Mais uma poesia de Paul Eluard

L'EXTASE

Paul Eluard

Je suis devant ce paysage féminin

Comme un enfant devant le feu

Souriant vaguement et les larmes aux yeux

Devant ce paysage où tout remue en moi

Où des miroirs s'embuent où des miroirs s'éclairent

Reflétant deux corps nus saisons contre saisons

J'ai tant de raison de me perdre

Sur cette terre sans chemins et sous ce ciel sans horizon

Belle raison que j'ignorais hier

Et que je n'oublierai jamais

Belles clés des regards clés filles d'elles-mêmes

Devant ce paysage où la nature est mienne

Devant le feu le premier feu

Bonne raison maîtresse

Etoile identifiée

Et sur la terre et sous le ciel hors de mon coeur et dans mon coeur

Second bourgeon première feuille verte

Que la mer couvre de ses ailes

Et le soleil au bout de tout venant de nous

Je suis devant ce paysage féminin

Comme une branche dans le feu.

O ÊXTASE

Estou ante esta paisagem feminina

Como um menino diante do fogo

Sorrindo vagamente com lágrimas nos olhos

Diante desta paisagem em que tudo me emociona

Onde espelhos se enevoam onde espelhos se esclarecem

Refletindo os corpos desnudos estação a estação

Tenho tantas razões para perder-me

Nesta terra sem caminhos sob este céu sem horizontes

Belas razões que ontem ignorava

E que esquecerei jamais

Belas chaves de olhares de vislumbres sobre si mesmos

Ante esta paisagem onde a natureza é minha

Ante o fogo o primeiro fogo

Boa razão mestra

Estrela identificada

E na terra e sob o céu fora de meu coração e nele

Segundo brote a primeira folha verde

Que o mar cubra com suas asas

E o sol ao fundo de tudo que vem de nós, outros

Estou ante este paisagem feminina

Como um galho no fogo.

Ilustração: poesias/basilina – blogger. 

Outra traição sobre uma traição de Nazim Hikmet

XX

Nazim Hikmet

El más bello de los mares / es aquel que no hemos visto. / La más linda criatura / todavía no ha nacido. / Nuestros días más hermosos / aún no los hemos vivido.

Y lo mejor de todo aquello que tengo que decirte / todavía no lo he dicho.

 (Traducción de Amaro Villanueva y Julio H. Meirama)

XX

O mais belo de todos os mares

é aquele que não temos visto.

A mais linda criatura,

todavia, não há nascido.

Nosso dias mais formosos

ainda não os temos vivido.

E o melhor de tudo aquilo que tenho que dizer-te,

todavia, não lhe disse. 

Mais um poema de Julio Cortázar

Después de las fiestas

Julio Cortázar

Cuando todo el mundo se iba

 y nos quedábamos los dos

entre vasos vacíos y ceniceros sucios

qué hermoso era saber que estabas

ahí como un remanso,

sola conmigo al borde de la noche,

y que durabas, eras más que el tempo

eras la que no se iba

porque una misma almohada

y una misma tibieza

iba a llamarnos otra vez  

a despertar al nuevo día,

juntos riendo, despeinados.

DEPOIS DAS FESTAS

Quando todo mundo ia

e nós ficávamos os dois

entre copos vazios e cinzeiros sujos

que formoso era saber que estavas

ali como um remanso,

só comigo a bordo da noite

e que duravas, eras mais que o tempo

eras a que não ia

porque uma mesma almofada

e uma mesma moleza

ia a nos chamar outra vez

no despertar do novo dia,

juntos rindo, desgrenhados

Ilustração: Pinterest. 

Mais uma poesia de Lila Calderón

EL CORAZÓN ES UN LUGAR COMÚN

Lila Calderón

Yo sólo veo un trance de árboles que van pasando

cargados de anuncios

Un violín en ruinas   un barco fantasma

aves descompaginadas en el truco del rumbo

Espejos que no tienen más historia

que la de los personajes que pasan y se reflejan

Una bandada de estatuas a ras de suelo

El planeta en donde nacerá el futuro

y los milagros que me proponga

Veo al verbo caminando inadvertido por las noches

en diversas fuentes de luz

Veo que amanece a cada vuelta del reloj

LA CIUDAD ES UN LUGAR COMÚN

  

O CORAÇÃO É UM LUGAR COMUM

Eu só vejo um trânsito de árvores que vão passando

carregadas de anúncios

Um violino em ruínas um navio fantasma

aves desalinhadas pássaros no truque de um rumo

Espelhos que não têm mais história

que os personagens que passam e se refletem

Um bando de estátuas no nível do solo

O planeta onde o futuro vai nascer

e os milagres que me proponha

Vejo o verbo caminhar despercebido pelas noites

em diversas fontes de luz

Vejo que amanhece a cada volta do relógio

A cidade é um lugar comum

Mais uma poesia de Giovanna Marmo

L’uomo fantasma      

Giovanna Marmo

Sono in motorino

con l’uomo fantasma

che vuole fare un annuncio

alla radio.

Cado,

rimango appesa

per i capelli.

Rido,

è divertente:

l’uomo fantasma mi tocca i piedi.

L’uomo fantasma se vuole

può prendersi una macchina

parcheggiata.

Lo sportello

semplicemente

si apre.

O homem fantasma

Estou numa moto

com o homem fantasma

que vai fazer um anúncio

no rádio.

Caio,

e continuo pendurada

pelo cabelo.

Rindo,

é divertido:

o homem fantasma toca meus pés.

o homem fantasma se quiser

pode ter um carro

estacionado.

A porta

simplesmente

se abre.

Ilustração: Pixabay. 

Outra poesia de Ricardo Miguel Costa

Ricardo Miguel Costa                                                              

Mundo terrible la geometría.

Todo lo que resta es un círculo,

una línea volviendo a su orígen.

Una figura creada para sabernos

sobre un espacio seguro.

Todos contemplamos la redondez

de esa línea, pero festejamos el vacío,

no la línea.

Así nosotros: un punto sobre otro.

Imprudente ciencia, dicen, y alguien

olvida la luz; ama la sombra que borra.

Entonces la geometría estalla.

Mundo terrível a geometria.

Tudo o que resta é um círculo,

uma linha de voltando à sua origem.

Uma figura criada para sabermos

sobre um espaço seguro.

Todos contemplamos a redondez

dessa linha, porém, festejamos o vazioo,

não a linha.

Assim nós, outros: um ponto sobre o outro.

Imprudente ciência, dizem, e alguém

esquece a luz; ama a sombra que se apaga.

Então, a geometria estala.

E mais uma poesia de Eduardo Llanos Melussa

ACLARACIÓN PRELIMINAR

Eduardo Llanos Melussa

Si ser poeta significa poner cara de ensueño,

perpetrar recitales a vista y paciencia del público indefenso,

infligirle poemas al crepúsculo y a los ojos de una amiga

de quien deseamos no precisamente sus ojos;

si ser poeta significa allegarse a mecenas de conducta sexual dudosa,

tomar té con galletas junto a señoras relativamente deseables todavía

y pontificar ante ellas sobre el amor y la paz

sin sentir ni el amor ni la paz en la caverna del pecho;

si ser poeta significa arrogarse una misión superior,

mendigar elogios a críticos que en el fondo se aborrece,

coludirse con los jurados en cada concurso,

suplicar la inclusión en revistas y antologías del momento,

entonces, entonces, no quisiera ser poeta.

Pero si ser poeta significa sudar y defecar como todos los mortales,

contradecirse y remorderse, debatirse entre el cielo y la tierra,

escuchar no tanto a los demás poetas como a los transeúntes anónimos,

no tanto a los lingüistas cuanto a los analfabetos de precioso corazón;

si ser poeta obliga a enterarse de que un Juan violó a su madre y a su propio hijo

y que luego lloró terriblemente sobre el Evangelio de San Juan, su remoto tocayo,

entonces, bueno, podría ser poeta

y agregar algún suspiro a esta neblina.

ESCLARECIMENTO PRELIMINAR

Se ser poeta significa por um rosto sonhador,

perpetrar recitais à vista e paciência do público indefeso,

infringir poemas no crepúsculo e aos olhos de um amigo

de quem desejamos não precisamente os olhos dela;

se ser poeta significa tornar-se um mecenas de conduta sexual duvidosa,

bebendo chá com biscoitos ao lado de senhoras relativamente desejáveis, ​​todavia

e pontificar diante delas sobre o amor e a paz

sem sentir amor nem paz na caverna do peito;

se ser poeta significa assumir uma missão superior,

mendigar elogios aos críticos que, no fundo, se aborrecem,

fraudar com os jurados em cada concurso,

suplicar a inclusão em revistas e antologias do momento,

então, então, não gostaria de ser um poeta.

Porém, se ser poeta significa suar e defecar como todos os mortais,

contradizer-se e remoer-se, debater-se entre o céu e a terra,

escutar não tanto aos poetas quanto aos transeuntes anônimos,

não tanto aos linguistas quanto aos analfabetos de coração precioso;

Se ser um poeta faz você perceber que um João violou sua mãe e seu próprio filho

e depois chorou terrivelmente sobre o Evangelho de São João, seu homônimo remoto,

então, bem, poderia ser um poeta

e agregar um pouco de suspiro a esta neblina.

Ilustração: WordPress.com. 

Mais uma poesia de Margareth Atwood

NIGT POEM                

Margaret Atwood

There is nothing to be afraid of,

it is only the wind

changing to the east, it is only

your father the thunder

your mother the rain

In this country of water

with its beige moon damp as a mushroom,

its drowned stumps and long birds

that swim, where the moss grows

on all sides of the trees

and your shadow is not your shadow

but your reflection,

your true parents disappear

when the curtain covers your door.

We are the others,

the ones from under the lake

who stand silently beside your bed

with our heads of darkness.

We have come to cover you

with red wool,

with our tears and distant whispers.

You rock in the rain's arms,

the chilly ark of your sleep,

while we wait, your night

father and mother,

with our cold hands and dead flashlight,

knowing we are only

the wavering shadows thrown

by one candle, in this echo

you will hear twenty years later.

POEMA NOTURNO

Não há nada a temer,

é apenas o vento

mudando para o leste, é apenas

seu pai, o trovão

sua mãe, a chuva

Neste país de água

com a sua lua bege úmida como um cogumelo,

são tocos afogados e longos pássaros

que nadam, onde o musgo cresce

em todos os lados das árvores

e sua sombra não é sua sombra,

mas, a sua reflexão,

seus verdadeiros pais desaparecem

quando a cortina cobriu sua porta.

Nós somos os outros,

os que estão debaixo do lago

que ficam silenciosamente ao lado da sua cama

com nossas cabeças de escuridão.

Nós viemos te cobrir

com lã vermelha,

com nossas lágrimas e sussurros distantes.

Você balança os braços da chuva,

a arca do seu sono,

enquanto esperamos, sua noite

pai e mãe,

com nossas mãos frias e lanterna morta,

sabendo que somos apenas

as sombras vacilantes jogadas

por uma vela, neste eco

que você ouvirá vinte anos depois.

Ilustração: Peregrino Noturno - blogger

Uma poesia de Pedro López Adorno

AMOROSO AJEDREZ                      

Pedro López Adorno

Aunque muchos piensen que las piezas

no existen, este caprichoso ajedrez

vuelve a sus lechos.

Vuelven las aperturas. Su imán

peligroso. EI magín en que uno

es el peón iluso. Evade

cuanta trampa aparezca. Vence

contrincantes de peso en esa cima

en que todo se pierde.

AlIí la esencia de la combinación

inolvidable. La inusitada escaramuza.

Los cuadros de una noche que no tenga

fin. Esquivar damas de humo

en tránsito al combate.

Como si fuese uno

entregándose a la contienda

al final del camino. Complicidad

de las capturas. Arrebato

cuerpo a cuerpo.

Todo feroz porque siempre es más

sutil el desengaño.

XADREZ AMOROSO

Embora muitos pensem que as peças

não existem, este caprichoso xadrez

volta a seus leitos.

Voltam as aberturas. Seu ímã

perigoso. A magia em que um

é o peão iludido. Evade

quanta armadilha apareça. Vence

oponentes de peso nesse luta

em que tudo se perde.

Ali a essência da combinação

inesquecível. A escaramuça incomum.

Os quadros de uma noite que não tem

fim. Esquivar de damas fumantes

em trânsito no combate.

Como se fosse um

entregando-se a uma contenda

no final do caminho. Cumplicidade

das capturas. Arrebato

corpo a corpo.

Tudo feroz porque é sempre mais

sutil o desengano.

Ilustração: Dreamstime. 

DESPEDAÇADOS

O que era mistério, doçura, desejo       
se revelou, com um beijo,
constante tentação,
porém, o tempo,
cruel carrasco da beleza,
a liberdade do prazer
prendeu na jaula do cotidiano

e a glória dos grandes momentos

se tornou apenas a repetição sistemática
da mesma peça, igual, estática.
E agora o que foi delícia
é só monotonia.
E o que era sublime,
banal;
E o que era sonho,
só desilusão.
E o todo do que fomos
são só partes
de um quebra-cabeças
sem possibilidades
de ser resolvido.

(De "Águas Passadas", Editora Per Se, 2013).