Que a noite pareça mágica
com o manto de luz da lua
estendido sobre a cidade é incontestável.
A beleza do mundo
não se mede com a minha solidão
nem se importa com minha saudade
ou a distância que se abate
sobre o meu coração.
Chora, talvez, por sentir
a tristeza humana.
Chove, quem sabe,
por ser a natureza solidária ao amor.
Ilustração: Pinterest.
THE GARDEN BY MOONLIGTH
Amy Lowell
A black cat among roses,
Phlox, lilac-misted under
a first-quarter moon,
The sweet smells of
heliotrope and night-scented stock.
The garden is very
still,
It is dazed with
moonlight,
Contented with perfume,
Dreaming the opium dreams
of its folded poppies.
Firefly lights open and
vanish
High as the tip buds of
the golden glow
Low as the sweet alyssum
flowers at my feet.
Moon-shimmer on leaves
and trellises,
Moon-spikes shafting
through the snow ball bush.
Only the little faces of
the ladies’ delight are alert and staring,
Only the cat, padding
between the roses,
Shakes a branch and
breaks the chequered pattern
As water is broken by the
falling of a leaf.
Then you come,
And you are quiet like
the garden,
And white like the
alyssum flowers,
And beautiful as the
silent sparks of the fireflies.
Ah, Beloved, do you see
those orange lilies?
They knew my mother,
But who belonging to me
will they know
When I am gone.
UM JARDIM AO LUAR
Um gato preto entre
rosas,
Phlox, com névoa lilás
sob uma lua minguante,
Os cheiros doces de
heliotrópio e ações perfumadas à noite.
O jardim está muito
quieto,
É ofuscado pelo luar,
Contentado com o perfume,
Sonhando com o ópio com
suas papoulas dobradas.
As luzes do vaga-lume brilham
e desaparecem
Alto como os botões de ponta
do brilho dourado
Baixa como as doces
flores de mel aos meus pés.
Brilho da lua sobre
folhas e treliças,
Espinhos lunares
atravessando o arbusto de bolas de neve.
Apenas os rostinhos do
deleite das damas estão alertas e olhando fixamente,
Só o gato, andando entre
as rosas,
Sacode um galho e quebra
o padrão quadriculado
Como a água é quebrada
pela queda de uma folha.
Então você come
E você fica quieto como o
jardim,
E brancas como as flores
de mel,
E lindo como as faíscas
silenciosas dos vaga-lumes.
Ah, amado, você vê
aqueles lírios laranja?
Eles conheceram minha
mãe,
Mas quem me pertence eles
irão saber
Quando eu me for.
Ilustração: I Love Flores.
DÍA
DE LLUVIA
Claribel Alegría
Nunca más esta lluvia
ni esa mancha de luz
en el peñasco
ni el borde
de esa nube
ni tu inmóvil sonrisa
fugitiva.
Nunca más este instante
que ya me dice adiós
desde tus ojos.
DIA
DE CHUVA
Nunca mais esta chuva
nem essa mancha de luz
no penhasco
nem nas bordas
dessa nuvem
nem teu sorriso imóvel
fugitivo.
Nunca mais este instante
que já me diz adeus
desde teus olhos.
Ilustração: Spotify.
AL
AMOR
Juan
López Maldonado
¡Ay amor,
perjuro, falso, traidor!
Enemigo
de todo lo que no es mal:
desleal
al que tiene ley contigo
Falso amigo
al que te das por mayor,
¡Ay amor,
perjuro, falso, traidor!
Tus daños
nos dan claro a entender
que un placer
es pesar de cien mil
años,
y en mis daños
esto se prueba mejor,
¡Ay amor,
perjuro, falso, traidor!
AO AMOR
Aí amor,
perjuro, falso, traidor!
Inimigo
de tudo que não é mal:
desleal
para o que tem lei contigo
Falso amigo
ao quem te dá por maior,
Aí amor,
perjuro, falso, traidor!
Teus danos
nos dão claro a entender
que um prazer
é o pesar de cem mil
anos,
e em meus danos
isto se prova melhor,
Ai amor,
perjuro, falso, traidor!
Ilustração: Spirit Fanfics.
MING THE CLAM
Cynthia Arrieu King
Quahog two hooves
clenched among two hundred brothers.
With an awl, someone
counted your stairs
leading back to a
dynasty:
five hundred years of
tide,
near two thousand anvils
of Sunshine-
and you, fat in the
castanet you made,
a home calcium, dedicated
room.
If it weren’t for us,
you’d be living
calm as a dawn
That’s where witnessing
you alive-
as gazes tilt away from
your lip,
a glint, the flashbulb
rings of Saturn
seen through a lens, its
ice flying apart
there sit the ringst
a still, tilted hat-
here to find out
how to leave things alone
MING O MOLUSCULO
Quahog dois cascos
cerrados entre duzentos irmãos.
Com um furador, alguém
contou suas escadas
levando de volta a uma
dinastia:
quinhentos anos de maré,
perto de duas mil
bigornas de sol—
e tu, gordo na castanhola
que fizeste,
uma casa de cálcio,
quarto dedicado.
Se não fosse por nós, tu
estaria vivendo
calmo como um amanhecer
É aí que testemunhar tu vivo-
enquanto os olhares se
afastam de teus lábios,
um brilho, os anéis do brilho
de Saturno
visto através de uma
lente, seu gelo se desfazendo
lá está ao menos
um chapéu parado e
inclinado-
aqui para descobrir
como deixar as coisas em
paz
Ilustração: Wikipedia.
Ser simples costuma ser complexo.
Agarro-me a ideias que me agarram
Enquanto só me valia saudável, o sexo,
que as conveniências todas barram.
Ultrapasso na mente os grilhões
que, na vida, realmente não ultrapasso.
E meu avanço se traduz em escorregões,
que são sem ritmo, melodia, compasso.
Se eu fosse simples com que alegria
não aceitaria o que me acontecia,
mas minha simplicidade é tão complexa
que, mesmo sem arco, disparo a flecha.
Na verdade sou toda a sabedoria
que, em dez mil anos, foi acumulada.
Sou o antes, a história, a pré-história,
um resumo de tudo que acaba em nada.
IRON
Elizabeth Acevedo
And although I am a poet,
I am not the bullet;
I will not heat-search
the soft points.
I am not the coroner who
will graze her hand
over naked knees. Who
will swish her fingers
in the mouth. Who will
flip the body over, her eye a hook
fishing for
government-issued lead.
I am not the sidewalk,
which is unsurprised
as another cheek scrapes
harsh against it.
Although I too enjoy soft palms on
me;
enjoy when he rests on my
body with a hard breath;
I have clasped
this man inside me and
released him again and again,
listening to him die
thousands of little deaths.
What is a good metaphor
for a woman who loves in a time like this?
I am no scalpel or high
thread count sheet. Not a gavel, or hand-painted teacup.
I am neither nor romanced by the streetlamp nor
candlelight;
my hands are not an iron,
but look, they’re hot, look
how I place them in love on his skin
and am still able to
unwrinkle his spine.
FERRO
E embora eu seja poeta,
não sou a bala;
Não vou procurar os
pontos fracos.
Eu não sou o legista que
vai arranhar sua mão
Sobre os joelhos nus.
Quem vai balançar os dedos
na boca. Quem vai virar o
corpo, seu olho um gancho
de pesca de chumbo
emitido pelo governo.
Eu não sou a calçada, que
não é surpresa
enquanto outra bochecha
raspa duramente contra ela.
Embora eu também goste de palmas
macias em mim;
aproveito quando ele
repousa sobre meu corpo com uma respiração forte;
eu apertei
este homem dentro de mim
e o liberei de novo e de novo,
ouvindo-o morrer milhares
de pequenas mortes.
Qual é uma boa metáfora
para uma mulher que ama em um momento como este?
Não sou nenhum bisturi ou
lençol de muitos fios. Não um martelo ou xícara de chá pintada à mão.
Não sou nem seduzida pelo
poste nem pela luz das velas;
minhas mãos não são de
ferro, mas olha, elas são quentes, olha
como as coloco apaixonadas
em sua pele
e ainda sou capaz de
desenrugar sua espinha.
Ilustração: Mensagens de
Reflexão.
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UN FUGAZ MOMENTO Ingrid
Broschek López |
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Soñar contigo un fugaz momento, UM FUGAZ MOMENTO Sonhar contigo por um fugaz momento, Sentir tua pele respirando na minha
Escutar teus sussurros e silenciar teus suspiros Com uma carícia e um beijo de fogo. Sonhar de madrugada, voltar a ser tua, Gozar do teu aroma e desfrutar das tuas ousadias, manter viva a paixão tão querida, e ainda que hajas partido, eu te sinto ao meu
lado, te sorrio e ouço e te abraço para sempre.. Ilustração: https://originalgallery.com/.
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Uma vez mamãe me levou na macumba.
A macumba era de qualidade
e a mãe de santo
me chamou num canto
para profetizar:
-Você vai dirigir muito
e trabalhar no exterior.
Fiquei, na hora, muito contente
e, vi que acertou, posteriormente:
-Virei manobrista!!!
Ilustração: Delta Facilities.
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HORA XIII
Miguel Antonio Caro
¡Soñé que de esa vega,
De esa tristeza íntima
Que en tus húmedos ojos
Descubres, Cintia, ah Cintia!
Tú las causas secretas
Revelándome ibas,
Y que a tus tibias lágrimas
Juntaba yo las mías;
Y que, puesta en mi hombro
Tu sien cándida y tímida,
Liviaban tu pena
Los sones de mi lira.
HORA XIII
Sonhei que dessa vega,
Dessa íntima tristeza
que em teus úmidos olhos
descobres, Cintia, ah Cintia!
Ti as causas secretas
Revelando-me que ias,
E tuas tépidas lágrimas
Junta-va eu as minhas;
E o que, posta no meu ombro
Teu templo cândido e tímido,
Aliviavam tuas penas
Os sons da minha lira.
Ilustração: All About Vision.
Quando uma peça ruim se
repete tanto e o teatro continua repleto tenho a sensação de que, em alguma hora,
despertarei do pesadelo. Porém, não é assim. O tempo ri de mim, do que penso
ser racional e real e, dia após dia, o teatro se repete, cada vez pior, não
como farsa ou comédia e sim como uma repetição brutal de que a força, agora
armada de tecnologia, impõe esta agonia sem saída. Nada é virtual-como desejaria.
Tudo, porém é imagem, inconsistência, e, sem clemência, temos que dizer que se
trata de um trabalho genial enquanto debulhamos o milho infindável sem um aí.
A opinião, agora, não mais tolerada se torna crime. E temos que ouvir calados que
roubar nossa liberdade é a melhor forma de nos proteger. Orwell, que ninguém
sabe quem é, nos lembra que em um dia claro e frio pode ter borrões incompreensíveis
e que, qualquer ano, pode terminar, ou não. As palavras são o que você quiser.
Ilustração: Companhia das
Letras.
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O Brasil jamais irá à guerra.
É uma sina desta terra
somente fingir que luta,
aceitar a força bruta
e ser eternamente adormecida.
Nada faz o brasileiro
pegar em armas,
exceto, no carnaval, de brincadeira,
por nada defender a vida inteira,
seja seus direitos, seja liberdade,
sempre, para não brigar,
aceita que distorçam a verdade.
Há uma forma simples de explicar:
o cansaço tropical,
que o faz despertar sempre tarde
e não fazer nada que dê trabalho.
Assim é normal
que, no seu caso,
cada vez mais o futuro
seja o atraso
e se dançando voltar, na real,
ao seu passado colonial.
Agora, com o agravante,
de que, doravante,
não poderão mais culpar Portugal.
THE NEW REMORSE
Oscar Wilde
The sin was mine; I did
not understand.
So now is music prisoned in her cave,
Save where some ebbing desultory wave
Frets with its restless
whirls this meagre strand.
And in the withered
hollow of this land
Hath Summer dug herself so deep a
grave,
That hardly can the leaden willow crave
One silver blossom from
keen Winter’s hand.
But who is this who
cometh by the shore?
(Nay, love, look up and
wonder!) Who is this
Who cometh in dyed garments from the
South?
It is thy new-found Lord,
and he shall kiss
The yet unravished roses of thy mouth,
And I shall weep and
worship, as before.
O NOVO REMORSO
O pecado foi meu; eu não
entendi.
Então agora é música aprisionada em
sua caverna,
Salva onde alguma onda inconstante
vazante
Atrita com seus
redemoinhos inquietos este fio magro.
E no vazio seco desta
terra
O verão cavou uma sepultura tão
profunda para si mesmo,
Isto dificilmente pode o salgueiro de
chumbo desejar
Uma flor de prata da mão
afiada do inverno.
Porém quem é este que vem
pela praia?
(Não, amor, olhe para
cima e se pergunte!) Quem é este?
Quem vem em roupas tingidas do sul?
É o teu novo Senhor, e
ele deve beijar
As rosas ainda não violadas da tua
boca,
E chorarei e adorarei,
como antes.
Ilustração: Psicólogos em
São Paulo.
