Joaquin Pasos
Este gozo de alcoba, tan de lino, lleno de sábanas,
este palpitar de almohadas bajo las sienes dormidas,
este nuevo llegar hasta el corazón de la cama
y luego saber que el pie, la mano, lo que a uno le queda de
pecho, busca, dice, escribe, grita tu nombre,
y cualquiera siente el momento que se aproxima de morir
acostado.
¿Qué es esto sino la ausencia de tu sueño,
la pérdida de tu respiración a mi lado?
Se ha perdido ya el hueco de tu cuerpo
que era la voz de tu carne desnuda hablándole
íntimamente a la ropa planchada,
diciéndole a qué horas el brazo serviría de almohada
y cómo el tibio vientre palpitaría como otra almohada viva,
funda de seda de nervios y de sangre.
Canção da cama
Esta alegria de alcova, tão de linho, cheio de folhas,
este palpitar de almofadas sob os noites dormidas,
este novo chegar até o coração da cama
e logo saber que o pé, a mão, o que a quem lhe cai ao
peito, busca, diz, escreve, grita o teu nome,
e todos nós sentimos o momento de morrer que se
aproxima.
O que é isto senão a ausência de teu sonho
a perda de tua respiração do meu lado?
Se ha perdido o centro do teu corpo
que era a voz de tua carne nua falando
pressionada intimamente pela roupa,
dizendo-lhe a que horas o braço serviria de travesseiro
e como o ventre palpitaria como um outro travesseiro vivo
bainha de seda de nervos e de sangue.
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