta

al óxido, el pulso enfebrecido

de las tinieblas;

di la pólvora

y ciérrale los párpados

a la literatura.

(de La flor de la tortura, 2008)

 

ELEGIA

 

                                                        Não diga pedra, diga janela

                                                           Eugenio de Andrade

                                                                                                                              

Não dirija sua voz à quietude do muro,

no ar persistem

as vendas

dos olhos do homem amarrado contra o musgo,

o vapor dos rifles

como uma trepadeira

de neve estrangulando a manhã,

o horizonte estilhaçado

pela debandada de pássaros,

e nenhum grito,

nenhuma história além do medo.

 

Diante da nudez da parede

não diga pedra, diga janela

como quem diz ferida

e abre os olhos ao som,

 

como quem rompe um cristal

entre os dedos para ver o sangue

correndo pelas linhas da mão

e encontra a resposta

para a ferrugem, o pulso febril

da escuridão;

diz a pólvora

e fecha as pálpebras

da literatura.

(de A Flor da Tortura, 2008)

Ilustração: Definición.de.

 

Il Infinito de Giacomo Leopardi

 

                                     IL INFINITO

Giacomo Leopardi

Sempre caro mi fu quest’ermo colle,

E questa siepe, che da tanta parte

Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.

Ma sedendo e mirando, interminati

Spazi di là da quella, e sovrumani

Silenzi, e profondissima quiete

Io nel pensier mi fingo; ove per poco

Il cor non si spaura. E come il vento

Odo stormir tra queste piante, io quello

Infinito silenzio a questa você

Vo comparando: e mi sovvien l’eterno,

E le morte stagioni, e la presente

E viva, e il suon di lei. Così tra questa

Immensità s’annega il pensier mio:

E il naufragar m’è dolce in questo mare.

O INFINITO

Sempre me foi querida esta colina solitária,

E esta sebe, que de tanta parte

Do horizonte distante exclui o olhar.

Mas sentado e contemplando, intermináveis

Espaços além dela, e sobre-humanos

Silêncios, e profundíssima quietude

Eu nele finjo pensar; onde por pouco

O coração não teme. E como o vento

Sussurrando entre estas árvores, eu

Comparo esse Silêncio infinito a esta voz:

E o eterno me vem à mente,

E as estações mortas, e o presente

E o vivo, e seu som. Assim, nesta

Imensidão, se afoga meu pensamento:

E, para mim, é doce naufragar neste mar.

Ilustração: O Espírito Responde. 

Há muitas diferenças na igualdade

 

DIFERENÇAS

Silvio Persivo

Segundo dizem elas- e a experiência comprova- os homens são todos iguais.

Ela, me confessa, porém que faz oito anos que não sabe o que é sexo, por não encontrar ninguém interessante.

A conclusão, portanto, é fascinante:

Pelo menos, as mulheres, não são todas iguais!

E o corolário: é preciso saber reconhecer as especiais. 

Ilustração: Nano Banana 2.

Mémoire de Pierre Reverdy

 

MÉMOIRE
Pierre Reverdy
Une minute à peine
Et je suis revenu
De tout ce qui passait je n’ai rien retenu
Un point
Le ciel grandi
Et au dernier moment
La lanterne qui passe
Le pas que l’on entend
Quelqu’un s’arrête entre tout ce qui marche
On laisse aller le monde
Et ce qu’il y a dedans
Les lumières qui dansent
Et l’ombre qui s’étend
Il y a plus d’espace
En regardant devant
Une cage où bondit un animal vivant
La poitrine et les bras faisaient le même geste
Une femme riait
En renversant la tête
Et celui qui venait nous avait confondus
Nous étions tous les trois sans nous connaître
Et nous formions déjà
Un monde plein d’espoir

MEMÓRIAS

Um minuto apenas

E eu irei voltar

De tudo o que passou, nada me reteve

Um ponto

O céu se expande

E no último instante

A lanterna que passa

O passo que ouvimos

Qualquer um que em meio a tudo que se mova

Deixamos o mundo ir

E o que há dentro dele

As luzes dançantes

E a sombra que se estende

Há mais espaço

Olhando para frente

Uma jaula de onde salta um animal vivo

O peito e os braços fizeram o mesmo gesto

Uma mulher riu

Inclinando a cabeça para trás

E quem chegou nos confundiu

Nós três estávamos juntos sem nos conhecermos

E já tínhamos formado

Um mundo cheio de esperança.

Ilustração: Fast Company Brasil. 

Uma poesia de Silvio Rodriguez

 

ALA DE COLIBRÍ
Silvio Rodriguez
Hoy me propongo fundar un partido de sueños,
talleres donde reparar alas de colibríes.
Se admiten tarados, enfermos, gordos sin amor,
tullidos, enanos, vampiros y días sin sol.

Hoy voy a patrocinar el candor desahuciado,
esa crítica masa de Dios que no es pos ni moderna.
Se admiten proscritos, rabiosos, pueblos sin hogar,
desaparecidos, deudores del banco mundial.

Por una calle descascarada
por una mano bien apretada.

Hoy voy a hacer asamblea de flores marchitas,
de deshechos de fiesta infantil, de piñatas usadas,
de sombras en pena del reino de lo natural
que otorgan licencia a cualquier artefacto de amar.

Por el levante, por el poniente,
por el deseo, por la simiente.

Por tanta noche, por el sol diario.
En compañía y en solitario.

Ala de colibrí,
liviana y pura.
Ala de colibrí
para la cura.

 

ASA DE BEIJA-FLOR

Hoje proponho fundar um partido de sonhos,

oficinas onde reparar asas de beija-flor.

Se admitem deficientes mentais, os doentes, os desamparados, os aleijados, os anões, os vampiros e os dias sem sol.

 

Hoje patrocinarei a inocência desesperançosa,

essa massa crítica de Deus que não é nem pós-moderna nem moderna.

Os marginalizados, os raivosos, os sem-teto, os desaparecidos e os devedores do Banco Mundial.  

 

Por uma rua descascada,

Por uma mão bem apertada.

 

Hoje realizarei uma assembleia de flores murchas,

de restos de festas infantis, de pinhatas usadas,

de sombras tristes do reino natural

que outorgam licença a qualquer ato de amar.

 

Pelo leste, pelo oeste,

pelo desejo, pela semente.

 

Por tanta noite, pelo sol diário.

Em companhia e sozinho.

 

Asa de beija-flor,

leve e pura.

Asa de beija-flor

para cura.

Ilustração: Reddit. 

Não Fique em Casa

 

                                      NÃO FIQUE EM CASA

Silvio Persivo

Se ficar em casa algum repouso traz,

parece ao corpo um doce e vão alento;

mas solto o pensamento corre atrás

dos males que se nutrem no tormento.

 

E logo o esforço cede ao se esquivar,

fugindo ao peso austero da rotina;

quanto mais se permite ao tempo andar,

mais frouxa a alma, o ânimo declina.

 

Já não se busca o pão na padaria,

nem se percorre a rua em caminhada,

nem se cultiva a antiga companhia.

 

Assim se esvai a vida, esvaziada;

Sem se buscar a luz, a sombra principia,

e ao fim não resta impulso para nada.

 

Nocturno de Leopoldo Marechal

 

NOCTURNO

Leopoldo Marechal

En el gastado corazón del Tiempo
se clavan las agujas de todos los cuadrantes.

Hay un pavor de soles que naufragan sin ruido:
la noche se cansó de enterrar a sus mundos.

¡Llora por los relojes que no saben dormir!
Las campanas se niegan a morder el silencio.
Tras un rebaño do horas
gastaron sus colmillos de bronce las campanas...

¡Ahora comprendo el viaje de tus cosas!
El sol ya no quería romperse en tus banderas.
Para mullir tu fuga, en el camino,
se desplumaron todas las águilas del viento.
Tus pasos clavetean
un gran tapiz de lejanía...
Son pájaros furtivos tus recuerdos:
amaban grandes ríos arbolados de muerte.

¡Estuche de palabras
donde guardar el roto muñeco de los años!
Nuestras anclas no muerden el fondo de las horas.
Los péndulos cabeceantes
dibujan negativas en la noche.

¡Tierra que nunca se gastó en mis pasos!
¿Qué historia contaremos a los días?
¿Cómo arriar el velamen
de las mañanas, ávido remero?

¡Todo está bien, ya soy un poco dios
en esta soledad,
con este orgullo de hombre que ha tendido a las cosas
una ballesta de palabras!

NOTURNO

No coração desgastado do Tempo,

Se cravam os ponteiros de todos os quadrantes.

 

Há um pavor de sóis que naufragam sem fazer ruído:

a noite se cansou de enterrar seus mundos.

 

Chora, pelos relógios que não sabem dormir!

Os sinos se negam a morder o silêncio.

Por trás uma revoada de horas,

Os sinos gastaram suas presas de bronze...

 

Agora eu compreendo a viagem de tuas coisas!

O sol não quis mais se rompes em tuas bandeiras.

Para suavizar teu voo, ao longo do caminho,

todas as águias do vento arrancaram suas penas.

Teus passos traçam

uma grande tapeçaria da distância...

Tuas memórias são pássaros furtivos:

amavam grandes rios arborizados com a morte.

 

Caso de palavras

onde guardar a boneca quebrada dos anos!

Nossas âncoras não mordem o fundo das horas.

 

Os pêndulos oscilantes

desenham negativos na noite.

 

Terra que nunca se gastou com os meus passos!

Que história contaremos aos dias?

Como baixar as velas

das manhãs, remador zeloso?

 

Tudo está bem, já sou um pouco deus

nesta solidão,

com este orgulho de um homem que mirou nas coisas

uma besta de palavras!

Ilustração: Dicionário inFormal.