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1.
If you run for too long, you forget everything.
Even your limbs become invention. A fallacy of skin
you tell yourself you once had when you knew
how to be more, so birds are the stories you now tell
your flesh. You remind her of the Swift
who flies for years, as if land is an impossible trick. You tell
her about the Sea Eagle from China lost
in America for years. Flying and flying and never
finding home. You remember her the ʻAlauahio, the ʻŌʻō,
the Olomaʻo the Kākāwahie, the ʻĀkepa, the Nukupuʻu
the ʻŌʻū, the Mamo, the ʻUla-ʻai-hawane, the Poʻo-uli,
the Kāmaʻo, the ʻAmaui, the birds, the birds,
the birds. You remember her all the birds
who had to be more
to be.
2.
This morning I am unsure how
a bird exists when she has been seen only
under glass for more than fifty years. Her feathers
a feeble reminder of what she could be. Diminished
to a hush of keratin and collagen. This bird
once shook the forest with her color.
3.
This morning I am not sure how
I am still here.
Daybreak—
just another process of shedding
of peeling back to meat
with no new skin to shelter.
Every breath, a surprise.
The heart beats still.
But how—how do we quiet
these too loud bones
when our seams are worn
by so much running?
4.
When you finally stop
you still feel your insides running.
Those
involuntary tissues scrambling
to burst through your surfaces. What
would you do to let them free? When all of you
is full of run, you imagine yourself feathers.
There is a bird inside you pushing
at all your cracks. The
punctures of vanes
are just more places for you to breathe.
This bird inside you would know
how to draw breath. This bird inside you
would know the song struggling
in your throat. What will you do
to let this bird free? What will you do
to find all the songs
you should sing?
5.
Today we remember the Kākāwahie.
we remember the ʻAlauahio, the ʻŌʻō,
the Olomaʻo, the ʻĀkepa, the Nukupuʻu
the ʻŌʻū, the Mamo, the ʻUla-ʻai-hawane,
the Poʻo-uli, the Kāmaʻo, the ʻAmaui.
Today we remember our body
before we severed our own wings
just so we could hide
from the man
in the story
who would pin
all our wings
to the ground.
HOJE ESTOU CHEIO DE PÁSSAROS
1.
Se você corre muito, você esquece tudo.
Até seus membros começam a ser invenção. Uma
falácia de pele
você diz a si mesmo que já, uma vez, quando
sabia
como ser mais, assim os pássaros são as
histórias que você conta agora
sua carne. Você a lembra do Swift
que voa durante anos, como se a terra fosse um
truque impossível. Você diz
a ela sobre o Sea Eagle da China perdido
na América há anos. Voando e voando e nunca
encontrando a casa. Você se lembra dela, o
ʻAlauahio, o ʻŌʻō,
o Oloma'o, o Kākāwahie, o ʻĀkepa, o Nukupu'u
o ʻŌʻū, o Mamo, o ʻUla-ʻai-hawane, o Poʻo-uli,
o Kāmaʻo, o ʻAmaui, os pássaros, os pássaros,
os pássaros. Você lembra todos os pássaros dela
quando podia
que ser mais
ser.
2.
Esta manhã não tenho certeza de como
um pássaro existe quando só foi visto
sob vidro por mais de cinquenta anos. Suas
penas
um fraco lembrete do que ela poderia ser.
Diminuído
a um silêncio de queratina e colágeno. Este
pássaro
uma vez abalou a floresta com sua cor.
3.
Esta manhã não tenho certeza de como
Eu ainda estou aqui. Aurora-
apenas mais um processo de derramamento
de descascar a carne
sem nova pele para abrigar.
Cada respiração, uma surpresa.
O coração ainda bate.
Mas como - como podemos acalmar
esses ossos muito barulhentos
quando nossas costuras estão gastas
de tanto correr?
4.
Quando você finalmente parar
você ainda sentirá seu interior funcionando.
Estes tecidos involuntários lutando
para explodir através de suas superfícies. O
que
você faria para deixá-los livres? Quando todos
vocês
está cheio de correr, você se imagina penas.
Há um pássaro dentro de você empurrando
em todas as suas rachaduras. As perfurações das
palhetas
são apenas mais lugares para você respirar.
Este pássaro dentro de você saberia
como respirar. Este pássaro dentro de você
conheceria a música lutando
na sua garganta. O que você vai fazer
deixar esse pássaro livre? O que você vai fazer
para encontrar todas as músicas
você deveria cantar?
5.
Hoje nos lembramos do Kākāwahie.
lembramos o ʻAlauahio, o ʻŌʻō,
o Oloma'o, o ʻĀkepa, o Nukupu'u
o ʻŌʻū, o Mamo, o ʻUla-ʻai-hawane,
o Po'o-uli, o Kāma'o, o ʻAmaui.
Hoje nos lembramos do nosso corpo
antes de cortarmos nossas próprias asas
só para que pudéssemos nos esconder
do homem
na história
quem iria fixar
todas as nossas asas
sobre o chão.
Ilustração: Wikipedia.
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