UM POEMA DE PETER BOYLE

Robert Frost at Eighty

 Peter Boyle

I think there are poems greater and stranger than any I have known.

I would like to find them.

They are not on the greying paper of old books

or chanted on obscure lips.

They are not in the language of mermaids

or the sharp-tongued adjectives of vanishing.

They run like torn threads along paving stones.

They are cracked as the skull of an old man.

They stir in the mirror

at fifty,

at eighty.

My ear keeps trying to hear them

but the seafront is cold.

The tide moves in.

They migrate like crows at a cricket ground.

They knock at the door when I am out.

I have done with craft.

How can I front ghosts with cleverness,

the slick glide of paradox and rhyme

that transforms prejudice

to brittle gems of seeming wisdom?

Though I bury all I own or hold close

though my skin outlives the trees

though the lines fall shattering the stone

I cannot catch them.

They have the lilting accent

of a house I saw but never entered.

They are the sounds a child hears –

the water, the afternoon, the sky.

I watch them now

trickling through the open mirror.

Sometimes, but almost never

we touch what we desire.

Robert Frost aos oitenta

Penso que existem poemas maiores e mais estranhos do que qualquer um que temos conhecido.  

Eu gostaria de encontrá-los.

Eles não estão em papéis cinzentos ou velhos livros

ou cantados em escuros lábios.

Eles não estão em cantos de sereias

ou nos adjetivos das filosas línguas em desaparecimento.

Correm como fios rasgados através das lesmas.

Estão rachados como o crânio de um homem velho.

Se revolvem no espelho

aos cinquenta,

aos oitenta.

Meu ouvido segue tentando escutá-los

porém,  a muralha é fria.

A maré avança.

Migram como corvos até um campo de grilos.

Tocam a porta quando estou fora.

Eu tenho feito com habilidade.

Como posso enfrentar fantasmas com inteligência,

o hábil deslizamento do paradoxo e do ritmo

que transforma em prejuízo

as gemas frágeis de sabedoria aparente?

Ainda que eu enterre tudo o que possuir ou mantenha tudo perto de mim

que minha pele sobreviva às árvores

ainda que as linhas se precipitem estilhaçando as pedras

Eu não posso pegá-los.

Eles têm os acentos monótonos

de uma casa que eu já vi, mas, que nunca entrei.

Eles são o som que uma criança ouve-

a água, a tarde, o céu.

Eu escuto eles agora

escorrendo através do espelho aberto.

Algumas vezes, mas, nem sempre

nós podemos tocar aquilo que desejamos. 

Ilustração: paintingandframe.com.