SALDO

Hoje a poesia me coloca
Entre a escolha da fuga
ou do isolamento.
Não há mais meio em mim de ser poético,
Exceto se renuncio a ser real,
Guardando, como guardo em mim,
todas as mágoas do mundo.
E não posso cantar
O desespero de tanta vida
Inutilmente derramada
Quando as palavras já não dizem nada
E a poesia, que é tudo que me resta,
Me parece infantil, inútil e sem sentido.
Confesso: sou um poeta sem inspiração,
um menino perdido.