Mais um poema de Eloy Sánchez Rosillo

Supón que aún es agosto y que no estás tan lejos...


Eloy Sánchez Rosillo

...aunque el ser amado esté ausente, a mano están sus imágenes
y su dulce nombre resuena en nuestros oídos.
Lucrecio

Supón que aún es agosto y que no estás tan lejos
de esta ciudad que todavía guarda
los últimos vestigios de aquella altiva llama del verano
que lentamente fue, como todo, muriéndose;
imagina que aun estas aquí, conmigo,
en la paz de esta casa que la luz hace hermosa,
y busca en tu memoria el esplendor dorado
de los días perfectos que en ella -porque así
lo deseó algún dios de mirada propicia-
hemos vivido, ajenos a todo aquello que no fuera
nuestra propia alegría de estar juntos.

Recuerda.
Mira. Mira esas gloriosas
mañanas: hace un rato que tú te despertaste,
y esperas en silencio a que yo abra los ojos
para darme los buenos días y decirme -hoy también-
que eres dichosa.
Y me señalas luego
ese rayo de sol que entra por la ventana
y aquí, junto a la cama, en el suelo, dibuja
un dulce charco de oro.

No dejes que se borren
de tu alma las risas de ese tiempo,
las palabras ardientes que sonaban
como un cristal finísimo y llenaban de música
las horas del amor: el espacio inocente
de la pasión cumplida en las radiantes noches
que nuestros cuerpos conquistaron.

Contempla estas imágenes,
y olvídate de ese lugar que ahora
a tu pesar y a mi pesar habitas:
calles llenas de otoño, gentes que desconocen
nuestra historia, tierras que no son tuyas,
y ese río que en nada se parece
a éste nuestro de aquí, que bajo el sol discurre
a través de los huertos.

Ojalá lleves siempre
contigo, a cada instante, mi recuerdo,
y estas palabras que en la noche escribo
pensando en ti, para que tú las leas,
te ayuden a estar sola,
y te acompañen.

De Páginas de un diario


Supondo que ainda é agosto e que não estais tão distante ...

... Mesmo o amado esteja ausente, suas imagens ainda estão à mão
e o seu doce nome ressoa nos nossos ouvidos.
Lucrécio

Supondo que ainda é agosto e que não estais tão distante
desta cidade que ainda mantém
os últimos vestígios daquela altiva chama do verão
que lentamente foi, como tudo, morrendo;
imagina que ainda está aqui comigo
na paz desta casa que a luz faz formosa
e busca na tua memória o esplendor dourado
de dias perfeitos nela, porque assim
o desejou um deus de olhar propício-
e nós vivemos alheios a qualquer coisa que não foi
nossa própria alegria de estar juntos.

Recorda-te.
Olha. Olha para a gloriosa
manhã: faz um tempo que tu acordastes,
e esperas calmamente a que eu abra os olhos
para dizer bom dia e dizer-me, agora, também
como estais feliz.
E logo me apontas
que raio de sol entrando pela janela
cai aqui, ao lado da cama no chão, desenhando
uma poça d'água, doce rio de ouro.

Não o deixes apagar
o riso de tua alma neste momento,
as palavras ardentes que soavam
como um cristal finíssimo e repletas de música
as horas de amor: o espaço inocente
da paixão cumprida na noite radiante
que nossos corpos conquistaram.

Contemplar estas imagens
e esquecer este lugar que agora
a tua dor e minha tristeza habita:
ruas cheias de outono, de pessoas que desconhecem
nossa história, as terras que não são tuas,
o rio que não é nada parecido
a este nosso daqui, no qual o sol vai
através dos pomares.

Oxalá sempre leve
contigo, a cada momento, a minha recordação,
e estas palavras que eu escrevo à noite
pensando em ti, para que as leia,
e te ajudem a ficar sozinha
e te acompanhem.

Ilustração: www. emanuella-silva.blogspot.com