Um poema, mais um de Michael Palmer

 

Sun (fragmento)
Michael Palmer 

Write this. We have burned all their villages
Write this. We have burned all the villages and the people in them
Write this. We have adopted their customs and their manner of dress
Write this. A word may be shaped like a bed, a basket of tears or an X
In the notebook it says, It is the time of mutations, laughter at jokes, secrets beyond the boundaries of speech

SUN (fragmento)

Escreve isto. Nós queimamos toda as suas vilas

Escreve isto. Nós queimamos todas as vilas e os habitantes delas

Escreve isto. Nós adotamos seus costumes e suas maneiras de vestir.

Escreve isto. Uma palavra pode tomar a forma de uma cama, de uma cesta de lágrimas ou de um X

No caderno de notas escreve, é o tempo das mudanças,

rir das piadas, segredos mais além das fronteiras do discurso

Ilustração: eCycle. 

Um poema de Jennifer Jean

 

                             INSPIRATION POINT

Jennifer Jean

Pacific Palisades

We’d stare at horses at Will Rogers Park, then hike

the Loop Trail to Inspiration Point, &

I’d lag back

to be a kid. Alone. & under that aloofness-hid

vengeance. A rusty burr or two

in my left sneaker. & under that-anxiety. The salt

dripping through chaparral

brows, into my brown lashes. &

under that-rage. A perfectly purple

shell some kid favored & lost.

& under that-hope. The pounded

ground. & under that-a vast

clearing on the cosmos, also called Inspiration

Point. A gorgeous, inner hilltop

with a curious figure

taking in the Pacific view.

Breathing chicory & chamise. Naming

every wind-boarder near Catalina

Island. That high-noon, far-sighted figure—seemed

a bit burnt, but warm. A bit divine.

But-sometimes-I didn’t find that figure

wow-ing at a thing

no one had ever seen-at a new bird

better than a phoenix. (There’s something better than

a phoenix!) Sometimes, my hand

stretched towards some nether new

creation & I was the figure

who named it.

PONTO DE INSPIRAÇÃO

Pacific Palisades

Olhávamos para cavalos no Will Rogers Park, então caminhávamos

pela trilha do ciclo para o ponto de inspiração, &

eu estava atrasado

para ser criança. Sozinho. & sob aquele distanciamento - oculta

a vingança. Uma ou duas saliências desgastadas

no meu tênis esquerdo. & sob aquela- a ansiedade. O sal

escorrendo pelas sobrancelhas

nos arbustos, em meus cílios castanhos. &

debaixo essa raiva. Um roxo perfeitamente

concha algum garoto favorecido e perdido.

& sob ela-a esperança. O batido

chão. & sob isso - uma vasta

limpeza no cosmos, também chamada de inspiração

Ponto. Um lindo topo de colina interior

com uma figura curiosa

contemplando a vista do Pacífico.

Respirando chicória e camisa. Nomeação

de todos os praticantes de windboard perto de Catalina

Ilha. Aquela figura perspicaz do meio-dia - parecia

um pouco queimado, mas quente. Um pouco divino.

Mas - às vezes - eu não encontrei essa figura

surpreendendo em uma coisa

ninguém nunca tinha visto - em um novo pássaro

melhor que uma fênix. (Há algo melhor do que

uma fênix!) Às vezes, minha mão

esticada em direção a algum novo inferior

criação & eu era a figura

quem o nomeou.

Ilustração: Facebook. 

Daniel Fernández naturalmente

 

CÁRCEL DE AMOR EN TIEMPOS DE POSTDOC

(De vita philologica)

Daniel Fernández

Tus cosas, derramadas por la casa:
las botas de los viernes, la ironía,
el pijama de Minnie, la Odisea
con tus ilustraciones favoritas.
Tú, en un avión de nuevo rumbo a Roma,
dispuesta a dedicar todos tus días
(mira que darme celos con don Pedro…)
a Clarín, Segismundo y compañía.
Y yo: «Vuelve, corsaria, y echa el cierre
a esta horrible novela bizantina,
que-a ver si dicho así por fin te enteras-
te me llevas cautiva el alma mía».

PRISÃO DE AMOR EM TEMPO DE PÓS-DOUTORADO

(De Uma Vida Filológica)

Tuas coisas, espalhadas pela casa:

As botas de sexta-feira, ironia,

o pijama da Minnie, a Odisseia

com tuas ilustrações favoritas.

Tu, em um avião de novo rumo a Roma,

disposta a dedicar todos os seus dias

(imagine tentar me dar com ciúmes com Dom Pedro…)

a Clarín, Segismundo e companhia.

E eu: “Volte, corsária, e dê um fim

a esta horrível novela bizantina,

porque-para ver se tu, por fim, entendes quando digo assim-

tu levas cativa a minha alma.”

Ilustração: Gotika Tatoo.

POEMA ANTI MÍDIAS SOCIAIS (ANTI0SOCIAL MEDIA POEM)

 

Você não leu os versos que te fiz

dizendo que o que importa é ser feliz.

Não o cabelo, o espelho, o pão,

mas o riso, o vinho, a ilusão. 

Até parece que escrevi em vão,

que falo para as paredes. 

Não, nem sou contra as redes.

Apenas desejo um viver são,

que esqueça o celular, os posts e os reels, 

nuvens verdadeiras são as do céu, 

pois a vida não se faz no Facebook

nem no Instagram fica melhor o look,

nem de milhares de seguidores e acessos

garantem, em algum momento, o sucesso. 

As mídias são o altar da solidão

E sem carinhos, beijos e amor real

não há pessoa feliz nem natural. 

ANTI-SOCIAL MEDIA POEM

You didn’t read the verses I wrote for you

saying that what matters is being happy.

Not the hair, the mirror, the bread,

but the laughter, the wine, the dream.

It seems as though I wrote in vain,

as if I were talking to the walls.

No, I am not against social networks.

I simply wish for a sane way of living,

one that forgets the phone, the posts, and the reels-

true clouds are the ones in the sky,

for life isn't made on Facebook,

nor does your look improve on Instagram,

and neither thousands of followers nor hits

guarantee success at any point.

Social media is the altar of loneliness,

and without affection, kisses, and real love,

no one is truly happy or authentic.

Ilustração: Herald.

Uma poesia de Leópold Sédar Senghor

 

PRIÈRE AUX MASQUES

Léopold Sédar Senghor

Masques ! Ô Masques !
Masque noir masque rouge, vous masques blanc - et noir -
Masques aux quatre points d'où souffle l'Esprit
Je vous salue dans le silence !
Et pas toi le dernier, Ancêtre à tête de lion.
Vous gardez ce lieu forclos à tout rire de femme, à tout
sourire qui se fane
Vous distillez cet air d'éternité où je respire l'air de mes
Pères.
Masques aux visages sans masque, dépouillés de toute fossette
comme de toute ride
Qui avez composé ce portrait, ce visage mien penché sur
l'autel de papier blanc
A votre image, écoutez-moi !
Voici que meurt l'Afrique des empires — c'est l'agonie
d'une princesse pitoyable
Et aussi l'Europe à qui nous sommes liés par le nombril.
Fixez vos yeux immuables sur vos enfants que l'on commande
Qui donnent leur vie comme le pauvre son dernier vêtement.
Que nous répondions présent à la renaissance du Monde
Ainsi le levain qui est nécessaire à la farine blanche.
Car qui apprendrait le rythme au monde défunt des machines
et des canons ?
Qui pousserait le cri de joie pour réveiller morts et orphe-
lins à l'aurore ?
Dites, qui rendrait la mémoire de vie à l'homme aux espoirs
éventés ?
Ils nous disent les hommes du coton du café de l'huile
Ils nous disent les hommes de la mort.
Nous sommes les hommes de la danse, dont les pieds
reprennent vigueur en frappant le sol dur.

ORAÇÃO ÀS MÁSCARAS

Máscara preta, máscara vermelha, vós, máscaras brancas - e pretas-

Máscaras nos quatro cantos de onde o Espírito respira

Saúdo-vos em silêncio!

E não por último, Ancestral com cabeça de leão.

Vós guardais este lugar fechado a todo riso feminino, a todo

sorriso que se desvanece

Vós destilais este ar da eternidade onde respiro o ar dos meus

Pais.

Máscaras com rostos sem máscaras, despojadas de cada covinha

como de cada ruga

Que compuseram este retrato, este meu rosto curvado sobre

o altar de papel branco

À vossa imagem, escutai-me!

Eis que morre a África dos impérios-é a agonia

de uma princesa lamentável

E também a Europa, à qual estamos ligados pelo umbigo.

Fixa teu olhar inabalável em teus filhos, a quem ordenamos,

que dão suas vidas como o pobre dá sua última roupa.

Que possamos atender ao chamado para o renascimento do Mundo,

como o fermento necessário para a farinha branca.

Pois quem ensinaria ritmo ao mundo morto de máquinas

e canhões?

Quem ergueria o grito de alegria para despertar os mortos e os órfãos ao amanhecer?

Diga-me, quem restauraria a memória da vida ao homem cujas esperanças se desvaneceram?

Dizem-nos, os homens do algodão, do café e do petróleo,

dizem-nos, os homens da morte.

Nós somos os homens da dança, cujos pés

recuperam o vigor ao golpear o chão duro.

Ilustração: ocioarte.es.

Outra vez Margaret Atwood

 

THEY EAT OUT

 Margaret Atwood

In restaurants we argue
over which of us will pay for your funeral

though the real question is
whether or not I will make you immortal.

At the moment only I
can do it and so

I raise the magic fork
over the plate of beef fried rice

and plunge it into your heart.
There is a faint pop, a sizzle

and through your own split head
you rise up glowing;

the ceiling opens
a voice sings Love Is A Many

Splendoured Thing
you hang suspended above the city

in blue tights and a red cape,
your eyes flashing in unison.

The other diners regard you
some with awe, some only with boredom:

they cannot decide if you are a new weapon
or only a new advertisement.

As for me, I continue eating;
I liked you better the way you were,
but you were always ambitious.

ELES JANTAM FORA

Em restaurantes, discutimos

quem de nós pagará pelo seu funeral,

 

embora a real questão seja

se eu vou, ou não, torná-lo imortal.

 

No momento, só eu

posso fazer isso e, então,

 

ergo o garfo mágico

sobre o prato de arroz frito com carne

 

e o cravo no seu coração.

Ouve-se um estalo leve, um chiado

 

e, através da sua própria cabeça partida,

você se ergue brilhando;

 

o teto se abre,

uma voz canta ‘Love Is A Many-Splendoured Thing’,

você fica suspenso sobre a cidade

 

de malha azul e capa vermelha,

seus olhos brilhando em uníssono.

 

Os outros clientes o observam,

alguns com assombro, outros apenas com tédio:

 

não conseguem decidir se você é uma nova arma

ou apenas um novo anúncio publicitário.

 

Quanto a mim, continuo comendo;

eu gostava mais de você como era antes,

mas você sempre foi ambicioso.

Ilustração: Pure Love Quots.

Um poema de Victor Segalen

 

STÈLE DES PLEURS
Victor Segalen
Si tu es homme, ne lis pas plus loin: la
douleur que je porte est si vaste et grave que
ton coeur en étoufferait.

Si tu es Chenn, détourne-toi plus vite encore:
l’horreur que je signale te rendrait lourd
comme ma pierre.

Si tu es femme, hardiment lis-moi pour
éclater de rire, et oublie à jamais de t’arrêter
de rire,

Mais si tu sers comme eunuque au Palais,
affronte-moi sans danger ni rancune, et garde
le secret que je dis.

ESTELA DAS LÁGRIMAS

Se és homem, não leia mais: a

dor que carrego é tão vasta e profunda que

seu coração se sufocaria.

 

Se tu és Chen, afaste-se ainda mais rapidamente:

o horror que descrevo o sobrecarregaria

como minha pedra.

 

Se és mulher, leia-me com coragem para que possa

cair na gargalhada e nunca mais parar

de rir.

 

Mas se tu serves como eunuco no Palácio,

encare-me sem medo ou ressentimento e guarde

o segredo que lhe digo.

Ilustração: Gravuras Antigas.

Uma poesia de Daniel Fernàndez

 

ESCONDITE INGLÉS

Daniel Fernández

Cómo quisiera ser un chopo.
Un señor chopo, viejo y elegante,
con el aire en las ramas y en las ramas los pájaros.
Alto y solo en el valle
dando sombra a los míos (el arroyo, la hierba,
las luces que declinan),
mirando al horizonte siempre el mismo,
a la peña que espera despaciosa,
y tal vez a este niño que se acerca,
posa sus manos en mi tronco y
un, dos, tres, ya:
el tiempo se detiene en esta tarde
y ya solo mis hojas por el aire.

ESCONDE-ESCONDE EM INGLÊS

Como quisera ser um álamo.

Um senhor álamo, velho e elegante,

com o ar dos seus ramos e os pássaros em seus galhos.

Alto e sozinho no vale,

dando sombra aos meus (o riacho, a grama,

as luzes que declinam),

contemplando o horizonte sempre o mesmo,

o penhasco que espera lentamente,

e talvez este menino que se aproxima,

pousa as suas mãos no meu tronco e

um, dois, três, agora:

o tempo se detém nesta tarde

e agora só minhas folhas flutuam pelo ar.

Ilustração: Quizur.

 

Uma poesia de Gloria Young

 

                         ESTOS PLIEGUES DE VIDA

Gloria Young

Estos pliegues de vida
colgados a los huesos
esta cintura aún visible
donde te aferras
      a ratos
estos muslos anchos recios
que trotan tus espacios
esta cadera ahuecada
    estuche para tus manos
estas piernas que te asfixian
con nudo de terciopelo
    desde la oscura garganta
    hasta el fuego
    -tierno
     mástil
     que trastorna los sentidos-
estos pies que te caminan
estas manos que te hurgan
esta mujer que te quiere,
aquí
    en el cuarto imperfecto.

ESTAS DOBRAS DA VIDA

Estas dobras da vida

penduradas nos ossos

esta cintura ainda visível

onde te agarras

às vezes

estas coxas largas e fortes

que percorrem seus espaços

este quadril côncavo

abrigo para suas mãos

estas pernas que te sufocam

com um nó de veludo

da garganta escura

ao fogo

-mastro terno

que perturba os sentidos-

estes pés que te encaminham

estas mãos que te sondam

esta mulher que te ama,

aqui

neste quarto imperfeito.

Ilustração: Magnific.