SOU TEU AMOR

Sei que você merece alguém melhor do que eu.

E, comigo, muito tempo perdeu.

Mas, ninguém escolhe o amor.

O amor acontece.

Contra a razão, os desejos, a prece

Eu sou o teu.

Você poderia ter um homem mais rico.

Poderia ter tido um parceiro menos distante.

Se quisesse até arranjaria melhor amante

Porém, prefere este palhaço de circo.

E, por ti, até uso máscara.

Para fazer os teus olhos brilhar

E, por um instante, te ver sorrir

Eu farei tudo o que me pedir

E se quiser outro tipo de amor

Eu sou o teu.

Sei que fiz muitas promessas

Que nunca pude cumprir,

Vê, por favor, que me agarro a ti

Como um naufrago na tábua de salvação,

O que não há.

Eu sou o teu amor

É um destino que não se pode mudar!

Eu sou teu amor,

Pode rir ou chorar ou me amar...

Ilustração: Mensagem de amor.

Outra poesia de John Berryman

DREAM SONG 105

John Allyn McAlpin Berryman

As a kid I believed in democracy: I

'saw no alternative'—teaching at The Big Place I ah

put it in practice:

we'd time for one long novel: to a vote—

Gone with the Wind they voted: I crunched 'No'

and we sat down with War & Peace.

As a man I believed in democracy (nobody

ever learns anything): only one lazy day

my assistant, called James Dow,

& I were chatting, in a failure of meeting of minds,

and I said curious 'What are your real politics?'

'Oh, I'm a monarchist.'

Finishing his dissertation, in Political Science.

I resign. The universal contempt for Mr Nixon,

whom never I liked but who

alert & gutsy served us years under a dope,

since dynasty K swarmed in. Let's have a King

maybe, before a few mindless votes.

CANÇÃO DE SONHO 105

Como uma criança, eu acreditava na democracia: eu

'não via alternativa' - ensinando no The Big Place, eu

Coloquei-a em prática:

teríamos tempo para um longo romance: por um voto -

E n’O Vento  Levou votaram todos: eu rangi 'Não'

e nos sentamos com Guerra e Paz.

Como um homem, eu acreditava na democracia (ninguém

aprende alguma coisa):  apenas num dia preguiçoso

meu assistente, chamado James Dow,

& Eu estivemos conversando, em uma falha de acordo de mentes,

e eu disse curioso 'Quais são suas verdadeira política?'

'Oh, eu sou monarquista.'

Finalizando sua dissertação, em Ciência Política.

Eu desisto. O desprezo universal pelo Sr. Nixon,

de quem nunca gostei, mas, o  qual

vigilante & energico nos serviu anos sob uma droga,

desde a invasão da dinastia K. Vamos ter um rei,

talvez,  antes de alguns votos irracionais.

Ilustração: http://1.bp.blogspot.com.

Outra poesia de Amiri Baraka

PREFACE TO A TWENTY VOLUME SUICIDE NOTE

Amiri Baraka

Lately, I've become accustomed to the way

The ground opens up and envelopes me

Each time I go out to walk the dog.

Or the broad edged silly music the wind

Makes when I run for a bus...

Things have come to that.

And now, each night I count the stars.

And each night I get the same number.

And when they will not come to be counted,

I count the holes they leave.

Nobody sings anymore.

And then last night I tiptoed up

To my daughter's room and heard her

Talking to someone, and when I opened

The door, there was no one there...

Only she on her knees, peeking into

Her own clasped hands

PREFÁCIO PARA UM BILHETE SUICIDA DE VINTE VOLUMES

Ultimamente, tenho me acostumado ao jeito

Com que o chão se abre e me envolve

Cada vez que saio para passear com o cachorro.

Ou a música simplesmente cortante que o vento faz

quando corro para alcançar o ônibus...

As coisas chegaram a esse ponto.

E agora, a cada noite conto as estrelas.

E a cada noite obtenho o mesmo número.

E quando elas não se mostram para serem contadas,

Conto os buracos que deixam.

Ninguém canta mais.

E, então, na noite passada subi na ponta dos pés

Para o quarto da minha filha e a escutei

Conversando com alguém, e quando abri

A porta, não havia ninguém lá...

Só ela, de joelhos, espiando  

Suas próprias mãos entrelaçadas

Ilustração: www.pinsdaddy.com/girl-praying_RhNvxUxdu2ivMRsBfY6*bSBzT5veyRTBf6BeNP9ZMMQ/.

Uma poesia de Maxine Kumin

AFTER LOVE               

Maxine Kumin

Afterward, the compromise.

Bodies resume their boundaries.

These legs, for instance, mine.

Your arms take you back in.

Spoons of our fingers, lips

admit their ownership.

The bedding yawns, a door

blows aimlessly ajar

and overhead, a plane

singsongs coming down.

Nothing is changed, except

there was a moment when

the wolf, the mongering wolf

who stands outside the self

lay lightly down, and slept.

DEPOIS DO AMOR

Depois, do compromisso.

os corpos retornam aos seus limites.

Estas pernas, por um instante, minhas.

Seus braços a tomam de volta.

As colheres dos nossos dedos, os lábios

admitem sua propriedade.

A cama boceja, uma porta

bate sem rumo entreaberta

e acima de tudo, um avião

canta canções descendo.

Nada é alterado, exceto

que houve um momento quando

o lobo, o mercenário lobo

que está de fora, eu

inclina-se levemente e dorme.

Ilustração: https://www.hypeness.com.br.

Outra poesia de Diane di Prima

“I AM A SHADOW…”                                                       

  

Diane di Prima

I am a shadow crossing ice

I am rusting knife in the water

I am pear tree bitten by frost

I uphold the mountain with my hand

My feet are cut by glass

I walk in the windy forest after dark

I am wrapped in a gold cloud

I whistle thru my teeth

I lose my hat

My eyes are fed to eagles & my jaw

is locked with silver wire

I have burned often and my bones are soup

I am stone giant statue on a cliff

I am mad as a blizzard

I stare out of broken cupboards

“EU SOU UMA SOMBRA”

Eu sou uma sombra cruzando o gelo

Eu sou uma faca enferrujando na água

Eu sou a pereira mordida pela geada

Eu mantenho a montanha com a minha mão

Meus pés estão cortados pelo vidro

Eu ando no vento da floresta depois do anoitecer

Estou envolto numa nuvem dourada

Eu assobio entre meus dentes

Eu perco meu chapéu

Meus olhos são alimentados por águias e minha mandíbula

é presa com fio de prata

Eu queimei muitas vezes e meus ossos são uma sopa

Eu sou uma estátua gigante de pedra num penhasco

Eu sou louco como uma nevasca

Eu olho por frestas de armários quebrados

Ilustração: elusapaz.blogspot.com.

Uma poesia de Cervantes

Busco en la muerte la vida               

Miguel de Cervantes

Busco en la muerte la vida,

salud en la enfermedad,

en la prisión libertad,

en lo cerrado salida

y en el traidor lealtad.

Pero mi suerte, de quien

jamás espero algún bien,

con el cielo ha estatuido,

que, pues lo imposible pido,

lo posible aún no me den.

BUSCO NA MORTE A VIDA

Busco na morte, a vida,

saúde na enfermidade,

na prisão, a liberdade,

na fechadura, a saída

e no traidor, lealdade

Porém, minha sorte, de quem

jamais espero algum bem,

como o céu há estatuído,

que, pois, o impossível peço,

quando o possível não me dão.

Ilustração: https://insulacervantes.wordpress.com.

Uma poesia de John Berryman

DREAM SONG 14         

John Allyn McAlpin Berryman

Life, friends, is boring. We must not say so.

After all, the sky flashes, the green sea yearns,

we ourselves flash and yearn,

and moreover my mother told me as a boy

(repeatingly) 'Ever to confess you're bored

means you have no

Inner Resources.' I conclude now I have no

inner resources, because I am heavy bored.

Peoples bore me,

literature bores me, especially great literature,

Henry bores me, with his plights & gripes

as bad as achilles,

who loves people and valiant art, which bores me.

And the tranquil hills, & gin, look like a drag

and somehow a dog

has taken itself & his tail considerably away

into mountains or sea or sky, leaving

behind: me, wag.

CANÇÃO DE SONHO 14

A vida, amigos, é chata. Não devemos dizer isto.

Afinal, o céu brilha, o mar verde anseia,

nós mesmos piscamos e ansiamos,

e, além disso, minha mãe me disse quando pequeno

(repetidamente) 'Sempre confessar que está entediado

significa que você não tem

Recursos internos. Concluo agora que não tenho

recursos internos, porque estou muito entediado.

As pessoas me entediaram,

a literatura me entedia, especialmente a grande literatura,

Henry me entendia, com suas dificuldades e queixas

tão graves quanto as de Aquiles,

que ama as pessoas e arte valiosa, o que me entedia.

E as plácidas colinas, e gin, parecem uma chatice

e de alguma forma um cachorro

levou-se a si próprio e o rabo consideravelmente longe

para as montanhas ou o mar ou o céu, deixando-me

atrás: a eu, para abanar.

Ilustração: http://4.bp.blogspot.com.

Uma poesia de Diane di Prima

FRAGMENTED ADDRESS TO THE FBI

Diane di Prima

O do you in fedora or trenchcoat bear record

Of the elusive days, date & hour

The subway journeys to forgotten loves

(Do you indeed have them forever, name & picture)

The old phone numbers, whose rhythm no longer

Sings for us, descriptions of long dead cars?

O gentle chroniclers of our rainbow lives

Blessed laborers in the labyrinthine archive

Recording angels who will consign to fire

Name & form, body & papers while we

Rise singing above the trees.

FRAGMENTOS DE UM DISCURSO AO FBI

Ó vocês de chapéus finos ou impermeáveis recordam

dos indescritíveis dias, data & hora

das viagens de metrôs dos amantes esquecidos

(De verdade os tem para sempre, nome & fotos)

Os velhos números de telefone, cujos ritmos

Não tocam mais para nós, descrições de carros há muito obsoletos?

Ó gentis cronistinhas de nossas vidas de arco-íris

Abençoados trabalhadores de labirínticos arquivos

Anjos gravadores que irão lançar ao fogo

Nomes & formulários, corpos & papéis enquanto nós

Subiremos cantando sobre as árvores.

Ilustração: https://www.couriermail.com.au/.

Uma poesia de Amiri Baraka

A POEM SOME PEOPLE WILL HAVE TO UNDERSTAND

Amiri Baraka

Dull unwashed windows of eyes

and buildings of industry. What

industry do I practice? A slick

colored boy, 12 miles from his

home. I practice no industry.

I am no longer a credit

to my race. I read a little,

scratch against silence slow spring

afternoons.

I thought, before, some years ago

that I’d come to the end of my life.

Watercolor ego. Without the preciseness

a violent man could propose.

But the wheel, and the wheels,

won’t let us alone. All the fantasy

and justice, and dry charcoal winters

All the pitifully intelligent citizens

I’ve forced myself to love.

We have awaited the coming of a natural

phenomenon. Mystics and romantics, knowledgeable

workers

of the land.

But none has come.

(Repeat)

but none has come.

Will the machinegunners please step forward?

POEMA QUE ALGUNS TERÃO QUE ENTENDER

Janelas dos olhos embaçadas e sem brilho

e edifícios da indústria. Que

atividade faço eu? Um menino

preto e esperto, a 3 quilômetros de sua

casa. Não faço nenhuma atividade.

Não sou mais motivo de orgulho

para a minha raça. Eu li um pouco

arranhando-me contra o silêncio das lentas

tardes de primavera.

Eu pensei, antes, alguns anos atrás,

que chegaria ao fim da minha vida.

Ego de aquarela. Sem a precisão

que um homem violento poderia propor.

Mas a roda, e as rodas,

não nos deixarão em paz. Toda a fantasia

e justiça e invernos secos de carvão

Todos os cidadãos lamentavelmente inteligentes

Eu me forcei a amar.

Esperávamos a vinda de um fenômeno

natural. Místicos e românticos, bem informados

trabalhadores

da terra.

Mas, nenhum veio.

(Repita)

Mas, nenhum veio.

Os metralhadores, por favor, podem dar um passo à frente?

Ilustração: https://4.bp.blogspot.com.

Uma poesia de Miguel Antonio Caro

LO QUE NO SE ESCRIBE                   

Miguel Antonio Caro

¡Dulce madre!, ¡hermana mía!

Mi amor quisierais en vano

Hallar aquí.

No cabe en una armonía

Mi amor de hijo y de hermano:

¡Buscadlo en mí!

El poseedor de una fuente

No guarda míseras gotas.

Si vuestras son

Mi alma, mi vida, mi mente,

¿A qué guardar breves notas

Del corazón?

La pluma al papel traslada

La palabra, y aún el canto,

Y allí vive.

Lo que dice una mirada.

Lo que el silencio y el llanto,

¡No se escribe!

O QUE NÃO SE ESCREVE

Doce mãe! Irmã minha!

Meu amor quererias em vão

Encontra aqui.

Não cabe em uma harmonia

Meu amor de filho e irmão:

Busca-o em mim!

O dono de uma fonte

Não guarda míseras gotas.

Se tuas são

Minha alma, minha vida, minha mente,

Por que guardar breves notas

Do coração?

A caneta para  o papel se move

A palavra, e até a música,

E ali vive.

O que diz um olhar.

O que o silêncio e o pranto,

Não se escreve!