O DIFERENTE É UMA FLOR

A Flor do Diferente

Num mundo permanentemente igual, mecânico,

Apenas os meus sentidos parecem indicar

Que o único esforço real deve ser o de amar,

Porém, a pele e os ossos de se mexer têm pânico.

Os dias parecem ser contra as nuances da vida

Como se até a troca do calendário fosse irreal

E toda mudança, de tanto ser, o fixo, normal,

Soasse sem encanto como uma melodia perdida.

Todos os dias parecem longamente iguais,

e lânguidos se arrastam sem remédio,

a se repetir num monótono, crônico, tédio,

música contra a qual não há resistência mais.

Não me importam as favas contadas do cotidiano.
Quando não há escolha o errado e o certo

Se confundem na certeza do imenso deserto,
Do qual, por ironia, brota a flor de modo insano.

E assim perdido na aspereza do uniforme
Me sinto um ser que, por mais desperto, dorme
E por mais esforço que faça para ser e amar
Só vive pela vida a navegar, navegar, navegar....

E por muito mais mar e água que haja ainda
Toda a viagem parece a mesma e mais infinda
Um caminho sem sentido para frente, para frente

Em busca de um porto que nunca é diferente.