Sete Brancas de Neve
criaram a maior confusão
disputando, e dividindo, um anão,
que, coitado,
fraco e esforçado,
não conseguia
funcionar os sete dias.
Ah! Pobres moças
desprovidas da alegria,
que o amor sempre dá,
decidiram, por sorteio,
para o minúsculo não matar
que, pelo menos,
três vezes por semana
teria que apresentar
as armas, em condições ideais,
para que a alegria pudesse voltar.
Por não aguentar mais,
se sentindo culpado,
o pouco elevado
se suicidou
e, para seu desencanto,
que triste papel,
não subiu nem aos céus.
Como libélula
foi enterrado sem choro nem vela,
sob uma mortificada luz amarela,
numa cova que não se sabe onde está
sem identificação, ou flor,
como um fracassado mártir do amor.
E, como em todo enterro de anão,
para variar,
ninguém foi prestigiar.
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