VOY A MATARTE, AMOR
Silvia
Tomasa Rivera
Voy a matarte,
amor,
hasta que tu muerte
espolvoree sus polvos negros
sobre la tierra
infértil del olvido.
Hasta que no quede
ni un átomo de mí
que sufra la
condena.
Cuando el golpe es
certero
hay que caerse
lamer la tierra,
juntar los vidrios para que un día
se vuelva a
reflejar la luna
en la noche
extraviada.
La noche, carne de
cañón para el poeta,
zopilote en el alma
del perdido
eternamente sorda
como un árbol.
¿De qué se trata,
puta, a qué jugamos?
Te puedo matar a ti
también,
traigo un cuchillo
y una secadora de
pelo en forma de pistola
que dispara directo
a las cien
cabezas del insomnio.
El hombre, tenía
que ser el hombre
animal tozudo
arrastrando a su dios
hasta la tumba.
Y la mujer desnuda
a medioclaro, a mediomar,
flotando
a medioamar, a la
mitad exacta del camino.
¿Hasta cuándo vamos
a inventar un dios
que nos saque
realmente del apuro?
¿Hasta cuándo vamos
a pasar el trago amargo
a la mitad del
vino?
Las preguntas nacen
como espinas
y se entierran
justo en el costado.
Basta, he dicho
basta.
Nadie muere dos
veces del mismo amor,
es más, nadie muere
de nadie.
¿De qué se trata
reina, a qué jugamos?
Porque tú eres la
reina, sin noche y sin insomnio.
La nicotina ahora
ya no importa, el alcohol menos.
Un valium sostiene
tu universo.
¿A qué jugamos,
reina?
Te la pasas
amamantando lobos dorados.
Muévete, la casa de
la vida nunca pierde.
¿Te pongo un jazz?
Hace falta que te
mames un cáncer
para que aprendas
que la muerte
no es sólo una
palabra
es el fin de tu
vida.
Ay por dios,
muévete.
Vou
te matar, amor
Vou
te matar, amor,
até
que a tua morte espalhe os teus pós pretos
na
terra infértil do esquecimento.
Até
que não exista em mim um átomo
que
sofra com a sentença.
Quando
o golpe é certeiro
se
deve cair
lamber
o chão, juntar os vidros para que um dia
volte
a refletir a lua
perdida
na noite.
Noite,
bucha de canhão para o poeta,
urubu
na alma dos perdidos
eternamente
surda como uma árvore.
De
que se trata, cadela, o que jogamos?
Te
posso matar a ti também,
trago
uma faca
e
um secador de cabelo em forma de pistola
que
dispara direto nas cem
cabeças
da insônia.
O
homem tinha que ser o homem
animal
teimoso arrastando o seu deus
até
a sepultura.
E
a mulher nua, ao meio dia, ao meio mar,
flutuando
ao
meio amar, na metade exata do caminho.
Até
quando vamos inventar um deus
que
realmente nos tire do apuro?
Até
quando vamos tomar a pílula amarga
na
metade vinho?
As
perguntas nascem como os espinhos
e
se enterram justo nas costas.
Basta,
eu disse basta.
Ninguém
morre duas vezes do mesmo amor,
e
mais, ninguém morre de ninguém.
De
que se trata rainha, o que jogamos?
Porque
tu és a rainha, sem noite e sem insônia.
A
nicotina agora já não importa, menos ainda o álcool.
Um Valium sustém o teu universo.
O
que nós jogamos, rainha?
Tu
passas amamentando lobos dourados.
Movimento,
a casa da vida nunca se perde.
Te
coloco um jazz?
Faz
falta que te destrua um câncer
para
que aprendas que a morte
não
é só uma palavra
É
o fim de tua vida.
Aí,
por deus, te move.
Ilustração: virusdaarte.net
Há
o fato lídimo e insofismável de
que os pássaros voam.
