Uma poesia de Roberto Branly

 A veces me pregunto qué tipo de bestia suave...              

Roberto Branly

A veces me pregunto qué tipo de bestia suave,

qué consumo de piel emponzoñada alimenta

el péndulo del día, las horas apacibles,

de costumbres remansadas;

qué afán que como estrella se congela,

se va entibiando hasta que el soplo, levemente,

se diluye en las cenizas.

Pienso en otras noches, no de tristes remembranzas,

en que todo era un temblor, un cántico de sangre,

un volteo apenas de las sábanas,

la crepitación, el vaho, la densidad oscura y tibia

de otro cuerpo;

pienso ya sin la nostalgia,

y siento que este cálido animal que soy en las raíces,

iba ya soñando nuevas formas tendidas en la fiebre;

recatadamente, yo, este breve resplandor de la materia,

quedaba en sueños, en frenarme, en negar la furia

y disparar toda aventura, maravilla,

hacia un laberinto de aguas negras, de estupor,

de olvido, de penumbra acaso.

Pero —ya es así—, la triste fiera,

siempre, desde el fondo,

ruge en medio del desierto.

Às vezes me pergunto que tipo de animal gentil

Às vezes me pergunto que tipo de animal gentil,

que o consumo de pele venenosa alimenta

o pêndulo do dia, as horas aprazíveis,

de costumes aquietados ;

que desejo que como estrela se congela,

e vai se enfraquecendo até que o sopro, levemente,

se diluí em cinzas.

Penso em outras noites, não de tristes lembranças,

em que tudo era um tremor, uma canção de sangue,

um girar apenas das folhas,

a crepitação, o nevoeiro, a densidade escura e quente

de outro corpo;

penso já sem nostalgia,

e sinto que este quente animal que sou nas raízes,

já estava sonhando com novas formas que encontravam-se na febre;

recatadamente, eu, neste breve esplendor da matéria,

ficava em sonhos, a me frear, para negar a fúria

e disparar toda a aventura, maravilha,

até um labirinto de águas negras, estupor,

do esquecimento, de penumbra, por acaso.

Porém, já é assim – e o animal triste,

sempre, a partir do fundo,

ruge no meio do deserto.