Outra poesia de Mayra Oyuela

I

 Mayra Oyuela                                                         

                                                                     La poesía no es una joya, es como el amor,

                                                                     tiene que ser aniquilada para existir.

                                                                                                             Karl Vennberg                                                                                                                                              

Toda desnudez es mediocre si se está a solas,

mediocre la alegría,

insuficiente si no es en el cuerpo amado.

Humillante es toda pasión

si no hay manos para besar

ni recuerdos para roer.

Sufrir por amor es paz,

Atolondrarse en los resquicios de un amor

como la memoria primaria,

como la necesidad primaria

y ahogarse por lo inocuo de un deseo.

Protuberante es el amor,

camafeo tras la piel que no se deja ver.

La rabia es la parte más febril de los amantes,

terrible es el amor, terrible

y cada vez es vez primera.

Amar es dejarse devorar,

es toda ausencia de sigilo,

amar no es para amantes,

amar es para astronautas

y para personas con pies en tierra

y cabeza en el espacio que ocupan las dudas.

Una vez más como caída en desgracia,

ardiente la pálida luz de las palabras que convoco,

la sensatez no ha de ser mi mejor aliado,

presta a todo lo dicho

alimento con alfabetos a las esperanzas

que mueren en mi casa

¡Estoy perdida!

Retorno,

el amor ha sido el mayor de mis vicios.

                  

I

                                                                              A poesia não é uma jóia, é como o amor,

                                                                              tem que aniquilada para poder existir.

                                                                                                                    Karl Vennberg

                                                                                                                                                

Toda nudez é medíocre se estais sozinho,

medíocre a alegria,

insuficiente se não é no corpo amado.

Humilhante é toda paixão

se não há mãos para beijar

nem memórias para roer.

Sofrer por amor é a paz,

Atordoar-se nas lembranças de um amor

como a memória principal,

como a necessidade primária

e afogar-se pelo tão inócuo desejo.

Protuberante é o amor,

camafeu após a pele que não se deixa ver.

A raiva é a parte mais febril dos amantes,

Terrível é o amor, terrível

e cada vez é a primeira vez.

Amar é deixar-se devorar,

é toda a ausência de sigilo,

amar não é para os amantes,

amar é para os astronautas

e para pessoas com os pés no chão

e  cabeça no espaço que ocupam dúvidas.

Uma vez mais, como caída em desgraça,

ardente a pálida luz das palavras que convoco,

a sensatez não há ser o meu melhor aliado,

fornecido por tudo que foi  dito

alimento com alfabetos as esperanças

que morrem em casa

Estou perdida!

Retorno,

o amor tem sido o pior dos meus vícios.

                         

Ilustração: institutopadrequevedo.com.br