IV QUARANTINE por Eavan Boland

 

                                  IV QUARANTINE

Eavan Boland

In the worst hour of the worst season
of the worst year of a whole people
a man set out from the workhouse with his wife.
He was walking – they were both walking – north.
She was sick with famine fever and could not keep up.
He lifted her and put her on his back.
He walked like that west and west and north.
Until at nightfall under freezing stars they arrived.
In the morning they were both found dead.
Of cold. Of hunger. Of the toxins of a whole history.
But her feet were held against his breastbone.
The last heat of his flesh was his last gift to her.
Let no love poem ever come to this threshold.
There is no place here for the inexact
praise of the easy graces and sensuality of the body.
There is only time for this merciless inventory:
Their death together in the winter of 1847.
Also what they suffered. How they lived.
And what there is between a man and woman.
And in which darkness it can best be proved.

IV QUARENTENA

Na pior hora da pior estação

do pior ano de todo um povo

um homem saiu do asilo com sua esposa.

Ele caminhava- ambos caminhavam-para o norte.

Ela estava doente com febre da fome e não conseguia acompanhá-lo.

Ele a carregou e a colocou nas costas.

Ele caminhou assim para oeste, do oeste ao norte.

Até que, ao cair da noite, sob estrelas congelantes, eles chegaram.

NA manhã, ambos foram encontrados mortos.

De frio. De fome. Das toxinas de toda uma história.

Porém os pés dela estavam encostados em seu peito.

O último calor de sua carne foi seu último presente para ela.

Que nenhum poema de amor jamais chegue a este limiar.

Não há lugar aqui para o elogio impreciso

das graças fáceis e da sensualidade do corpo.

Há tempo apenas para este inventário impiedoso:

A morte deles juntos no inverno de 1847.

Também o que sofreram. Como viveram.

E o que existe entre um homem e uma mulher.

E em qual escuridão isto pode ser melhor comprovado.

Ilustração: Estado de Minas.