AGOSTO

 

Embora agosto seja agosto,

um agosto diferente de outro agosto,

ainda que todo agosto imprima em nós

certos sentimentos imprevistos,

certas incertezas estranhas,

certas sensações tamanhas

que só agosto pode dar.

Agosto-dizem- que dá azar.

Pode ser se for sua hora de morrer.

E sempre tem hora, ou não, de morrer?

Sempre terá,

mas, quando não se sabe,

e é natural que tudo se acabe,

agosto é um mês a mais,

melhor quando te satisfaz

ou passa assim 

com suas dores, medos e esperanças.

Agosto, para mim, é o aniversário

de minha mãe,

que faz tempo que morreu.

Um mês, muitas vezes, frio;

outras vezes, muito quente,

como agora, que parece um forno.

Ainda que agosto possa ser morno

é um mês sempre de inquietações,

um mês de uma indefinível beleza,

um mês de tantas flutuações

que me traz sempre a certeza

de que desejo

muitos agostos mais!