EL AMOR DE LOS LOCOS
Rafael Courtoisie
Un loco es alguien que
está desnudo de la mente. Se ha despojado de sus ropas invisibles, de esas que
hacen que la realidad se vele y se desvíe. Los locos tienen esa impudicia que
deviene fragilidad y, en ocasiones, belleza. Andan solos, como cualquier
desnudo, y con frecuencia también hablan solos («Quien habla solo espera hablar
con Dios un día»).
Más difícil que abrigar un cuerpo desnudo es abrigar un pensamiento. Los locos
tienen pensamientos que tiritan, pensamientos óseos, duros como la piedra en
torno a la que dan vueltas, como si se mantuvieran atados a ella por una cadena
de hierro de ideas.
El cerebro de un pájaro no pesa más que algunos gramos, y la parte que modula
el canto es de un tamaño mucho menor que una cabeza de alfiler, un infinitésimo
trocillo de tejido, de materia biológica que, con cierto aburrimiento, los
sabios escrutan al microscopio para descifrar de qué manera, en tan exiguo retazo,
está escrita la partitura.
Pero desde mucho antes, y sin necesidad de microscopio ni de tinciones, el loco
sabe que el canto del pájaro es inmenso y pesado, plomo puro que taladra
huesos, que se mete en el sueño, que desfonda cualquier techo y no hay cemento
ni viga que pueda sostener su hartura, su tamaño posible. Por eso algunos
locos despiertan antes de que amanezca y se tapan los oídos con su propia
voz, con voces que sudan de adentro, de la cabeza.
Los pensamientos del loco son carne viva, carne sin piel. En el desierto del
pensamiento del loco el pájaro es un sol implacable. El canto cae como una luz
y un calor que le picara al loco en la carne misma de la desnudez.
Pero la desnudez del loco es íntima: de tanto exhibirla queda dentro. Es
condición interior, pasa desapercibida a las legiones de cuerdos cuya ánima
está cubierta por completo de tela basta, gruesa, trenzada por hilos de
la costumbre.
El único instrumento posible para el loco, para defender su desnudez, es el
amor. El amor de los locos es una vestimenta transparente. Esos ojos vidriosos,
ese hilo ambarino que orinan por las noches, ese fragor y ese sentimiento
copioso y múltiple que no alteran lasbenzodiazepinas, que no disminuye el
Valium, permanecen intactos en el loco por arte del amor.
Es un martillo, y una cuchara, y un punzón. Es todo menos un vestido, no cubre
sino que atraviesa, no mitiga sino que exalta. El amor de los locos tiene una
textura, un porte y una sustancia.
La sustancia se parece al vidrio, pero es el vidrio de una botella rota.
O AMOR DOS LOUCOS
Um
louco é alguém que tem a mente nua. Ele se desfez de suas roupas invisíveis, do
tipo que faz a realidade velar e se desviar. O louco tem aquela ousadia que
vira fragilidade e, às vezes, beleza. Andam sozinhos, como qualquer outro nu, e
muitas vezes também falam sozinhos ("Quem fala só espera um dia falar com
Deus").
Mais
difícil do que abrigar um corpo nu é abrigar um pensamento. Os tolos têm
pensamentos trêmulos, pensamentos ossudos, duros como a pedra em torno da qual
giram, como se estivessem amarrados a ela por uma corrente de ferro de idéias.
O
cérebro de um pássaro não pesa mais do que alguns gramas, e a parte que modula
o canto é bem menor que a cabeça de um alfinete, um pedaço infinitesimal de
tecido, de matéria biológica que, com certo tédio, os sábios examinam ao
microscópio para decifrar como, em um tão exíguo espaço está escrita a
partitura.
Porém
desde muito antes, e sem a necessidade de microscópio ou coloração, o louco
sabe que o canto do pássaro é imenso e pesado, puro chumbo que perfura os
ossos, que adormece, que derruba qualquer teto e não há concreto ou viga que
possa sustentar sua plenitude, seu tamanho possível. É por isso que alguns
loucos acordam antes do amanhecer e tapam os ouvidos com a própria voz, com
vozes que soam de dentro, de suas cabeças.
Os
pensamentos do louco são carne crua, carne sem pele. No deserto do pensamento
do louco o pássaro é um sol implacável. O canto cai como uma luz e um calor que
vai picar ao louco na carne mesmo da nudez. Porém a nudez do louco é íntima: de
tanto exibi-la, fica dentro. É uma condição interior, que passa despercebida às
legiões dos sãos, cuja alma está coberta por completo por uma tela vasta e
grossa, tecida por fios de costume.
O
único instrumento possível para o louco defender sua nudez é o amor. O amor dos
loucos é uma vestido transparente. Esses
olhos
vidrados, esse fio âmbar que urina pelas noites, esse fragor e esse sentimento
copioso e múltiplo que não alteram os benzodiazepínicos, que não diminui o
Valium, permanecem intactos no louco pela arte do amor.
É
um martelo, uma colher e um furador. É tudo menos um vestido, não cobre, sim
atravessa, não mitiga sim exalta. O amor dos loucos tem uma textura, um porte e
uma substância.
A
substância se parece vidro, porém é o vidro de uma garrafa quebrada.
Ilustração:
Revista Bula.
