Le Pont Mirabeau de Guillaume Apollinaire

 

 

LE PONT MIRABEAU  

Guillaume Apollinaire

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu’il m’en souvienne

La joie venait toujours après la peine

 

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

 

Les mains dans les mains restons face à face

Tandis que sous

Le pont de nos bras passe

Des éternels regards l’onde si lasse

 

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

 

L’amour s’en va comme cette eau courante

L’amour s’en va

Comme la vie est lente

Et comme l’Espérance est violente

 

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

 

Passent les jours et passent les semaines

Ni temps passé

Ni les amours reviennent

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

 

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

 

A PONTE DE MIRABEAU

Sob a Ponte Mirabeau corre o Sena

E os nossos amores

Devo me lembrar deles?

A alegria sempre vinha depois da tristeza

 

Vem a noite soa hora

Os dias passam, eu permaneço

 

De mãos dadas, fiquemos cara a cara

Enquanto abaixo

A ponte de nossos braços passa

A onda tão cansada de olhares eternos

 

Vem a noite soa a hora

Os dias passam, eu permaneço

 

O amor se vai como esta água corrente

O amor se vai

Como a vida é lenta

E como a esperança é violenta

 

Vem a noite soa a hora

Os dias passam, eu permaneço

 

Passam os dias passam e passam as semanas

Nem o tempo passa

Nem os amores retornam

Sob a Ponte Mirabeau corre o Sena

 

Vem a noite soa a hora

Os dias passam, eu permaneço

Ilustração: Triunfe com Francês.

Uma poesia de Bhanu Kapil

 

HUMANIMAL [I WANT TO MAKE A DARK MIRROR OUT OF WRITING]

Bhanu Kapil

47. I want to make a dark mirror out of writing: one child facing the other, like Dora and little Hans. I want to write, for example, about the violence done to my father’s body as a child. In this re-telling, India is blue, green, black and yellow like the actual, reflective surface of a mercury globe. I pour the mercury into a shallow box to see it: my father’s right leg, linear and hard as the bone it contains, and silver. There are scooped out places where the flesh is missing, shiny, as they would be regardless of race. A scar is memory. Memory is wrong. The wrong face appears in the wrong memory. A face, for example, condenses on the surface of the mirror in the bathroom when I stop writing to wash my face. Hands on the basin, I look up, and see it: the distinct image of an owlgirl. Her eyes protrude, her tongue is sticking out, and she has horns, wings and feet. Talons. I look into her eyes and see his. Writing makes a mirror between the two children who perceive each other. In a physical world, the mirror is a slice of dark space. How do you break a space? No. Tell me a story set in a different time, in a different place. Because I’m scared. I’m scared of the child I’m making. 48. They dragged her from a dark room and put her in a sheet. They broke her legs then re-set them. Both children, the wolfgirls, were given a fine yellow powder to clean their kidneys but their bodies, having adapted to animal ways of excreting meat, could not cope with this technology. Red worms came out of their bodies and the younger girl died. Kamala mourned the death of her sister with, as Joseph wrote, “an affection.” There, in a dark room deep in the Home. Many rooms are dark in India to kill the sun. In Midnapure, I stood in that room, and blinked. When my vision adjusted, I saw a picture of Jesus above a bed, positioned yet dusty on a faded turquoise wall. Many walls in India are turquoise, which is a color the human soul soaks up in an architecture not even knowing it was thirsty. I was thirsty and a girl of about eight, Joseph’s great-granddaughter, brought me tea. I sat on the edge of the bed and tried to focus upon the memory available to me in the room, but there was no experience. When I opened my eyes, I observed Jesus once again, the blood pouring from his open chest, the heart, and onto, it seemed, the floor, in drips. HUMANIMAL [QUERO FAZER UM ESPELHO ESCURO DA ESCRITA] 47. Eu desejo fazer um espelho escuro da escrita: uma criança em frente para a outra, como Dora e o pequeno Hans. Eu desejo escrever, por exemplo, sobre a violência sofrida contra o corpo do meu pai quando criança. Nesta recontagem, a Índia é azul, verde, preta e amarela como a superfície real e reflexiva de um globo de mercúrio. Eu despejo o mercúrio em uma caixa rasa para vê-lo: a perna direita do meu pai, linear e dura como o osso que contém, e prateada. Há lugares escavados onde falta carne, brilhantes, como seriam independentemente da raça. Uma cicatriz é memória. A memória está errada. O rosto errado aparece na memória errada. Um rosto, por exemplo, condensa-se na superfície do espelho do banheiro quando eu paro de escrever para lavar o rosto. Com as mãos na pia, olho para cima e o vejo: a imagem distinta de uma menina coruja. Seus olhos se projetam, sua língua está para fora, e ela tem chifres, asas e pés. Garras. Eu olho em seus olhos e vejo os dele. A escrita cria um espelho entre as duas crianças que se percebem. Em um mundo físico, o espelho é uma fatia de espaço escuro. Como se quebra um espaço? Não. Conte-me uma história ambientada em um tempo diferente, em um lugar diferente. Porque eu estou com medo. Eu estou com medo da criança que estou criando. 48. Eles a arrastaram de um quarto escuro e a colocaram em um lençol. Quebraram suas pernas e as recolocaram. Ambas as crianças, as meninas-lobo, receberam um pó amarelo fino para limpar os rins, mas seus corpos, tendo se adaptado aos hábitos animais de excretar carne, não conseguiram lidar com essa tecnologia. Vermes vermelhos saíram de seus corpos e a menina mais nova morreu. Kamala lamentou a morte de sua irmã com, como Joseph escreveu, "um afeto". Lá, em um quarto escuro nas profundezas do Lar. Muitos cômodos são escuros na Índia para matar o sol. Em Midnapure, eu fiquei naquele quarto e pisquei. Quando minha visão se ajustou, vi uma imagem de Jesus sobre uma cama, posicionada ainda empoeirada em uma parede turquesa desbotada. Muitas paredes na Índia são turquesa, uma cor que a alma humana absorve em uma arquitetura sem nem saber que estava com sede. Eu estava com sede e uma menina de cerca de oito anos, bisneta de Joseph, me trouxe chá. Sentei-me na beira da cama e tentei me concentrar na memória disponível para mim no quarto, mas não havia experiência. Quando abri os olhos, observei Jesus mais uma vez, o sangue escorrendo de seu peito aberto, do coração e, ao que parecia, do chão, em gotas.

Mais uma poesia de Juan Gil-Albert

 

LAS MENTIRAS  
Juan Gil-Albert

                                         Tema para una canción

No puedo sino amaros
estrujando vuestras veleidosas acechanzas
sobre mi pecho estremecido,
porque ¿de qué otra cosa podría vivir?

Recordar la vida pasada
es como regar el huerto de vuestras sombras,
y suspirar por algo desaparecido
es levantar las ciegas estatuas de un jardín.

El desvarío es grande
e insensata la índole de mis sentimientos,
mas cuando un hechizo obra sobre un corazón,
¿quién puede disiparle esa áspera pena?

Verdad, verdad deseada,
en los labios engañosos del mundo
paréceme escuchar como posible
el eco de tu clemencia.

AS MENTIRAS

                                           Tema para uma Canção

 

Não posso deixar de te amar,

apertando suas inconstantes perseguições  

sobre meu peito estremecido,

por que de que mais eu poderia viver?

 

Recordar de uma vida passada

é como regar o horto de tuas sombras,

e suspirar por algo desaparecido

é como erguer às cegas as estátuas de um jardim.

 

A loucura é grande

e a natureza dos meus sentimentos, insensata,

mas quando um feitiço atua sobre um coração,

quem pode dissipar lhe essa áspera pena?

 

Verdade, verdade desejada,

nos lábios enganosos do mundo,

parece-me que posso escutar, como possível,

o eco da tua clemência.

Ilustração: Meister Drucke.

Párabola

Há um código. 

E os códigos, como os códices, os enigmas, 

os labirintos, os quebra-cabeças

são como segredos de cofres. 

É possível, como acontece 

com as chaves, 

que sejam perdidos ou insondáveis. 

Não sei te explicar bem.

Talvez entenda se disser,

guardada as proporções devidas,

como desejar explicar 

o meu amor por ti.  

De volta Pilar Sanabria

 

INCONSCIENCIA 

Pilar Sanabria

Dentro de mi lejanía quedé muda,

las historias galopaban en mi afuera

pero mi mente era un molino, una sala de techos deslizantes,

un gotero de jaulas tempestuosas.

El vecindario carnicero de unos cuervos

que picoteaban mis venas

como un país secreto y minado.

En espiral un traje de yodo

como un estandarte de amarillas lunas.

Los túneles más trepidantes de Dios

embaucaron mis arterias, era un azogue taciturno,

el enjambre de un sueño de adoradores,

una patria de arañas custodiando mi saliva.

¿Qué contar de aquella siniestra tregua

que me impuso la corona de mi impostura?

INCONSCIÊNCIA

Dentro do meu alcance, permaneci mudo,

as histórias galopavam em mim afora.

Porém minha mente era um moinho, uma sala de tetos deslizantes,

um gotejamento de jaulas tempestuosas.

A vizinhança carniceira de corvos

bicava minhas veias

como um país secreto e minado.

Em espiral um traje de iodo

como um estandarte de luas amarelas.

Os túneis mais trêmulos de Deus

seduziam minhas artérias; era um azougue taciturno,

o enxame de um sonho de adoradores,

uma pátria de aranhas guardando minha saliva.

O que posso contar daquela trégua sinistra

que me impôs a coroa da minha impostura?

Ilustração: A Mente é Maravilhosa.

O Anjo de William Blake

 

 

THE ANGEL

William Blake

I dreamt a dream!  What can it mean?

And that I was a maiden Queen

Guarded by an Angel mild:

Witless woe was ne’er beguiled!

 

And I wept both night and day,

And he wiped my tears away;

And I wept both day and night,

And hid from him my heart’s delight.

 

So he took his wings, and fled;

Then the morn blushed rosy red.

I dried my tears, and armed my fears

With ten thousand shields and spears.

 

Soon my Angel came again;

I was armed, he came in vain;

For the time of youth was fled,

And grey hairs were on my head.

O ANJO

Eu sonhei um sonho! O que pode significar?

E nele eu era uma Rainha virgem

Guardada por um gentil anjo:

A desgraça insensata nunca foi enganada!

 

E chorei noite e dia,

E ele enxugou minhas lágrimas;

E chorei dia e noite,

E escondi dele o deleite do meu coração.

 

Então ele tomou suas asas e fugiu;

Então a manhã se tingiu de um vermelho rosado.

Eu sequei minhas lágrimas e armei meus medos

Com dez mil escudos e lanças.

 

Em breve meu Anjo veio novamente;

Eu estava armada, ele veio em vão;

Pois o tempo da juventude era passado,

E os cabelos grisalhos estavam na minha cabeça.

Ilustração: Canção Nova.

Uma poesia de Noe Vera

Noe Vera

Perla que despierta
al mundo es perla muerta
nacer es entrar en sueño denso
obra prendida
obra mecha
ni empezada ni futura
no hay ausencia
de calor el tiempo es un gusano
serpentina, no te atrapa
no hay ternura es todo hogar
afuera el sol se abraza con la luna
se besan los trópicos
algo llega

A pérola que desperta

o mundo é uma pérola morta

Nascer é entrar num sonho denso

uma obra em andamento

uma obra mecha

nem iniciada nem futura

não há ausência

de calor, o tempo é um verme

uma serpente, não te pega

não há ternura, é tudo lugar

lá fora o sol se abraça com a lua

os trópicos se beijam

algo chega

Uma poesia de Ismael López Gálvez

 

TE ESCUCHO

Ismael López Gálvez

En este mar helado yazgo solo,

mi velero ya herido gime bajo.

Me abandonan la fuerza y la esperanza.

He perdido la estela del gran pez.

Sin marineros sufro de locura.

Escucho tus palabras y tu duelo.

Me llamas al refugio de tus ansias.

 

Tu voz es la razón por la que vivo.

TE ESCUTO

Neste mar gelado quedo sozinho,

meu veleiro já ferido geme baixo.

Me abandonam a força e a esperança.

E perdi o rastro do grande peixe.

Sem marinheiros, sofro de loucura.

Escuto tuas palavras e tua dor.

Você me chama para o refúgio de suas ânsias.

 

Tua voz é a razão pela qual eu vivo.

Ilustração: Laboratório de Criatividade.

Yes, Lord Byron.

 

SHE WALKS IN BEAUTY

Lord Byron

She walks in beauty, like the night

Of cloudless climes and starry skies;

And all that’s best of dark and bright

Meet in her aspect and her eyes;

Thus mellowed to that tender light

Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,

Had half impaired the nameless grace

Which waves in every raven tress,

Or softly lightens o’er her face;

Where thoughts serenely sweet express,

How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek, and o’er that brow,

So soft, so calm, yet eloquent,

The smiles that win, the tints that glow,

But tell of days in goodness spent,

A mind at peace with all below,

A heart whose love is innocent!

ELA CAMINHA BELA

Ela caminha bela como a noite

de um clima sem nuvens e céus estrelados

E tudo o que há de melhor na escuridão e na luz

Encontra-se na sua aparência e nos seus olhos;

Assim suavizada àquela luz suave

Que o céu nega ao dia vistoso.

Uma sombra a mais, um raio a menos,

Tinha meio que prejudicado a graça inominável

Que ondula em cada trança negra,

Ou suavemente ilumina seu rosto;

Onde os pensamentos expressam serenamente doces,

Quão puro, quão querido é seu lugar de morada

E naquela bochecha, e sobre aquela testa,

Tão suave, tão calmo e, ainda assim, eloquente,

Os sorrisos que conquistam, as cores que brilham,

Porém, falam de dias dispendidos ​​em bondade,

Uma mente em paz com todos os que estão abaixo,

Um coração cujo amor é inocente!

Ilustração: Dreamstime.

DESGASTE

 

Já não te reconheço.

Já não me reconheces.

Aquele belo amor não existe mais.

Ainda vejo no teu rosto

os traços da mesma beleza,

mas toda a expressão amorosa

perdeu sua natureza.

Nada do que me dizes

nos torna mais felizes

e o nosso silêncio

ecoa tão intenso

que só dói mais.

E assim

sem nenhuma ternura

se acaba nossa ventura

e um grande amor

cheio de eternas juras

enche o espaço de amarguras.

(Letra de uma canção) 

Ilustração: Forbes Brasil. 

Outra poesia de Pilar Sanabria

 

LOS MIEDOS

Pilar Sanabria

“El miedo es mi compañero más fiel,

jamás me ha engañado para irse con otro”.

WOODY ALLEN

Con el aliento intermitente, el vómito amarillo, las zancadas de la duda

ganando carrera al pensamiento.

Sin morir y regresando de un sueño de milenios enquistados enumeré todos los héroes que,

ocultos hacía tiempo,

no visitaban mis jardines.

Recordé a mi hermano no nacido nunca

en el ágora griega como el orador que nunca fue.

A mi hermana no nacida nunca

con mesura de mar en los pies descalzos. La luz atenuada, como deshaciéndose, como un ala de mariposa cosida sin dedal. Así levité, el oxígeno me contaba historias igual que un tusitala de Samoa.

Dios al pie de la Cruz Roja buscando treinta monedas para traicionar a quien me entregó al miedo.

MEDOS

“O medo é meu companheiro mais fiel,

nunca me enganou ao ir com outra pessoa.”

WOODY ALLEN

Com a respiração intermitente, o vômito amarelo, os passos da dúvida

vencendo a corrida contra o pensamento.

Sem morrer e retornando de um sonho de milênios enquistado, enumerei todos os heróis que,

ocultos fazia tempos,

não visitavam meus jardins.

Lembrei-me do meu irmão nunca nascido

em uma ágora grega como o orador que nunca foi.

Minha irmã nunca nascida

com a medida do mar nos meus pés descalços. A luz fraca, como se se desfizesse, como uma asa de borboleta costurada sem dedal. Assim eu levitei, o oxigênio me contando histórias como uma contadora de histórias de Samoa.

Deus aos pés da Cruz Vermelha buscando trinta moedas para trair aquele que me entregou ao medo.

Ilustração: Segredos do Mundo. 

 

O olhar noturno de Charles Bukowski

 

AND THE MOON AND THE STARS AND THE WORLD

Charles Bukowski

Long walks at night-
that's what good for the soul:
peeking into windows
watching tired housewives
trying to fight off
their beer-maddened husbands.

E A LUA E AS ESTRELAS E O MUNDO
Longas caminhadas pela noite

-é isto que faz bem para a alma:

espiar pelas janelas

e observar as donas de casa cansadas

tentando lutar contra

seus maridos loucos por cerveja.

Ilustração: Facebook. 

Uma poesia de Robert Bly

 

A MONTH OF HAPINESS

Robert Bly

A blind horse stands among cherry trees.

And bones shine from cool earth.

The heart leaps

Almost up to the sky! But laments

And filaments pull us back into the dark.

Night takes us. But

A paw

Comes out of the dark

To light the road. I’ll be all right.

I follow my own fiery traces through the night.

UM MÊS DE FELICIDADE

Um cavalo cego parado entre as cerejeiras.

E os ossos brilham na terra fria.

O coração salta

Quase até o céu! Porém lamenta

E os filamentos nos puxam de volta para a escuridão.

A noite nos leva. Porém

Uma pata

Cai fora da escuridão

Para iluminar a estrada. Eu irei ficar bem.

Eu sigo meus próprios rastros de fogo através da noite.

 

Uma poesia de Wendy Cope

 

ORANGE 

Wendy Cope

At lunchtime I bought a huge orange-
The size of it made us all laugh.
I peeled it and shared it with Robert and Dave-
They got quarters and I had a half.

And that orange, it made me so happy,
As ordinary things often do
Just lately. The shopping. A walk in the park.
This is peace and contentment. It’s new.

The rest of the day was quite easy.
I did all the jobs on my list
And enjoyed them and had some time over.
I love you. I’m glad I exist.

A LARANJA 

Na hora do almoço, comprei uma laranja enorme-

O tamanho dela nos fez rir.

Descasquei-a e compartilhei com Robert e Dave-

Eles ganharam moedas de 25 centavos e eu, metade.

E aquela laranja me fez tão feliz,

Como coisas comuns costumam fazer

Ultimamente. As compras. Um passeio no parque.

Isso é paz e contentamento. É novo.

O resto do dia foi tão tranquilo.

Fiz todas as tarefas da minha lista

E tive prazer com elas e ainda me sobrou um tempinho.

Eu te amo. Estou feliz por existir.

Ilustração: Dicionário de Símbolos.