FOSA DE CHARLES ATLAS
Rafael Courtoisie
Pienso en el hierro. Es un oscuro
pensamiento
que vuelve, intermitente, como un mar duro.
A veces, las cortinas dejan pasar un hilo
se descubre la luz estallando en los objetos
frente a una idea que tiene esa certeza
disuelta.
¿Cómo será el hierro dentro del hierro?
Pienso en su alma
llena de nudos
pienso en una constelación musculosa,
en un tejido
de misterio donde cada fibra me recuerda
lo que soy:
mi fragilidad, mi blandura, mi invencible
debilidad.
No tengo alma
como ese centro, no tengo el alma del hierro
ni oscuridad que se parezca
ni nudo
ventral que simule, por un momento, la solidez
el tiempo endurecido de su médula.
Frente a esa profundidad
sólo puedo callar.
Huelo una hoja de cedrón
recién arrancada
de la mañana
de la vida
fresca y ya
pudriéndose
dañada
por el sol de las cosas.
Huelo esa hoja
y sé que está
sostenida
no por mi mano, por el hierro
invisible
del aroma.
Todo es más fuerte que yo.
A
FOSSA DE CHARLES ATLAS
Penso em ferro. É um
pensamento escuro
que volta, intermitente,
como um mar duro.
Às vezes, as cortinas
deixam passar um fio
que descobre a luz
explodindo nos objetos
frente a uma ideia que
tem essa certeza
dissolvida.
Como será o ferro dentro
do ferro?
Penso na sua alma
cheia de nós
Penso em uma constelação
muscular,
num tecido
de mistério onde cada
fibra me recorda
o que sou:
minha fragilidade, minha
bondade, minha invencível
debilidade.
Não tenho alma
como este centro, não
tenho a alma de ferro
nem a escuridão que pareça
sem nó
dorsal que simule, por um
momento, a solidez
o tempo endurecido de sua
medula.
Frente à esta
profundidade
só posso calar.
Sinto uma folha de
verbena de limão
recém arrancada
da manhã
da vida
fresca e já
apodrecendo
danificada
pelo sol das coisas.
Cheiro esta folha
e sei que está
sustentada
não por minha mão, pelo
ferro
invisível
do aroma.
Tudo é mais forte do que
eu.
Ilustração: Amazon.
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