De volta Cécille Collon

 

 

TON PÒEME

Cécille Collon

C´est un poème riche en images,

pauvre en divertissements.

Rassure-toi. Il ne dure pas longtemps.

Il ne reste pas. Il est plus légère qu´un sanglot,

plus fin qu´une tige de coquelicot.

Il ne demande rien parce qu´il n´a pas de langue

ni de gorge. Il ne possède pas

ce que nous avons la chance d´apprendre

dans les sous-sols de ce château en ruines

que nous appelons «enfance». Alors il marche,

bien encore après sa propre fin, en silence,

courbé sur lui-même comme un long

sucre d´orge.

c´est un poème plus vieux que la mer,

plus lourd que les volcans, puis qu´il était vivant

bien avant que je commence á l´écrire. D´autres

sont passés là ; avec leurs soleils intérieurs

ils ont bâti des monuments, tu ne t´en souviens pas.

Rassure-toi. Tu n´es pas obligée de nous suivre.

avec ou sans toi nous cheminerons ensemble,

une main de chair dans une autre de pluie

à mesure que les nuages

au-dessus des collines se rassemblent.

C´est un poème sans conséquences.

Il traverse des villes endormies

et des campagnes meuglantes.

Il ne cherche pas la bonne direction,

il ne s´inquiète pas s´il faut revenir en arrière,

il trouvera sans doute les outils adéquats

pour creuser sa propre tombe.

Rassure-toi. Il est habitué, il sait ce qu´il doit

faire quand il est seul à brûler.

Sur son passage, les chiens refusent d´aboyer.

C´est un poème qui ne renonce pas. Plus chaud

qu´une robe de laine sur une peau blanche,

plus solide que la toile d´une vieille araignée.

Il se lève tôt, à l´heure où les écoliers rêvent

qu´on est encore dimanche.

Rassure-toi. Tu n´as rien à craindre

sinon ta propre fièvre.

Il ne cherche pas à contenir la sienne.

Il ne prend pas d´importantes décisions.

C´est un poème déchiré, peureux,

qui se mouche dans ses draps. Rassure-toi.

Il ne fonctionne pas, c´est à peine s´il respire.

Pourtant, je sais, parce que je l´ai déjà surpris,

quand il me croyait loin, malade ou endormie :

le soir, dans l´ombre, il cache les miettes

de ta bouche dans les plis de ses manches.

TEU POEMA

Este é um poema rico em imagens,
pobre em diversão.
Tranquiliza-te. Não dura muito tempo.
Não fica. É mais ligeiro que um soluço,
mais fino que um talo de amapola.
Não pergunta nada porque não tem língua
nem garganta. Não possui o que nós
temos a sorte de aprender no sótão
desse castelo em ruínas chamado «infância».

Então ele caminha,

mesmo muito depois de seu próprio fim, em silêncio,

curvado sobre si mesmo como uma longa

bengala doce.

É um poema mais antigo que o mar,

mais pesado que vulcões, porque ele estava vivo

muito antes de eu começar a escrevê-lo. Outros

já passaram; com seus sóis interiores

construíram monumentos, você não se lembra.

Tranquilize-se. Não estás obrigado a nos seguir.

Contigo ou sem, caminharemos juntos,

uma mão de carne com outra de chuva,

enquanto as nuvens

se acumulam sobre as colinas.

É um poema sem consequências.

Cruza cidades adormecidas

e campos cheios de gente.

Não busca a direção certa,

não se preocupe se tiver que voltar,

ele certamente encontrará as ferramentas necessárias

para cavar a própria cova.

Tranquilize-se. Ele está acostumado, sabe

o que fazer quando é o único em chamas.

Quando ele passa, os cães se negam a latir.

É um poema que não desiste. Mais quente

que um vestido de lã sobre pele branca,

mais sólido que uma velha teia de aranha.

Ele acorda cedo, na hora em que as crianças sonham

que ainda é domingo.

Tranquilize-se. Não tens nada a temer

além da sua própria febre.

Não tenta conter a sua.

Não toma decisões importantes

É um poema rasgado e poroso,

que sacode o nariz nos lençóis. Tranquiliza-te.

Não funciona, mal respira.

No entanto, eu sei, porque já o peguei,

quando ele pensava que eu estava longe, doente ou dormindo:

na noite, nas sombras, ele esconde as migalhas

da sua boca nas dobras das mangas.

Ilustração: Westwing.