Nesta noite, negra noite
de chuva forte, tempestade,
assusta o silêncio, o trovão
antes do relâmpago,
o clarão todo o céu iluminar,
lembro feliz de teu olhar.
Eu só sei tremer de frio,
de medo, de solidão
nesta noite, negra noite,
me dá logo a tua mão!
Ilustração: Creative Fabrica.
CHANSONS INNOCENTES II
E. E. Cummings
hist
whist
little ghostthings
tip-toe
twinkle-toe
little twitchy
witches and tingling
goblins
hob-a-nob hob-a-nob
little hoppy happy
toad in tweeds
tweeds
little itchy mousies
with scuttling
eyes
rustle and run and
hidehidehide
whisk
whisk
look out for the old woman
with the wart on her nose
what she’ll do to yer
nobody knows
for she knows the devil ooch
the devil ouch
the devil
ach
the great
green
dancing
devil
devil
devil
devil
wheeEEE
CANÇÕES INOCENTES II
História uíste
pequenas coisas fantasmagóricas
ponta dos pés
dedo brilhante
um pouco nervoso
bruxas e formigamento
duendes
cachola-um-duende cachola-um-duende
pequeno saltitante feliz
sapo em casacos
casaco
pequenos ratos que coçam
com fuga
olhos farfalham e correm e
esconder
sacudida
sacudida, cuidado com a velha
com a verruga no nariz
o que ela fará com você
ninguém sabe
pois ela conhece o diabo ooch
o diabo ai
o diabo
ah, o grande
verde
dançando
diabo
diabo
diabo
diabo
uauuUUU
No quiero yo llenarme de
agua
y la volcaba en la
fregadera
ponía la mesa sin vasos
a veces solo platos, es
lo que había visto.
Bebe yaya, mea, bebe, a
ver si sale más claro
el cuerpo ¿por qué nunca
tenemos
sed yaya? ¿No notas la
navajica ahí abajo?
Primero se nos cerrarán
los bronquios
ni la voz tiene sed de
sonido
notaremos la punzada en
el costado izquierdo
y con voluntad caeremos
en el suelo frío
empujaremos con el pie la
alfombra
alumbraremos un riñón
menudo
(ocupado por cicatrices)
en el centro de este
salón donde está ahora
la cama el retrete portátil de plástico blanco
de paso a la cocina
calmaremos
el hambre
pero antes mea, yaya,
bebe y mea.
Eu não quero me encher de
água
e a jogava na pia
arrumava a mesa sem copos
às vezes só pratos, foi o
que havia visto.
Beba jájá, mije, beba,
vamos ver se sai mais claro
o corpo. Por que nunca temos
sede jájá? Não notas a
faca ali embaixo?
Primeiro se fecharão nossos
brônquios
nem a voz tem sede de som
notaremos a pontada do
lado esquerdo
e com vontade cairemos no
solo frio
empurraremos com o pé o
tapete
iluminaremos um pequeno
rim
(ocupado por cicatrizes)
no centro desta sala onde
está agora
a cama o banheiro
portátil de plástico branco
de passagem para a
cozinha acalmaremos
a fome
mas primeiro mije, sim,
bebe e mija.
Ser poeta, senhor,
deve ser um destino,
por suposto,
proposto
por um deus das causas perdidas.
É ser um ser que, pela vida
será visto como um estranho,
um solitário, um sonhador.
E somente será lembrado,
não por sua pena,
mas por alguém com pena,
que dirá, no Dia do Poeta,
existe um lá na minha rua
que conheci numa ocasião
por causa da eclipse da lua.
Dele não li nada não.
Talvez também tenha feito uma canção,
uma poesia sobre Porto Velho.
É um bom sujeito,
lá do seu jeito,
porém, com certeza, meio aéreo!
Fernando Merlo
Acostarse es muy fácil,
facilísimo
arrojar la esperanza a la
basura
cuando, al fin, no se
siente ni se suda
amor, y el hombre se
congela vivo.
Pero yo, os lo juro, no
estoy muerto;
y no les coloquéis a mis
poemas:
«Aquí yace F. Merlo, fue
poeta.»
(Poeta, sí, poeta con dos
cuernos
enormes, como dos armas
en vilo
dispuestas a morder, con
agravantes
de chulo, de vulgar, y de
asesino
de congéneres cursis, de
elegantes
poetisos de salón). Ahí
queda el tiro,
y a quien le haya jodido
que se aguante.
Deitar-se é muito fácil,
facílimo
jogar a esperança na
sarjeta
quando, ao fim, não se sente
nem se sua
amor, e o homem se congela
vivo.
Porém eu, juro-lhes, que
não estou morto;
e não coloqueis nos meus
poemas:
«Aqui jaz F. Merlo, foi
um poeta.»
(Poeta, sim, poeta com
dois chifres
enorme, como duas armas
em suspense
dispostas a morder, com
agravantes
de chulo, de vulgar e de assassino
de idênticos cafonas, de
elegantes
poetas de salão). Aí sobra
o tiro,
e quem o haja ferrado que
se aguente.
Ilustração: Correio Braziliense.
Maria sem-vergonha
Maria sem-vergonha
Não sabe o que quer
Um dia pega um homem
No outro uma mulher
Maria sem-vergonha
Maria sem-vergonha
Agarra o que der
Aceita o que vier
E muda todo dia
De homem e de mulher
Maria sem-vergonha
É o que você é!
A NOTE ON FORM
Jos Charles
Never having lived
among things, but beside
forms of things, I no longer
look where the city lifts a little
further, past houses, oceans,
light from a crane, breathing,
no longer looking the child
hurried beside a mother moving
too, too fast at what escapes
the grasp of leaves & awnings
of leaves, past what is lifted
up, whatever word lifted from
whatever throat it’s lodged-
there being only one throat
between us-past perception,
(anything but arrangement)
& nevertheless perceiving,
as we must, what moves between
us, quickening, no longer a roof,
but atmosphere, precursor
& remnant of speech, remaining,
as it must, perhaps, the least
effective of our music
UMA NOTA SOBRE A FORMA
Nunca tendo vivido
entre as coisas, mas ao lado
das formas das coisas, eu não
mais
olho onde a cidade levanta um
pouco
além, casas passadas, oceanos,
luz de um guindaste, respirando,
não olhando mais para a criança
apressado ao lado de uma mãe em
movimento
muito, muito rápido para escapas
do alcance das folhas & dos
toldos
de folhas, além do que é
levantado
para cima, qualquer palavra
levantada de
seja qual for a garganta em que
esteja alojado-
havendo apenas uma garganta
entre nós - a percepção passada,
(qualquer coisa menos arranjada)
& mesmo assim nunca menos
percebida,
como devemos, o que se move entre
nós, acelerando, não mais um
teto,
mas atmosfera, precursora
& remanescente da fala,
restante,
como deve, talvez, menos
eficaz da nossa música.
Ilustração: Elo 7.
Sim, bem poderia,
em nome do amor passado,
de tantos bons momentos vividos,
em nome da boa convivência,
dizer que te perdoo.
O problema maior
é que não te perdoarei
e toda vez que te olhar,
que tocar tua pele,
que fizer um gesto de carícia
a lembrança da traição
há de paralisar minha mão.
Ilustração: Canaltech.
Natalia Litvinova
Me retoco los labios en
el tren
al lado de un hombre
que mira hacia otro lado,
animo la suelta de
perfumes,
deshago la trenza,
enfurezco el color de mi
boca
después de haberlo
atormentado.
Una parte mía se escapa
en este instante.
Como un caballo negro,
cabalgo velada por mi
propia oscuridad,
montada por jinetes
que conducen a la guerra.
O LANÇAMENTO
Eu retoco meus lábios no
trem
ao lado de um homem
que olha para o outro
lado,
Encorajo o lançamento de
perfumes,
desfaço a trança,
enfureço a cor da minha
boca
depois de tê-lo
atormentado.
Uma parte de mim escapa
neste instante.
Como um cavalo negro,
cavalgo velado por minha
própria escuridão,
montado por cavaleiros
que conduzem à guerra.
Ilustração: Purebreak.
Enquanto dia após dia,
a mulher
esmaga o açaí
e, vagarosamente,
cozinha o peixe,
os dias e as águas do rio
passam
como se a vida
fosse eternamente igual
na beira do rio
onde os botos cor de rosa
brincam
como crianças inocentes.
E tudo até parece
que nunca vai mudar.
Ilustração: National Geographic.
A SONNET
Jos Charles
I sat in windows
doorways, closets
prostrate upon the
bed, or walking for
hours, naming the flow
ers I could. When misery
came
and went in 1995, mira
culously
love took his place. Against
my better
judgment, I, occasionally, in
vited misery back in. He’d look at me brilliantly like
one staring at the sun and recline on his golden door.
He’d leave inevitably for another, another more
but things were evident. I liked how he’d watch
me pile wood on the floor.
SONETO
Eu sentei nas janelas
portas, armários
prostrado sobre a
cama, ou caminhando por
horas, nomeando o
fluxo
eu poderia. Quando a miséria
veio e foi em 1995, mira
culosamente o
amor tomou o seu lugar. Contra
meu melhor
julgamento, eu, ocasionalmente, con
videi a miséria de volta. Ele olhou-me brilhantemente
como
alguén olhando o sol e reclinado em sua porta dourada.
Ele partiria inevitavelmente para outro, outro mais
mas as coisas eram evidentes. Eu gostei de como ele me assistia
empilhar madeira no chão.
Ilustração: Myloview.
MI AMOR POR TI ES MUCHO MÁS QUE AMOR.....
Roque Dalton
Mi amor por ti es mucho más
que amor,
es algo que se amasa día a día,
es proyectar tu sombra junto a mí,
hacer con ellas una sola vida.
Las miradas que ya al conocer
se hablan entre sí en la distancia,
no hacen falta palabras...qué más da!
si ya interpretamos lo que claman.
Los mil detalles que tienes
tú por mí,
mi descaro al advertir en lo que fallas,
el sincerarme cuando hay que decir
lo que sinceramente no se calla.
Mi amor por ti es mucho más que
amor.
Mi amor por ti es como una nevada,
un torrente de luz, algo tan bello...
como ponerse el sol o amanecer el alba.
MEU AMOR POR TI É MUITO MAIS QUE AMOR....
O meu amor por ti é muito
mais que o amor
é algo se amassa dia à dia
é o projetar de tua sombra junto a mim,
que faz dela uma só vida.
Os olhares que já ao conhecer
se falam entre si mesmo à distância,
não fazem faltas as palavras ... e quem se importa?
se já interpretamos o que clamam.
Os mil detalhes que tu tens por mim,
minha ousadia ao advertir o que falas,
são sinceras quando há o que dizer
o que sinceramente não se cala.
Meu amor por ti é muito mais que amor.
Meu amor por ti é como uma nevada,
uma torrente de luz, algo tão belo ...
como o por do sol ou o amanhecer, a alba.
Ilustração: Facebook.
GRASS, 1967
Victoria Chang
When I open
the door, I smile and wave to people who
only
have eyes and who are infinitely joyful.
I see my children,
but only the backs of their heads. When they turn
around, I
don’t recognize them. They once had mouths but
now only
have eyes. I want to leave the room
but when I do, I am
outside, and everyone else is inside. So next time, I open
the
door and stay inside. But then everyone
is outside. Agnes
said that solitude and freedom
are the same. My solitude is
like the grass. I become so aware of its
presence that it too
begins to feel like an audience. Sometimes my solitude grabs
my phone and takes a selfie, posts it
somewhere for others
to see and like.
Sometimes people comment on how
beautiful my solitude is and sometimes my
solitude replies
with a heart. It begins to
follow the accounts of solitudes
that are half its age. What if my solitude is depressed?
What
if even my solitude doesn’t want to be alone?
GRAMA, 1967
Quando abro a
porta, sorrio e aceno para as pessoas que só
têm olhos e são
infinitamente alegres. Eu vejo meus filhos,
mas apenas a parte
de trás de suas cabeças. Quando eles se viram, eu
não os reconheço.
Eles já tiveram bocas, mas agora só
tem olhos. Quero
sair da sala, mas quando saio, estou
fora, e todos os
outros estão dentro. Então, da próxima vez, eu abro a
porta e fico
dentro. Mas então todo mundo está do lado de fora. Inês
disse que solidão
e liberdade são a mesma coisa. Minha solidão é
como a grama. Fico
tão consciente de sua presença que ela também
começa a se sentir
como um público. Às vezes minha solidão agarra
meu celular e tira
uma selfie, posta em algum lugar para outras pessoas
para ver e curtir.
Às vezes as pessoas comentam sobre como
é bela minha
solidão é e às vezes minha solidão responde
com um coração.
Começa a seguir os relatos das solidões
que têm metade da
sua idade. E se minha solidão for deprimida? O que
se até a minha
solidão não quer ficar sozinha?
Ilustração: Focused
Collection.
