OUTRO POETA PERUANO

RETORNO A LOS PROFETAS

Eduardo Chirinos

Para Antonio Claros

El sol se hará oscuro para ellos
pero pronto han de volver
Miqueas, III, 6

Los profetas han muerto.
Cuernos de guerra anuncian la pronta llegada de la peste,
nuevos tiempos de miseria y escasez.
El campo de batalla está desierto, el cielo se oscurece, la infinita
rueda se ha quebrado.
Dicen que ángeles bellos y monstruosos nos vigilan
pero ya no tenemos ojos para verlos.
Los profetas han muerto.
Atrás los sucios velos que ocultaron la verdad de nuestros rostros,
las ramas que ocultaron la Serpiente cuando rogamos placer
y nos dieron a cambio la resignación.
Textos venerables son ahora pasto de las llamas,
sólo la lechuza mira con indiferencia la corona
que rueda a los pies del más miserable de los dioses.
Sólidas estatuas se arrodillan, gimen, se arrancan los cabellos,
los mástiles que antaño sujetaran los más bravos marinos
golpean la memoria de los dioses que quedan,
¿a quién debemos acudir cuando nos coja la peste?
Los mendigos del reino asaltan los jardines, desprecian los oráculos,
reparten por igual sus pertenencias.
Los nobles del reino conservan sus arcas, sus vinos, sus mujeres,
el miedo que gobierna la implacable voluntad de los presagios.
Los profetas han muerto.
Nadie ahora nos engaña, nadie nos confunde, nadie
nos dice la verdad y estamos solos.
Estamos solos esperando la señal que nos indique
dónde hemos de ir para honrar con dolor a los profetas.

O RETORNO DOS PROFETAS

Os profetas estão mortos.
Trombetas de guerra anunciam a veloz chegada da peste,
dos novos tempos de miséria e escassez.
O campo de batalha está deserto, o céu se escurece, a infinita
roda está quebrada.
Dizem que anjos belos e monstruosos nos vigiam,
Porém não temos mais olhos para vê-los.
Os profetas estão mortos.
Atrás dos sujos véus que ocultaram a verdade de nossos rostos,
os ramos que ocultaram a serpente quando pedimos prazer
e nos deram em troca a resignação.
Textos veneráveis são agora pasto das cabras,
só a coruja olha com indiferença a coroa
que roda aos pés do mais miserável dos deuses.
Sólidas estátuas se enrodilham, gemem, se arrancam os cabelos,
os mastros que antes sujeitavam os mais bravos marinheiros
golpeiam a memória dos deuses que caem,
¿a quem devemos acudir quando nos acossa a peste?
Os mendigos do reino assaltam os jardins, depreciam os oráculos,
Repartem por igual seus bens.
Os nobres do reino conservam suas arcas, seus vinhos, suas mulheres,
o medo que governa a implacável vontade dos presságios.
Os profetas estão mortos.
Nada agora nos engana, nada nos confunde, nada
nos diz a verdade e estamos sós.
Estamos sós esperando o sinal que nos indique
Para onde devemos ir para honrar com a dor aos profetas.

UM POETA PERUANO

SALMO DE INVIERNO

Mario Montalbetti

si quieres ganar el cielo primero debes saber perderlo
recoge por ejemplo un clavo
e imagina el agujero del que provino
¿qué dijo brodsky? que reconocemos a nuestros hermanos
no por sus rostros
sino por sus espalda
sen las colas que forman en los confesionarios
la vida pasa como pasa la corriente
cuando agarras un cable pelado
arroja el clavo
guarda el agujero
arroja el agujero al suelo

SALMO DE INVERNO

Se queres ganhar o céu primeiro deves saber perdê-lo
Recolhe, por o exemplo, um prego
e imagina o furo do qual veio
Que Brodsky disse?
Que reconhecemos nossos irmãos
não por seus rostos
sim por suas costas
nas filas que se formam nos confessionários
a vida passa como passa a corrente
quando agarras um fio liso.
joga fora o prego
guarda o furo
joga o furo ao solo.

ALMA DE LIQUIDAÇÃO

]
(Uma Idéia do Aerodrama)

Comprei tua almaPor 1,99.
Nem sei o que fazer com ela,
Mas, por tal bagatela,
Qualquer troço vale a pena.
Pena que seja uma alma
Tão pequena.
Foi puro consumismo.
Uma compra por impulso,
Por emoção,
Da qual, agora, me arrependo
E estou vendo
Que não dá nem pra trocar.
Ó almazinha vulgar!

MONTSERRAT ÁLVAREZ

O COMO MIERDA SE LLAME

Montserrat Álvarez

A veces me gustaría ser una buena muchacha
bonachona, campechana, gorda,
capaz de sentarme bajo el sol en mi piel
rica en melamina, en calor y en color
Tomar una gaseosa provinciana cuidando
de no manchar con nada mi ancha falda
Tener un corazón enorme y puro como el de un caballo
Lavar la ropa de todos con mis ásperas manos
O, si no, ser alguna de aquellas mujercitas
siempre sentaditas, inclinaditas
sobre su tejido, y haciendo punto,
calceta, o como mierda se llame.

QUALQUER MERDA QUE SE CHAME

Às vezes me agradaria ser uma boa moça
bonachona, campesina, gorda,
capaz de sentar-me sob o sol
com minha pele rica em melanina, em calor e em cor
Tomar uma gasosa provinciana
cuidando de não manchar com nada minha saia larga
Ter um coração enorme e puro como de um cavalo
Lavar a roupa de todos com minhas ásperas mãos
Ou, se não, ser alguma daquelas mulherezinhas
sempre sentadinhas, inclinadinhas
sobre seu tecido , e fazendo ponto,
calcinha ou qualquer merda que se chame.

Obs.: Pintura do notável Aldemir Martins

UM POEMA DE FRISANCHO

FALSA POÉTICA (EL ENEMIGO)

Jorge Frisancho

No sueño ya con este espacio neutro, el de la palabra
y no he podido ver sino lo que pertenece ahora
a los recuerdos, en la otra banda de lo corporal.
Digo entonces: ¿qué será de mí cuando termine la noche
y qué es lo que soy en ella, esto que contemplo
y ríe insoportablemente?
(En un peldaño oscuro del lenguaje o en el fondo del pozo
como en una frágil estrategia de las apariencias, mis sentidos
son sólo estos sentidos fijos en la bóveda,
y mi lengua es ahora la del enemigo).

FALSA POÉTICA (O INIMIGO)

Não sonho já com este espaço neutro, o da palavra
e não pude ver senão o que agora pertence
às recordações, do outro lado do corporal.
Digo então: que será de mim quando a noite terminar
e concluir o que nela sou, isto que contemplo
e ri insuportavelmente?
(Num degrau escuro da linguagem ou no fundo do poço
como numa frágil estratégia das aparências, meus sentidos
são só estes sentidos fixos na abóbada,
e minha língua é agora a do inimigo).

CUBA, A DOCE CUBA

MI PATRIA ES DULCE POR FUERA...

Nicolás Guillén

Mi patria es dulce por fuera,
y muy amarga por dentro;
mi patria es dulce por fuera,
con su verde primavera,
con su verde primavera,
y un sol de hiel en el centro.

¡Qué cielo de azul callado
mira impasible tu duelo!
¡Qué cielo de azul callado,
ay, Cuba, el que Dios te ha dado,
ay, Cuba, el que Dios te ha dado,
con ser tan azul tu cielo!

Un pájaro de madera
me trajo en su pico el canto;
un pájaro de madera.
¡Ay, Cuba, si te dijera,
yo que te conozco tanto,
ay, Cuba, si te dijera,
que es de sangre tu palmera,
que es de sangre tu palmera,
y que tu mar es de llanto!

Bajo tu risa ligera,
yo, que te conozco tanto,
miro la sangre y el llanto,
bajo tu risa ligera.

Sangre y llanto
bajo tu risa ligera;
sangre y llanto
bajo tu risa ligera.
Sangre y llanto.

El hombre de tierra adentro
está en un hoyo metido,
muerto sin haber nacido,
el hombre de tierra adentro.
Y el hombre de la ciudad,
ay, Cuba, es un pordiosero:
Anda hambriento y sin dinero,
pidiendo por caridad,
aunque se ponga sombrero
y baile en la sociedad.
(Lo digo en mi son entero,
porque es la pura verdad.)

Hoy yanqui, ayer española,
sí, señor,
la tierra que nos tocó
siempre el pobre la encontró
si hoy yanqui, ayer española,
¡cómo no!
¡Qué sola la tierra sola,
la tierra que nos tocó!

La mano que no se afloja
hay que estrecharla en seguida;
la mano que no se afloja,
china, negra, blanca o roja,
china, negra, blanca o roja,
con nuestra mano tendida.

Un marino americano,
bien,
en el restaurant del puerto,
bien,
un marino americano
me quiso dar con la mano,
me quiso dar con la mano,
pero allí se quedó muerto,
bien,
pero allí se quedó muerto
el marino americano
que en el restaurant del puerto
me quiso dar con la mano,
¡bien!

MINHA PÁTRIA É DOCE POR FORA...

Minha pátria é doce por fora
E muito amarga por dentro.
Minha pátria é doce por fora
Com sua primavera verde,
Com sua primavera verde,
E um sol de fel no centro.

Que céu azul tão calado
Olha impassível tua dor.
Que céu azul tão calado
Aí, Cuba, o que Deus te há dado,
Aí, Cuba, o que Deus te há dado
Pra teu céu ser tão azul.

Um pássaro de madeira
Me traz em seu bico o canto.
Um pássaro de madeira.
Aí, Cuba, se te dissera
Eu que te conheço tanto
Aí, Cuba, se te dissera
Que é de sangue tua palmeira,
Que é de sangue tua palmeira
E o teu mar é de pranto.

Sob teu riso ligeiro
Eu que te conheço tanto
Vejo o sangue e o pranto
Sob teu riso ligeiro.

Sangue e pranto
Sob teu riso ligeiro
Sangue e pranto
Sob teu riso ligeiro
Sangue e pranto.

Um filho mesmo da terra
Está numa cova metido,
Morto sem haver nascido,
Um filho mesmo da terra
E o homem da cidade,
Aí, Cuba, é um mendigo
Que anda com fome e duro
Pedindo por caridade
Ainda que use chapéu
E baile na sociedade
(e o digo por inteiro
por ser a pura verdade).

Hoje ianque, antes espanhola
Sim, senhor,
A terra que nos tocou
Sempre pobre a encontrou

Se hoje ianque, antes espanhola
Como não!
Que solitária terra só
A terra que nos tocou!

A mão que não se afrouxa
Há que estreitá-la em seguida;
Chinesa, preta, branca ou vermelha,
Chinesa, preta, branca ou vermelha,
Com a nossa mão estendida.

Um marinheiro americano,
Bem,
Num restaurante do porto,
Bem
Um marinheiro americano
Me quis estender sua mão,
Me quis estender sua mão
Porém ali se quedou morto,
Bem,
Porém ali se quedou morto
Um marinheiro americano
Que num restaurante do porto
Me quis estender a mão.
Bem!

UMA POESIA DE LOZANO

EL VIAJE
Manuel Lozano

Tuve sed de convertirme ardientemente.
(Extramuros, los peregrinos bajan a la catacumba;
se diría que llueve sobre la húmeda arena
del derrumbe.)
Un hijo me cubría con cera la herida llorada, delirante,
para no anegar en mí
la veladora liturgia del navío que me llevea tu costado.
Por fin el fuego del alivio, fragante juguete
deshojándose en palabras.
No lo aparten de aquí.
El que abre una palabra,
bebe la sangre incandescente.
¿Qué dirán de aquel blanco testigo en su morada oscura?
Amará tal vez, sonreirá detrás de las olas.

A VIAGEM
Eu tive sede de converter-me ardentemente.
(Além dos muros, os peregrinos baixavam as catacumbas;
se diria que chove sobre a areia úmida
do despenhadeiro.)
Um filho me cobria com cera a ferida aberta, delirante,
para não alagar em mim
a zeladora liturgia do navio que me leve em
seu costado.
Finalmente o fogo do alívio, flagrante brinquedo,
Despojando-se em palavras.
Não o separem daqui.
O que abre uma palavra, bebe o sangue incandescente.
Que se dirá dessa branca testemunha em sua morada escura?
Amará talvez, há de sorrir por trás das ondas.

UM POEMA DE TRAKL

De profundis
Georg Trakl
Aguarda un campo lleno de rastrojos
donde la negra lluvia cae.
Aguarda un árbol pardo y solitario,
aguarda un viento que silbando
rodea las cabañas vacías.
Cuán triste es el atardecer.

Pasando el caserío,
la dulce huérfana recoge parcas espigas.
Sus ojos pastan áureos
y redondos en el crepúsculo,
y su regazo espera al celestial amante.

Remota sombra soy
de aquellos lóbregos lugares.
He bebido el silencio de Dios en esa fuente del prado.
Fríos metales alcanzan mi sien.
Y las arañas buscan mi corazón.
Hay una luz que en mi boca se apaga.

Lleno de mugre,
cubierto por el polvo remoto de las estrellas,
halle la soledad en prado oscuro,
y nuevamente suenan en el avellanado
ángeles de cristal.

DE PROFUNDIS

Espera um campo cheio de restos
onde a chuva preta cai.
Espera uma árvore marrom e solitaria,
Esperando o vento
que assobia em redor das cabines vazias.
Quão triste é o entardecer.

Passando a pequena vila,
A doce órfã recolhe
Parcas espigas.
Seus dourados e redondos olhos,
no crepúsculo,
e seu regaço esperam o celestial amante.

Remota sombra sou
daqueles tenebrosos lugares.
Eu bebi o silêncio de Deus nessa fonte do prado.
Os metais frios alcançam a minha têmpora.
E as aranhas procuram meu coração.
Há uma luz que, em minha boca, se apaga.

Repleto de musgo,
Coberto pela poeira remota das estrelas,
encontro a solidão no prado escuro,
e outra vez soam no campo
angélicos sinos de cristal.

ORAÇÃO DOS JOELHOS

(Um Poema à moda Aerodrama)

Há um caminho
De desejo e tentação,
De mistério e de loucura
Que passa pelo teu olhar.
Não. Não adianta
Fechar os olhos
nem corar
Ou fazer gestos desconexos.
Se nada parece funcionar
é ilusão
Que logo há de explodir em luzes.
É questão de tempo e paciência.
A ciência é não ter pressa
Não se afobar.
Tentemos novamente:
Afasta teus joelhos docemente...
Que é hora de rezar.

DOIS POEMAS PARAGUAIOS

RECONOCE LA MASCARA
Esteban Cabañas

La palabra es la casa del ser.
HEIDEGUER

Reconoce la máscara
al hundir su boca
en esa oscuridad
sin palabras
que el ser no tiene casa
sino tan sólo la mueca
ese recuerdo del hastío
huella de alguna vez
de un viento de ironía
de algún beso
de algún verano que pasó la tarde
rumiando su historia entre los árboles.
Pero esa boca
de pena se desgaja
de lugar en lugar
buscando el sitio
de su casa perfecta.
La maldición es vasta:
también se sabe
condenada a la búsqueda.

RECONHECE A MÁSCARA

Reconhece a máscara
ao fundir sua boca
na obscuridade
sem palavras
que o ser não tem a casa
mas somente o rosto
essa memória do fastio,
das pegadas, às vezes,
de um vento de ironia
de algum beijo
de algum verão que aconteceu tão tarde
murmurando sua historia entre as árvores.
Porém essa boca
na dor se desgasta
de lugar em lugar
procurando o local
para a casa perfeita.
A maldição é vasta:
também se sabe
condenada à busca.

SOMBRA DE TIGRE...

Sombra de tigre y de sabueso
rostro de tirano
el dedo que detiene la tormenta
se enreda y adelgaza
para formar un filo:
el puñal que asegure
tu corazón furtivo
sobre el propio estandarte
de un sueño despeñado.

SOMBRA DO TIGRE...

Sombra do tigre e do cão de caça
Rosto de tirano
o dedo que detém a tempestade
se enrola e se adelgaça
para dar forma a uma borda:
o punhal que assegura
teu coração furtivo
para brandir o estandarte
de um sonho do despedaçado.

WALLACE STEVENS

Thirteen Ways of Looking at a Blackbird
I
Among twenty snowy mountains,
The only moving thing
Was the eye of the blackbird.
II
I was of three minds,
Like a tree
In which there are three blackbirds.
III
The blackbird whirled in the autumn winds.
It was a small part of the pantomime.
IV
A man and a woman Are one.
A man and a woman and a blackbird
Are one.
V
I do not know which to prefer,
The beauty of inflections
Or the beauty of innuendoes,
The blackbird whistling
Or just after.
VI
Icicles filled the long window
With barbaric glass.
The shadow of the blackbird
Crossed it, to and fro.
The mood Traced in the shadow
An indecipherable cause.
VII
O thin men of Haddam,
Why do you imagine golden birds?
Do you not see how the blackbird
Walks around the feet
Of the women about you?
VIII
I know noble accents
And lucid, inescapable rhythms;
But I know, too,
That the blackbird is involved
In what I know.
IX
When the blackbird flew out of sight,
It marked the edge
Of one of many circles.
X
At the sight of blackbirds
Flying in a green light,
Even the bawds of euphony
Would cry out sharply.
XI
He rode over Connecticut
In a glass coach.
Once, a fear pierced him,
In that he mistook
The shadow of his equipage
For blackbirds.
XII
The river is moving.
The blackbird must be flying.
XIII
It was evening all afternoon.
It was snowing
And it was going to snow.
The blackbird sat In the cedar-limbs.

Treze Modos de Olhar uma Graúna
I
Entre vinte montanhas de neve
Só uma coisa se movia:
Eram os olhos da graúna.
II
Eu tinha só três idéias,
Como uma árvore
Onde pousavam três graúnas.
III
A graúna rodopiava nos ventos de outono.
Era uma pequena parte da pantomima.
IV
Um homem e uma mulher
São um.
Um homem e uma mulher e uma graúna
São um.
V
Eu não sei o que preferir,
A beleza das inflexões
Ou a beleza das insinuações,
O canto da graúna
Ou logo depois.
VI
O frio da neve cobriu a vitrina
Com uma áspera camada de gelo.
A sombra da graúna
Atravessou-a de um lado ao outro.
O ânimo
Marcou na penumbra
Um motivo indecifrável.
VII
Oh! Magros homens de Haddam,
Porque imaginais aves douradas?
Não vês que a graúna
Caminha em volta dos pés
Das mulheres junto a vós?
VIII
Conheço ilustres acentos
E claros e inevitáveis ritmos;
Mas sei tambémQue a graúna está envolta
Com as coisas que sei.
IX
Quando a graúna voou além do olhar,
Marcou o limite
De um de muitos círculos.
X
Sob a visão das graúnas
Voando numa luz verde,
Até os palavrões de eufonia
Hão de bradar afinados.
XI
Voou sobre Connecticut
Numa cabine de vidro.
Um medo trespassou-o
Certa vez que confundiu
A sombra do seu equipamento
Com as graúnas.
XII
O rio precisa correr.
A graúna deve voar.
XIII
Houve pôr do sol toda a tarde.
Nevava
E ainda ia nevar muito mais.
A graúna pousou
Nas bordas do cedro.
(Collected Poems of Wallace Stevens, de 1954)

ORQUÍDEAS PARA VOCÊ

Uma poesia para Lia, uma flor de amiga.

Ah! As orquídeas do Espírito Santo!
São como notas musicais
de uma sinfonia
de cores, de luz, de poesia,
que a Natureza faz
para o mundo ser bonito, ainda mais.
As orquídeas do Espírito Santo
são dos seres vegetais suave canto,
são formas naturais de tanto encanto,
que brotam sem esforço
sobre a terra, embelezando até o pranto.
As orquídeas do Espírito Santo
são, da beleza, fontes
são, como você, querida,
flores da vida.

El miedo
Hebert Abimorad

Primera escena:
Sopla el viento
las hojas del árbol se agitan
Segunda escena:
Sopla el vientolas hojas del árbol
y las ramas se agitan
Tercera escena:
Sopla el viento
las hojas del árbol y las ramas se agitan
el tronco se inclina
Última escena:
Todo el árbol tiembla
No hay ninguna señal de viento.

O Medo

Primeira cena:
Sopra o vento
E as folhas de arvores se agitam
Segunda cena:
Sopra o vento
As folhas de arvores e os ramos se agitam
Terceira cena:
Sopra o vento
As folhas de arvores e os ramos se agitam
E o tronco se inclina
Ultima cena:
Toda a arvore treme
Não há nenhum sinal de vento.

Cambio
El vecino se mudará
llevará un espacio consigo
rodeado de ventanas herméticas
y miradas furtivas.

Mudança

O vizinho vai se mudar
E há de levar um espaço consigo
Rodeado por janelas herméticas
E olhares furtivos

El arroyo de nuestra infancia

No hacemos más que nadar
en el arroyo de nuestra infancia
en busca de caramelos, mas,
recogemos sólo sus envolturas.

O córrego de nossa infância

Nós não fazemos nada mais que nadar
no córrego de nossa infância
em busca dos bombons, mas,
recolhemos somente seus invólucros.


Extinción
Un punto luminoso
se está extinguiendo
alrededor huellas en círculo
de hombres.

Extinção

Um ponto luminoso
está se extinguido
em redor das trilhas no círculo
dos homens.

A BELA DAS TELAS, JANELAS E PASSARELAS

ODE DELA, A BELA

Só os olhos azuis
De Giselle Büdchen
Nos out-doors da Colcci
me convencem
Que o bem sempre vence.
Na realidade atual o mal
Segue vencendo sem igual
e pt, ponto final,
de goleada.
As substituições que fazem
Não alteram nada.
O que nos leva a pensar
Que, no fim,
O resultado será ruim,
Muito ruim.
Olho, porém para ela
E, surpresa, a bela
Pisca, marota,
Para mim.

A DOR DE RENUNCIAR

LA RENUNCIA
Andrés Eloy Blanco

He renunciado a ti. No era posible.
Fueron vapores de la fantasía.
Son ficciones que a veces dan a lo inaccesible
Una proximidad de lejanía.

Yo me quedé mirando como el río se iba
Poniendo en cinta de la estrella...
Hundí mis manos locas hacia ella
Y supe que la estrella estaba arriba.

He renunciado a ti sinceramente
Como renuncia a Dios el delincuente.
He renunciado a ti como el mendigo
Que no se deja ver del viejo amigo.

Como el que ve partir grandes navíos
Con rumbo hacia imposibles y ansiados continentes.
Como el perro que apaga sus amorosos bríos
Cuando hay un perro grande que le enseña los dientes.

Como el marino que renuncia al puerto
Y el buque errante que renuncia al faro
Y como el ciego junto al libro abierto
Y el niño pobre ante el juguete caro.

He renunciado a ti, como renuncia
El loco a la palabra que su boca pronuncia.
Como esos granujillos otoñales,
Con los ojos estáticos y las manos vacías
Que empañan su renuncia, soplando cristales
En los escaparates de las confiterías.

He renunciado a ti, y cada instante
Renunciamos un poco de lo que antes quisimos
Y al final ¡cuántas veces el anhelo menguante
Pide un pedazo de lo que antes fuimos!

Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo.
Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño.
Desbaratando encajes regresaré hasta el hilo.
La renuncia es el viaje de regreso, del sueño.

A RENÚNCIA

Renunciei a ti. Não era possível.
Foram vapores de pura fantasia.
São ficções que, às vezes dão, ao inacessível
Uma proximidade da distância.

Eu fiquei olhando o rio que tentavaS
egurar nas suas águas a estrela...
Mergulhei as mãos loucas atrás dela
Para saber que no alto a estrela estava.

Renunciei a ti sinceramente
Como a Deus renuncia o delinqüente.
Renunciei a ti como o mendigo
Que não quer ver sequer ao velho amigo.

Como o que vê partir grandes navios
No rumo de impossíveis e sonhados continentes.
Como o cão que arrefece os amorosos brios
Diante de um maior que lhe arreganha os dentes.

Marujo que recusa o porto certo,
Buque errante que foge do farol claro.
Sou como cego junto ao livro aberto,
Menino pobre ante o brinquedo caro.

Renunciei a ti como renuncia
O louco as palavras que sua boca pronuncia.
Como, no outono, esses pobrezinhos ocasionais
Com os olhos estáticos e as mãos vazias
Disfarçam sua renúncia bafejando cristais
Sobre as vitrinas das confeitarias.

Renunciei a ti, como a cada instante
Renunciamos um pouco ao que fomos antes,
E, ao final, quantas vezes o desejo minguante
Pede um pedaço do que éramos dantes!

Rumo até meu próprio nível. Estou tranqüilo.
A tudo renunciando, serei meu próprio dono,
E, desfazendo os nós, há o fio e é só segui-lo.
A renúncia é a viagem de regresso, o sono.

UM POEMA DIFERENTE

CELL SONG

Etheridge Knight

Night Music Slanted
Light strike the cave of sleep. I alone
tread the red circle
and twist the space with speech

Come now, etheridge, don't
be a savior; take your words and scrape
the sky, shake rain

on the desert, sprinkle
salt on the tail
of a girl,

can there anything
good come out of
prison

CANÇÃO DA PILHA

Música na noite rolando
Som suave na caverna do sono. Sozinho
piso o círculo vermelho
e giro o espaço com o discurso

Venha agora, etheridge, não
seja um salvador; tome suas palavras e raspe
o céu, espalhe a chuva

sobre o deserto, salpique
o sal na cauda
da menina,

qualquer coisa
pode ser boa
fora da prisão

DUAS POESIAS DE WILLIAM BAECKER

Y NO TE ENGAÑES
William Baecker
Y no te engañes:
sólo el amor perdura.
Así como el amor, es la poesía:
un monte de ansiedades y tristezas,
un sepultar relámpagos de angustias
que, al final de las cosas, son primeras.
Y no te engañes.
Así son las quimeras:
después de los otoños, los inviernos
anuncian otra vez la primavera.
Por eso digo, a veces,
–hablando de poesía–
que el dolor que me causa amarte
tanto es el puro placer de la agonía.
Y no te engañes:
después de los silencios y amarguras,
después de las primeras alegrías,
sólo el amor perdura.
(De: No hace falta decirlo, 1998).

E NÃO TE ENGANES

E não te enganes:
Só o amor perdura.
Assim como é o amor, é a poesia:
um monte de ansiedades e tristezas,
para enterrar os relâmpagos de angustias
que, no final das coisas, são primeiras.
E não te enganes.
Assim são as quimeras:
Depois dos outonos, dos invernos
anunciam outra vez a primavera.
Por isto digo, às vezes,
- falando da poesia
que a dor que me causa te amar
tanto é puro prazer como agonia.
E não te enganes:
Depois dos silêncios e da amargura,
Depois das primeiras alegrias,
Só o amor perdura.
( Não Faz Falta Dizê-lo, 1998).

CUANDO REGRESE
Cuando regrese el sol
–si es que se fue–
me acordaré de ti.
(De: Era un simple cariño, 1995)

QUANDO RETORNAR
Quando o sol retornar
-se é que se foi-
Eu acordarei de ti.
( Era um Simples Carinho, 1995)

GLÓRIA

Meu nome real
Fiz questão de esquecer
Antes da última vez
Que alguém pronunciou.
De fato sou
A luminosa estrela
Que uma placa escandalosa comemora,
Numa praçinha inglesa qualquer,
Na qual, sob a estátua, gloriosamente,
está escrito:
"Glória Gay, o primeiro homem a virar mulher!
(De Poemas Mal Comportados).

AUSENCIA DEL CHONCHO

Atilio Duncan Pérez da Cunha

a Jorge Lazaroff
"...uno se va muriendo con cada amigo que se muere. Uno no se muere de golpe".
Aníbal Troilo
la melancolía ya definida
como una gorda triste
se estira en notas azules y saxofonea
como un domingo de lluvia
y me enfrenta con la mirada del choncho
ya muertito y con los ojos abiertos
"con qué derecho te entristecés
boludo
si yo me estoy bancando
toda esta muerte encima"-
¿acaso puede la poesía
maquillar la muerte de un hombre de 39 años
que deja mujer y un hijo?-
giran viejos discos
y el choncho me enfrenta con la máscara
que la muerte le puso para la ceremonia
y me está diciendo que ya no somos inmortales
que el segundo tiempo no sale a jugarlo
pero que no es walk over
ni abandono
sino muerte simple muerte
perra que hunde el hocico húmedo
en la cabeza de ceniza
en los huesos pobrecitos
de los que el choncho se levanta corajudo
para raspar la máscara mortuoria
a punta de ojos vivos
y asomarse a la vida:
"dame un abrazo hermano"
que es una manera de decirme
"no te quedes parado en media cancha
como un flojo
o apretado en los brazos jamones de la gorda triste"
eso decía el choncho o lo imagino
antes de que se enfriara su mirada.

A AUSÊNCIA DO MESTIÇO

a Jorge Lazaroff
"...cada um vai morrendo com cada amigo que se morre. Ninguém morre inesperadamente". Aníbal Troilo

A melancolia já definida como uma gorda triste
se estica em notas azuis e saxofônicas
como um domingo de chuva
e me enfrenta com o olhar do mestiço
já mortinho e com os olhos abertos
"com que direito te entristeces
balofo
se eu estou bancando tudo
com toda esta morte em cima" -
talvez possa a poesia maquilar
a morte de um homem de 39 anos
que deixa mulher e um filho?-
giram velhos discos
e o mestiço me enfrenta com a máscara
que a morte lhe pôs para a cerimônia
e me está dizendo
que já não somos imortais
que não vai jogar o segundo tempo
mas que não está caindo fora
nem abandonando
senão que a morte
a simples morte cachorra
afunda o seu focinho úmido
na cabeça de cinza nos ossos dos pobrezinhos
dos que como o mestiço se levantam cheio de coragem
para raspar a máscara mortuária
a ponta de olhos vivos
e assomar-se à vida:
"dá-me um abraço irmão"
que é uma maneira de dizer-me
"não fiques parado no meio campo
como um frouxo
ou apertado nos braços presuntos da gorda triste"
isso dizia o mestiço ou imagino
antes que seu olhar esfriasse.

POESIA SOBRE A NÃO POESIA

INSTANTÁNEA SIETE DE SINCRONÍAS

Sylvia Riestra

Como cuando éramos niños
volvieron palabras
reminiscentes de historias lejanas
de viajes de aventuras
-Bagdad Basora Jerusalen
Damasco Omán –
pero no se trataba ahora de esas historias
En el Golfo Pérsico
ardía el petróleo el planeta
imágenes de aves atrapadas
en mantos negros
recorrían las pantallas
nuevos símbolos del día después
- advertencias apocalípticas -
aunque era hasta agradable
el espectáculo de luz y sonido
el marco oscuro o velado
que nos llegaba
- como en sueños o en cuentos -
alguna cúpula lejana donde un muecín
llamaría a oración
- una luz fulgurante -
- una estrella fugaz
con el poder de alguna antigua lámpara -
y el estruendo final de los misiles
que otra vez habían dado en el blanco:
Bagdad desaparecía como una página más
de Las Mil y una noches
más o menos simultánea
fragmentaria yuxtapuesta incompleta
como instantáneas

INSTANTÂNEO SETE DE SINCRONIAS

Como quando éramos crianças
Lembramos palavras
Reminiscências de histórias distantes
De viagens de aventuras-
Bagdá, Basfora, Jerusalém,
Damasco e Oman-
Porém não se tratava dessas histórias
Agora no Golfo Pérsico
- ardia o petróleo do planeta
Imagens capturadas dos pássaros
em mantos pretos
cruzaram as telas
símbolos novos do dia seguinte
- avisos do apocalipse-
embora fosse até agradável
o espetáculo de luz e do som
o quadro obscuro ou velado
que nos chegava
- como em sonhos ou histórias -
em alguma cúpula distante onde um monge
chamava para a oração
- uma luz fulgurante -
- uma estrela fulgaz-
com o poder de alguma lâmpada mágica-
e o rugido final dos mísseis
que acertavam outra vez o alvo:
Bagdá desaparecia como uma página mais
das Mil e uma noites
mais ou menos simultânea
fragmentária, justaposta incompleta
como instantâneos.

POEMA PÓS-MODERNO

http://www.arteosma.com/dukessa/n021.jpg

Este é o genuíno
Poema pós-moderno
(E, talvez, o primeiro e o último).
Enfim a superação de Pound, Eliot,
Borges & Rimbaud
Com um toque completamente macunaímico.
E, como é anormal,
Escrito, por um completo desconhecido,
Em português, um código secreto
Usado no Brasil,
Que proporciona a única rima ausente:
Quem não gostar....
Quem já foi?
(De Poemas Mal Comportados)

O DIA SEGUINTE

As flores no lixo
Os bombons esmagados pelo tapete
Os cigarros e bebidas espalhados pelo chão.
A cabeça mais pesada
Do que o pescoço pode manter
Parece me perguntar
Para onde foi todo o prazer?
Sinto frio, apesar do cobertor sob o corpo nu,
E no divã ao lado alguém deitado
Que não é ninguém
De jeito nenhum... exceto pelo que gozei...
Ainda que, na verdade, só em ti pensei
(até nem sei se ela sentiu prazer,
embora deixou transparecer,
pelo fato de gemer).
E tua lembrança ainda me roça
Quando toca a música que é nossa,
Nossa canção de amor.
Que, por ironia, no CD se repete
Ferindo o silêncio
Trazendo, na manhã, teu fantasma,
Levando minha já perdida alma,
Me fazendo lembrar de tua foto na gaveta.
Minha consciência, ou o que dela resta,
Ainda protesta
Contra minha falta de remorso.
Penso que faço, fiz, o que posso,
Mas tuas palavras não esqueço:
“-Meu amor, eu te mereço!”
E isto é apenas o começo
De todos os dias futuros
Sem te ver.

MINIDIVAGAÇÃO

Uma flor, uma flor
Rara desabrocha,
Mas logo onde? Na rocha.

A vastidão do mundo me oprime.
A visão estreita
Quer que eu rime.

O sol é uma estrela ordinária.
E a Terra gira em seu redor.
Eu e o grão-igual ária.

Flor,vastidão, mundo,
Sol, estrela.
O ruim da vida é perdê-la!

UM POETA BRASIGUAIO

Y AL FINAL LAS COSAS
William Baecker

Y al final de las cosas,
yo soy un hombre triste, lo confieso;
no me conmueve nada:
ni el beso de llegada que me diste
ni el beso de partida que olvidaste.
Y así, con los olvidos,
de pronto se te fueron los abrazos
y a mí se me escaparon,
como palomas blancas,
las palabras.

NO FINAL DAS COISAS

E no final das contas
Eu sou um homem triste e confesso
Que não me comove nada:
Nem o beijo de chegada que me destes
Nem o beijo de partida que esquecestes.
E assim com os esquecimentos
Tão de pronto se foram os abraços
E de mim fugiram,
Como pombinhas brancas,
As palavras

"suffer" by michael ian bateson

The Burning Field
Cyril Wong

The perfect poem would arrive
when I turn forty,

or maybe older, I told myself
before coming home this evening

to the voices of ma and pa
scraping like plates of the earth

along a fault, while my sister
crumbled like a house on fire

outside their bedroom door.
And I knew

I could not wait. That night,
I sat before my computer screen

and waited for the poem
to come like rain

upon a burning field,
and did not sleep.

O campo ardente

O poema perfeito seria feito
quando chegasse aos quarenta,

ou talvez mais velho, disse a mim mesmo
antes de vir para casa esta noite

as vozes de mamãe e papai
raspam como placas a terra

por uma falta, minha irmã
se esfarelou como uma casa pegando fogo

do lado de fora da porta do seu quarto.
Eu sabia

que eu não poderia esperar. Aquela noite,
me sentei ante a tela do meu computador

e esperei o poema vir
como vem a chuva

em cima de um campo ardente,
e não consegui dormir.

SÓ EU, EU SÓ

Em não olhar nos teus olhos
sei que da vida estou fora
o vazio no meu peito
só vê a passagem das horas
o tempo que vai embora
via a tristeza segura
do olhar que foi embora

Procuro pelo meu centro
nos versos, neste poema
tudo, porém, é só cena
a vida não tem intento.

Só eu
sei que é muito tarde
que a raiz secou lá dentro
e a chama que ainda arde
será cinza em pouco tempo.
E só restará o pó.
Só eu, eu só.

VIDA BOA É A DOS OUTROS....

Richard Cory
Edwin Arlington Robinson

Whenever Richard Cory went down town,
We people on the pavement looked at him:
He was a gentleman from sole to crown,
Clean favored, and imperially slim.

And he always quietly arrayed,
And he was always human when he talked;
But still he fluttered pulses when he said,
“Good morning”, and he glittered he walked,

And he was rich-yes, richer than a king
And admirably schooled in every grace:
In fine, we thought that he was everything
To make us wish that we were in his place

So on we worked, and waited for the light,
And went without the meat, and cursed the bread;
And Richard Cory, one calm summer night,
Went home and put a bullet through his head.

Richard Cory

Sempre que Richard Cory ia até a cidade cada mês,
Que o povo, na calçada, o olhasse era fatal:
Era um cavalheiro da cabeça aos pés,
De feições perfeitas, esbelto, imperial.

E sempre elegantemente bem vestido
E sempre muito humano quando falava;
Mas só em falar as pulsações haviam crescido,
"Bom dia", e até no andar ele brilhava.

E era rico-sim, mais rico do que um soberano
E admirável e educado em cada assunto singular:
Em suma, devia ter tudo possível a um ser humano.
O que nos fazia desejar estar no seu lugar

Assim nós vivemos esperando luz para a alma
E fomos sem a carne, e o pão a maldizer tão tolos ;
E Richard Cory, num verão, na noite calma,
Em casa estourou, com uma bala, os miolos.
Obs.: A ilustração é proveniente de www.karenwheeler.com/gallery_humorous.html

PALAVRAS DE AMOR URUGUAIAS

PONGAMOS QUE HABLO DE MI AMOR
Atilio Duncan Pérez da Cunha
para Sylvia, sin dudas, pero también a Mario Benedetti

durito de matar como bruce willis
aletea como un pájaro cantores
indivisible como el número 0
y después de él no hay nada
nada de nada
es útil como un cabello de Angel
en medio de un campo de trigo
así es el amor
éste
no es juguete
como una peluca electrónica
un papagayo de hule
un arco de triunfo con desfile
o un gato de siam
con una cinta roja
así es es el amor
éste
no es un puro ejercicio literario
con palabras que estallan
como cohetes azules
fuegos artificiales que hacen cosquillas
a la barriga del cielo
así es
todo el tiempo el pobrecito
zurce sombras y luces
reflejos del sol de mediodía
o de media tarde
para repetirse una y otra vez
"eres mejor que toda tus imágenes".

SUPONHAMOS QUE FALO DE MEU AMOR
para Sylvia, sem dúvidas, mas também a Mario Benedetti

Durinho de matar como Bruce Willis
sonoro como um pássaro cantores
indivisível como o número 0
que depois dele não há nada
nada de nada
és útil como um cabelo de anjo
no meio de um campo de trigo
assim és o amor este
não és um brinquedo
como uma peruca eletrônica
um papagaio de borracha
um arco de triunfo com desfile
ou um gato siamês
com uma fita vermelha
assim és és o amor este
não és um puro exercício literário
com palavras que estouram
como foguetes azuis fogos artificiais
que fazem cócegas à barriga do céu
assim és o tempo todo o pobrezinho
que cerzi sombras e luzes
reflexos do sol no meio dia
ou no meio da tarde
para repetir-se uma e outra vez
"és melhor do que toda tuas imagens".

TRÊS POESIAS DE UM POETA URUGUAIO

A Poesia de Washington Benavides


Un tango
Un tango que venía más solo que la muerte
tanteó mi corazón con mano ciega
el silbo se me fue de entre los labios
y la deshabitada boca entró en la tierra.

Um tango
Um tango que soou mais só que a morte
Tateou meu coração com a mão tão cega
Que levou o assobio de meus lábios
E a desencantada boca enfiou na terra.



Los pies clavados
Aqui y en guardia a tu probable signo,
aquí me encontrarás, si acaso quieres.
Has de mirarte en simulacro indigno
de la fatal belleza con que hieres.
Tu nombre,al que Fray Luis en glosa santa
fray-mentara,es un ave de ala trunca,
es un silbo de oro en la garganta
que empieza siempre y que no acaba nunca.
Ojos de barro para ti deseara;
no la mitra ni el halo que decae
no entenderte, beberte en fuente clara-
Pero nombro la cuerda del ahorcado:
que médula de nieve te retrae
"si estás para esperar los pies clavados"?

Os pés cravados

Aqui de guarda a teu provável signo,
aqui me encontrarás, se acaso queres.
Irás te olhar em simulacro indigno
desta fatal beleza com que feres.
Teu nome, ao qual Frei Luis em glosa santa
fragmentara, é uma ave de asa troncha,
um assovio de ouro na garganta
que começa sempre e sempre engancha.
Olhos de barro para ti desejara;
sem a mitra nem o halo que decai
não te entender, te beber em fonte clara-
Porém nomeio a corda do enforcado:
que medula de neve te retrai,
"se estás a esperar com os pés cravados"?

Sabiduría
No es un elefante asiático
que se te viene encima
haciendo retemblar la tierra
de los sueños.
El tiempo calza zapatillas de tenis
y es una enérgica muchacha
a la que no podrás disputarle
un solo game.

Sabedoria

Não foi um elefante asiático
que te esmagou
fazendo retumbar
a terrade teus sonhos.
O tempo calça sapatilhas de tênis
na pele de uma atlética senhorita
com a qual não podes disputar
sequer um game.

EN SILENCIO
María Luisa Artecona de Thompson
En el fondo de mí
ya no hay
palabras.
Sólo un cristal
de otoño
ceniciento
que escucha el golpear
de algunas hojas
y el pasaje fugaz
de gotas finas.
Ya no me queda
al fin
de esta jornada,
sino el mirar
sin ver
de mis pupilas;
ni el crepitar
del llanto
existe ahora;
soy, apenas;
la piedra del camino.
Sostengo
a solas
mi frutal
maduro
por el sol de la angustia
y de la pena.
No sé
de dónde llegan
mis heridas
ni a qué destinos
yo
y ellas vamos.
En el fondo de mí
ya no hay
palabras.
Sólo hay un ser que piensa
y se amalgama
con el silencio y en silencio
estamos.

EM SILÊNCIO

No fundo de mim
Já não há palavras.
Só um cristal
de outono cinzento
que escuta o desfolhar
de algumas folhas e
a passagem fugaz
das finas gotas.
Já não me sobra
ao fim desta jornada,
senão o cego
olhar de minhas pupilas;
nem as lágrimas do pranto
existe agora;
sou, apenas,
a pedra do caminho.
Sustento
a sós
meu pomar maduro
pelo sol da angústia e da pena.
Não sei de onde
chegam minhas feridas
nem a que destinos
eu e elas chegaremos.
No fundo de mim
já não há palavras.
Só há um ser que pensa
e se converte no silêncio
e no silêncio estamos.

UMA POETISA PARAGUAIA

EL BESO
Delfina Acosta

Voy a contarte un cuento que otras saben.

Las menos como tú jamás supieron.

Era un juego de a dos pues se enfrentaban

un rey hermoso y una reina a besos.

Y érase que ella alegre se moría

como última tecla en cada beso.

Y él riendo tomaba con su boca

un poco de su lengua y de su aliento.

Pasó el verano bajo el puente chino,

sopló el otoño y garuó el invierno,

volvió la primavera y se marchó

detrás de un par de niños aquel juego.

Y érase esa mujer que aún lo amaba,

y moría de pena, pero en serio.

Y érase la tristeza en el ciprés

la hora en que llovía en ese reino.

(De: Querido mío:, 2004)

O BEIJO
Vou contar-te um conto que outras sabem.
As menores como tu jamais souberam.
Era um jogo a dois, pois se enfrentavam
um rei formoso e uma rainha aos beijos.
E era assim que ela alegre se matava
como a última tecla em cada beijo.
E ele rindo roubava com sua boca
um pouco de sua língua e de seu alento.
Passou o verão sob a ponte chinesa,
soprou o outono e garoou o inverno,
voltou a primavera e marchou
por trás de um par de meninos aquele jogo.
E assim era essa mulher que ainda o amava,
e morria de pena, porém a sério.
E assim era a tristeza no cipreste
à hora em que chovia nesse reino.
(De: Meu Querido, 2004)

UM´POETA PARAGUAIO

POESIA
Víctor R. Casartelli
a Li Tai Po, que estará

bebiendo vino en las estrellas
Esta pasión secreta que nos mueve
a descifrar los símbolos, los sueños,
para cifrar con ellos la certeza,
¿es pasión en verdad o es la quimera
de urdir algunos versos con la trama
del amor, el dolor y la belleza?
Temblando ante la flor que se abre al mundo;
extático ante el beso o la mirada
que se prodigan los amantes núbiles
o sollozando sobre el pecho frágil
de los desamparados,
mi propia voz responde,
malabarando el verbo que se vuelve
–para mi corazón desguarnecido–
canción a la hermosura,
saeta del amor,
amparo en la tormenta.



POESIA
a Li Tai Po, que estará

bebendo vinho nas estrelas
Esta paixão secreta que nos move
a decifrar os símbolos, os sonhos,
para cifrar com eles as certezas,
é paixão na verdade ou é a quimera
de urdir alguns versos com a trama
do amor, da dor e da beleza?
Tremendo ante a flor que se abre ao mundo;
estático ante o beijo ou o olhar
que se esbanja com os virgens amantes
ou soluçando sobre o frágil peito
dos desamparados,
minha própria voz responde,
malbaratando o verbo que se volta
–para meu coração desguarnecido–
canção da formosura,
flecha do amor,
amparo na tormenta.

UM POETA DE RIBERALTA

La Vida Me Está Matando

Pedro Shimose

Ya no me persigue el terror político
con su rayo láser,
ni los prójimos me aman
con su palo y su picana eléctrica.
Ya no me ofende la Declaración Universal
de los Derechos Humanos,
ni la bomba me quita el sueño,
ni siquiera los disparos
de una guerrita en Africa o Europa,
¡qué más da!
Caen los muros,
crecen los lamentos.
Y el odio vuelve
con sus ángeles violentos.
El Sur sigue donde estaba.
No nos portamos mal
(es evidente)
y todos tan contentos,
constitucionalmente.
Esta vida me sobra
con su nicotina,
con su infarto y su cáncer,
con su miedo al sida y las jeringas.
Sólo el amor
y la poesía
pueden ser míos
cuando a nadie parece ya importarle
el amor
y
la poesía.

A Vida está me matando

Já não me persegue o terror político
com seu raio laser,
nem os próximos me amam
com seus cassetetes e serras elétricas.
Já não me ofende a Declaração Universal
dos Direitos Humanos
nem a bomba me tira o sono
nem sequer uma guerrinha na
África ou na Europa.
O que mais acontece?
Caem os muros,
crescem os lamentos
o ódio volta
com seus anjos violentos.
O Sul segue para onde sempre esteve
Não nos portamos mal
(é evidente)
e todos estão contentes,
constitucionalmente.
Esta vida me excede
com sua nicotina,
seu enfarte e câncer,
com o medo da Aids e das seringas.
Só o amor e a poesia
podem ser meus
quando a nada parece importar
o amor
e a poesia.

O GRANDE POETA DE COCHABAMBA

La nao

Antonio Terán Cabrero

una cáscara apenas
en la impalpable imagen de los signos
con que se sueña alado un topo

una canción en la quietud del río
y en la canción un barco
desperezándose

huye tú visitante casual de este paraje
si no quieres quemarte en una hoguera silenciosa

la no colmada sed del puro instante
le ha dado nacimiento
a pesar de sus huesos de
carcoma
sobre un río sin agua

porque ya estuvo en el
infierno
y despierta en el vientre de una clara botella

como una melodía

en medio de la noche
iluminando un charco

esa calle de la infancia
aquel farol bajo la lluvia
o sólo el barco de papel que ha remontado
la corriente
y ahora tiembla en mi mano

más allá
del íntimo velamen
le espera el laberinto
del otro inmenso mar
donde las férulas no llegan

podrá entonces gritar todos los gritos
que no fueron
en la precaria palidez de nuestros días

así navegue en círculos
dentro del ojo ciego de la
esfinge

todo en la breve eternidad
de narrarse en el agua

A nau

Uma casca apenas
na impalpável imagem dos signos
com que se sonha soando alto

uma canção na quietude do rio
e com a canção
um barco despregando-se

foge tu visitante casual destas paragens
se não queres queimar-te na fogueira silenciosa

a não saciada sede do puro instinto
lhe há dado nascimento
apesar dos montes de ossos
sobre um rio sem água

porque já estava no inferno
e desperto no ventre de uma garrafa transparente
como uma melodia
no meio da noite iluminando um pântano

esse rio da minha infância
aquele farol sob a chuva
ou só o barco de papel que recuperei
da corrente
e agora treme em minhas mãos

mais além
do intimo velame
lhe espera o labirinto
de outro imenso mar
onde as borboletas não hão de chegar

podes então gritar todos os gritos
que não gritou
na precária palidez de nossos dias

assim navegue em círculos
dentro do olho cego da esfinge

tudo na breve eternidade
está escrito na água.

UM POETA BOLIVIANO

CALÍGULA

Oscar Cerruto

Es la hora que más odias,
cuando la tarde cae
como si se desplomara del tejado.
Lobregueces rastreras
corren bajo tus pies y sientes
que eso que pasa enfriándote la cara
no es el viento.
Comienzas a oír voces
que nadie más oye.
Crees ver centuriones
de niebla entre la niebla,
manos que flotan,
lenguas arrancadas,
y disolverse en la noche
la tediosa muralla que te aísla.
Tu sombra acobardada te precede
por los polvorientos salones del palacio.
Y llegas a tu lecho en los hostiles dormitorios
sabiendo que allí sólo te aguardans
ueños enemigos.
Sueños con dientes sin fatiga,
puntuales, pertinaces
como la oscura rata que noche a noche
roe en las tablas del piso.

Calígula
É a hora que mais você odeia,
O cair da tarde
Que se destelha como um telhado.
Lentamente, rastejando
a escuridão se instala sob seus pés e você sente
que o que esfria seu rosto, de passagem,
não é o vento.
Começas a ouvir vozes
que ninguém mais ouve.
Começas a ver centuriões de névoa entre as névoas,
mãos que flutuam,
línguas arrancadas, e a dissolver-se na noite
a muralha que te isolava.
Tua sombra temerosa te precede
pelos salões poeirentos do palácio.
E chegas ao teu leito
Em dormitórios hostis
sabendo que ali somente te aguardam
sonhos inimigos.
Sonhos com dentes sem fadiga,
precisos, persistentes
como o preto rato que, noite após noite,
rói as tabuas do assoalho.

UMA POETISA BOLIVIANA

Ilustração Juarez Jarbas-www.comartevirtual.com.br
De "Territorial"
(fragmento)
Blanca Wiethüchter

Sólo tengo este cuerpo. Estos ojos y esta voz
Esta larga travesía de sueño cansada de morir.
Conservo el temor al atardecer.
No se comunica con nadie.

Por mi modo de andar
algo descubierto un poco esperando
cambio frecuentemente de parecer
conmigo no puedo vivir segura.

Habito un jardín de palabras
que han dejado de nombrarme
para nombrarla.
No me atrevo
pero es necesario decirlo. Es un secreto.
En realidad somos dos.

Ahora debo inventar a la otra.

De Territorial
(Fragmentos)

Só tenho este corpo. Estes olhos, esta voz
Esta larga travessia cansada de morrer.
Conservo o temor do entardecer.
Que não comunica nada.

Por meu modo de andar
Há algo descoberto um poço esperando
Troco freqüentemente de parecer
Comigo não se pode viver segura.

Habito um jardim de palavras
Que hão deixado de nomear-me
Para nomeá-la. Não me atrevo
Porém é necessário dizê-lo. É um segredo.
Na realidade somos duas.

Agora devo inventar a outra.

UM POETA PERUANO

CEMENTERIO DE PERROS
Carlos López Degregori
Una tarde encontré siete perros muertos en la carretera.
Canté aspirando el aire, las moscas, la violencia
y supe que sería definitivo mi verano.
Cómo llegaron aquí.
No sé.
La sabiduría es siempre de los huesos.
Pero pronto cumpliré los 33,
me casaré y tal vez tenga siete hijos.
Y cuando llegue la tarde en que confluyan veranos, carreteras
y una mosca perfecta me recuerde este cementerio de sol
cantaré de nuevo el triunfo de los perros.

CEMITÉRIO DE CACHORROS
Uma tarde encontrei sete cachorros mortos na estrada.
Cantei aspirando o ar, as moscas, a violência
e soube que o meu verão seria definitivo.
Como chegaram aqui.
Não sei.
A sabedoria é sempre dos ossos.
Porém logo farei 33 anos, me casarei
e talvez tenha sete filhos.
E quando mais tarde quando confluírem os verões, estradas
e uma mosca perfeita me recorde este cemitério de sol
cantarei de novo o triunfo dos cachorros.

EPICURISTAS, GRAÇAS A DEUS

A poesia do Olavo Bilac foi obtida no http://ferraro-rio.blogspot.com, um blog bom para relaxar...

Moralistas, perdoai!
(Olavo Bilac)

Nua, mas para o amor não cabe o pejo.
Na minha a sua boca eu comprimia
e,em frêmitos carnais, ela dizia:
- Mais abaixo, meu bem, quero o teu beijo!
Na inconsciência bruta do meu desejo fremente,
a minha boca obedecia.
Os seus seios, tão rígidos, mordia,
fazendo-a arrepiar em doce arpejo.
Em suspiros de gozos infinitos
disse-me ela,ainda quase em grito:
- Mais abaixo, meu bem!
Num frenesi, no seu ventre pousei a minha boca.
- Mais abaixo, meu bem!
Disse ela, louca.
Moralistas, perdoai! Obedeci...

Moralistas, pouco importam!
(Olavo Bilac atualizado)

Nua, mas para o amor a nudez é ensejo.
Na minha a sua boca se alargava,
em beijos colossais, ela dizia:
- Mais abaixo, meu bem, quero o teu beijo!
Na consciência delicada do meu querer ardente,
lentamente a boca escorregava.
Os seus seios, docemente eretos, mordiscava,
deixando-a molhadinha de desejo.
Em suspiros de gozos infinitos me rogava,
excitada quase num sussurro:
- Mais abaixo, meu bem!
No embalo em seu umbigo pousei a minha boca.
- Mais abaixo, meu bem!
Disse ela, louca.
Moralistas, pouco importam! Obedeci...

OUTRO POETA PERUANO

S / T

Carlos Oliva

Tu tesoro, Carlos Oliva, es el amor que perdiste
en tus manos de navegante ebrio,
de náufrago sobre un tronco a la deriva,
de marino agotado de tanto nadar contra la corriente,
para llegar tenuemente hacia la reseca.
Mi poesía en sí no tiene nada que ver con la poesía:es un clamor de condenado.
Es una protesta, pero esta protesta es principalmente contra mí mismo.
El canto por el canto en sí no existe (ni siquiera en los pájaros).
El objeto de mi canto –lo que sea- es el de liberarme de mí mismo,
negarme a mí mismo, es decir salvarme a mí mismo.
De mi propia autodestrucción que está a punto de desintegrar mi vida.
Es una protesta contra mi condición humana, narcisista y sórdida y decadente.

S / T
Teu tesouro, Carlos Oliva, é o amor que perdestes nas tuas mãos
de navegante ébrio, de náufrago sobre um tronco à deriva,
de marinheiro esgotado de nadar contra a corrente,
para chegar tenuemente à ressaca.
Minha poesia em si não tem nada que ver com a poesia: é um clamor de condenado.
É um protesto, mas este protesto é principalmente contra mim mesmo.
O canto pelo canto em si não existe (nem sequer nos pássaros).
O objeto de meu canto –o que quer que seja- é o de libertar-me de mim mesmo,
negar a mim mesmo, quer dizer me salvar de mim mesmo.
De minha própria autodestruição que está a ponto de desintegrar minha vida.
É um protesto contra minha condição humana, narcisista e sórdida e decadente.

UM POETA PERUANO

PN
César Ángeles L.

A mi madre
debiera enseñarle mi pene
tal vez se convenciera de
que ya no soy un niño

A ti también
que te asustas cuando lees pene
debiera enseñárte lo
tal vez así dejarías de asustarte

A mi papá también
para que deje de aliarse a mi madre

(o tal vez no debiera enseñar nada:no vaya a ser que consideren
mejor reventarme los pulmones)

PN

A minha mãe deveria ensinar meu pênis
talvez se convencesse
de que não sou mais um menino

A ti também
Que te assustas
Quando digo pênis
Deveria ensinar-te
Para não mais se assustar

A meu papai também
para que deixe de se aliar a minha mãe

(ou talvez não devesse ensinar nada:
Pode ser que considerem mais fácil arrebentar-me os pulmões)

AINDA POMPONIO

Viajando desde lo invisible
Juan Pomponio

Aplaudiendo el acto del fuego
vándalos enamorados
saquean al corazón
profanando lo único que importa.
Jinetes del alba
cabalgan para atrapar
el rocío de tu cuerpo
que brilla en la inmensidad.

Viajando do invisível

Aplaudindo o ato do fogo
Vândalos enamorados
Saqueiam o coração,
O único que importa.
Cavaleiros do amanhecer
Cavalgam para atrapalhar
O orvalho de seu corpo
Que brilha na imensidão.

OUTRA POESIA DE POMPONIO

Éxodo infinito
Juan Pomponio

El éxodo de mi alma
Sigue su camino.
Y cada uno salvará su parte
y cada parte será de nadie
y nadie comprenderá lo que sucede:
en cada señal
un corazón.

Exodo infinito

O êxodo da minha alma
Segue seu caminho.
E cada um salvará sua parte
E cada parte será nada
E nada comprenderá do que sucede:
Em cada sinal
Um coração.

UM POETA ARGENTINO

Al despertar
Juan Pomponio
Cada uno de nosotros tendrá
que ubicar el origen del sol
el motivo de la luna
el sueño de las estrellas.
El brillo del camino espera
por el coraje de aquellos hombres
despiertos.





Ao despertar

Cada um de nós,
Ao despertar, terá
Que situar-se para encontrar a origem do sol,
a razão para a lua,
o sonho das estrelas.

O brilho do caminho espera
pela coragem dos homens
despertos.

UMA POETISA ARGENTINA

FRENTE DE BATALLA
Teresa Palazzo Conti
“ Dejando un rastro de sangre”.
“ Dejando un rastro de lágrimas”.
Federico Garcia Lorca

Puntos desordenados
entre metrallas
y castigo.

En mis pensamientos detona el universo.

Se malogran las uvas
en la copa de vino
y se burlan las horas
por ser lentas.

En qué línea de fuego están sus ojos.

La espera se hace estéril
y un aletear de vidrios
cabalga
en el confín que mató mi horizonte.

Frente de Batalha

Pontos desordenados
entre tiroteios
e punição.

Em meus pensamentos detonam o universo.

As uvas azedaram
Nos copos de vinho
e enganam as horas
por serem lentas.

Em que linha de fogo estão teus olhos?

A espera se fez estéril
e o estilhaçar dos vidros
cavalga
na distância que matou meus horizontes.

O CORAÇÃO DA BAD GIRL

Sei ser difícil acreditar,
Mas, no passado essa garota,
Não bebia nenhuma gota
E odiava mesa de bar.
Sim a ruiva e brejeira
Até cerveja comprava
Sem conseguir tomar inteira.
Preconceitos internos-alegava.
Veja agora aonde foi parar:
Faz ronda nos bares da vida,
Em vinhos brancos, tintos
E até na pinga jaz perdida
Num desejo louco de se embriagar
De soltar os mais loucos instintos.
Quem diria que agora grita:
"Traz mais uma depressa, por favor!"
Deve ter sido por amor,
Baby, que virou uma bad girl.
Ah! Como a vida é cruel
Com as pessoas inocentes
Que mudam tanto e nem sentem!
Vai beber, se embriagar,
Xingar, brigar,
Sem rumo, perder o prumo e a direção
Que, nem sempre é verdade
A convicção da cidade
De que não tem dono não
O seu pobre, desejado e doce coração.
(De Poesias Mal Comportadas)

OUTRA DE WILLIAM

Tango Portrait de Maria Amaral-página: maria.amaral.free.fr/ pageA2d.htm

Soneto 91
William Shakespeare
Some glory in their birth, some in their skill,
Some in their wealth, some in their body’s force,
Some in their garments, though new-fangled ill;
Some in their hawks and hounds, some in their horse;
And every humour hath his adjunct pleasure,
Wherein it finds a joy above rest:
But these particulars are not my measure;
All these I better in one general best.
Thy love is better than high birth to me,
Richer than wealth, prouder than garment’s cost,
Of more delight than hawks or horses be;
And having thee, of all men’s pride I boast:
Wretched in this alone, that thou mayst take
All this away and me most wretched make.

Soneto 91

Uns se vangloriam do nascimento, uns de sua habilidade,
Uns de sua riqueza, uns do seu corpo, a força
Uns de suas roupas, embora sejam só uma novidade;
Uns de seus falcões e cães, uns de seus cavalos de raça;
E cada temperamento tem a dose de prazer pedida
No qual encontra uma alegria superior:
Porém nenhum deles são a minha medida;
A todos estes prefiro um de ainda maior valor.
O teu amor que é bem melhor que ter berço de ouro,
Do que ser rico ou me vestir com traje suntuoso,
E dá mais prazer que falcões, cavalos ou tesouro;
E te tendo, do orgulho de todos os homens gozo:
Na minha infelicidade estou só, tu tens o poder
De tomar tudo e o maior dos miseráveis me fazer.