Mais um poema de Antônio Machado

Antônio Machado                          

I

Nunca perseguí la gloria

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos e gentiles

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol e grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.

I

Nunca persegui a glória

nem deixar na memória

dos homens minha canção;

eu amo os mundos sutis,

ingrávidos e gentis,

como bolhas de sabão.

Me gosta vê-los pintados

de sol e grão, voando

sob o céu azul, tremer

e, de repente, quebrar.

Dois poemas de Antonio Gamoneda

Antonio Gamoneda                                                               

OÍR el corazón

en un silencio nuevo,

advertir el destino

donde estaba el deseo.

Ah verdadero amor,

qué sensación de tiempo

poseído, pensar

el mundo y en ti

en sólo un pensamiento.

OUVIR o coração

num silêncio novo,

advertir o destino

onde estava o desejo.

Ah! O verdadeiro amor,

que sensação de tempo

possuído, pensar

no mundo e em ti

num só pensamento.

Antonio Gamoneda

LA SOLEDAD se desnuda en tus ojos,

muchacha interminale, extensa en la amargura;

quizá un muerto fugitivo te anida

y te cruza la sangre y, en la sangre, anochece.

A solidão nos teus olhos se desnuda,

mocinha interminável, extensa na amargura;

talvez um morto fugitivo te habite

e te cruze o sangue e, no sangue, anoiteça.

Uma poesia de T.E. Hulme

The Embankment

(The fantasia of a fallen gentleman on a cold, bitter night)

T. E. Hulme

Once, in finesse of fiddles found I ecstasy,

In a flash of gold heels on the hard pavement.

Now see I

That warmth’s the very stuff of poesy.

Oh, God, make small

The old star-eaten blanket of the sky,

That I may fold it round me and in comfort lie.

BANCARROTA

 (A fantasia de um cavalheiro falido numa noite fria e amarga)

Uma vez, em vertigem de violinos encontrei o êxtase,

num relâmpago de saltos de ouro no pavimento duro.

Agora sinto eu

aquele calor que é mesmo digno da poesia.

Oh, Deus, faça-me o pequeno favor

de um velho cobertor do céu comido pelas estrelas

para que eu possa dobrar em volta de mim e em conforto descansar.

ME DESCULPE. NÃO VOU A VELÓRIO

Morte,         
que eu saiba,
só existe a dos outros.
E, na verdade,
sou avesso a velórios.
Neles não compareço
porque são ilusórios.
Devo fazer uma exceção ao meu,
porém, neste caso,
a consciência se perdeu,
de forma que, infelizmente,
também estarei ausente.

Ilustração: brunamaisdiversão. blogspot. com.

Um poeminha sobre a morte de Adelaide Crapsey

Moon-Shadows              

Adelaide Crapsey

Still as

On windless nights

The moon-cast shadows are,

So still will be my heart when I

Am dead.

SOMBRAS DA LUA

Assim como

em noites sem vento

as sombras da lua são,

assim mesmo será meu coração quando eu

estiver morto.

Publiquei a versão acima, mas, graças à minha querida amiga, e renomada tradutora de Belém do Pará, Lila Rayol, que, apropriadamente, me fez a observação de que Still tem uma tradução melhor como quieto, parado, refiz a tradução que ficou muito melhor com a participação dela. Então, o poema em português, ficou assim:

SOMBRAS DA LUA

Quietas como

as noites sem vento

as sombras da lua são,

assim quieto ficará meu coração quando eu

estiver morto.

Ilustração: fotoskool.co.za

Uma poesia sobre a morte de Yeats

DEATH

W. B. Yeats

Nor dread nor hope attend

A dying animal;

A man awaits his end

Dreading and hoping all;

Many times he died,

Many times rose again.

A great man in his pride

Confronting murderous men

Casts derision upon

Supersession of breath;

He knows death to the bone —

Man has created death.

A MORTE

Nem pavor nem esperança sente

um animal morrendo:

um homem espera o seu fim,

temendo e esperando tudo;

muitas vezes ele morreu,

muitas vezes reviveu de novo.

Um grande homem no seu orgulho

enfrentando homens que matam,

sobre a supressão da respiração

lança um forte escárnio;

Sabe ele da morte até os ossos

- Foi o homem quem criou a morte.

Ilustração: Pintarest.

Uma poesia de Salvador Rueda

 

AFRODITA                  

Salvador Rueda

Venus, la de los senos adorados

que nutren de vigor savias y rosas;

la que al mirar derrama mariposas

y al sonreír florecen los collados;

la que en almas y cuerpos congelados

fecunda vierte llamas generosas,

de Eros a las caricias amorosas

ostenta sus ropajes cincelados.

Ella es la fuerza viva, el soplo ardiente

de cuanto sueña y goza, piensa y siente;

de cuanto canta y ríe, vibra y ama.

En el niño es candor, eco en la risa;

en el agua canción, beso en la brisa,

ascua en corazón, flor en la rama.

  

AFRODITE

Vênus, a dos peitos adorados

que nutrem de vigor e rosas;

que, ao olhar, derrama borboletas

e, ao sorrir, florescem as colinas;

a que em almas e corpos congelados

fecunda verte chamas generosas,

de Eros, as carícias amorosas

ostenta suas roupas cinzeladas.

Ela é a força viva, o sopro ardente

do que sonha e goza, pensa e sente;

do que canta e ri, vibra e ama.

Na criança é candura, eco no riso;

na água, canção, beijo na brisa,

brasa no coração, flor rama.

Ilustração: Cultura.cultuira.mix.com.

Outra poesia de Luis Vidales

LOS RUIDOS                

Luis Vidales

Ruidos de los cafés

que se escapan por las bocinas de los teléfonos.

Ruidos maravillosos de las casas.

Yo sé que cada casa

tiene sus ruidos especiales.

Así conozco la casa de mi amigo

y reconozco la mía

—de lejos—

entre la aglomeración de construcciones.

Ruidos en la ciudad que sólo es calles

y calles

en la ciudad que está de espaldas

volteada hacia adentro

hacia los interiores de las casas.

Ruidos de la época de las cavernas

que andan todavía en el mundo.

Ruidos.

Vosotros vagáis locos

buscando una salida

pero al igual que yo

no habéis podido encontrarla.

Ruidos.

Y ya lo mejor será

OS RUÍDOS

Os ruídos dos cafés

que escapam pelos chifres dos telefones.

Sons maravilhosos das casas.

Eu sei que cada casa

tem seus ruídos especiais.

Assim conheço a casa do meu amigo

e reconheço a minha

-de longe-

entre a aglomeração de edifícios.

Os ruídos na cidade que são apenas ruas

e ruas

na cidade que está de costas

voltada para dentro

para o interior das casas.

Os ruídos da época das cavernas

que andam, todavia,  no mundo.

Os ruídos.

Vocês enlouquecem

procurando uma saída,

porém, igual a mim

não podem encontrá-la.

Os ruídos

E já melhor será

Ilustração: Ouvido do Vento.

Uma letra dos Beatles

 

THE FOOL ON HILL                               

Paul McCartney

Day after day alone on the hill

The man with the foolish grin is keeping perfectly still

But nobody wants to know him

They can see that he’s just a fool

And he never gives an answer

But the fool on the hill

Sees the sun going down

And the eyes in his head

See the world spinning around

Well on his way his head in a cloud

The man of a thousand voices talking perfectly loud

But nobody ever hears him

Or the sound he appears to make

And he never seems to notice

But the fool on the hill

Sees the sun going down

And the eyes in his head

See the world spinning around

And nobody seems to like him

They can tell what he wants to do

And he never shows his feelings

But the fool on the hill

Sees the sun going down

And the eyes in his head

See the world spinning around

Round and round and round

He never listens to them

He knows that they’re the fools

They don’t like him

But the fool on the hill

Sees the sun going down

And the eyes in his head

See the world spinning around

O TOLO NA MONTANHA

Dia após dia só na montanha

O homem com um sorriso tolo ainda se mantém perfeitamente

Porém, ninguém quer conhecê-lo

Eles podem ver que é só um tolo

E ele nunca dá uma resposta

Porém, o tolo na montanha

Vê o sol ao entardecer

E os olhos na sua cabeça

Veem o mundo girando ao redor

Bem no seu caminho, sua cabeça nas nuvens

O homem de mil vozes falando perfeitamente alto

Porém, ninguém nunca o ouve

Ou o som que ele aparenta fazer

E que parece nunca notar

Porém, o tolo na montanha

Vê o sol no entardecer

E os olhos na sua cabeça

Veem o mundo girando ao redor

A ninguém parece agradar

Eles podem dizer o que ele quer fazer

E ele nunca demonstra seus sentimentos

Porém, o tolo na montanha

Vê o sol no entardecer

E os olhos na sua cabeça

Veem o mundo girando ao redor

Girando e girando e girando

Ele nunca os escuta

Ele sabe que eles é que são os tolos

Eles não gostam dele

Porém, o tolo na montanha

Vê o sol no entardecer

E os olhos na sua cabeça

Veem o mundo girando ao redor

Ilustração: Ceará Viaja.

Uma poesia de Luis Vidales

PERPETUUM MOBILE  

Luis Vidales

Mis versos cantan que en el mundo

las líneas de los cuartos

de los asientos

de las mesas

corren vertiginosamente

alrededor de sus objetos.

Que los dibujos del centro del cielo raso

giran como ruletas

y que ejecutan danzas macabras

los arabescos de los baldosines.

Que cada edificio

gira dentro de sí mismo

y que los árboles

y las calles

y las cosas

viven bailando eternamente

el baile eterno

de la línea que huye.

MOBILE PERPÉTUO

Meus versos cantam que no mundo

as linhas dos quartos

dos assentos

das mesas

correm vertiginosamente

ao redor de seus objetos.

Que os desenhos do centro do teto baixo

giram como roletas

e executam danças macabras

os arabescos das telhas.

Que cada prédio

gira dentro si mesmo

e que as árvores

e as ruas

e coisas

vivem dançando eternamente

o eterna baile

da linha que foge.

Um poeminha de William Carlos Williams

This is Just to Say         

William Carlos Williams

I have eaten

the plums

that were in

the icebox

and which

you were probably

saving

for breakfast

Forgive me

they were delicious

so sweet

and so cold

ISTO É SÓ PARA DIZER

Eu tenho comido

as ameixas

que estavam na

geladeira

as quais

você provavelmente

guardava

para o café da manhã

Me perdoe

elas estavam deliciosas

tão doces

e tão frias

Ilustração: Russia Beyond.

PERDIDO NA FLORESTA

Não há nada para fazer na floresta,                             

exceto seguir adiante,

comer o que puder, inclusive as sobras

e rezar para escapar das cobras,

dos mosquitos, do calor escaldante.

Não há nada para fazer na floresta,

talvez seguir, na trilha, o mateiro

até mesmo quando a noite desce,

os medos aumentam, o frio aparece,

porém, nada flui ligeiro.

Não há nada para fazer na floresta,

afora se acostumar com a repetição

de troncos, folhas, suor e águas escuras,

de paisagens inóspitas, das vidas duras

de quem quer mesmo é ter salvação.

Não há nada para fazer na floresta,

salvo se manter ileso e viver

cada centímetro examinando

e seguir em frente, andando,

até onde se possa sair e sobreviver.

Ilustração: Facebook.