Se o tempo é uma ficção
não liga não.
O ano é novo,
mas a vida continua.
Incerta, exigente, misteriosa,
fluída como a água de rua
na chuva fina
que ensina
serem as sombras
desdobramentos da luz.
Os dias serão os mesmos,
de vinte e quatro horas,
a mesma sucessão dos meses,
das semanas,
com tristezas e alegrias.
Se um ano finda,
hoje, brinda:
a esperança é nova!
Ilustração: Reflexo Gestão.
HAPPY NEW YEAR
Julio
Cortázar
Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.
FELIZ ANO NOVO
Olha, não peço muito,
somente tua mão, tê-la
como um sapinho que dorme assim contente.
Necessito da porta que me davas
para entrar no seu mundo, este pedacinho
de açúcar verde, de redondeza alegre.
Não me emprestas tua mão esta noite
de fim de ano das corujas roucas?
Não podes, por razões técnicas.
Então estico no ar, entrelaçando em cada dedo,
o pêssego sedoso da palma
e o dorso, daquele país de árvores azuis.
Assim a tomo e sustenho,
como se dele dependesse
muitíssimo do mundo,
a sucessão das quatro estações,
o canto dos galos, o amor dos homens.
Ilustração: Vidnoz Al.
Meu filho,
te deixo como herança irrevogável
esta receita de Ano Novo,
entre todas a mais amável,
por ser misto
de música e poesia.
Comece por considerar
que o tempo
é uma ideia de teu pensamento,
porém que o céu,
qualquer que seja a cor
no firmamento,
é a única realidade,
que podes mudar
de acordo com tua vontade
e esforço.
Para ter um novo ano,
de verdade,
não precisarás de uma lista
de projetos e boas intenções.
Nem mesmo acreditar
que as coisas vão,
repentinamente, mudar.
A receita que te ofereço
é simples, lapidar:
seja o portador da esperança,
o divulgador da alegria,
um ser
que aproveita o novo ano
para amar
e cultivar a delicadeza.
Trata de tua vida
sendo um ourives,
um limpador das asperezas,
que, com certeza,
o ano novo
será o mais lindo
que se pode imaginar.
Ilustração: Veecteezy.
Emily Dickinson
One Year ago-jots what?
God-spell the word! I-can’t-
Was’t Grace? Not that-
Was’t Glory? That-will
do-
Spell slower-Glory-
Such Anniversary
shall be-
Sometimes-not often-in
Eternity-
When farther Parted,
than the Common Woe-
Look-feed upon each
other’s faces-so-
In doubtful meal, if it be possible
Their Banquet’s true-
I tasted-careless-then-
I did not know the
Wine
Came once a World-Did you?
Oh, had you told me
so-
This Thirst would
blister-easier-now-
You said it hurt you-most-
Mine-was an Acorn’s
Breast-
And could not know
how fondness grew
In Shaggier Vest-
Perhaps-I couldn’t-
But, had you looked
in-
A Giant-eye to eye
with you, had been-
No Acorn-then-
So-Twelve months ago-
We breathed-
Then dropped the Air-
Which bore it best?
Was this-the
patientest-
Because it was a
Child, you know-
And could not value-Air?
If to be “Elder”-mean
most pain-
I’m old enough,
today, I’m certain-then-
As old as thee-how soon?
One-Birthday more-or
Ten?
Let me-choose!
Ah, Sir, None!
UM ANO ATRÁS-ANOTOU O QUÊ? (276)
Um ano atrás – anotou o quê?
Deus, soletre a palavra! Não posso-
Não era Graça? Isto não-
Não era Glória? Que vai fazer-
Soletre mais devagar-Glória-
Este aniversário será-
Às vezes - não frequentemente - na Eternidade -
Quando mais separados, do que a desgraça comum -
Olhem - alimentem-se um do outro - então -
Na refeição duvidosa, se for possível
O banquete deles é verdadeiro-
Eu provei-descuidado-então-
Eu não conhecia o Vinho
Veio uma vez por mundo – veio você ?
Oh, você tinha me dito isto-
Esta sede iria formar bolhas - mais fácil - agora -
Você disse que isso te machucou-mais-
O meu - era um peito de bolota -
E não poderia saber como o carinho cresceu
Em colete mais felpudo-
Talvez... eu não pudesse...
Mas, se você tivesse olhado...
Um gigante - cara a cara com você, estava -
Sem Bolota-então-
Então-doze meses atrás-
Nós respiramos-
Então largou o ar-
Qual suportou melhor?
Foi este - o mais paciente -
Porque era uma criança, você sabe...
E não poderia valorizar – Ar?
Se ser “Ancião” – significa mais dor –
Tenho idade suficiente hoje, tenho certeza... então...
Tão velho quanto você - quanto tempo?
Um – Aniversário a mais – ou Dez?
Deixe-me escolher!
Ah, senhor, Nenhum!
Ilustração: O Ponto Dentro do Círculo.
Palavra
tesouro perdido
sem mapa,
mas, com sentido,
consentido,
consenso.
Palavra:
só surpresa,
o som,
o silêncio, as pausas.
É a palavra que salva
por uma sonata, serenata,
sopro
ou o engolir rouco, ruidoso da saliva.
Os sons são soberanos:
notas, solos, salmos e cantos
E dentro dela, os encantos
da palavra que tudo vira.
A palavra é lira,
ronco, riso, rosa,
rede, poema, prosa.
Só a palavra é som,
humano.
Som
que caí dando calor a tudo,
palavra sol,
amor, meu sol,
sol meu,
só meu.
Sem você
Não há palavra
Nem eu.
Ilustração: Amazon.
MUERTE
Miguel de Unamuno
Eres sueño de un dios; cuando despierte
¿Al seno tornarás de que surgiste?
Serás al cabo lo que un día fuiste?
¿Parto de desnacer será tu muerte?
El sueño yace en la vigilia inerte?
Por dicha aquí el misterio nos asiste;
Para remedio de la vida triste,
Secreto inquebrantable es nuestra suerte.
Deja en la niebla hundido tu futuro
Ve tranquilo a dar tu último paso,
Que cuanto menos luz, vas más seguro.
¿Aurora de otro mundo es nuestro ocaso?
Sueña, alma mía, en tu sendero oscuro:
"¡Morir... dormir... dormir... soñar acaso!"
MORTE
És o sonho de um deus; quando despertar
Ao seio retornarás de onde surgiste?
Serás, ao fim, o que um dia fostes?
O parto do desnascer será tua morte?
O sono se faz na vigília inerte?
Por sorte aqui o mistério nos assiste;
Para remédio da vida triste,
Segredo inquebrável é a nossa sorte.
Deixa na névoa afundado o teu futuro
Vai tranquilo a dar o último passo,
Que quanto menos luz, mais vai seguro.
A aurora de
outro mundo é o nosso ocaso?
Sonha, alma minha em seu caminho escuro:
"Morrer... dormir... dormir... sonhar, acaso!"
Ilustração: O Popular.
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Bem sei
que o tempo não pára, não,
mas não adianta pedir
um pouco mais de calma.
O ritmo se acelera
não aceita não
o que deseja a alma
e o coração.
E gira e gira e gira
cada vez mais veloz
mesmo se aumento o grito
não espera por nós,
não espera de nós
nem mesmo paciência.
É preciso apenas perceber
que não temos tempo pra perder.
Que o momento é este,
que a vida é agora,
neste mundo,
neste segundo,
nesta hora
seja para chorar
ou sorrir.
Inútil é querermos resistir
que o tempo não pára, não,
que a vida não pára, não
e vamos em frente,
sempre,
até o mar da eternidade,
o oceano do esquecimento
onde será eterno
o momento
de nossa completa falta
de percepção
e do tempo
não teremos a menor noção.
Ilustração: O tempo é vida! RH LF.
Hoje, neste fim de ano,
bem que gostaria de tocar piano,
mas mal sei dedilhar um violão,
nem sempre bem afinado,
e acompanhado
por meu canto meio deslocado.
De qualquer modo
te dedico esta canção
quase como um selo de qualidade,
marca de uma delicada sensibilidade,
ainda que mal expressa,
para agradecer com emoção
da forma como tem cuidado
tão bem
do meu coração.
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WINTER SONG
Wilfred Owen
The browns, the
olives, and the yellows died,
And were swept up to
heaven; where they glowed
Each dawn and set of
sun till Christmastide,
And when the land lay
pale for them, pale-snowed,
Fell back, and down
the snow-drifts flamed and flowed.
From off your face,
into the winds of winter,
The sun-brown and the
summer-gold are blowing;
But they shall gleam
with spiritual glinter,
When paler beauty on
your brows falls snowing,
And through those
snows my looks shall be soft-going.
CANÇÃO DE INVERNO
Os marrons, as oliveiras e os amarelos morreram,
E foram varridos para o céu; onde eles brilhavam
Cada amanhecer e cada pôr do sol até o Natal,
E quando a terra estava pálida para eles, com a pálida
neve,
Caíram para trás e os montes de neve arderam e
fluíram.
Do seu rosto, nos ventos de inverno,
O marrom-sol e o dourado do verão estão soprando;
Porém eles brilharão com espiritual brilho,
Quando a mais pálida beleza em suas sobrancelhas cair
nevando,
E através daquelas neves minha aparência irá se
tornando suave.
Ilustração: Mário Quintana.
Este meu desejo louco de realizar
Sempre o que é mais irrealizável
É que me leva a amar o improvável
E sempre mais querer, mais desejar.
Não tenho formas nas asas do querer
E ora sou um tigre majestoso
Ou o velho leão muito manhoso
E até mesmo um pavão posso ser.
O que me importa mais é descobrir
Maneiras novas do velho sentir,
Me renovar numa nova sensação.
Sou o hábito de amar reabilitado
Que procura despertar no ser amado
O melhor de toda vida, a ilusão.
Ilustração: 42 frases.
MÉDULA
Ana Casado
La palabra se abre
como un animal desangrado
bocabajo
ofreciendo a quien mira
un asombro
suplicando aire
destrenzando
la piel
de su herida.
MEDULA
A palavra se abre
como um animal sangrando
de cabeça para baixo
oferecendo a quem olha
um assombro
suplicando por ar
desenrolando
a pele
de sua ferida.
Ilustração: Escola Vida.
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[SUN-MESSENGER]
Lynn Xu
Sun-messenger
call Life
to me
slowly
and all at
once criss-
crossing in that
golden
light
Snail
with your moving shroud
Silver tree
with your thousand roadways
O dream
hurry
go past me
MENSAGEIRO DO SOL
Mensageiro do Sol
chame a vida
para mim
suavemente
e tudo em
uma vez cruze-
cruzando naquela dourada
luz
Lesma
com sua mortalha em movimento
prateada arvore
com
suas mil estradas
Ó
sonho
Apressa-te
a passar por mim
Ilustração: Edmar Xavier.
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DESEO
Ana Casado
Ella solo quería
que alguien la mirara
dentro de los ojos
que alguien
bebiera su herida
lamiera sus párpados
que en silencio
alguien
escuchara
el crujir de las hojas
sobre su corazón
abierto.
DESEJO
Ela só queria
que alguém a olhasse
dentro dos olhos
que alguém
bebesse sua ferida
lambesse suas pálpebras
que em silêncio
alguém
escutasse
o ranger das folhas
sobre seu coração
aberto.
THEOREM OF SORTS
Mónica de la Torre
We admire adults for not acting like children,
meaning we don’t have to clean up after them,
while we spend at least half of a life trying
to find ways to exceed the edges
of shapes that cannot be found.
At the dinner table he brings up the guy
who “does these beautiful magical dioramas,”
micro-grated Parmesan cheese dangling
from the dinged edge of a bowl covered in oil.
Later that week folding pages at the art school
keeps us occupied. Notes are taken and much is
said
while repetition begins fielding itself.
What kind of bird chirps potato chips?
Here the most common sightings are of
American goldfinches and cardinals,
migratory and nonmigratory respectively,
the latter mostly male and so territorial
they’ll attack their own reflection on occasion.
You won’t find the difference between a peaceful
being
and being peaceful on differencebetween.net.
Other approaches are requisite, body scans.
If your heartbeat can’t be found under the
medical gown
the shutdown’s become emotional for you.
This is the likely end to a year we want
to forget or the one forgetting itself as it is
coming
to an end. Except that it isn’t, ongoingness
has its way of “keeping on keeping on,” not even
when it all stops, since the so-called ending
folds itself
into the ever-developing story, begging the question,
is it airless, the POV? Who sees the narrator?
Is this relatable and on whose terms?
The proposal involves switching mediums.
I will play a faculty member at the art school
on whose faculty I am serving, folding
myself as a fictional character into a true story.
In the vicinity, the charm of hummingbirds,
murder of crows, and identity taxation.
Repetition fielding itself again, reading
against icons. A flexible field trip to
nowhere.
When one painter speaks to another painter, I know
that to be fully in this won’t ever be available to me either,
since none of us are exhibitionists.
The poem speaks in signs and the painting
on velvet sucks the light out of the room,
yet somehow we manage to communicate.
As for the empty speech bubbles on the walls,
they display a variety of shapes, all very
talkativ
TEOREMA DE TIPOS
Nós admiramos os adultos por não agirem como crianças,
o que significa que não precisamos limpar depois deles,
enquanto despendemos, pelo menos, metade da vida tentando
encontrar os meios de ultrapassar as bordas
de formas que não podem ser encontradas.
Na mesa de jantar ele menciona o rapaz
que “faz esses lindos dioramas mágicos”,
Queijo parmesão microralado pendurado
na borda amassada de uma tigela coberta de óleo.
Mais tarde na mesma semana, dobrar páginas na escola de arte
nos mantém ocupados. Anotações são feitas e muito é dito
enquanto a repetição começa a se desenvolver.
Que espécie de pássaro gorjeia batatas fritas?
Aqui as visões mais comuns são de
pintassilgos e cardeais americanos,
migratório e não migratório, respectivamente,
este último principalmente masculino e tão territorial
que atacarão seu próprio reflexo de vez em quando.
Você não encontrará a diferença entre um ser pacífico
e ser pacífico em differencebetween.net.
Outras abordagens são obrigatórias, varreduras corporais.
Se o seu batimento cardíaco não for encontrado sob a bata médica
o desligamento tornou-se emocionante para você.
Este é o provável fim de um ano que queremos
esquecer ou aquele que se esquece quando está chegando
para um fim. Exceto que não é, continuidade
tem seu jeito de “continuar seguindo em frente”, nem mesmo
quando tudo para, já que o chamado final se dobra
na história em constante desenvolvimento, implorando a pergunta,
está sem ar, o POV? Quem vê o narrador?
Isso é identificável e em quais termos?
A proposta envolve a troca de meios.
Eu interpretarei um membro do corpo docente da escola de artes
em cujo corpo docente estou servindo, tornando
a mim mesmo um personagem fictício numa história verdadeira.
Nas redondezas, o encanto dos beija-flores,
assassinato de corvos e tributação de identidade.
Repetição colocando-se em campo novamente, lendo
contra ícones. Uma viagem flexível de campo para lugar nenhum.
Quando um pintor fala com outro pintor, eu sei
que estar plenamente nisto também nunca estará disponível para mim,
já que nenhum de nós é exibicionista.
O poema fala em signos e na pintura
em veludo suga a luz do quarto,
ainda assim, de alguma forma, conseguimos nos comunicar.
Quanto aos balões de fala vazios nas paredes,
eles exibem uma variedade de formas, todas muito falantes.
Ilustração: B&B::Blog da Bru.
