Uma poesia de Alberto Infante

 

NO HAY GODOT EM BECKETT

 

Alberto Infante

 

Que seas irlandés, flacucho y desgarbado,

y salgas de un cine junto al Sena,

y sea el invierno del 38,

y te apuñale un vagabundo,

 

que sobrevivas,

y vayas luego hasta la cárcel

y preguntes “¿por qué lo hiciste?”

y él, tranquilo, responda “y yo qué sé”,

 

algo tendrá que ver me digo

con que en el 52 Estragón y Vladimir,

en medio de la nada

hablen, peroren, disparaten,

se crean necesarios

esperen a quien no vendrá,

pues Godot nunca vendrá.

 

¿Cómo va a venir si sabe bien lo que le espera?

 

NÃO HÁ GODOT EM BECKETT

Que sejas irlandês, magro e esbelto,

e saías de um cinema junto ao Sena,

e seja o inverno de 38,

e te apunhale um vagabundo,

 

que sobrevivas,

e, logo, vá até a cadeia

e pergunte "por que fez isto?"

e ele, tranquilo, responde "e o que eu sei?"

 

algo terá a ver me digo

com o 52 Tarragon e Vladimir,

no meio do nada

falem, orem, enlouqueçam,

se considerem necessários

esperando por quem não virá,

pois Godot nunca virá.

 

Como virá se sabe bem o que o espera?

Ilustração: O Fogaréu.