Numa noite muito fria assim de junho
devo confessar que ser poeta é tão difícil!
E ser homem muito mais ainda!
Tudo por sentir tanto tua falta, minha linda.
É um frio que vem da ausência da tua presença desejada
tanto que até sonhei que estavas do meu lado
(para o teu nunca iria, pois, faz muito mais
frio por aí).
Nem me importava
que viesses toda encapuzada.
Afinal não queria mesmo nada,
exceto sentir na madrugada
a doce quentura de teu corpo.
Ilustração: Blog Esposas on line.
Carmen Sánchez
Abrazar su estrato de mar.
Abrazar su piel de roca.
Sentir el enmascarado
paisaje del atardecer.
Sal, brisa, espuma
cuando aparecen
sus ojos de niño,
sus ojos de lobo,
sus ojos de amante.
Dejar los besos
en su cuello de arena
para los días de sombra.
Abraçar o seu estrato de
mar.
Abraçar sua pele de
rocha.
Sentir a paisagem
mascarada do entardecer.
Sal, brisa, espuma
quando aparecem
seus olhos de criança,
seus olhos de lobo,
seus olhos de amante.
Deixar os beijos
no seu pescoço de areia
para os dias sombrios.
Ilustração: Tabitha Vevers.
Mediodía
Giovanni Quessep
Pájaros. Araucarias. No hay esencia
sin claridad en este mediodía.
Toma la fantasía
que me da la divina indiferencia.
Profundo en la memoria
va el girasol que la mirada advierte.
No pasa el cielo de cristal. Oh muerte,
el polvo cesa de mover tu noria:
Músicas y alta rama
del tiempo en la delicia del que espera.
¿Quién viene? ¿Quién me llama?
Otra forma se inicia en la pradera.
MEIO-DIA
Pássaros
Araucárias. Não há essência
sem claridade
ao meio-dia.
Toma a
fantasia
que me dá a divina indiferença.
Profundo
na memória
vai o
girassol que o olhar adverte.
Não passa
pelo céu cristalino. Oh! Morte,
a poeira
para de mover tua roda giratória:
Música e
alta rama
do tempo da
delícia do que espera.
Quem está
vindo? Quem me chama?
Outra
forma se inicia na planura.
O teu olhar tantas vezes me disse,
por vezes de modo profundo,
como se preocupar era tolice
pelas mudanças e voltas do mundo.
Tua voz, para mim uma melodia,
ainda soa, no presente, rouca,
porém sumiu no tempo, um dia,
levando o gosto doce de tua boca.
Tuas mãos que, em vão, procuro
não me seguram mais sempre a teu lado
e acordo assombrado no escuro
me perguntando o que deu errado.
É no vinho que a lucidez me invade
e lembro do teu corpo, da felicidade,
de dias e noites, da inesgotável sede
de tanto amor, sem culpa nem maldade.
E sem amor, sem paixão, amor na vida
me vendo no espelho como sou.
Ilustração: cinemais.com.br.
Não esperarei mais por tua
volta.
A porta está aberta, a
fechadura destravada,
Mas as dores do passado estão
mortas.
Nem sei se terei mais alegria
Na tua companhia. E se chegas
serás uma incógnita
Depois de tantos dias de
silêncio e esquecimento.
Serás, por acaso, a mesma nos
carinhos e beijos?
Ou, pelos caminhos, na busca
de esperança,
Em imaginários desejos e
lábios outra se fez?
Nem sempre depois da tempestade a vida recompõe
O que as águas e os ventos destruíram. São fatos.
A passagem pode não ser
visível e ser mortal.
Na realidade do viver se
afoga a utopia
E o ponto na distância some,
ou se agiganta,
Dependendo do olhar. Talvez
não haja o que restaurar...
Talvez quando voltares se
rasgue a fantasia,
Todo o passado, seja um mundo
fictício; o amor, um vício.
Nosso romance, uma mera
ilusão.
Não esperarei tua chegada...
partido estou na partida.
Ilustração:
pensesonheviva.blogspot.com
Dream Variations
Langston Hughes
To fling my
arms wide
In some place of the sun,
To whirl and to dance
Till the white day is done.
Then rest at cool evening
Beneath a tall tree
While night comes on gently,
Dark like me-
That is my dream!
To fling my arms wide
In the face of the sun,
Dance! Whirl! Whirl!
Till the quick day is done.
Rest at pale evening...
A tall, slim tree...
Night coming tenderly
Black like me.
Para espalhar meus amplos braços
Em algum lugar ao sol,
Para o turbilhão e a dança
Até o dia branco é feito.
Então descansa a fria noite
Sob uma alta arvore
Enquanto a noite vem gentilmente,
Preta como eu -
Este é o meu sonho!
Para espalhar meus amplos braços
Em face do sol,
Danço! Turbilhão! Turbilhão!
Até o dia rápido é feito.
Resta a pálida noite ...
Uma alta, esguia árvore ...
Noite vindo ternamente
Preta como eu.
Ilustração: Bing.
POLVOS DE AMOR
Francisco Quevedo
Amor
postrero más allá de la muerte.
Cerrar
podrá mis ojos la postrera
Sombra
que me llevare el blanco día,
Y podrá
desatar esta alma mía
Hora, a
su afán ansioso lisonjera;
Mas no de
esotra parte en la ribera
Dejará la
memoria, en donde ardía:
Nadar
sabe mi llama el agua fría,
Y perder
el respeto a ley severa.
Alma, a
quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas,
que humor a tanto fuego han dado,
Médulas,
que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo
dejará, no su cuidado;
Serán
ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
AMOR EM
PÓ
Quando
fechar meus olhos bem mais tarde
Na
sombra que me levar o branco dia,
Que
poderá desatar a alma minha
Hora,
em sua ânsia fugaz, ligeira;
Mas,
que não desta outra parte do rio
Deixará
a memoria, onde ardia:
Nadar
sabe minha chama na água fria,
E
perder o respeito à lei severa.
Alma,
a quem a todo um Deus prisão tem sido,
Veias
que folego a tanto fogo há dado,
Medulas,
que gloriosamente tem ardido,
Seu
corpo deixará não sem cuidado;
As
cinzas que serão, mas, com sentido;
Poeira
sim, mas, uma poeira de amor.
Nesta noite, hoje, agora, já,
há
Esta imensa necessidade de teu corpo,
Teus braços, tuas coxas, teu ventre, teus seios.
Todo meu conhecimento se resume
A este desejo desconhecido, e súbito,
Que me impele a dizer
Todas as palavras impensadas
Que brotam como flores incompreensíveis
Para que compreendas
O pouco significado do amanhã
Que, suspeito, tu sabes
Quando agora, já, neste momento,
Representas tudo e tudo represento:
Um homem, uma mulher e um doce momento
Em que a vida se faz mágica
E a paixão e o prazer são nossa razão
e alimento,
E alcançar, ao mesmo tempo, o céu,
O compasso que rege a dança
De nosso comum pensamento
Que nossos corpos conduz
A mais doce aliança.
Ilustração: Bing.
LA POESÍA
Vicente Quirarte
Llegaste cuando debías.
Tu carruaje como tienda de gitanos.
Tus anillos con forma de
serpiente,
ávida de tocar, morder,
meterse, enajenar.
No llegaste montada en el
potro de lujo donde a veces me ha tocado cabalgarte en pelo.
Eras, como las hembras
donde se queda el verano,
tienda humilde por fuera.
Se filtraban en mi sangre
voces de otras mercaderías.
Mi abuelo murió loco.
Mi padre tradujo el
idioma de los acantilados
y surcaba las noches
montado en la bruja roja
de las anfetaminas.
Y tú llegaste, a veces
con tus grandes pechos,
otras con tus pezones
niños.
Y pensé que eras para mí.
Afuera esperaba,
impaciente, un regimiento.
A POESIA
Mancha expansiva de café
vinho ou azeite em uma toalha de mesa branca.
Chegastes quando devias. Tua
carruagem como uma loja de ciganos.
Teus anéis em forma de serpentes
avida por tocar, morder, meter-se, alienar-se.
Não chegastes montada num
potro de luxo onde às vezes tive que cavalgar-te em pelo.
Eras, como as fêmeas onde
fica o verão,
loja humilde por fora.
Se filtravam em meu
sangue vozes de outras mercadorias.
Meu avô morreu louco.
Meu pai traduziu a língua
dos penhascos
e sulcava as noites
montado na bruxa vermelha
das anfetaminas.
E tu chegastes, às vezes
com teus seios grandes,
outras com teus mamilos
infantis.
E pensei que eras para
mim
Lá fora, esperava
impacientemente, um regimento.
Ilustração: https://vilamulher.com.br/.
De repente, hoje, somente
sem motivo nenhum aparente
senti tua falta.
E me arrependi amargamente
escutando os mesmos tristes boleros,
que me faziam,
entre beijos e taças de vinho,
tão feliz antigamente.
Me senti tão sozinho,
tão frágil
que entrei na internet
tentando localizar teu nome
só para dizer que te amo,
mas, preguiçosa do jeito que és,
só tu, meu bem, lá não pões os pés
quanto mais as mãos.
E sem um meio de te mandar um e-mail
este cibernauta infeliz
desesperado,
só teve o recurso
de fazer estes versos
para dizer como está desconsolado.
Salvador Díaz
Míron
Tan abierta de brazos como de piernas,
Tocas el harpa y
ludes madera y oro.
Dejo al mueble la
plaza por el decoro,
Y contemplo
caricias a hurgarme tiernas.
A tu ardor me
figuras y subalternas
En la intención
del alma que bien exploro,
Y en el roce del
cuerpo con el sonoro
Y opulento
artefacto que mal gobiernas.
Y tanto me
convidas, que ya me infiernas;
Y refrenado y mudo
finjo que ignoro,
Para que si hay
ultraje no lo disciernas.
Por fiel a un
noble amigo pierdo un tesoro...
Tan abierta de
brazos como de piernas,
Tocas el harpa y
ludes madera y oro.
Tocas harpa e jogas
madeira e ouro.
Deixo a praça para
os móveis por decoro
E contemplo carícias a meu ver ternas.
A teu ardor me afiguras e subalternas
Na intenção da alma
que bem exploro,
E no roçar do
corpo com o sonoro
E opulento
artefato que mal governas.
E tanto me convidas
que me infernizas;
E refreado e mudo
finjo que ignoro,
Para que se há ultraje
não o percebas.
Fiel a um nobre amigo
perco um tesouro ...
Tão aberta de braços
como de pernas,
Tocas a harpa e jogas
madeira e ouro.
Ilustração: Freepik.
Tecnicamente a vida é simples:
Acordar, comer, amar, sorrir,
fazer alguma coisa e dormir.
É verdade que existem as doenças,
os deveres, os débitos, os
desvios e os delírios.
Dizem que também o carma, a
carne e o carnaval.
Hoje, a chuva e o tempo não fazem diferença ou mal.
Na prática só desejo
vinho e a calma furiosa de teu corpo,
que, no amor, tem a mansidão do mar
em tsunami.
Isto é a vida.
E, sem dúvida, é doce e complicada.
Ilustração: unsfiosdecabeloeumacaneta.blogspot.com.
O que era mistério, doçura, desejo
se revelou, com um beijo,
constante tentação,
porém, o tempo,
cruel carrasco da beleza,
a liberdade do prazer
prendeu na jaula do cotidiano
e a glória dos grandes momentos
se tornou apenas a repetição sistemática
da mesma peça, igual, estática.
E agora o que foi delícia
É só monotonia.
E o que era sublime,
banal;
E o que era sonho,
só desilusão.
E o todo do que fomos
são só partes
de um quebra-cabeças
sem possibilidades
de ser resolvido.
[Sobre su pecho muerto]
María Ángeles Pérez López
Sobre su pecho
muerto, la mujer
pinta una gran
ventana para el aire.
El corazón, en su
áspera alegría,
asoma al sur su sala
octogonal
por el hueco del seno
que extirparon
la enfermedad, la
mano, el bisturí.
Sobre su pecho
muerto, la mujer
raspa cualquier
recuerdo doloroso
y colorea el soplo y
el zumbido
del arrebato rojo de
quedarse.
El hospital se borra
en su blancura,
esa sala de espera es
no lugar,
la habitación sin
lágrimas ni olivos
es también no lugar,
los lavatorios
y ascensores que
nunca se detienen,
el pasillo alargado
como el miedo
de biopsia en biopsia
es no lugar.
La madre le cosió dos
grandes senos
con hilo destrenzado
del cordón
que la anudaba al
tiempo y sus asomos.
Ahora un médico
serio, preocupado
descose uno de ellos,
lo retira
en silencio, y la
extensa cicatriz
que corre por el
tórax como el frío
abrasa los paisajes
de la tundra.
Pero sobre su pecho,
la mujer
sombrea un árbol
negro, transversal
por la ira de
perderse en el otoño.
También nubes y niños
anhelantes
en su transpiración y
su ajetreo
para mojar la tarde y
las palabras.
El viento que entra
en tromba la despeina
y su risa es un
pájaro veloz.
SOBRE SEU PEITO MORTO
Sobre seu peito morto, a
mulher
pinta uma grande janela
para o ar.
O coração, em sua áspera
alegria,
assoma ao sul sua sala
octogonal
pelo oco do seio que extirparam
a doença, a mão, o
bisturi.
Sobre seu peito morto, a
mulher
raspa todas as memórias
dolorosas
e colore o murmúrio e zumbido
do arrebatamento vermelho
de ficar.
O hospital é apagado em
sua brancura,
a sala de espera não é
lugar,
o quarto sem lágrimas ou
oliveiras
Também não é o lugar, as
pias
e elevadores que nunca
param,
o corredor comprido como
o medo
de biópsia em biópsia não
é o lugar.
A mãe costurou dois seios
grandes
com fio sem torção do
cordão
que o ligava ao tempo e
às suas aparências.
Agora um médico sério e
preocupado
descompacta um deles,
remove-o
em silêncio, e a extensa
cicatriz
que atravessa o peito
como frio
chamusca as paisagens da
tundra.
Mas em seu peito, a
mulher
sombreia uma árvore
negra, transversal
da raiva de se perder no
outono.
Também as nuvens e as
crianças ansiosas
em sua transpiração e sua
agitação
molham a tarde e as
palavras.
O vento que vem soprando
bagunça seus cabelos
e
sua risada é um pássaro veloz.
Besarse, mujer
Miguel
Hernandez
Besarse, mujer,
al sol, es besarnos
e toda la vida.
Ascienden los labios
eléctricamente
vibrantes los rayos,
con todo el fulgor
de un sol entre cuatro.
Besarse a la
luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte.
Descienden los labios
con toda la luna
pidiendo su ocaso,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.
Beijar-se mulher
Beijar-se, mulher,
ao sol, é nos beijarmos
e toda vida.
Ascendem os lábios
eletricamente
vibrantes os raios,
com todo o brilho
de um sol feito em quatro.
Beijar-se à lua,
mulher, é nos beijarmos
em toda a morte.
Descendo dos lábios
com toda a lua
pedindo seu ocaso,
cortada e gelada
em quatro pedaços.
Que tudo acontece por alguma razão
Acreditei sem razão nenhuma-
Isto me pareceu lógico.
No entanto também é tão racional
Que o acaso me pareceu irreal
E toda mágica inexistente
Por isto mesmo tão inconsistente.
Nada pode ser tão pré-determinado
Me lembra Heisenberg
E, como tudo é relativo,
O destino é uma variável
Cheia de incógnitas.
Não há razão para coisa alguma.
Ilustração: Imaginação Colorida.
And you love me
Stephen Crane
I love you.
You are, then, cold coward.
Aye; but, beloved,
When I strive to come to you,
Man's opinions, a thousand thickets,
My interwoven existence,
My life,
Caught in the stubble of the world
Like a tender veil --
This stays me.
No strange move can I make
Without noise of tearing
I dare not.
If love loves,
There is no world
Nor word.
All is lost
Save thought of love
And place to dream.
You love me?
I love you.
You are, then, cold coward.
Aye; but, beloved –
E VOCÊ ME AMA
Eu te amo.
Você é, então, um
frio covarde.
Aye; porém, amado,
Quando eu me
esforço para chegar até você,
As opiniões dos
homens, mil arvoredos,
Minha existência entrelaçada,
Minha vida,
Pega no restolho
do mundo
Como um suave véu
-
Isto me mantém.
No movimento
estranho que eu possa fazer
Sem barulho de
lágrimas
Eu não me atrevo.
Se o amor ama,
Não há mundo
Nem palavra.
Tudo está perdido
Salvo o pensamento
de amor
E o lugar do sonho.
Você me ama?
Eu te amo.
É, então, um frio
covarde
Aye; Mas, amado-
Ilustração: https://www.spiritfanfiction.com.
