E ainda Quessep

Cántico de dos rosas

Giovanni Quessep

No digas nada, escucha a las estrellas.
Tal vez te digan algo
de la rosa que hay en tu jardín
y la rosa del tiempo,
-la que está viva o muerta-
en la arena que arde.
La rosa que hay en tu jardín es bella.
No la amarga hechicera que te llama
desde tu nacimiento, rosa oscura
que te alumbra el final y las orillas
del aqueronte. No hables, que estás solo
con nada indecible, siempre lejos
del azul más profundo. Mira pues
si el agua va a una isla donde crecen
rosas ya sin ventura o venturosas;
y escribe y canta. Y oye a las estrellas
que hablan desde una página pedida.

Cântico das rosas

Não digas nada, escuta as estrelas.
Talvez te digam algo
da rosa que há em teu jardim
e a rosa do tempo
-a que está viva ou morta,
na areia que arde.
A rosa que há em teu jardim é bela.
Não a amarga feiticeira que te chama
desde teu nascimento, rosa escura
que te ilumina o final e as beiras
do Aqueronte. Não fale, que estais sozinho
com o nada indizível, sempre longe
do azul mais profundo. Olha, pois,
se a água vai a uma ilha onde crescem
rosas já sem ventura ou venturosas;
e escreve e canta. E ouve as estrelas
que falam de uma página pedida.

Quessep de novo

Mediodía

Giovanni Quessep

Pájaros. Araucarias. No hay esencia
sin claridad en este mediodía.
Toma la fantasía
que me da la divina indiferencia.

Profundo en la memoria
va el girasol que la mirada advierte.
No pasa el cielo de cristal. Oh muerte,
el polvo cesa de mover tu noria:

Músicas y alta rama
del tiempo en la delicia del que espera.
¿Quién viene? ¿Quién me llama?
Otra forma se inicia en la pradera.

Meiodia

Passáros. Araucárias. Não há essência
sem claridade neste meiodia.
Toma a fantasia
que me dá a indiferença divina.

No fundo da memória
há um girassol cujo olhar adverte.
Não passa o céu de cristal. Ó morte,
o pó deixa de mover tua esteira:

Música e um alto ramo
do tempo no prazer do que espera.
Quem está chegando? Quem me chama?
Outra forma se inicia na pradaria.

Giovani Quessep

Esfinge

Feliz tú que no miras
los ojos de la Esfinge,
y no ves que es azul el laberinto
de su arena; terrible
conocimiento de una vida amarga
el que nos dan los últimos jardines.
Feliz tú que no sabes
quién teje la ilusión de tus tapices,
ni quién es la hilandera de tus días,
vendimiadora que da un vino triste.
Cantas tu himno, loco de esperanza,
y no sabes si mueres o si vives.

Esfinge

Feliz tu que não olhas z
os olhos da Esfinge
e não vês que é azul o labirinto
de sua areia; terrível
conhecimento de uma vida amarga
o que nos dão os úlitmos jardins.
Feliz tu que não sabes
quem tece a ilusão de teus tapetes,
e quem é a fiandeira dos teus dias,
vindimeira que dá um vinho triste.
Cantas teu hino, louco de esperança
e não sabes se morres ou vives.

Guevara novamente

LA PREGUNTA FINAL

Otoniel Guevara

¿Qué hago con tus pies
ahora que los has desenterrado
y se han puesto a jugar sobre mi aliento
y entintan con mi historia cada huella
y anidan sin pudor entre mi sangre?

¿Qué soliloquio hacer con estos surcos
que se abren en mi sangre
detrás de tus arados digitales?

Ya no hay esquife para mis Banderas
Hoy el viento se ha llevado mi ropa
y estoy desnudo y sufro por tu causa

¿Qué hago en mi piel
si la ocupaste toda?

¿Qué hago en mis lábios
si ya no encuentro tierra
donde apoyar mis ojos y mis pasos?

¿Qué hago ahora conmigo?


A pergunta final

Que faço com teus pés
agora que os desenterrastes
e se puseram a brincar sobre meu alento
e pintam com a minha história cada vestígio
e se aninham sem pudor sobre o meu sangue?

Que solilóquio fazem com estes sulcos
que se abrem no meu sangue
detrás de teus arados digitais?

Já não há esquife para minhas bandeiras.
Hoje o vento levou a minha roupa
e estou desnudo e sofro por tua causa.

Que faço da minha pele
se a ocupastes toda?

Que faço de meus lábios
se já não encontro terra
onde apoiar meus olhos e meus passos?

Que faço agora comigo?

Janette Becerra

Aforismos

Janette Becerra

La poesía es un artefacto nuclear. Imposible dejar de
/mirarlo cuando detona.
Belleza destructiva pero hipnótica. Sed de ciencia.

La poesía es presagio sinfónico. Orquesta transparente.
/Coda de silencios.
Es el concierto que escuchan los locos, todo el tiempo.

La poesía es alcohol. Es el negrito en el fondo del vaso. Un
/agujero adictivo y dulce.
De la poesía no se regresa nunca.

La poesía es un espejo en el iris de los ojos. Vértigo.
Pájaro tornasol. Ubicuidad de la luz. Otra forma de Dios,
/del hombre.

La poesía es un aleph. Sobran las palabras.
Pero la poesía es palabra. Hay contradicciones muy poéticas.

"Poesía eres tú", dijo uno. No podía ser más cierto.
Eres tú, y tus nombres incontables.

La poesía es un orgasmo prolongado. Un éxtasis
/ilocalizable. Un punto G de cuerpo entero.
Tras la poesía hay que fumar, incluso en estos tiempos de
/advertencia.

La poesía es un arma cargada de futuro. También de pasado.
Y también es un arma vaciada para algunos,
/que no se han repuesto de la centella.

La poesía es el pariente pobre que todo escritor carga en la
/conciencia.
Se muere de hambre. Mata de hambre.
Pero el hambre es el germen de la revolución.

Y toda la poesía del mundo,
la que ha sido y la que será,
está escrita detrás de tus párpados.


AFORISMOS

A poesia é um artefato nuclear. Impossível deixar de olhar quando detona.
Beleza destrutiva, porém, hipnótica. Sede de ciência.

A poesia é presságio sinfônico. Orquestra transparente. Epílogo de silêncios.
É o concerto que os loucos escutam, o tempo todo.

A poesia é álcool. E o negror no fundo do copo. Um poço aditivo e doce.
Da poesia não se regressa nunca.

A poesia é um espelho na íris dos olhos. Vertigem.
Pássaro multicolorido. Ubiquidade da luz. Outra forma de Deus, do homem.

A poesia é um Aleph. Sobram as palavras.
Porém, a poesia é palavra. Há contradições bem poéticas.

“Poesia és tu”, disse alguém. Não poderia estar mais certo.
És tu, e teus nomes incontáveis.

A poesia é um orgasmo prolongado. Um êxtase ilocalizável. Um ponto G
no corpo inteiro.
Depois da poesia há que se fumar, inclusive nos momentos de advertência.

A poesia é uma arma carregada de futuro. Também de passado.
E também é uma arma vazia para uns que não reacenderam a centelha.

A poesia é o parente pobre que todo escritor carrega na consciência.
Morre de fome. Mata de fome. Porém, o homem é o germe da revolução.

E toda a poesia do mundo,
a que foi e a que será,
está escrita dentro dos teus olhos.

Otoniel Guevara

DESEO INFINITO

Otoniel Guevara

La última vez que toque su mano
fue con mis besos

La última vez que besé su pelo
fue con el viento

La última vez que pronuncie su nombre
me respondió el silencio.

Desejo infinito

A última vez que toquei tua mão
foi com meus beijos

A última vez que beijei seus cabelos
foi com o vento

A última vez que chamei teu nome
só me respondeu o silêncio.

Rodrigo Zambrano

Habla el que menos puede

Rodrigo Zambrano

Cuando termino siendo aquello que detestó
y le echo la culpa á tu cuerpo
por derretirme la fina capa de ternura
y dejar expuesto al primer macho de la espécie

Porque el asunto ya no es compartir sino saciarme
no es darme sino tenerte
no es abrazarte sino apresarte
no es seducirte
es dominarte

Fala o que menos pode

Quando termino sendo aquilo que detesto
e ponho a culpa no teu corpo
por derreter-me a fina capa de ternura
e deixar exposto o primeiro macho da espécie

Porque o assunto já não é compartilhar,mas, saciar-me
não é me dar, mas, é te ter
não te abraçar, mas, te prender
não é te seduzir
é te dominar.

Dario Jamillo Agudero

Tu voz

Dario Jamillo Agudero

Tu voz por el telefono tan cerca y nosotros tan distantes,
tu voz, amor, al otro lado de la linea y yo
aqui solo, sin ti, al otro lado de la luna,
tu voz por telefono tan cerca,
apaciguandome, ya tan lejos tu de mi, tan lejos,
tu voz que repasa las tareas conjuntas:
"debemos empezar una cosa y luego la otra sin terminar ninguna",
o que menciona un numero magico,
que por encima de la alharaca del mundo me
habla para decir en lenguaje cifrado que me amas.
Tu voz aqui, a lo lejos, que le da sentido a todo,
tu voz que es la musica de mi alma,
tu voz, sonido del agua, conjuro,
encantamiento.

Tua voz

Tua voz ao telefone tão perto e nós tão distantes
Tua voz, amor, do outro lado da linha e eu
aqui sozinho sem ti, do outro lado da lua
Tua voz no telefone tão perto
Apazigunado-me, e tão longe tu de mim, tão longe,
Tua voz que repassa as tarefas comuns:
"Devemos começar uma coisa e depois outra sem completar nenhuma"
ou menciona um número mágico,
que, acima da agitação do mundo que me
Fala numa linguagem cifrada que me amas.
Tua voz aqui, muito longe, que dá sentido a tudo
Tua voz é música para minha alma
Tua voz, o som da água, a feitiçaria,
o encantamento.

Delmira Agustini

Quiero más vida

Delmira Agustini

¡Si la vida es amor, bendita sea!
¡Quiero más vida para amar! Hoy siento
que no valen mil años de la idea
lo que un minuto azul de sentimiento.
Mi corazón moría triste y lento,
hoy abre en luz como una flor febea.
¡La vida brota como un mar violento
donde la mano del amor golpea!
Hoy partió hacia la noche triste, fría,
rotas las alas, mi melancolía,
como una vieja mancha de dolor.
En la sombra lejana se deslíe...
¡Mi vida toda canta, besa, ríe!
¡Mi vida toda es una boca en flor!

Quero mais vida

Se a vida é amor, bendita seja!
Quero mais vida para amar! Hoje sinto
que não vale mil anos de idéias
o que vale um minuto azul de sentimento.
Meu coração morria triste e lento,
Agora se abre em luz como uma flor de Phoebe.
A vida flui como um mar violento
a qual a mão do amor golpeia!
Hoje parto para a noite triste, fria,
asas quebradas, minha melancolia,
como uma velha mancha de dor.
Na sombra distante que se desliza ...
Minha vida canta, beija, solta risos!
Minha vida é uma boca em flor!

Carmen Olle

Cavalcanti

Carmen Olle

Si una rosa no alcanza la plenitud, de tu destreza - Guido - no respondería.
La dama siempre de espaldas sonrió a un paisaje añorante.
Puesto que esa mujer más que razonar sueña, ella es en su
quietud más vieja que tu exilio,
y si otro besara su cuerpo amado ¿Tu regreso no sería inútil?
Como cualquier locura, viento o blasfemia que mueva a quien
tanto ambiciona
Puesto que esa mujer no ambiciona sino sueña se ha mantenido
joven en su pobreza.
Y si alguien derramara el vino atento sobre ella, y otro la
besara en su coño, que sería, entonces, si un viajero.....

Cavalcanti

Se uma rosa não alcançar a plenitude, de tuas habilidades - Guido - não responderia.
A senhora sempre de costas sorriu a uma paisagem nostálgica.
Posto que esta mulher mais que raciocinar sonha, ela é na sua
quietude mais velha que o teu exílio,
e se outro beijar teu corpo amado? Teu regresso não será inútil?
Como qualquer loucura, vento ou blasfêmia que mova a quem
tanto ambiciona.
Posto que esta mulher nada ambiciona e sim sonha, se há mantido jovem na sua pobreza.
E se alguém derramou vinho sobre ela, e outro
beijou seu ventre , que seria, então, se um viajante .....

E de novo Funes

A MANERA DE CONSEJO

José Antonio Funes

Nunca dediques poema a mujer alguna.
Los amores posan y luego pasan
ante la cámara absurda de la vida,
mientras los versos avergonzados quedan,
heridos en su honor
de ver a la ingrata que se va con otro,
o se adentra para siempre en la niebla del nunca más.
Piensa en la lluvia
y su vieja canción sobre los techos,
en el mar que guarda un cofre de versos a cada poeta,
en el viento viajero que sabe bien de faldas y sus secretos.
Nunca dediques poema a mujer alguna.
Mejor díselo al oído,
en esa intimidad
donde la poesía es una caricia inédita,
el bálsamo que alivia todos los dolores del mundo.

A maneira de conselho

Nunca dediques poema a mulher alguma.
Os amores pousam e logo passam
Diante da câmara absurda da vida,
Ainda que os versos envergonhados fiquem,
Feridos em sua honra,
Ao ver a ingrata que se vai com outro,
Ou se perde para sempre na nevoa do nunca mais.
Pensa na chuva
E sua velha canção sobre os telhados,
No mar que guarda um cofre de versos para cada poeta,
No vento viajante que sabe bem das curvas e seus segredos.
Nunca dediques poema a mulher alguma.
Melhor dizê-lo ao ouvid,
Nesta intimidade
Onde a poesia é uma carícia inédita,
O balsamo que alivia todas as dores do mundo.

Ainda Funes

EUCLIDES PUDO HABERLO DICHO

José Antonio Funes

El amor es un punto
donde un hombre y una mujer
se unen.
El amor es un punto
donde un hombre y una mujer
se separan.
El amor es un punto.

Euclides poderia ter dito

O amor é um ponto
Onde um homem e uma mulher
Se unem.
O amor é um ponto
Onde um homem e uma mulher
Se separam.
O amor é um ponto.

Funes novamente

J. S. BACH

A Ramón Ramírez, músico.

José Antonio Funes

Todo era ruido y silencio.
Ningún sonido
que pudiera unir
las puntas rotas del universo.
Bostezaban los instrumentos
bajo el polvo de la monotonía.
Hasta que llegó Bach y dijo:
«Hágase la música».
Y renacieron vientos y cuerdas
para alegrar la luz en los ojos del agua.
Y el sonido de un piano
subió hasta el cielo
a despertar el oído casi muerto de Dios.

J.S. BACH

Tudo era o ruído e silêncio.
Nenhum som
que possa unir
as pontas quebradas do universo.
Bocejam os instrumentos
sob a poeira da monotonia.
Até que chegou Bach e disse:
"Faça-se a música."
E renasceram os sopros e cordas
para alegrar a luz nos olhos de água.
E o som de um piano
subiu até o céu
para despertar o ouvido quase morto de Deus.

José Antonio Funes

POSTAL DEL RECUERDO

José Antonio Funes

Ella cayó hace tanto tiempo,
y he aquí un puñado de su voz
bajo estos astros
que vieron volar los últimos pájaros de su carne.
Ahora la luz se curva sobre los hierros.
Y pienso, qué piedra florecerá en su boca,
que su amor aún estremece mis huesos
como si rompiera todos los candados de la muerte.

Postal de recordações

Ela caiu faz tanto tempo
e eis aqui um punhado de sua voz
sob as estrelas
que viram voar os últimos pássaros de sua carne.
Agora, a luz se curva sobre os ferros.
E eu penso, que pedra florescerá na sua boca,
que seu amor ainda estremece nos meus ossos
como se rompesse todos os cadeados da morte.

Enrique Fierro

POEMA

Enrique Fierro

De las palabras señaladas
para dar cuenta de la tarde
que pasará sin dejar rastro:
una
que es la escandalosa
última música del día
abre la puerta de un teclado
que no conviene a la nostalgia:

todos estamos en desnuda
¿nada más
podríamos oír?
Un grito
dice verdades a los altos
escriturales maleficios
en los que el signo se disuelve.

Poema

Nas palavras assinaladas
para dar conta da tarde
Que passará sem deixar rasto:
uma
é a escandalosa
última música do dia
abre a porta de um teclado
que não convenhe a saudade:

todos estamos nus
Nada mais
poderíamos ouvir?
Um grito
diz verdades as mais altas
maldições bíblicas
em que o sinal se dissolve.

Antonio Deltoro

DOMINGO

Antonio Deltoro

Me siento solo como un dedo al que le faltara mano.
El domingo es un híbrido, un animal con pies de sábado y cabeza de lunes,
tierra de nadie que respira aburrimiento, comidas familiares.
Es un juego de cartas donde no se arriesga, música con sordina, sobremesa.
El domingo es anacrónico, corre despacio por miedo al despeñadero,
al infarto del lunes, al infierno: en el domingo los audaces se juegan más que la semana.
El domingo es un día por decreto oficial, un falso día.
El domingo amanece tarde y anochece temprano, es un crepúsculo precoz, entre paredes,
pesado.


Domingo

Me sinto só como um dedo ao qual falta a m,ao.
O domingo é um híbrido, um animal com pés de sábado e cabeça de segunda,
Terra de nada que respira aborrecimento, comida familiares.
É um jogo de cartas onde não se arrisca, música em surdina, sobremessa.
O domingo é anacrônico, corre devagar por medo do despenhadeiro,
Do infarto na segunda-feira, do inferno: no domingo os audazes se jogam mais que durante semana.
Domingo é um dia por decreto oficial, um falso dia.
O domingo amanhece tarde e anoitece cedo, é um crepúsculo precoce, entre as paredes,
pesado.

Cernuda

Deseo

Luis Cernuda

Por el campo tranquilo de septiembre,
del álamo amarillo alguna hoja,
como una estrella rota,
girando al suelo viene.

Si así el alma inconsciente,
Señor de las estrellas y las hojas,
fuese, encendida sombra,
de la vida a la muerte.

Desejo

Pelo campo tranqüilo de novembro
Do ipê amarelo alguma folha
Como uma estrela gira
E girando ao vento vem.

Se assim a alma inconsciente,
Senhor das estrelas e das folhas
Fosse, esquecida sombra,
Da vida e da morte.

Antonio Cisneiros

Para hacer el amor

Antonio Cisneiros

Para hacer el amor
debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha
tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra
para hacer el amor.
Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos
pero la arena gruesa es mejor todavía.
Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca
de las aguas.
Poco reino es la cama para este buen amor.
Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:
que ningún valle o monte quede oculto y los amantes
podrán holgarse en todos sus caminos.
La oscuridad no guarda el buen amor.
El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techo
y entonces
la muchacha no vera el Dedo de Dios.
Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,
los pulmones abiertos,
las frases cortas.
Es difícil hacer el amor pero se aprende.

Para fazer amor

Para fazer amor
Deve-se evitar um sol muito quente nos olhos da amada
Tampouco é boa a sombra se agitado está o amante
para fazer amor.
Os campos úmidos são melhores do que a grama amarela,
porém, o cascalho é melhor ainda.
Nem perto dos montes, porque o solo é rochoso, nem próximo
das águas.
Um pequeno reino é a cama para este bom amor.
Limpos os corpos tem que ser como uma imensa planície:
Que nenhum vale ou montanha esteja oculto e os amantes
possam alegrar-se em todos os seus caminhos.
A escuridão não serve para o bom amor.
O céu deve ser azul e amável, limpo e redondo como um telhado
e, então,
a amada não verá o dedo de Deus.
Os corpos discretos, mas nunca em repouso,
o pulmão aberto
as frases curtas.
É difícil fazer amor, porém, se aprende.

Ainda Borges

EL SUR

Jorge Luis Borges

Desde uno de tus patios haber mirado
las antiguas estrellas,
desde el banco de sombra haber mirado
esas luces dispersas
que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar
ni a ordenar en constelaciones,
haber sentido el círculo del agua
en el secreto aljibe,
el olor del jazmín y la madreselva,
el silencio del pájaro dormido,
el arco del zaguán, la humedad
–esas cosas acaso, acaso, son el poema.

O SUL

Desde de um de teus quintais haver visto
as antigas estrelas
desde o banco da sombra ter olhado
essas luzes dispersas
que minha ignorância não aprendeu a nomear
nem ordenar em suas constelações,
haver sentido o círculo da água
na cisterna,
o cheiro do jasmim e da madressilva,
o silêncio do pássaro adormecido,
o arco do portal, a umidade
-Essas coisas ao acaso, por acaso, talvez, sejam o poema.

Borges

CERCANÍAS

Jorge Luis Borges

Los patios y su antigua certidumbre,
los patios cimentados
en la tierra y el cielo.
Las ventanas con reja
desde la cual la calle
se vuelve familiar como una lámpara.
Las alcobas profundas
donde arde en quieta llama la caoba
y el espejo de tenues resplandores
es como un remanso en la sombra.
Las encrucijadas oscuras
que lancean cuatro infinitas distancias
en arrabales de silencio.
He nombrado los sitios
donde se desparrama la ternura
y estoy solo y conmigo.

SUBÚRBIOS
Os pátios de incerta idade
cimentados
entre a terra eo céu.
as janelas teladas
das quais a rua
se torna familiar como uma lâmpada.
As alcovas profundas
nas quais ainda arde em chamas o mogno
e o brilho ofuscante espelho
é como um oásis na sombra.
A encruzilhada escura
de onde se lançam quatro distâncias infinitas
nos subúrbios de silêncio.
Ele nomeou os sitios
de onde se dispersa a ternura
e eu estou só e comigo.