Uma poesia de Carlos Francisco Monge

 

PARA QUE EL TIEMPO SE VAYA...

Carlos Francisco Monge

Ni la más lenta música,

ni el paisaje más vano o fugitivo,

ni la justa bengala de la juventud

batiendo puertas.

Nada lo detendrá.

Es como un sueño de caballos en que desenfrenado

Arrebatado nos prende y atropella,

que nos huye y nos cerca.

Las figuras, los trastos,

la mano torpe del jugador,

¿dónde habrán de quedar sino entre las palabras,

conjuradas, oscuras,

habitadas apenas por los días felices?

Duendes y palitroques: eso son las palabras.

Y ni ellas mismas, que besan como moscas,

que aúllan sin pasión contra el silencio,

y murmuran y saben que morir a tiempo

es mejor que la nada.

No es la música lenta,

Ni la gracias que deja la belleza en las manos;

es el cobijo del miedo,

la amenaza velada que es espejo retiene

certero y nos traspasa.

No hay música ni juegos ni palabras,

sólo el duende del miedo, el palitroque

para que el tiempo se vaya.

  

PARA QUE O TEMPO SE VÁ

Nem a mais lenta música,

nem a paisagem mais vã e fugitiva,

nem a justa bengala da juventude

batendo portas.

nada o deterá.

É como um sonho de cavalos que desenfreados

arrebatado nos prende e atropela,

que nos foge e nos cerca.   

As figuras, os trastes,

a mão torpe do jogador,

onde haveriam de ficar senão entre as palavras

conjuradas, obscuras,

habitadas apenas pelos dias felizes?

Duendes e varetas: isso são as palavras.

E nelas mesmas, que beijam como moscas,

que uivam sem paixão contra o silêncio,

e murmuram, e sabem que morrer a tempo

é melhor que o nada.

Não é a música lenta,

nem a graça que deixa a beleza nas mãos;

é o abrigo do medo,

a ameaça velada que o espelho retém,

certeiro e nos trespassa.

Não há musica, nem jogos, nem palavras,

só o duende do medo, a vareta

para que o tempo se vá.

Ilustração: mariahhmaia.blogspot.com