Uma poesia de Marcela Rosales

LE TEMPS QUI PASSE                                                  

Marcela Rosales

“Llena la mano de horas, así viniste a mí

- yo dije: su pelo no es moreno.” (Paul Celan)

El fuego en el hogar,

el hogar perdido,

la inocencia del niño

que no sabe qué vendrá.

Otro invierno - dice el hombre

que sabe lo que ha sido y

cree saber qué será.

Él únicamente espera a la muerte,

se encoge de hombros,

regresa al hogar.

Él está de espaldas al salón ajeno,

la escucha venir

y comienza a rezar.

Pero ella no es la muerte.

No, ella no es la muerte

porque duele más.

Lleva el cabello sujeto

con serpientes, en él guarda

el viento de la noche y la rosa.

Él no sabe nada sobre el tiempo

que pasa. Un hombre, un niño,

es la misma cosa.

O TEMPO QUE PASSA

"Com a mão cheia de horas, assim viestes a mim

- Eu disse teu cabelo não é escuro " (Paul Celan).

O fogo na casa,

a casa perdida,

a inocência da criança

quem sabe o que virá.

Outro inverno - disse o homem

quem sabe o que tem sido e

e crê saber o que será.

Ele unicamente espera a morte,

encolhe os ombros,

regressa para casa.

Está de costas ao salão alheio,

a escuta vir

e começa a rezar.

Porém, ela não é a morte.

Não, ela não é a morte

porque dói mais.

Seu cabelo está coberto

de cobras, nele guarda

o vento da noite e a rosa.

Ele não sabe nada sobre o tempo

que passa. Um homem, uma criança,

é a mesma coisa.

Ilustração: www.materiaincognita.com.br

Uma poesia de Vincenzo Cardarelli

 

 April                                                                                           

Vincenzo Cardarelli

Quante parole stanche
Mi vengono alla mente
In questo giorno pioioso d’aprile
Che l’aria è come nube che si spappola
O fior che si disfiora.
Dentro un velo di pioggia
Tutto è vestito a nuovo.
La umida e cara terra
Mi punge e mi discioglie.
Se gli occhi tuoi son paludosi e neri
Il mio dolore è fresco
Come un ruscello.

Abril

Quantas palavras cansadas
me vem à mente
neste dia chuvoso de abril
Aonde o ar é como  uma nuvem
que se desfaz
feito flor que se desfolha.
Envolto em um véu de chuva
tudo está vestido de novo.
A úmida e querida terra
me fere e me dissolve.
São teus olhos agateados e negros
como o inferno,
minha dor é fresca
como um riacho.

Ilustração: diaadianoticiaseeventos.blogspot.com

Uma poesia de Salvatore Quasimodo

Già vola il fiore magro.         

Salvatore Quasimodo

Non sapró nulla della mia vita,

oscuro monotono sangue.

Non sapró chi amavo, chi amo,

ora che qui stretto, ridotto alle mie membra,

nel guasto vento di marzo

enumero i mali dei giorni decifrati.

Già vola el fiore magro

dei rami. Ed io attendo

la pazienza del suo volo irrevocabile.

Já voa a flor seca.

Não sei nada de minha vida,

escura, monótona, sangrenta.

Não sei a quem amava, a quem amo,

agora, que estreito, reduzido a meus membros,  

no danado vento de março,

enumero os males dos dias decifrados.

Já voa a flor seca

desde os ramos. Eu espero

a paciência de seu voo irretocável.  

Ilustração: www.tumblr.com

Cancãozinha da ilusão à-toa

Todo amor        
tem um certo encanto da loucura,

criatura,

que não se mede,

não se pede,

não se contém

nem ninguém sabe

quando vai e vem...

Todo amor

é este querer infinito

que se resolve em beijos, gritos, ais

e, por mais que seja muito,

sempre se quer mais.

Todo amor é uma loucura,

criatura,

mas, nos teus braços

sei bem que ainda é mais.

Quero acordar amanhã,

e, embriagado de prazer,

comer a carne, o vinho, o pão

até não mais poder,

de tanto querer,

vivendo o que se pode viver

só por saber

que tanta felicidade

é ilusão.

Ilustração: paraentender.com.br

ETERNAMENTE JAZZ

Quando tocou a última nota do saxofone             eu te pedia, por favor, me telefone

e as palavras se encaixaram, então,

tão bem, no fim da canção,

que, instintivamente, pegastes na minha mão,

logo quando só pensava em beijar teus pés.

Como, por encanto, quebrando a paz

escorreu, pelo ar, um belo e lento jazz

que, eletricamente, dançamos

como se os primeiros e últimos amantes

até da música os últimos instantes;

e, dali em diante, numa mágica demais,

não nos largamos mais.

Ilustração: br.pixersize.com. 

E de volta Dulce María Loynaz

Desprendimiento                                                                      

Dulce María Loynaz

Dulzura de sentirse cada vez más lejano.
Más lejano y más vago. Sin saber si es porque
Las cosas se van yendo o es uno el que se va.
Dulzura del olvido como un rocío leve
Cayendo en la tiniebla. Dulzura de sentirse
Limpio de toda cosa. Dulzura de elevarse
Y ser como la estrella inaccesible y alta,
Alumbrando en silencio.

¡En silencio, Dios mío!

DESPRENDIMENTO

Doçura de sentir-se cada vez mais distante.

Mais distante e mais vago. Sem saber se é porque

As coisas se vão indo ou se sou eu que se vai.

Doçura do esquecimento como um orvalho de leve

Caindo na escuridão. Doçura de sentir-me

Limpo de todas as coisas. Doçura de elevar-me

E ser, como uma estrela, inacessível e alta,

Iluminando o silêncio.

Em silêncio, Deus meu!

Ilustração: tempovivido.com

CORPO DESANIMADO

Que eu não sou mais eu/me esclarece o espelho/onde um olhar vermelho/parece não cessar/ de muito reclamar/ de pretender chorar./Bem sei, não vai passar,/pois, nem me reconheço/nas palavras que teço/ sem versos, melodias, rimas/despidas de beleza,/flores despetaladas,/ páginas tão manchadas/ das tintas dos escritos/ que são como se gritos/ de socorro somente,/mas, que são só as sementes/de dores e tristezas./Não sou mais nem poeta/ exilado dos sonhos/ me sinto separado/dos prazeres risonhos/ do teu olhar e beijos/castrado de desejos./ Me sinto um prisioneiro/ julgado e condenado/ que tem por derradeiro/ castigo aplicado/amar e sendo amado/viver sem seu amor/eternamente preso as cadeias da dor.

Ilustração: irismaroliveira.blogspot.com

Um poema de Alexis Comamala

El cuerpo engana

Alexis Comamala

No soy más poeta. No hay más versos estampados en la aurora o la hoja ciega. No hay más versos pronunciados por la noche oral o por los perros de los sueños. No hay más versos, ni adornos que arrastren al cuerpo o acaricien la moneda del odio. No hay cuerpo que no padezca la sed y se arroje al desierto.

O corpo engana

Não sou mais poeta. Não há mais versos impressos no amanhecer ou na folha em branco. Não há mais versos pronunciados pela noite ou pelos cães dos sonhos. Não há mais versos, nem adornos que arrastem o corpo ou acariciem a moeda do ódio. Nenhum corpo que não padeça a sede e se arroje no deserto.

Ilustração: entrelinhaseversoscrisjoshaff.blogspot.com

Uma poesia de Ángel Escobar

Proseguir

Ángel Escobar |

Qué quieres matar en ti que ya no se haya muerto.

Acaso pueda sostenerte una idea, una mañana, un vicio

en este despeñadero de ideas, de mañanas, de vicios.

Toma un cigarrillo, una taza de café, escucha

alguna música del veinte. Por qué no sonreír con un recuerdo que te ofrezca coartada. Espera.

Quizás llegue ella con un ramo de lilas.

Puedes pensar en un andén, un aeropuerto, un río

no creas que eres el único bastardo que se pudre,

porque al final todo ya está podrido en paz

y no por eso termina.

La televisión, los periódicos

la indiferencia y el desdén que no te mortifiquen.

Cuando el cine te olvide o te presente como el malo,

no llores porque abusas del alcohol y el tabaco,

y te ves malo, enfermo,

sustituible, latinoamericano,

diviértete y transige; ve a la feria y disfrázate;

vota por algún candidato. O no votes, y créete, créete

que cambiarán las cosas. Busca, busca, te digo,

tu propia manera de aguantar, si es que hay alguna.

PROSSEGUIR

Que queres matar em ti que já não haja sido morto.

Acaso pode te sustentar uma ideia, uma manhã, um vício

neste despenhadeiro de ideias, de manhãs, de vícios.

Fuma um cigarro, bebe uma xicara de café, escuta

Música de vinte. Por que não sorri com uma lembrança que te ofereça um álibi.

Espera.

Quem sabe ela chegue com um ramo de lilás.

Podes pensar em uma plataforma, um aeroporto, um rio

não creias que és o único bastardo que apodrece,

porque, ao final, tudo já está apodrecido e em paz

e nem por isso termina.

A televisão, os jornais,

a indiferença e o desdém que não te mortifiquem.

Quando o cinema te esquecer ou te apresentar como mau,

Não chores porque abusas do álcool ou do tabaco,

e te vês mau, enfermo.

Substituível latino-americano,

diverte-te e transige; vê a feira e disfarça-te de justo;

vota por algum candidato. Ou não votes, e crê, crê

que as coisas mudarão. Busca, busca, te digo,

tua própria maneira de aguentar, se é que há alguma coisa.

Ilustração: www.radioviva945.com.br

De volta Leonard Cohen

                                                                                                                  

Celebration

Leonard Cohen

When you kneel below me

 and in both your hands

hold my manhood like a sceptre,

When you wrap your tongue

 about the amber jewel

 and urge my blessing.

 I understand those Roman girls

 who danced around a shaft of stone

and kissed it till the stone was warm.

 Kneel, love, a thousand feet below me,

 so far I can barely see your mouth and hands

 perform the ceremony,

 Kneel till I topple to your back

 with a groan, like those gods on the roof

that Samson pulled down.

Celebração

Quando te ajoelhas debaixo de mim

e com ambas as mãos

agarras minha masculinidade como um cetro

quando me envolves com tua língua

a joia de ambar

e anseias minha  benção.

Entendo as  mulheres romanas

que dançavam ao redor de uma coluna de pedra

e a beijavam até que a pedra se aquecia.

Ajoelha-te, amor, a mil pés debaixo de mim

tão longe que apenas possa ver tua boca e mãos

realizar a cerimônia,

ajoelha-te  até que me derrube sobre tuas costas

con um gemido, como esses deuses num telhado

que Sansão derrubou.

Ilustração: pseudoape.com

Canção sem número de um tempo sem cor

São os dias que passaram sem que meus olhos te vissem

Como noites que cegassem os tempos por si já tristes

Que envelhecessem as velhices, que tornam o novo antiquado

Como fantasmas que dançam em brumas que só se adensam

São pensamentos inócuos, ideias que já não pensam.

São meus dias sem te ver tempos que não voltam mais,

Horas que nunca vieram e já ficaram para trás.

Como cidades sem portas, de ruas brancas, sem vidas,

Jardins sem cravos, nem rosas, lilases nem margaridas

Onde só os ventos gemem, as árvores não mexem não,

Lugar que não tem navios, ares que não tem canção,

Escuridão tão sem luzes que nem as estrelas brilham,

Portos que não tem navios, rotas que não se procuram,

Caminhos que de tão escuros soterram toda esperança

E só não viram saudade porque, se não for verdade,

Ainda creio em teu amor e em superar tanta dor

Escapando do torpor em que nossa vida dança.

Ilustração: www.graphias.com.br

Uma poesia de Alfredo Luna

Como los árboles, no podemos huir                                             

Alfredo Luna

ese tiempo, cuando tu cuerpo era

una tempestad espléndida de proezas fabulosas,

no pude resistir la tentación de mirar el universo

con ojos de árbol y nube: me colma

la embriaguez de esos días demorados.

yo, diosa en trance, persisto

implorando pan y socorro

Tú, a lo lejos, eres la parte más sombría de mi fe.

COMO AS ÁRVORES, NÃO PODEMOS FUGIR

Esse tempo, quando teu corpo era

uma tempestade esplendida de proezas fabulosas,

não pude resistir à tentação de olhar o universo

com os olhos de árvore e nuvem: me subjuga

a embriaguez desses dias demorados.

eu, deusa em transe, persisto

implorando pão e socorro

Tu, distante, és a parte mais sombria de minha fé.

Ilustração: ultradownloads.com.br

Uma poesia de Horacio Castillo

Dice Eurídice

Horacio Castillo

La ansiedad me dominó, y luego la inquietud, cuando supe que venías:

horror de que me vieras así, con este tocado de sombra,

el pelo sin brillo -el pelo, que el sol no se cansaba de dorar.

Terror también de que no fueras el mismo -el que permanecía en mi memoria-

y al mismo tiempo curiosidad por ver de nuevo un ser vivo.

Hace tanto que nadie venía por aquí,

tanto que nadie se llevaba un alma o un perro,

que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome,

cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando a la vida.

Después tu calor me condensó, me secó como una vasija,

y caminé por el sombrío corredor

otra vez con aquella máquina atronadora dentro del pecho

y un carbón encendido en medio de las piernas.

Caminé de tu brazo, imaginando ya la luz,

los árboles junto a los cuales caminábamos,

aquella habitación llena de espejos

donde flotábamos como dos ahogados.

Hasta que de pronto tu paso se hizo nervioso,

tu pensamiento se espantó como un caballo,

y vi que tratabas de desprenderte de mí,

de librarte de la trampa de la materia mortal.

"No te vayas -supliqué- no me dejes aquí,

déjame ver de nuevo las nubes y el sol,

suéltame por el mundo como una potranca tracia."

Pero tú ya corrías hacia la salida,

y durante siete días y siete noches oí cómo llorabas,

cómo cantabas en la ribera del río infernal

nuestra vieja canción: "Lo lejano, sólo lo más lejano perdura."

DISSE EURIDÍCE

A ansiedade me dominou e logo, a inquietude quando soube que vinhas:

horror que me visse assim, com este jeito de sombra,

o cabelo sem brilho, a pele, que o sol nunca se cansava de dourar.

Terror também que não fosses o mesmo-o que permanecia em minha memória

e, ao mesmo tempo, curioso por ver de novo um ser vivo.

Há muito tempo ninguém vinha por aqui,

Ninguém, nenhuma alma ou um cão,

Tanto que quando ouvi os teus passos e a tua voz me chamando,

Quando, por fim, te estreitei, mais do que a ti estava abraçando a vida.

Depois o teu calor me condensou, me secou como um vaso,

e caminhei pelo corredor escuro

outra vez com aquela máquina estrondosa dentro do peito

e um carvão incendiado no meio das pernas.

Caminhei em teus braços, já imaginando a luz,

as árvores junto das quais caminhávamos,

naquela casa cheia de espelhos

onde flutuamos como dois afogados.

Até que de repente teu passo se fez nervoso,

teu pensamento se espantou como um cavalo,

e vi que tratavas de se desprender de mim,

para se livrar da armadilha mortal da matéria.

"Não te vás”-supliquei-não me deixes aqui,

deixe-me ver de novo as nuvens e o sol,

solta-me pelo mundo como uma potranca trácia. "

Porém, tu já corrias em direção à saída,

e, por sete dias e sete noites, ouvi como choravas,

como cantavas nas margens do rio infernal

nossa velha canção: "O distante, só mais distante perdura."

Ilustração: www.mensagenscomamor.com

Uma poesia de Alfredo Palacio

A VECES SIENTO                                                                   

Alfredo Palacio 

A veces siento
que ya es hora de abandonar el huerto
y partir en silencio
                                con los frutos más pequeños.

Que ya no queda tiempo
para escarbar las piedras más de lo debido
o buscar otra salvación
                                    que no pase por el fuego.

Porque una sombra delgada
se clava en mi cuarto y crece
                                             antes de                                                                                                                cerrar
           la última ventana.

ÀS VEZES SINTO

Às vezes sinto

que já é hora de abandonar o jardim

e partir em silêncio

                             com os frutos menores.

Que já não há mais tempo

para escavar as pedras mais do que o devido

ou buscar outra salvação

                                      que não passe pelo fogo.

Porque uma sombra tênue

se crava no meu quarto e cresce

                                                 antes de fechar

                                                                        a última janela. 

TORMENTO

Não sei o que tu fazes neste momento.        
Se dormes, como um anjo,

Ou, igual a mim, nem consegues dormir,

Mesmo depois de ter bebido até mais nada sentir.

Bem que deveria proibir meu coração de te amar

E nem pensar na dor que lhe causo com o meu silêncio e a distância,

Quando a culpa é toda minha da covardia e da inconstância.

Mas, sei que irei acordar sem ter teu rosto para olhar

E dormirei sem ter o adorável calor de teu corpo

Me fazendo sonhar que estou vivo e feliz.

Sei que, amanhã, tu podes me apagar da tua vida,

Mas, eu não posso, minha querida,

E nem sei se o destino

Ou a vida quis assim

Me cobrar tão caro,

O prazer, nem sei se raro,

Por ser o que sou,

Um ser que jamais soube

Como deixar para trás

As cadeias de qualquer amor

E segue, como sempre seguiu,

Querendo conservar tudo que gosta

Perdendo, ou não,

Todas as suas apostas.

Ilustração: www2.uol.com.br