Mais uma poesia de Gustavo Adolfo Bécquer

RIMA XXIX                      

Gustavo Adolfo Bécquer

   Sobre la falda tenía

    el libro abierto;

en mi mejilla tocaban

    sus rizos negros;

no veíamos letras

    ninguno creo;

mas guardábamos ambos

    hondo silencio.

¿Cuánto duró?  Ni aun entonces

    pude saberlo.

Sólo sé que no se oía

    más que el aliento,

que apresurado escapaba

    del labio seco.

Sólo sé que nos volvimos

    los dos a un tiempo,

y nuestros ojos se hallaron

    ¡y sonó un beso!

                      *

Creación de Dante era el libro;

    era su Infierno.

Cuando a él bajamos los ojos,

    yo dije trémulo:

—¿Comprendes ya que un poema

    cabe en un verso?

Y ella respondió encendida:

    —¡Ya lo comprendo!

Rima XXIX

Sobre a saia tinha

    o livro aberto;

no meu rosto tocavam

     seus cachos negros;

não vimos letras

     ninguém crê;

mas, guardamos ambos

    profundo silêncio.

Quanto tempo durou? Nem mesmo depois

     poderia saber.

Só sei que não se ouvia

     mais do que a respiração,

que apressada escapava

    do  lábio seco.

Só sei que voltamos

     os dois no tempo,

e nossos olhos se falaram

     E mandou um beijo!

                       *

A criação de Dante foi o livro;

     era seu Inferno.

Quando sobre ele baixamos os olhos,

     eu disse tremendo:

-Compreendes já que um poema

     cabe num verso?

E ela respondeu iluminada:

     -Sim, já compreendo!

Ilustração: Uma mulher...menina...

Uma poesia de Cristian Cano

                         

MUNDO ESCONDI-TE

Cristian Cano

Te llamo y te hablo

No paro de hablarte

Y te levantás dormida

Y no querés escuchar,

Pero te digo que es un poco

Como suicidarme a cada rato.

Tirás la ropa al piso y vas

Como con los ojos cerrados

¡Te grito descangayada!

Y otra vez el mechón negro en la cara

Me estampás una cachetada

Ahora, el orden dentro del desorden

Es como fusilarse feliz.

ESCONDE-TE DO MUNDO

Te chamo e te falo

Não paro de falar-te

E te levantas dormida

E não queres escutar,

Porém, te digo que é um pouco

Como suicidar-me a cada momento.

Jogas a roupa no chão e vai

Como com os olhos fechados

Te grito relaxada!

E outra vez a tarja preta em teu rosto

me bate na cara

Agora, a ordem dentro da desordem

É como fuzilar-se feliz.

Ilustração: melhorcomsaude.com.br.

Mais uma poesia de Antonio Gala

QUIZA EL AMOR ES SIMPLEMENTE ESTO

Antonio Gala

Quizá el amor es simplemente esto:

entregar una mano a otras dos manos,

olfatear una dorada nuca

y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan

sólo las huellas de sus negros rebaños,

y nada más nos queda este presente eterno

de renovarse entre unos brazos

Maquina la frente tortuosos caminos

y el corazón con frecuencia se confunde,

mientras las manos, en su sencillo oficio,

torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja

el desamado, y a las estrellas mezcla

en su triste destino.

Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos

que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:

el gesto de acercarse y olvidarse.

Cada uno permanece siendo él mismo,

pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho

o una boca sellada.

Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,

otros labios, su beso,

su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,

el insomne contempla sus inusadas manos:

piensa orgulloso que todo allí termina;

por sus sienes las lágrimas resbalan...

Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:

olvidarse del llanto, dar de beber con gozo

a la boca que nos da, gozosa, su agua;

resignarse a la paz inocente del tigre;

dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

TALVEZ O AMOR SEJA SIMPLESMENTE ISTO

Talvez o amor é simplesmente isto:

entregar uma mão a outras duas mãos,

cheirar um pescoço dourado

e sentir que o outro corpo responde a nós em silêncio.

O choro e dor se perdem, deixando

apenas traços de seus rebanhos negros,

e nada mais resta fora este eterno presente

renovado entre uns braços

Máquina à frente dos caminhos tortuosos

e o coração, muitas vezes, se confunde,

enquanto suas mãos no seu sensível ofício,

desajeitadas e humilde sempre acertam.

No meio da noite levanta sua queixa

os não amados e as estrelas mescla

no seu triste destino.

Quando exausto olha para baixo, vê outros olhos

infantis que se olham nos seus.

Talvez o amor seja apenas isto:

o gesto de se achegar e esquecer.

Cada um permanece sendo o mesmo,

porém,mas há dois corpos que se fundem.

Que loucura querer forçar um seio

ou uma boca selada.

Perto da ofuscada, sua carícia outro seio requer,

outros lábios, seu beijo,

seu natural deleite, outra criatura.

De madrugada, junto ao frio,

o insone contempla suas mãos inusadas:

pensa orgulhoso que tudo aí termina;

por suas faces lágrimas escorregam ...

E, no entanto, o amor pode ser apenas isto:

esquecer o pranto, dar de beber com gozo

a boca que nos dá, com alegria, sua água;

resignar-se à paz inocente do tigre;

dormir junto a um corpo que dorme.

Ilustração: Tumblr.

Uma poesia de Mary Oliver

AT BLACK RIVER

Mary Oliver

All day

   its dark, slick bronze soaks

     in a mossy place,

         its teeth,

a multitude

   set

     for the comedy

         that never comes –

its tail

   knobbed and shiny,

     and with a heavy-weight’s punch

         packed around the bone.

In beautiful Florida

   he is king

     of his own part

         of the black river,

and from his nap

   he will wake

     into the warm darkness

         to boom, and thrust forward,

paralyzing

   the swift, thin-waisted fish,

     or the bird

         in its frilled, white gown

that has dipped down

   from the heaven of leaves

     one last time,

         to drink.

Don’t think

   I’m not afraid.

     There is such an unleashing

         of horror.

Then I remember:

   death comes before

     the rolling away

         of the stone.

NO  RIO NEGRO

Todo o dia

   seu bronze escuro e liso se banha

     num lugar coberto de musgo,

         seus dentes,

uma multidão

   postada

     para uma comédia

         que nunca vem-

sua cauda

   protuberante e brilhante,

     e com um soco de peso-pesado

         guardado em volta do osso.

Na beleza da Flórida

   ele é rei

     da sua própria parte

         do rio negro,

e de seu sono

   ele vai acordar

     na escuridão morna

         pra troar, e arremeter adiante,

paralisando

   o peixe ágil, de cintura fina,

     ou a ave

         de penugem branca

que mergulhou

   de um céu de folhas

     uma última vez,

         pra beber.

Não pense

   que não tenho medo.

     Existe tal desencadeamento

         de horror.

Aí eu lembro:

   a morte vem antes

     da pedra rolar

              pra longe.

Ilustração: Youtube.

Uma poesia de Manuel Gutiérrez Nájera

PARA ENTONCES       

Manuel Gutiérrez Nájera

Quiero morir cuando decline el día,

en alta mar y con la cara al cielo,

donde parezca sueño la agonía,

y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar los últimos instantes,

ya con el cielo y con el mar a solas,

más voces ni plegarias sollozantes

que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz, triste, retira

sus áureas redes de la onda verde,

y ser como ese sol que lento expira:

algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven: antes que destruya

el tiempo aleve la gentil corona;

cuando la vida dice aún: soy tuya,

aunque sepamos bien que nos traiciona.

PARA ENTÃO

Quero morrer quando declina o dia,

no alto mar e com o rosto para o céu

onde pareça ser um sonho a agonia

e a alma, um pássaro que voa ao léu.

Não escutar nos últimos instantes,

já com o céu e com o mar a sós,

mais vozes ou orações soluçantes

que do majestoso soar das ondas, a voz.

Morra quando a luz, triste, retira

suas redes douradas da onda verde,

e ser como este sol que lento expira:

algo muito luminoso que se perde.

Morra e jovem: antes que se destrua

o tempo, ao revés, a gentil coroa;

quando a vida diz ainda: eu sou tua

embora saibamos bem que nos atraiçoa.

Ilustração: Me Apaixonei.

Uma poesia de Andrée Chedid

III.             TOUJOURS

Andrée Chedid

Surannée

Actuelle

La mort gouverne

Magnifiant nos vies

Actuel

Suranné

L’amour règne

Ravivant l’existence.

III.     SEMPRE

Antiquado

Atual

A morte governa

Glorificando nossas vidas

Atual

Antiquado

O amor reina

Revivendo a existência.

Ilustração: thespaces.com.

UMA POESIA DE EDUARDO MILEO

XXXIX

Eduardo Mileo

Es un día de fuego.

Estalla en los ojos

el sol de la cúpula

y es un incendio de odio la campana.

Cantan los fieles una fe que se apaga.

San Cayetano tiene la espiga marchita.

Pero bailan como alambres

las filas de fidedignos,

las columnas encendidas de la grey.

Es un día de fuego

porque hay fuego en los ojos

porque es de fuego el rostro que confía.

Es de fuego y tiene hambre.

La sombra no se come.

Ya no se bendice el agua.

Dios no tiene perdón.

El que está sin amor

o el que está sin trabajo

abandona la fila de creyentes

y camina junto a las paredes

escritas por los herejes.

De Extracción del agua de la niebla (inédito).

XXXIX

É um dia de fogo.

Estala nos olhos

o sol da cúpula

e é um incêndio de ódio o sino.

Cantam os fiéis uma fé que se apaga.

San Caetano tem uma espiga murcha.

Mas, eles dançam como fios

as filas de fidedignos,

as colunas iluminadas do rebanho.

É um dia de fogo

porque há fogo nos olhos

porque o rosto que confia é de fogo.

É de fogo e tem fome.

A sombra não se come.

Já não se bendiz a água.

Deus não tem perdão.

O que está sem amor

ou o que está sem trabalho

abandona a fila dos crentes

e caminha junto às paredes

escritas pelos hereges.

De “Extração da água e da névoa” (Inédito).