CLOTO
Silvia
Guerra
Afuera, en el cóncavo
espejo que es Ahora
un fino entretejido se suspende: alguien
habla de dos, otros de cifras que son inmensas cantidades.
La ascendencia se pierde en estratos
que no tienen demasiada importancia.
Se nombran los caminos los pazos los pequeños jilgueros.
Se camina sonriendo por la empinada cuesta
con las botas sucias del barro del camino.
Se llenan los carrillos los rojos los sonrientes
de un aire
que ahí arriba se dice que es purísimo.
Y se habla de la guerra. Del color de la guerra.
Y aparecen los muertos, en fila, con el plato vacío
me preguntan algo que no entiendo, no entiendo qué me dicen
no entiendo qué hago ahí, por qué me siguen.
Y yo no sé qué hacer, y ellos tampoco.
CLOTO
Lá
fora, no espelho côncavo que é o Agora
suspende-se
um fino entrelaçado: alguém
fala
de dois, outros de cifras que são quantidades imensas.
A
ascendência perde-se em estratos
que
não têm muita importância.
Nomeiam-se
os caminhos, os solares, os pequenos pintassilgos.
Caminha-se
sorrindo pela ladeira íngreme
com
as botas sujas da lama do caminho.
Enchem-se
as bochechas- vermelhas, sorridentes-
de
um ar
que,
lá no alto, dizem ser puríssimo.
E
fala-se da guerra. Da cor da guerra.
E
surgem os mortos, em fila, com o prato vazio;
perguntam-me
algo que não entendo, não entendo o que me dizem,
não
entendo o que faço ali, por que me seguem.
E
eu não sei o que fazer, e eles também não.
