Pedra,
água e corrente. Corrente,
pedra e água.
Tudo
passa pela gente
Até
que a gente é que passa.
Passa
cidade, estação,
barulho,
agitação passa.
Passa
reza e canção.
Passa
boi, passa boiada.
Passa
monte, mar, montanha
e
a réstia do sol que apanha
um
brilho da madrugada.
Passa
tudo, tudo passa.
E,
neste passar tristonho,
passa
minha vida, meu sonho.
Só
meu amor que não passa.
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