Poema dos dons

Poema de los dones                                                               

 Jorge Luis Borges

Nadie rebaje a lágrima o reproche

esta declaración de la maestría

de Dios, que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños

a unos ojos sin luz, que sólo pueden

leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos

que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;

yo fatigo sin rumbo los confines

de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,

símbolos, cosmos y cosmogonías

brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra

con la palabra azar, rige estas cosas;

otro ya recibió en otras borrosas

tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías

suelo sentir con vago horror sagrado

que soy el otro, el muerto, que habrá dado

los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema

de un yo plural y de una sola sombra?

¿Qué importa la palabra que me nombra

si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido

mundo que se deforma y que se apaga

en una pálida ceniza vaga

que se parece al sueño y al olvido.

Poema dos dons

Ninguém reprove a lágrima ou a censura

Esta declaração de maestria

De Deus, que com magnífica ironia

Me deu, de uma vez, os livros e a noite.

Desta cidade de livros feitos donos

Uns olhos sem luz, somente podem

Ler nas bibliotecas dos sonhos

Os insensatos parágrafos que cedem

As albas em suas ânsias. Em vão o dia

Lhes prodigaliza seus livros infinitos,

Árduos como os árduos manuscritos

Que pereceram em Alexandria.

De fome e sede (narra uma história grega)

Morre um rei entre fontes e jardins,

Eu, fatigado, sem rumo, nos confins

Desta alta e profunda biblioteca cega.

Enciclopédias, atlas, o Oriente

E o Ocidente, séculos, dinastias,

Símbolos, cosmos e cosmogonias

Brindam os muros, porém, inutilmente.

Lenta na minha sombra, a penumbra oca

Exploro com o báculo indeciso,

Eu, que me afigurava o paraíso

Sob uma espécie de biblioteca.

Algo que, certamente, não se nomeia

Com a palavra azar, rege estas coisas;

Outro já recebo em outras embaçadas

Tardes os muitos livros e a sombra.

Ao errar pelas lentas galerias

Somente sinto com vago horror sagrado

Que sou outro, o morto, que haverá dado

Os mesmos passos nos mesmos dias.

Qual dos dois escreve este poema

De um eu plural e de uma só sombra?

Que importa  a palavra que me nomeia

Se é indivisível e uno o anátema?

Groussac ou Borges, olho este querido

Mundo que se deforma e que se apaga

Numa pálida cinza vaga

Que se parece ao sonho e ao esquecimento.

Ilustração: armontes.files.wordpress.com