Um poema de Augusto Tamayo Vargas

 

VOCES QUE RONDAN EL HOTEL                           

Augusto Tamayo Vargas

Las voces en círculo

asedian mi tristeza

            rondan

                        rondan

rondan

            rondan

Yo tengo una en la mano

y se me vuela

Palomas asustadas

rompen barreras de papel

de satélites amarrados al cielo

dulces arrullos

en la música del teléfono

y ferrovías sin presagio

en vacíos del ala ya perdida

            rondan

rondan            

                           rondan

            rondan

Las siento caminar dentro del pulso

acaricio su sombra

estoy tras de la trampa que me he puesto

y se han ido

                        Se

                        han

                        ido!

No sirve el vino rojo de Toscana

guardado en Nueva York

Ni la oración en San Patricio

Ni las aguas de lila en el crepúsculo

Ni soñar hoteles ni cafés

cual si fueran hogares que me aguardan

porque se vuelven tumbas

como aquella que tengo tan de cerca

Sólo voces:

            el correo que arriba

            el tren que marcha

            el timbre que te envuelve

            el murmullo silente en mi cabeza

            rondan

rondan             rondan

            rondan

volando en mi tristeza

Vozes que rondam o hotel

As vozes em círculos

assediam minha tristeza

                  rondam

rondam    

                                   rondam

                 rondam

Eu tenho uma na mão

e se me voa

pombos assustados

rompem barreiras de papel

de satélites amarrados ao céu

doces arrulhos

da música do telefone

e ferrovias sem presságios

em vazios da asa perdida

                  rondam

rondam    

                                   rondam

                 rondam

As sinto caminhar dentro do pulso

acaricio sua sombra

estou atrás da armadilha em que me puseram

e se foram.

               Se

               foram!

Não serve o vinho vermelho de Toscana

guardado em Nova Yorque

Nem a oração de São Patrício

Nem as àguas lilás do entardecer

Nem sonhar com hotéis ou cafés

como se fossem lugares que me aguardam

porque se tornam túmulos           

como aquele que tenho tão próximo

Só vozes:

          o correio que chega

          o trem que parte

          o timbre que te envolve

          o murmúrio silencioso em minha cabeça

 

                 rondam

rondam    

                                      rondam

                 rondam

voando em minha tristeza

Ilustração: insider.pro

Uma poesia de Livio Gómez

EPIGRAMA 2                                                                          

Livio Gómez

Tu juventud te irá dejando
te irá dejando tu hermosura,
hasta ya no ser
ni de los espejos simiescos,
ni de los fatigados cosméticos
hasta ya no ser
ni de las desmemoriadas fuentes.

Yo, el despreciado, para ti escribí
este siempre joven epigrama
de puntualidad incorruptible.

Epigrama 2

Tua juventude irá te deixando
te irá deixando a tua formosura,
até já não ser
nem dos espelhos simiescos,
nem dos fatigados cosméticos
até já não ser
nem das desmemoriadas fontes.

Eu, o desprezado, para  ti escreverei
este sempre jovem epigrama
de pontualidade incorruptível.

Uma poesia de Legna Rodríguez Iglesias

 

GULA                                                                                            

Legna Rodríguez Iglesias

figuras que produce el viento

es lo que realmente me sale de la vagina

porque de la uretra me salen cien palabras

y yo no las escribo

regresé porque jamás escribí sobre la arena

jamás escribí sobre nada que pareciera una hoja

qué nombre le pongo al libro

qué nombre le pongo al brazo si todos son apopléjicos

las personas semejantes no debieran tener nombre

esta sed no tiene nombre

esta sed se me sale por la uretra

acompañada de gérmenes y susto

ya olvidé la mitad de las palabras

Gula

As figuras que produzem o vento

São as que, realmente, me saíram da vagina

porque da uretra me saem cem palavras

e eu não as escrevo

regressei porque jamais escrevi sobre a areia

jamais escrevi sobre nada que parecesse uma folha

que nome ponho no livro

que nome ponho no braço se todos são apopléticos

as pessoas semelhantes não deveriam ter nome

esta sede não tem nome

esta sede me sai pela uretra

acompanhada de germes e susto

já esqueci a metade das palavras

Ilustração:  badio.pt

Uma poesia de Paula Simonetti

Paula Simonetti

Armar el cuadro otra vez/ reconstruirlo

como si una fuerza extraña lo hubiera fracturado

como los evacuados como los exiliados

como los que incendiaban sus propias casas

como después de las  guerras y de los desastres

y también como cosas más sutiles

como sobrevivirle al amor como después

de esos finales

como después de la muerte como después

de los padres

y después de los hijos

y también como cosas más sutiles

como cuando amanece

Armar o quadro outra vez/reconstruí-lo

como se uma força estranha o houvesse fraturado

como os evacuados, como os exilados

como os que incendiavam suas proprias casas

como depois das guerras e dos desastres

e também como coisas mais sutis

como sobreviver ao amor como depois

desses finais

como depois da morte  como depois

dos pais

e depois dos filhos

e também como coisas mais sutis

como quando amanhece

Ilustração: www.garapuabrasil.com

Outra poesia de Santiago Montobbio

EN EL ARTE CAVO, ESCARBO. ME HUNDO Y SALVO

Santiago Montobbio

En el arte consigo trazar tu rostro
sin que lo manche el olvido.
Legiones de adioses se encuentran y dispersan
en andenes siempre vacíos. Allí
y en el arte estoy, mientras me busco,
mientras soy dios o soy diablo
y de mi nombre ausculto los latidos.
La noche a veces me cerca en ellos.
A veces estás tú y despunta el día.
Pero siempre cavo, escarbo. Me hundo y salvo,
como he dicho al principio. Porque
tengo que hacerlo. Es una salvación
y un deber, una cruz, un modo de estar vivo
que no permite declinarse. El arte
se cumple hasta en su olvido.
A las palabras también el silencio las sostiene, y es
agua estancada que en el corazón algún día se libere.

Na arte cavo, escavo, me afundo e salvo

Na arte consigo traçar teu rosto

sem que o manche o esquecimento.

Legiões de adeuses se encontram e se dispersam

em plataformas sempre vazias. Ali,

na arte estou, enquanto me busco.

Enquanto sou deus e o diabo

e de meu nome ausculto os batimentos.

A noite, às vezes, me cerca neles.

Às vezes, estais tu e desponta o dia.

Porém, sempre cavo, escavo. Me afundo e salvo,

como  disse no principio. Porque

tenho que fazê-lo. É uma salvação

e um dever, uma cruz, um modo de estar vivo

que não permite declinar-se. A arte

se cumpre até o esquecimento.

As palabras também o silêncio as sustentam, e é

água estancada que, no coração, algum dia, será liberada.

Ilustração: umesobretudo.blogspot.com

Uma poesia de Karen Valladares

Cielo

                                                                              Si te imaginas que al final

                                                                              el cielo sólo fuera un anuncio de papel.

                                                                                            Agustín Fernández Mallo

Karen Valladares

Me faltan siglos

para dejar de ser.

La palabra

me sobra a veces.

Los movimientos de la tarde

se desprenden hasta caer en la curvatura de mis ojos.

El sol es un conjunto de monedas lanzadas al aire.

Un trazo de papel

rayado por un niño es el cielo.

Céu

                                                             Se você  imaginar, ao final,

                                                                            o céu só foi um anúncio de papel.

                                                                               Agustín Fernández Mallo

Me faltam séculos

para deixar de ser.

A palavra

me sobra, às vezes.

Os movimentos da tarde

se desprendem até cair na curvatura de meus olhos.

O sol é um conjunto de moedas lançadas ao ar.

Um traço de papel

riscado por uma criança é o céu.

Ilustração: ultradownloads.com.br

Já fui de Água Santa..sem beber água benta

É verdade que,              

Com esta memória vaga,

Não lembro mais de nada.

Quanto mais quando

comi rabicó de galinha na Penha,

mais, tanajura em Bangu

ou carpaccio de avestruz em Copacabana

a danada não me engana!

Torresmos, rabadas e carnes secas

nunca faltaram  na Zona Norte

e, para provar que sou forte

me orgulho de já ter bebido,

em procissão por pés sujos,

guiado pelo Johnny Bradfort,

quando ainda era magrinho,

e bebia cachaça como se fosse água,

tanto que queria me convencer

que lutou no Canal de Suez!

Jurubebas, caipirinhas de limão cravo

ou de pimenta rosa,

juro, já me deixaram cheio de prosa

me alimentando só de linguiçinha de porco,

uns croquetes do Rebouças

ou bolinhos de aipim ou de bacalhau-

o que não é nada mau-

sempre deixam a vida bem melhor!

Afinal ser carioca

Não é nascer no Rio de Janeiro-

Este é um requisito maneiro.

Ser carioca

É aceitar o desafio

De buscar nesta cidade

O que ela tem de bom e de melhor...

Assim, meu companheiro,

Qualquer hora desembarco

Para aceitar seu desafio

De usufruir o melhor  da vida:

Viver no Rio-

sinônimo de ter prazer na vida!

Uma poesia de Santiago Montobbio

ME EXTIENDO SOBRE UN DESIERTO DE OLVIDO

Santiago Montobbio

y soy la noche. No tengo fronteras

ni tierra alguna que me sostenga.
Soy también un mar que no termina.
Soy el alba, la luna, la daga. Soy

el silencio roto sobre el alma.

Ha llegado el tiempo de recoger su siembra
y que la espera florezca de algún modo, alumbre
un amor o una mañana, nos dé la mano con un calor
cercano y vivo, muy sentido, y en él sintamos que los días
vienen como lluvia
bendita y bendecida
desde el fondo de Dios
o de nosotros mismos. Es tiempo
de estar solos y ser libres
y de inundar quizá de un agua pura los adentros.
A veces sólo el arte logra dar con el camino.

ME ESTENDO SOBRE UM DESERTO DE ESQUECIMENTO

Eu sou a noite. Não tenho fronteiras

nem terra alguma que sustente.

Sou também um mar que não termina.

Sou o amanhecer, a lua, o punhal. Sou

o silêncio esgarçado sobre a alma.

Há chegado o tempo de recolher sua semeadura

e que a espera floresça de algum modo, ilumine

um amor ou uma manhã, nos dê a mão com um calor

próximo e vivo, muito sentido, e nele sintamos que os días

vem como a chuva

bendita e abençoada

desde o fundo de Deus

e de nós mesmos. O tempo

de estarmos sós e sermos libres

e de inundar, quem sabe, de uma água pura os interiores.

Às vezes, só a arte nos aponta o camino.

Ilustração: letouristeblog.com

Dois poemas de Nuria Mezquita

Nuria Mezquita                                 

En realidad no estoy buscando nada,

sólo desordeno y ordeno de nuevo,

confirmo que hay algo más

entre mis alas

que el puro deseo.

Na realidade não estou buscando nada,

só me desordeno e ordeno de novo,

confirmo que há algo mais

entre minhas asas

que o puro desejo.

Aquí, frente al espejo,

podría ponerle nombre a mi cara,

pero hoy no,

hoy no es el día.

Desabrocho da blusa

y mi mano acaricia

el pezón izquierdo,

lo rodea,

le da vueltas,

pellizca la puntao de su centro

y se escapa un breve susurro de mi boca.

Aqui, em frente ao espelho

podia por um nome no meu rosto,

porém, hoje não,

hoje não é o dia.

Desabrocho da blusa

e a minha mão acaricia

o mamilo esquerdo,

rodeando-o

dando-lhe voltas,

belisca a ponta de seu centro

e escapa um breve sussurro de minha boca.

Ilustração:  palavrasparaninguém.zip.net