Uma poesia de Jesus Andres Pico Rebollo

 AÑO VIEJO 

Jesus Andres Pico Rebollo

Trescientos sesenta y cinco días asesinados
oficialmente a las doce de la noche.

Pero se han ido muriendo de inanición,
desgana y desaliento,
hora a hora, instante a instante.
Pero se han muerto lentamente
famélicos y enfermos,
o en bruscos atentados,
víctimas de sus propios sueños,
las guerras y el miedo,
devorados por la tierra
que de repente abrió sus fauces
y no pudo recoger más llanto
caído de los cielos.
Pero han ido quebrándose paso a paso,
rompiéndose en pedazos
que recogen y mezclan
-aún el año está en capilla-
periodistas y amigos de frías estadísticas,
recogen y maquillan políticos sin norte,
los dueños de las cosas.

Y hay muertos para todos,
cadáveres de días
felices, desgraciados, que por fin enterramos.

Ano velho

Trezentos e sessenta e cinco dias assassinados,

oficialmente, às doze da noite.

Porém, já vinham morrendo de inanição,

desengano e desalento,

hora a hora, instante a instante.

Porém, já estavam mortos lentamente

famélicos ou enfermos,

ou em bruscos atentados,

vitímas de seus próprios sonhos,

as guerras e o medo,

devorados pela terra,

que, de repente, abriu suas faces

e não pode recolher mais o pranto

caído do céu.

Porém, estavam vindo quebrando-se passo a passo,

rompendo-se em pedaços,

que recolhem e mesclam

-ainda o ano está na capela -

jornalistas e amigos de frias estatísticas,

recolhem e maquiam políticos sem norte,

os donos das coisas.

E há mortos para todos,

cadáveres de dias,

felizes, desgraçados, que, por fim, enterramos.