Uma poesia de Alexandra Lerma

JAULA                                                                   

Alexandra Lerma

Un pájaro oscuro se me ha metido al pecho

Es ciego

Torpe

Y cristalino

No conoce las ventanas de mi cuerpo

se estrella con recuerdos y sonidos

su aleteo me está dejando sorda

me está dejando muda

y por mis pequeños ojos se va filtrando el aire, la saliva, la sangre emplumada

quizás me he convertido en jaula

en espejo que engaña

en árbol sin retorno

tal vez el pájaro no existe

y es solo la tristeza

tal vez yo soy el pájaro

y el cuerpo es el tuyo.

Jaula

Um pássaro escuro se meteu no meu peito

É cego

Torpe

E cristalino

Não conhece as ventanias de meu corpo

Se despedaça com lembranças e sons

Sua palpitação está me deixando surda

Me está deixando muda

E, por meus olhos pequenos, se vão filtrando o ar, a saliva, o sangue emplumado,

Quem sabe, me converti numa jaula

Em espelho que engana

Em árvore sem retorno

Talvez num pássaro que não existe

E és só a tristeza

Talvez eu seja o pássaro

E o corpo é o teu. 

Ilustração: www.tattooers.net

Outra poesia de Karen Valladares

Sigo viva                                                                             Karen Valladares

Intenté suicidarme. 
Sigo viva por todas mis desgracias, 
anotando los restos de mis días en una libreta polvosa. 
La vida para mí sólo era un juego de niños, 
un ir y venir sin propósito.

He saboreado la nada, aprendí a contemplarme,
 a desvanecerme, a sentir pudrirse la soledad.
 A verme inútil todas las veces que quise,
 a no tener fe en nada, 
a odiar los aguaceros
y el bullicio del sol.
Odié por completo el griterío de los niños en los recreos,
 la pulcritud de los hospitales, los parques
 y las calles completamente habitadas.
Consumí la locura en todos mis tiempos,
 absorbí lo que no le quedaba. 
Ahora mi nombre quizá sea locura. 
Intenté suicidarme. 
La muerte lanzó los dados y no tuve suerte. 
Sigo viva,
viva, 
viva.

 Sigo viva

Tentei me suicidar.

Sigo viva por todas minhas desgraças,

anotando os restos de meus dias em um caderneta poeirenta.

A vida, para mim, só foi um jogo de crianças,

um ir e vir sem propósito.

Tenho saboreado o nada, aprendi a me comtemplar,

a desvanecer-me,a sentir apodrecer a solidão.

A ver-me inútil todas as vezes que quis,

A não ter fé em nada,

a odiar os aguaceiros

e o bulício do sol.

Odiei, por completo, a gritaria dos meninos nos recreios, 

 a limpeza dos hospitais, os parques

 e as ruas completamente habitadas.

 Consumi a loucura em todos os meus tempos,

  absorvi o que ela não lhe tinha.

  Agora meu nome, talvez, seja loucura.

  Tentei me suicidar.

  A morte lançou seus dados e não tive sorte.

  Sigo viva, 

  viva,

  viva. 

  Ilustração: inspiradouro.com.br

Duas poesias de Yarama Castaño Güiza

Balada de una noche que se acerca al día

Yirama Castaño Güiza

He de morir de pie

junto a mi tumba.

Con la mirada hacia la tierra

y el largo pelo

jalando hacia arriba.

He de morir por ataque a mis extremos.

De muerte pronta,

pero con tiempo suficiente

para repasar el tono de mis días.

He de morir alcanzada por la noche,

 susurrada apenas,

abierta al bosque,

y con esa única palabra

      pendiente

          entre los labios.

Balada de uma noite que se aproxima do dia

Hei de morrer em pé

junto ao meu túmulo.

Com o olhar para a terra

e os longos cabelos

presos no alto.

Hei de morrer de um ataque excessivo.

De uma morte súbita,

porém, com tempo suficiente

para repassar o filme dos meus dias.

Hei de morrer alcançada pela noite,

Sussurrada apenas,

aberta para a floresta,

e com essa única palavra

pendente

entre os lábios.

El silencio de los bosques

Yirama Castaño Güiza

A lo lejos,

un pájaro canta

en honor del Dios de los árboles.

Nadie, entre aquellos que conversan,

se ha dado cuenta de la mudez

que mueve sus alas.

O silêncio dos bosques

Lá longe,

um pássaro canta

em honra do Deus das árvores.

Ninguém, entre aqueles que conversam,

se há dado conta da mudez

que move suas asas.

Ilustração: penochaocabecafeita.blogspot.com

Mais uma poesia de Eduardo Mitre

Prólogo al presente

Eduardo Mitre

Abre los ojos. Despierta.

El Paraíso está aquí,

De vuelta.

Con todos y todo

En la luz pasajera.

Es (no hay otro) esta tierra:

Mesa de encuentros,

Cuna de ausencias.

El Paraíso está aquí,

A la espera. Abre tus ojos

Que abren sus puertas.

Despierta. Está aquí.

No es la dicha.

Es la presencia.

Prológo ao presente

Abre os olhos. Desperta.

O paraíso está aqui.

De volta.

Com todos e tudo

Na luz passageira.

És (não há outro) esta terra:

Mesa de encontro,

Berço de ausências.

O paraíso está aqui,

A espera. Abre teus olhos

Que abrem suas portas.

Desperta. Está aqui.

Não é a sorte.

É a presença.

Ilustração: www.oficinadanet.com.br

Outra poesia de Roger Wolfe

                                                                                       

Rentapoem

Roger Wolfe

¿Os imagináis la poesía por encargo?

Que te pidieran un poema, por ejemplo,

sobre unas bragas o una lata de conserva.

Poemas para anuncios. Poemas

para bodas y bautizos. Poemas

por teléfono. Un 906 de la poesía.

Poemas para poner verde al enemigo,

poemas para sorberles el tarro a las chavalas.

Poemas para entierros. Poemas

para candidatos en campaña...

Se ha hecho ya, por supuesto.

No hay nada nuevo bajo el sol.

Lo extraño quizá sea que en estos tiempos

en que todo se compra y se vende

los poemas se empeñen en velar con semejante celo

por sus mezquinas idosincrasias personales.

Ni siquiera el plagio -creativo- está bien visto:

en el Siglo de Oro era un género; hoy día

es un delito. (Quién sabe si para ahorrarles el bochorno

a todos esos a los que no plagiaría ni su madre).

La economía de mercado acabaría de un plumazo

con ínfulas, rencillas y aspavientos:

a tanto el asunto, el verso o la palabra.

El que pueda pedir, que pida. Y el que no valga,

a poner ladrillos. Y que se joda.

Poema vendido

Já imaginou a poesia sob encomenda?

Que te pedissem, por exemplo, um poema

sobre umas calçinhas ou uma lata de conserva.

Poemas para anúncios. Poemas

para bodas e batizados. Poemas

por telefone. Um 906 da poesia.

Poemas para deixar o inimigo verde,

poemas para sorver o gosto das moças.

Poemas de funerais. Poemas

para os candidatos presidenciais ...

Se tiver feito, por suposição.

Não há nada de novo sob o sol.

O estranho é, talvez, que, nestes tempos

onde tudo é comprado e vendido

poemas se empenhem em garantir com semelhante zelo

por suas mesquinhas idosincrasias pessoais.

Nem sequer o plágio -criativo- é bem visto:

No Século de Ouro era um gênero; Hoje em dia

é um crime. (Quem sabe se para poupar o embaraço

todos aqueles a quem não plagiaria nem sua mãe).

A economia de mercado acabaria de uma paulada

com pretensões, brigas e confusões:

para tanta matéria, verso ou palavra.

O que pode pedir, que peça. E não vale a pena,

para assentar tijolos. E vá se lixar.

Ilustração: peregrinacultural.wordpress.com

Um poema de Julia Otxoa

CÓMO ME DUELES, MUJER DE NYLON Y ESCAPARATE…

Julia Otxoa

Cómo me dueles, mujer de nylon y escaparate,

de belleza en siete días,

y norte deshabitado,

Mujer colonizada y rota,

sin huella de alas sobre el tiempo,

Cómo maldigo esa tela de araña

que decidió tus puntos cardinales.

Como me machucas, mulher de nylon e mostruário

Como me machucas, mulher de nylon e de mostruário

de beleza em sete dias,

e norte desabitado,

Mulher infantil e sem vertebras,

sem nenhum vestígio de asas sobre o tempo,

Como maldigo esta teia de aranha

que decidiu teus pontos cardinais.  

Ilustração: pt.aliexpress.com

Longo poema da pequenez da infelicidade passageira

Que buscas ainda, Silvio?

Se, já, as emoções são tão poucas

E perdestes as ilusões,

o encanto de uma voz rouca

que, talvez, em algum tempo

poderia te ter feito feliz?

Sossega Silvio.

Amor não há.

O amor é isto mesmo:

anteontem, a paixão;

ontem, o vício;

hoje, este querer morno;

amanhã, quem sabe, a amizade

ou a indiferença.

Nesta quinta-feira

em que te sentes tão pequeno,

tão sem forças,

tão desamparado,

tão inútil

quanto sem rumo

pensa no imprevisto,

nos dias que virão,

que são tua esperança.

Hoje, por falta de perspectiva,

tenta fazer uma poesia,

mesmo como esta horrível

e sem graça.

E sai.

Vai para a rua,

espanta os pombos na praça,

come, mesmo que o gosto seja ruim,

bebe contra a tua vontade

de se dissolver no espaço

do imensamente  nada,

que, tu bem sabes,

sempre fostes...

Tu, desde pequeno sabes,

sempre soubestes,

que a vida não tem final feliz.

Não continue a se enganar.

Solução não há.

Segue..

Que a própria vida há de se escoar...

Até que não poderás mais nem ser infeliz

e, uns poucos, chorarão por ti.

E o esquecimento

há de esconder tua infelicidade, por maior que ela seja. 

Força um sorriso

e que Deus te proteja! 

Ilustração: www.contioutra.com

QUASE UM POEMA

E, quando me perturba a inutilidade           
Da ação humana e de nosso tempo,

Então, me pergunto,  por que a vida

De lágrimas, de risos e sentimentos

Se, seria bem mais simples, a dura

Inconsciência do pão e das pedras? 

Qual a razão para nos dar o sentir

Que nos será, um dia, tirado?

E, sem respostas, e ainda mais desamparado,

Olho para o céu onde a chuva chora por nós.

Ilustração: acertodecontas.blog.br

Aí de mim! Esta traição minha professora não há de perdoar....

 

Performance

Les Murray

I starred that night, I shone:

I was footwork and firework in one,

a rocket that wriggled up and shot

darkness with a parasol of brilliants

and a peewee descant on a flung bit;

I was blusters of glitter-bombs expanding

to mantle and aurora from a crown,

I was fouéttes, falls of blazing paint,

para-flares spot-welding cloudy heaven,

loose gold off fierce toeholds of white,

a finale red-tongued as a haka leap:

that too was a butt of all right!

As usual after any triumph, I was

of course, inconsolable.

Atuação

Eu estreei  naquela noite, eu brilhava:

Eu  fui um dançarino sob os fogos de artifícios,

fui um foguete que se contorcia e se atirava

na escuridão com um guarda-sol de brilhantes

e uma melodia infantil um pouco atravessada;

Fui o barulho de bombas brilhantes em expansão

sobre o manto e a aurora de uma coroa,

fui o chicote, queda de pinturas ardentes,

pára-choques, ponto de solda, céu nublado

ouro perdido entre ferozes dedos brancos,

ao final língua vermelha como um salto de haka:

que foi também uma forma de tudo ficar bem!

Como de costume, depois de qualquer triunfo, eu estava,

é claro, inconsolável.

Ilustração: ryanapah.blogspot.com

Traindo um traidor de Jóhannes úr Kotlum

BOGA NOCTURNA                         

Jóhannes úr Kötlum

Un navio gris avanza lentamente sobre el abismo sin fondo

a través de la noche interminable:

nosotros, esclavos del rey, nosotros, esclavos de la cruz

hundimos los remos como en pez

   dura es nuestra boga.

La afilada hoz de la luna desgarra las entrañas

de los negros nubarrones

pálida baba fatídica desprenden las heridas:

nosotros, esclavos del rey, nosotros, esclavos de la cruz

chupamos nuestros labios resecos por la sed

   dura es nuestra boga.

El narval hinca el diente en este extraño barco

que es de piedra, de endurecida piedra:

nosotros, esclavos del rey, nosotros, esclavos de la cruz

escupimos la tristeza por la borda

   dura es nuestra boga.

Fríos eslabones rompen el silencio terrible de la noche

todo gemido se ahoga en su fragor:

nosotros, esclavos del rey, nosotros, esclavos de la cruz

clavamos la mirada en la próxima sangrienta jornada

   dura, sí, dura es nuestra boga.

Pescaria noturna

Um navio cinzento avança lentamente sobre o abismo sem fundo

através da noite interminável;

nosotros, escravos do rei, nosotros, escravos da cruz

afundamos os remos como um peixe

dura é a nossa pescaria

A afilada foice da lua abre as entranhas

das nuvens  negras

pálida bába fatídica  se desprende das feridas:

nosotros, escravos do rei, nosotros, escravos da cruz

chupamos nossos lábios ressecados pela sede

dura é a nossa pescaria

  

A baleia finca os dentes neste estranho barco

Que é de pedra, endurecida pedra:

nosotros, escravos do rei, nosotros, escravos da cruz

cuspimos a tristeza pela borda

dura é a nossa pescaria

Frias correntes rompem o silêncio terrível da noite

Todo gemido se engasga em seu rugido:

nosotros, escravos do rei, nosotros, escravos da cruz

cravamos o olhar na próxima jornada sangrenta

dura, sim, dura é a nossa pescaria.

( De Poesía nórdica, Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de José Antonio Fernández Romero).

Ilustração: www.bacalhaudanoruega.com.br

Uma poesia de Rodolfo Ybarra

XVIII                                                         

Rodolfo Ybarra

Pájaros metálicos surcan el firmamento
rasgan el cielo en tiras y rafias de neón.  

Rescato a un niño de su propia trampa
soy tan pequeño ante el dolor
tan miserable ante la angustia
que piojos y moscas podrían matarme
herido ayudo y soporto el látigo de gárgolas.

Espacio y tiempo son coordenadas que nunca
podré descifrar.

La tierra abre su boca y me traga con un bostezo
¿Qué hago aquí dios de la mirada atroz?
¿Sobreviviré al genocidio de los tiempos?
Mis alas se agitan cuando caigo al centro del universo.
Miles de cabezas claman horrorizadas en los sótanos
del sueño.

XVIII

Pássaros metálicos sulcam o firmamento

Rasgam o céu em tiras e cipós de neon

Resgato um menino de sua própria armadilha

Sou tão pequeno ante a dor

Tão miserável ante a angústia

Que piolhos e moscas poderiam me matar

Ferido ajudo e suporto o chicote de gárgulas

Espaço e tempo são coordenadas que nunca

pude decifrar.

A terra abre sua boa e me traga com um bocejo

Que faço aqui deus do olhar atroz?

Sobreviverei ao genocídio dos tempos?

Minhas asas se agitam quando caio no centro do universo.

Milhões de cabeças clamam horrorizadas nos sotões

do sonho.  

Ilustração: edilsonlf.blogspot.com