ENQUANTO ÁTROPOS NÃO USA A
TESOURA
Silvio Persivo
Quando a razão nos acena,
silente,
com a sombra de Átropos à nossa frente,
a mais temida das filhas da Noite,
que encerra o destino sem alarde ou açoite;
quando Láquesis, com mãos
soberanas,
mede os dias, as horas, as semanas,
do fio que Cloto, em seu fuso, teceu,
percebemos, enfim, o que a vida nos deu.
E treme a alma, ante o
esquecimento,
quando mais desejamos deter o momento;
quando ainda há caminhos, vertigens, calor,
e tanto a descobrir nas entranhas do amor.
Que estranho destino:
saber que há um fim
e, ainda assim, guardar primaveras em mim;
buscar na alegria o que a dor não desfez,
e amar como se fosse a primeira vez.
Pois, se a tesoura já
ronda o tecido,
que não nos encontre do sonho esquecido;
que o último fio, ao romper-se, afinal,
nos surpreenda vivendo-e não sofrendo o final.
WHILE ATROPOS DOES NOT
WIELD THE SHEARS
When reason silently
beckons us,
with the shadow of
Atropos looming ahead-
the most feared of the
daughters of Night,
who brings destiny to a
close without fanfare or lash;
when Lachesis, with
sovereign hands,
measures the days, the
hours, and the weeks
of the thread that Clotho
spun on her spindle,
we finally grasp what
life has bestowed upon us.
And the soul trembles at
the thought of oblivion,
precisely when we most
wish to hold back the moment;
when paths, dizzying
heights, and warmth still remain,
and there is so much to
discover in the depths of love.
What a strange destiny:
to know there is an end
and yet, to harbor
springs within myself;
to seek in joy what pain
could not undo,
and to love as if it were
the very first time.
For if the shears are
already hovering near the fabric,
may they not find us
having forgotten our dreams;
may the final thread,
when it snaps at last,
find us living-and not
merely suffering-the end.
Ilustração: Instagram.
