FOSA DE CHARLES ATLAS
Rafael Courtoisie
Pienso en el hierro. Es un
oscuro pensamiento
que vuelve, intermitente, como un mar duro.
A veces, las cortinas dejan pasar un hilo
se descubre la luz estallando en los objetos
frente a una idea que tiene esa certeza
disuelta.
¿Cómo será el hierro dentro del
hierro?
Pienso en su alma
llena de nudos
pienso en una constelación musculosa,
en un tejido
de misterio donde cada fibra me recuerda
lo que soy:
mi fragilidad, mi blandura, mi invencible
debilidad.
No tengo alma
como ese centro, no tengo el alma del hierro
ni oscuridad que se parezca
ni nudo
ventral que simule, por un momento, la solidez
el tiempo endurecido de su médula.
Frente a esa profundidad
sólo puedo callar.
Huelo una hoja de cedrón
recién arrancada
de la mañana
de la vida
fresca y ya
pudriéndose
dañada
por el sol de las cosas.
Huelo esa hoja
y sé que está
sostenida
no por mi mano, por el hierro
invisible
del aroma.
Todo es más fuerte que yo.
A
FOSSA DE CHARLES ATLAS
Penso em ferro. É um escuro pensamento
que
volta, intermitente, como um mar duro.
Às
vezes, as cortinas deixam passar um fio
que
descobre a luz explodindo nos objetos
frente
uma ideia que tem essa certeza
dissolvida.
Como
será o ferro dentro do ferro?
Penso
na sua alma
cheia
de nós
Penso
em uma constelação muscular,
num
tecido
de
mistério onde cada fibra me recorda
o
que sou:
minha
fragilidade, minha bondade, minha invencível
debilidade.
Não
tenho alma
como
este centro, não tenho a alma de ferro
nem
escuridão que parece
sem
nó
dorsal
que simule, por um momento, a solidez
o
tempo endurecido de sua medula.
Frente
à esta profundidade
só
posso calar.
Sinto
uma folha de verbena de limão
recém
arrancada
da
manhã
da
vida
fresca
e já
apodrecendo
danificada
pelo
sol das coisas.
Cheiro
esta folha
e
sei que está
sustentada
não
por minha mão, pelo ferro
invisível
do aroma.
Tudo
é mais forte do que eu.
Ilustração: https://images.absolutdrinks.com/.
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