Uma poesia de Ali Al Jalawi

Tratando de entender               

Ali Al Jalawi

¿Qué pasaría

Si fingiendo ser un mago te pusiera

En un sombrero y te sacara convertida

En palomas?

¿Qué pasaría

Si por error me besaras

Y luego para disculparte me

Volvieras a besar?

¿Qué pasaría

Si pusiera mi mano en tu pecho

Buscando una luna que perdí?

¿Qué pasaría

Si mis manos penetraran en tus ojos

Para sacar todas las gaviotas que hay

En ellos?

¿Qué pasaría

Si no hubieras existido?

El universo sería imperfecto

Y los poetas perderían

Su musa.

¿Pasar?

No pasa nada,

cuando tú no estás.

TRATANDO DE ENTENDER

Que se passaria

Se fingindo ser um mago te pusesse

Num chapéu e te sacasse convertida

Em pombas?

Que se passaria

Se por um erro me beijasses

e, logo, para desculpar-se, tu

voltasses a me beijar?

Que se passaria

Se pusesse a minha mão nos teus seios

Buscando uma lua que perdi?

Que se passaria

Se minhas mãos penetrassem nos teus olhos

Para retirar todas as gaivotas que há

Neles?

Que se passaria

Se não houvesses existido?

O universo seria imperfeito

E os poetas perderiam

Sua musa.

Passar?

Não se passa nada,

Quando tu não estás.

Ilustração: Fatos Desconhecidos. 

Uma poesia de Giovanny Gómez

UNA PALABRA COMO CASA                                             

Giovanny Gómez

Señor dame una palabra

que tenga la forma de un barco

un barco de velas inextinguibles

donde pueda ir a conocer el mar.

Dame esta palabra por casa

por vestido por amante

deja que ella sea mi soledad

mi alimento y no pueda sobrevivirla.

Aquí estoy tan vacío de formas

y silencio...

Toda mi inspiración semeja

el ruido de unas manos atadas

necesito un barco por cuerpo

y el amor por mar.

Escúchame por estas alucinaciones

y la vastedad de las cosas que vuelven

a su lugar.

UMA PALAVRA COMO CASA

Senhor, dá-me uma palavra

que tenha a forma de um barco

um barco de velas inextinguíveis

com o qual se possa conhecer o mar.

Dá-me esta palavra por casa

por vestido, por amante

deixa que ela seja minha solidão

meu alimento e que não possa sobrevivê-la.

Aqui estou tão vazio de formas

e silêncio...

Toda minha inspiração se assemelha

ao ruído de umas mãos atadas

necessito um barco por corpo

e o amor por mar.

Escuta-me por estas alucinações

e pela vastidão das coisas que voltam

ao seu lugar. 

Ilustração: Sonho certo. 

Outra poesia de Obediah Michael Smith

EN DIETA

Obediah Michael Smith

ella chupaba con tal determinación

como si estuviera en deuda conmigo

había de pagar hoy o moría, cada centavo

por el contrario me dejaba en deuda con ella

mi hombría entre sus garras

dos manos, dos puños, aferrándola

la chupaba con fuerza, la chupaba dulcemente

qué experta, qué dama

cuando me vine ella tragó

me sentí precioso, me sentí santificado

sosteniéndome con convicción, firmemente

bebió cada gota de aquello, de mí

demasiado preciado para desperdiciar, para cuestionarse

qué otra cosa hacer con el semen

que dejarlo nadar

debe gustarle el sabor de los renacuajos

para habérselos comido vivos, con sus colas latigando,

azotando

NA DIETA

Ela chupava com tal determinação

como se estivesse em dívida comigo

haveria de pagar hoje ou morria, cada centavo,

pois, ao contrário me deixava em dívida com ela

minha virilidade entre suas garras

duas mãos, dois punhos, aferrando-a

a chupava com força, a chupava docemente

que esperta, que senhora

quando me vi ela tragou

me senti precioso, me senti santificado

sustentando-me com convicção, firmemente

bebeu cada gota daquilo, de mim

demasiado precioso para desperdiçar, para questionar-se

que outra coisa fazer com o sêmen

que deixá-lo nadar

deve gostar do sabor dos girinos

para havê-los comido vivos, com suas caudas latejando,

sacolejando

Ilustração: ni entre amigos - blogger

Uma poesia de Louis Calaferte

C'est vrai qu'il pleut à Londres...

Louis Calaferte

C'est vrai qu'il pleut à Londres

et que les ponts s'ennuient

Le ciel mourant et hypocondre

aux nuages noués de suie

A Londres il pleut à Londres

paillettes de la pluie

On voyait la ville se fondre

comme irréelle comme enfuie

Un peuple indécis correspondre

sous les dômes des parapluies

Nos ombres allaient se confondre

dans l'ombre grise de la pluie

C'est vrai qu'il pleut à Londres

et que je t'ai suivie

É certo que chove em Londrina

É certo que chove em Londrina

e que se aborrecem as pontes

O céu agonizante e hipocondríaco

parece atado por nuvens de fuligem

Em Londrina, chove sobre Londrina

que brilha na chuva

Como se a cidade se derretesse

tão irreal quanto fugidia

As pessoas indecisas se comunicam

sob as cúpulas dos guarda-chuvas

Nossas  sombras se juntam

na sombra cinzenta da chuva

É certo que chove em Londrina

e que sigo a chuva

Ilustração: Gazeta do Povo- Foto de Daniel Castellano. 

Uma poesia de Obediah Michael Smith

 

NUESTROS OJOS SE ENCUENTRAN   

Obediah Michael Smith

como sus gestos

que son todos tan plenos

y prolongados hasta un punto

casi de estallar

casi de reventar 

como olas

alzadas contra una costa rocosa

la sangre en mi corazón

rompe de forma parecida

cuando la veo

y me quedo tan quieto como es posible

tan quieto como puedo

en la medida en que es posible echarle una mirada

en la medida que se encuentre a la vista

entonces me quedo embelesado

en lo que queda en el ojo de mi mente

en el ojo de mi mente

veo lo que queda proyectado

en la pantalla de mi mente

NOSSOS OLHOS SE ENCONTRAM

Como seus gestos

que são tão plenos

e prolongados até o ponto

quase de estalar

quase de se reiventar

como ondas

avançando sobre uma costa rochosa

o sangue em meu coração

rompe de forma parecida

quando a vejo

e me quedo tão quieto como é possível

tão quieto como posso,

na medida em que é possível te dar um olhar

na medida em que se encontre à vista,

então, me quedo enfeitiçado

no que queda no olho da minha mente

no olho da minha mente

vejo só o que queda projetado

na tela da minha mente.

Ilustração: clicRBS

Uma poesia de Louise Labé

Baise m´encore...                          

Louise Labé

Baise m´encore, rebaise moi et baise:

Donne m´en un de tes plus savoureux,

Donne m´en un de tes plus amoureux:

Je t´en rendrai quatre plus chauds que braise.

Las, te plains-tu? Ça que ce mal j´apaise

En t´en donnant dix autres doucereux,

Ainsi mêlant nos baisers tant heureux

Jouissons-nous l´un de l´autre à notre aise.

Lors double vie à chacun en suivra,

Chacun en soi et son ami vivra.

Permets m´amour penser quelque folie:

Toujours suis mal, vivant discrètement,

Et ne me puis donner contentement

Si, hors de moi, ne fais quelque saillie.

BEIJA-ME OUTRA VEZ....

Beija-me outra vez e volta a me beijar:

Dá-me um de teus beijos mais saborosos,

Dá-me um de teus beijos amorosos,

Qual brasa ardente quatro irei te dar.

Te queixas? Vem, que eu acalmo o teu pesar,

Dando-te, ainda, dez beijos deleitosos.

E mesclando nossos beijos tão ditosos,

Do prazer que passamos a gozar.

Cada um assim uma dupla vida terá,

Porque em si e no seu amigo viverá.

Amor, permita-me esta loucura experimentar:

Sempre estou errado, se ficar quieto,

E não consigo sentir-me completo,

Se, fora de mim, não posso te agradar.

Ilustração: Andrei Protsouk. 

Mais uma poesia de Carlos Bousoño

YO IBA CONTIGO                   

Carlos Bousoño

Yo iba contigo. Tú con tristes ojos

parecías la tarde en la mañana.

Mi amor, al verte triste, atardecía.

Atardecía, pero alboreaba.

Pues yo te quise más. Para alegrarte,

la luz del mundo celebré más ancha.

Y mi alma entonces exhaló el perfume

agreste y fresco que madruga y canta.

Como el jilguero su garganta oprime

en donde suena una experiencia humana,

se escuchaban arrullos, liras, voces,

atambores, venturas, violas, arpas.

Y el mundo era el sonido no vivido

que en mi interior vivía y resonaba.

EU IA CONTIGO

Eu ia contigo. Tu com os olhos tristes

parecias a tarde na manhã.

Meu amor, ao ver-te triste, entardecia.

Entardecia, porém, amanhecendo.

Pois, eu te queria mais. Para alegrar-te,

à luz do mundo celebre, mas, feliz.

E minha alma, então, exalou o perfume

Agreste e fresco que madruga e canta.

Como o pássaro sua garganta oprime

onde sonha uma experiência humana

se escutavam arrulhos, liras, vozes,

tambores, venturas, violas, harpas.

E o mundo era o som não vivido

Que, em meu interior, vivia e ressoava.

Ilustração: Tina Carvalhaes

Mais um poema de Williams Carlos Williams

A SORT OF A SONG                                                       

William Carlos Williams

Let the snake wait under

his weed

and the writing

be of words, slow and quick, sharp

to strike, quiet to wait,

sleepless.

-through metaphor to reconcile

the people and the stones.

Compose. (No ideas

but in things) Invent!

Saxifrage is my flower that splits

the rocks.

UMA ESPÉCIE DE CANÇÃO

Deixa a cobra espreitar sob

a erva

e a escrita

ser de palavras, lentas e velozes, cortantes

ao golpear, quietas na espera,

insones

- através da metáfora reconciliar

as pessoas e as pedras.

Componha. (Nenhuma ideia

apenas coisas.) Inventa!

Saxifraga é minha flor que parte

as rochas.

Ilustração: Garden and green. 

POESIAS MAL COMPORTADAS

SOBRE MALAS

Uma mala é uma mala,

Mas, nem toda mala é igual.

Nem toda mala é apenas uma mala.

Há malas de todos os tipos,

Malas diversas,

Na forma, no tamanho, na textura.

Malas de motivos persas,

Malas moles, duras,

De douradas fechaduras,

Malas pesadas, leves ou de rodinhas.

Malas grandes ou pequenininhas.

Malas com segredos ou cadeados

Ou, simplesmente, violáveis.

Há malas novas flexíveis,

Malas de cores berrantes, visíveis

Ou malas sóbrias, curiosas, delicadas.

Há malas perdidas, danificadas,

Malas estouradas.

Malas que se revestem de películas

Ou envoltórios.

Malas dormitórios

Ou que assumem formas humanas

E, para piorar, tão carregadas  

Que parecem fadadas a ficar pelo caminho.

E malas que precisam mesmo ser deixadas,

Malas sem futuro ou utilidade.

Malas que, na verdade, só se deve dizer:

-Vai, mala, vai embora de mansinho.

Chega de encher.

Ilustração: Blog da Saúde. 

Outra poesia de Vicente Quirarte

AMANTES                   

Vicente Quirarte

Y qué solos se quedan, los amantes:

Cómo se estrujan, muerden, lamen, frotan,

cómo sienten morirse sin el otro,

cómo llevan al otro al moridero.

Cómo siguen su rito sin relojes,

cómo sudan y huelen y combaten.

Afuera sale el sol, se afeita el día,

y los amantes siguen, siempre solos.

Siempre uno en el otro, caderamen

de un animal bisiesto de ocho miembros.

Y qué solo el amor del pelandrujo

que en la calle se acopla a su pareja.

Nada turba su ardor, ni el escobazo

que interrumpe el chillido de los gatos.

Y qué largo combate, mi enemiga,

el trabado en el lecho. Cuánta fuerza

para vencer al mal que los devora.

Afuera la ciudad,

sus plazas ya soleadas, sus corbatas.

Ellos en la noche de sus cuerpos,

solos con esa sed, con ese ansia.

OS AMANTES

E quão sozinhos ficam, os amantes:

Como se amassam, mordem, lambem, se esfregam,

como sentem morrer um sem o outro,

como levam o outro a morrer.

Como seguem seu rito sem relógios,

como suam e transpiram e combatem.

Lá fora o sol se levanta, nasce o dia,

e os amantes seguem, sempre sozinhos.

Sempre e o outro, na sua cadeira, 

um animal bissexto de oito membros.

E que só o amor grosseiro

na rua acopla ao seu parceiro.

Nada perturba o seu ardor, nem uma escovada

Interrompe o miar dos gatos.

E que longo combate, minha inimiga,

o travado no leito. Quanta força

para vencer o mal que os devora.

Lá fora a cidade,

suas praças já ensolaradas, os seus laços.

Eles, na noite de seus corpos,

sozinhos com essa sede, com essa ânsia.

Ilustração: Leila Amat Ortega - WordPress.com.